Fick mich härter
du mein Vorarbeiterführer,
im Feuer
brennen nicht alle
gleich lange.
Du bist
der popelige Westentaschenfaschist
und ich dein Untermensch
im Draht verreckt.
Kapo
da capo.
Du bist wie ich
und ich wie du;
untergegangen im Strudel
der Identitätskredite,
die an der
Nuttenbörse
gehandelt werden.
Das Problem
scheint der
frappante Konsens
zwischen Asozialität
und political correctness
- qu`est-ce que c`est? -
zu sein,
das Dilemma ist
ein Onkel Tom-und-Johnson-Konflikt;
Kunta Kinte, der
nicht Max heißen möchte.
Mein Fleisch brennt länger,
was das anbelangt; doch
deine loyale Gewißheit
ist meine Angst, noch
zu erwachen
in der Maschine
eines saugenden Quasarmorgens,
verstrahlt bis
zum Ende meines
Lebens mit
Eintritt in die Rente
ab Scheiß-der-Hund-drauf.
Ich muss dich hassen
- du bist nicht wie ich,
ich kann nicht du sein.
Ein Vorarbeiter
nur.
Da bleibt nicht viel,
um Abgründe aufzutun,
