Ein neuer Tag. Audition satt. Schließe die Augen und höre. Doch alles Lüge. Lügen. Aber ich kann dicht halten. Sir. Sage nichts. Von wegen Wüste. Über meinen himmelschreienden Durst, - den ich nicht spüre. Schon mal davon gehört. Von Himmelhitze schreiend? Ist fast so geil wie ’müde mit den Schultern zucken’. Mach das mal. Müde mit den. Schreib das zur Strafe 100.000 Mal auf... Ey. Erinnerst du dich nicht? Ich rauche nicht mal. Trinke nicht. Esse. Kaum. Müde. Zucke nicht. Außer: Sie hockt über mir und ich habe ihn drin. Den Leib voller Bewegung. Und es riecht nach Kokosnuss. Hühnerfleisch. Nährgewebe. Fest und weiß. Fickstoff in Raumtemperatur. Bis mir das Kreuz weht tut. Und ich am Hintern zu schwitzen beginne. Kurz und knapp komme. Grinse. Weil sie aussieht wie meine Großmutter. Einst. Und ich ihr Treppenwitz bin. War! Kurz nach dem Krieg. Und- Ich- War- Es- in Echt- Habe- da schon gelebt! Gewusst. Wie das Meer an den Strand schlägt. Das Clowns weinen können. Möwen schreien. Lachen. Wenn sie die Reste meines Fischbrötchen verschlingen. Mir direkt von der Hand gestohlen. Weil ich unaufmerksam. Mir übel war vor so viel Glück. Mir dann aber richtig schlecht wurde. Denn, JA, ich weiß wie sie danach aussehen. Wenn sie zu Hunderten in den Müllbergen rund um die Stadt abtauchen. Dort in Gift ertrinken. Mit Plastik im Magen verrecken. Tage später an die Oberfläche kommen. Mit aufgeschwemmten Leibern. Mägen. Lebern. Geteertem Gefieder. Verbrannten Schnäbeln. Platt gemacht. Wie von einem Bulldozer überrollt. Mit Schaufelbaggern. Die ihre Leichen alle auf einmal in die Grube. - Ach. Ich wünschte du wärst hier. Bei mir. Paloma. Mein tierisches Flugzeug. Legtest mir zum Trost deine Kralle in die Hand. Und ich dir meine. Weil wir beide am Rande von Nichts stehen. Am Grab der Gräber. Dem weißen Traum von Freiheit auf blauem Grund. Der längst aus ist. Voll am Ende. Einzig seine Genitalien sind gesäubert. Dazu Trommelschläge. Bevor der Pfiff ertönt. Bombing of. Guernica. Polen unter Panzerketten. Kannst du die hören? Das Rasseln. Picasso? Wie der Krieg über sie herfällt. Im Zorn. Das Schwein. Die schöne Jugend ramponiert. Ihren Flaum. Wenn der Tag der Wahrheit nicht kommen willen. Die Nacht der Lüge nicht vergeht. Dieser trunkene Prozess Unmenschlichkeit. An diesem scheiß Jahrestag. Vom Kampf des ewigen *Schwarzen mit den Hunden. In all der Verachtung. Dazu diese Heldenmütter. An deren Gräber man Kränze flicht. Love and Peace. Egal - ob es regnet. Wie bei Charly Mansons Geburtstag. All diese kranken Kinder: we will kill for you! - Vierter Akt. Sympathy for the devil. Ein Klassiker. Dass der Vorhang fällt wenn es gerade spannend wird. Bitte. Warte doch. Bitte! Höre ich. Nein. Mach. - Moment noch. Kommt die Stimme. Ich schreibe dir als Joker rasch meine Telefonnummer auf den Zeppelin. Und ich dann: take off cleare. Weil die Welt sprachlos steht. Worauf ich ausflippe. Wie der Wind in den Zweigen meiner Erinnerung ab und an. Damit ich bleibe - was wir sind. Leider habt ihr mir bisher nichts von Paula erzählt. Dabei brauche ich Trost. Egal jetzt, denn ich bin raus, Baby. Einfach so.
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