Alle 427 Texte von Moja

Staub und Launen wehen und sonst nichts Wände saugen Stille auf leere Teppiche liegen ausgestreckt unterm aufgerollten Mond am ausgefransten Rand der Nacht er wird nicht kommen vor dem Morgen bald wird er kommen es wird so kommen dann tut es weh...

Um den schmalen See fließt ein schnelles Band der Pfad stöhnt & schnauft unter joggenden Alltagsstühledrückern alle in gleicher Verpackung der See liegt da wie ausgehaucht, Leute laufen emsig & ernst an Stöcken noch vor der Zeit am Zaun...

Tauben flattern gegen Dachluken, ein Geräusch sich öffnender Schirme – fast vergessen leuchtet im Morgenlicht der Dachboden auf kommt mir das Kind entgegen, das ich war Mutter hängte Wäsche auf, schrubbte mit geröteten Fingern graue...

schreibe ich als jäger bin ich ein heger wortflüchter satzhechter silbenverfechter oder eher ein querer auf eigenjagd? stelle einfällen fallen, lege netze ins leere färbe farne grün ein, übe jägerlatein im wortgehege weiden dosen & moose...

Jeder Fisch ist ein Fang ein Anfang kein Koch ein Geschmack ein Gemisch aus Fisch Sicht ein elastisches Abendessen ein Beispiel ein Klang unberechenbar biegsam – wenn Teller da sind

Ich bin ein sehr langer Sonnentag ständig könnte es gewittern und alle baden manchmal bin ich ein Fisch und alles ist verwundert

Die Sonne will mich auffressen ein unglaublich rundes Tier alle werden immer brauner ich verstecke mich im Schatten sie geht unter

Vergleiche deine Erfahrungen niemals im Juli. Stell deine Gedanken einander vor. Treibe Samen in die Erde und gieße sie. Halt dich von Augen fern, wenn kein Regen fällt. Gib eine Prise Kaffee ins Duschwasser. Leg dich in den Vogelschatten....

ich träumte das kind das ich war kam zu mir wir gingen nebeneinander schauten uns an und schwiegen was sollten wir sagen wir träumten beide noch immer

Mir fährt die Bahn durch den Kopf gesiebte Erinnerungen steigen aus bleiben zurück am Nachtrand. Ich komme an, wo ich nicht bin da lutschen sie Sterne spucken die Kerne übers Gegengleis. Wo ich einst wegfuhr fahre ich nicht hin. In dieser...

Das Haus aus Lehm gestampft bröcklige Kreidechiffren auf roter Wand erzählen vom Kommen und Weggehen im dunklen Winkel ein Wassertopf auf Beinen das Telefon in der Holzschatulle verstummt meine Erinnerung hält Türen offen für Wind der...

Am Tage verschweige ich Leugne heftig das Fliegen Dulde stumm das Fenster War einmal ein weißer Vogel Mit weiten Schwingen Lag mir alles zu Füßen Gab es keinen Ort Für das Seelentier Nur verstreute Träume In der Nacht nun Steht die...

Es tanzten die Frauen – ..Erdvögel im Kreis hochverziert ....f.lügelschlagend mit glänzenden Armen ......Wickelröcke sperrten auf .......geraffte Tücher eilten der Bewegung nach ........dem reinen Klang eines Gebets aus Staub ..........in...

Montag war gestern ist heute einer von diesen unzähligen übereinander auf Kante gestoßenen Tagen Immer öfter ist mir Montag Wann ist Montag kein Montag? Mittwoch zum Beispiel entkomme ich der Wiederkehr der Zeichen erfinde ich neu Mondtage...

Ein gelbes Taxi hält Rost blättert die Tür auf ein Fuß tänzelt heraus in silbernen Schuhen eine üppige Schöne schwingt ihre Hüften stampft Staubfahnen Armreifen klirren sanft Wind schlägt im Takt das Wellblechdach ihr Lächeln voll Glanz...

Ich saß am See die Augen zu döste wie ein trockener Lufthauch eine Straßenbahn ratterte ich dachte sie mir einfach weg so blau war der See der Himmel auch die Sonne feixte & heizte ihn mir ein er war so besonders und schön war er auch ein...

Mit dem Ozeandampfer aus Zigarettenschachteln fuhr ich stolz auf dem gewellten Meer von der Zimmertür bis nach Amerika. Rote Felsen aus Sesseln staken im Atlantik am Horizont der Balkon, Wind wehte Vorhänge über ‘n Mast, Mutter schrie wie...

Fast eine Familiengeschichte der Tisch überflutet von Helle ein aufgeklapptes Heft geduldige Stühle, die weiße Lampe überwölkt von Gardinen wie eine zarte Lichtschrift verwischt die Leere der Tasse – teilt ein Foto ausdauernd mit. Die...

Auf einem Gehsteig Kinderball, Gully & Kreide sie sind mehr als ein Haufen – Gedächtnissprünge. In Gesellschaft eines Straßenengels gehe ich jetzt darüber. Die Sonne scheint.

Hohläugig weint die Frau kippt den Nachmittag ins Glas ertränkt ihren Atem Wörter quellen undeutlich auf durch lange Sätze stolpert sie gegen die Küchenwand dahinter dreißig dünne Sommer in Sackgassen, stöhnt sie die durch diese Küche...

Ein Straßenfest, kirschrot der Juniabend mit Pailletten gepflastert die Allee Brombeerblut unter hitziger Haut ein dicker Mann rennt durch das Lied läuft er falsch herum wirft er die Musik um. Sein Kopf eine polierte Melone in jedem Auge ein...

Ich traf jene kleine Frau eine halbe Ewigkeit später Sie rollte aus einer rosa Muschel grauweiß und filzig wie Plunder Sie trug ein Stückchen Spitzenstoff ihre Augen zwei Silberfische Sie rollerte wie ein Flüsterton ins zeitlose Café Richter...

Als sich mein Tag mal wieder wie grauer Kaugummi dehnte, festgeklebt am zähen Regen, trieb ich nach draußen auf die Straße, vielfarbig umspült von so allerlei. Sah eine Alte einen Kinderwagen schieben, saßen zwei kleine Regenmäntel drin,...

Vorige Woche war ich im Traum in Tokio, gestern in Lissabon. Tagsüber bin ich am See. Frühmorgens aber bin ich teils Traum, teils Frau.

Montag war gestern ist heute einer von diesen unzähligen übereinander auf Kante gestoßenen Tagen Immer öfter ist mir Montag Wann ist Montag kein Montag? Mittwoch zum Beispiel entkomme ich der Wiederkehr der Zeichen erfinde ich neu Mondtage...

Ein Parkbaum zieht meinen Blick an. Er ist kahlästig, wortkarg, statt der Blätter trägt er die Nummer 123. Von welcher Art er ist, erkenne ich nicht. Amtlich erfasst ist er wie ich, sein Bestand ist als Vorgang in einer Akte abgelegt wie...

Allein und dunkelnd fahren wir auf schwindligen Nebenstraßen fahren wir beengt und fremd scheinbar endlos pulst die rote Ader wo sind wir bloß? Kreuzen Kanten Körperreihen erfinden uns halbblind in das hinein was uns umfasst verschleppt auf...