Ich hätte sie lieben können, wären ihre Ohren nicht. Ihre Kopfhaut, - ohne Haar. Ihr gesprenkelter, krummer Hals. Der weit nach vorne gebeugt, wie bei einer Schildkröte. Ihr blau geschlagener Körper. Das verbrannte Gesicht. Ihr schwarzes Kopftuch bis an die schwarzen Fußknöchel. - Doch es ist nichts. Auch das ist nichts. Es ist und bleibt die Scheiße der kleinen Tage, immer an die falsche zu geraten. Immer an die Falschen zu geraten. Verkehrt herum auf dem Pferd zu sitzen. Doch. Man kann etwas gegen Terror machen - indem man die Terroristen aussperrt. Denn WER Terrorist ist, ist bekannt. Und du. Du musst sie dir nur ansehen. Wie die Frau hinter dem Mann watschelt. Wie der Mann 6er BMW fährt. Wie er seine Frau vermummt. Seine Tochter mit 9 fickt und dann verheiratet. Wie der Muezzinruf Stadtteile aufweckt. Wie er sich in die Waschung seiner Extremitäten vertieft. Auf der Plattform seinen Hintern in die Höhe bringt. Wie er Juden und Christen hasst. Wie er den Bombengürtel trägt und in seiner Einfalt an Jungfrauen glaubt, wo er doch alle Frauen in seiner Nähe längst mit Gewalt ihrer Unschuld beraubt/e. Außer vielleicht der Frau Moma, der hundertjährigen Heilerin mit ihrer 120jährigen Mutter. Die ihn mit einem Fluch belegte, als er ihr, Ramadan, besoffen unter die Kutte griff. Nun. Es soll an einem Montag geschehen sein. Denn Dienstag war er schon unter der Erde. Und ich bin froh. Weil ich Muslime nicht *abkann; = wenn ich HASSE sage, schreit ihr auf und bringt mich vors Tribunal: Ich weiß das, ich kenne euch grün-rote Rautenwähler! - Und es kommt noch kurioser, wenn ihr mich belehren wollt, dass es DIE Muslime nicht gibt! Doch, sage ich, es gibt DIE. So wie es auch mich als DIE gibt. Und euch als EUCH. Weil Muslim- sein keine Rasse ist. Grüne nicht grün sind. Nazis nicht braun, sondern rot- schwarz und *maaslos im Macht- Kapital anhäufen. = Und ich bin. Wie ich bin. Und für dich bin, was du willst. Ja. Es ist mir Banane, was du über mich denkst. BANANE! Dennoch: Kotz dich aus, oder lass es; weil es ohne deinen Klarnamen sowieso nichts bringt; weil du, wie du heißt und bist, als beliebiger Stalker daherkommst. Ein vermummter Antifant, der sich bei Mutti über eine ungerechte Welt ausheult und Sonntag- Nacht die Autos seiner Nachbarn anzündet. Das bist du.
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Eine Wohnung in die Luft zu sprengen ist für das Amt kein Thema; die beauftragen mich.
Einen Wohnwagen in die Luft zu sprengen ist für das Amt kein Thema, die beauftragen mich.
2 Uwes zu erschießen ist mein leichteste Übung.
Nur was danach kommt ist eine Katastrophe.
Weil mich die Bundesanwaltschaft als Zeuge vernehmen will. Und das Amt das verhindern möchte. Deswegen kommt Maus/i mit einem Koffer Geld und falschen Pässen ’such dir einen aus’ zu mir und will, dass ich den Abflug mache, - ’denk an Barschel!
Was hat der damit zu tun?
Einen Typen wie dich unter die Erde zu bringen, ist für das Amt kein Thema.
Weiß ich, Mausi!
Ich:
Sie waren dabei etwas aus dem Kofferraum zu nehmen, als ich sie von hinten niederknüppelte, in den Kofferraum wuchtete und einschloss.
Jetzt sitze ich in der Tinte, weil ich dem Amt zu Diensten war. Doch ich bin dann mal weg. - Das Letzte, was ihr von mir sehen werdet sind die Rücklichter von meinem schwarzen Porsche. Den ihr später am Air- Port abholen könnt.
Das Amt:
Wir nahmen sofort die Verfolgung auf, aber der Typ war einfach zu schnell. Er muss eine Karre mit 270 PS unter der Motorhaube gefahren sein.
Doch im Grunde ist das Gegenteil wahr. Da ich an erster Stelle stehe. Nicht das Amt. Denn Glück ist mir, im Unterschied zum Amt, nicht fremd. Weil ich ein lebend Wesen bin. Herz und Verstand.
’Wie wundervoll sind diese Wesen,
Die, was nicht deutbar, dennoch deuten,
Was nie geschrieben wurde, lesen,
Verworrenes beherrschend binden
Und Wege noch im Ewig-Dunkeln finden.’
H. v. Hofmannsthal
Und du, der Tor im Tod genannt. Mit Bruchlinien im Wischebart. The Daily Beast. Ein Quell der Andersartigkeit. - Sag ’Doktor Mord’ zu mir, - sagst du. Erotik aller Dunkelheit. Und im Abgang spannender als in ’Die Wunderwelt der Bienen’, glaube mir.
