Alle 495 Texte von blauefrau

Das Haus meiner Eltern steht in einer Reihe von Stichstraßen. Es befindet sich in einer Reihenhaussiedlung ganz in der Nähe eines Naherholungsgebiets. Zu jeder Tages - und Nachtzeit hört man das Brüllen der Löwen, der Elefanten und anderer...

Meine Tante H. war das, was man früher irre nannte. Sie legte sich mit 14 Jahren in ihr Bett und wollte nicht mehr aufstehen. Als Kind war sie immer schon komisch, sagte ihr Bruder, mein Vater. Wir Nachgeborenen prüfen: Bevor sie sich in ihr...

Aus dem Knochen eines Schwans die Form einer Flöte Löcher für Töne Gänge für den Atem und auch jetzt Schwanengesang zwischen steinernen Wänden(Steinen) Flügel in meiner Brust die mich zwischen Zeiten heben

Die Katze springt hoch ein Vogel fliegt auf den Baum Nie endet dies Spiel.

Ich schwanke auf einer Kugel, die endlos rotiert und schaue schwindelnd in den Himmel - nichts ist sortiert vor mir liegt Wasser, schwarzblau und in ungeheuren Weiten Sonne und Mond spiegeln mich wider zu wechselnden Zeiten

Auf der Calle Garibaldi kaufte sie sich die große, leuchtend türkisfarbene Tasche. / Es musste türkis sein, das war so schön grell. Die Tasche war geräumig, ein schmaler Ordner passte hinein, ein kleiner Kulturbeutel und ihr Portemonnaie....

Irgendwer hatte dem Dokumentarfilmer in den offenen Sarg Blumen und eine geöffnete Filmspule gelegt. Letztere wickelte sich um seinen Körper, und ich sah nur Ausschnitte seines Gesichts. Während ich meiner Aufgabe nachkomme, seinen Nachlass zu...

Entlang der Tasten entsteht das Reich des Königs Das Display flackert

Perlenspiel Bunte Kugeln Auf den Wellen Fließen den Fischen entgegen Maulsperre

Farben wie Wein Trunken die Augen taumeln sie ins Dickicht Herbstgänger

Zwischen Leerstellen hüpft ein zeternder Vogel. Schnee schluckt die Töne.

Trotz trotzdem Trotz dem Kaiser Trotzdem der Bettelmann dem Kaiser Trotzdem der Bettelmann dem Kaiser nicht Trotzdem der Bettelmann dem Kaiser nicht verzeihen Trotzdem der Bettelmann dem Kaiser nicht verzeihen konnte dass er ihn links liegen...

TOYO - Fushimura Japan Auf der Suche nach der Zeitung, die den Zerfall am besten darstellt, finde ich keine wesentliche Information. Dafür treffe ich auf eine Notiz, die sich mit dem Leben der Kolibris befasst. Diese, lese ich, sind...

Das Windrad dreht sich auf dem verschneiten Acker - in der Luft Flügel

im Finstern spaltweit Lichter Von alten Sternen kamen Seufzer. Hinter dem Leben dem unerhörten Spiel schwammen Fische im Bauch der Mutter der Granatapfel schenkt seine Körner Träume sind; Mohnknospen tief im Innern Nachtlied der Seifenblase...

Ich schaute aus dem Fenster und sah den Kran auf der Baustelle. Warum nur wird hier nichts fertig? Welche Form von Widerstand wollte Martin Luther King leisten? Und welche Malcolm X?, fragte ich die Schüler / innen. Worum geht es noch mal?, kam...

Das Ticken der Uhr, Schlieren auf dem Balkontisch, Tropfen am Balkongestänge, zwei qualmende Schornsteine auf Häusern in der Nachbarschaft, Nebel -oder ist es Qualm- über schwarzen Bäumen. Wie definiert man Nachbarschaft? Am Balkon gegenüber...

Phantomworte schmerzen da, wo früher die Sprache lag.

Ein Blesshuhn taucht ab, Schilfrohr zittert im Wind - der See wagt Wellen.

In praller Sonne zerplatzen reife Pflaumen Der Kern liegt offen

Gib mir Zucker, Würfel. / Würfelzucker, give me five. / Quadratisch praktisch roh / Stapel Reihen Paletten / RitterSport des Jedermenschen / Impfwürfel / Zuckerzangenobjekt / Kafffeehausinsasse / Abzählbar unendlich / Absolut...

Dieser Tannenzapfen riecht nach nichts, wohl weil er es ein paar Wochen mit einem Legostein, einer Kugel aus Kinderknete, einer Batterie und einem Duplo-Stein aushalten musste. Ich rieche nichts. Wenn ich ihn in der Hand halte, rieche ich dennoch...

Das Modell des Corona-Virus erinnert mich an mit Nelken gespickte Orangen in der Weihnachtszeit. Den Geruch dieser Deko liebe ich bis heute. Das Corona - Virus riecht nicht, stinkt aber zum Himmel. Der Baum im Garten ist jetzt so belaubt, dass...

ich lief hinter dem dichter her und den dichtenden schülern nie war ich nah genug an ihnen an ihm an der wichtigen kern aussage mehr worte versuchte ich weniger kern sie zogen ihre brauen hoch und taten es dem dichter gleich ganz außer atem...

Sonnennetze ziehe ich / durch die Ritzen der Mauer / lege sie mir / über die Arme / ein feuriges Gold / fließt / über meinen Körper / als Aurora / wache ich auf / am nächsten Morgen / schwingt sich meine Asche / mit den Flügeln ...

Flower shower lover bring me a shower of flowers let the lilies fall to the grass spray the roses before them let us stay in the photograph of this eternal summer if not go down to the cellar its darkness brings to light mushrooms growing in the...

(1) Alles abdichten Alles zumauern Nur ein paar Löcher lassen Luft und Worte Und Das Gezwitscher der Vögel (2) Nichts zu fassen kriegen Von den anderen Nur Worte, die schlüpfen Schlüpfrig Zwischen den Blechstanzen Rostig danach Rostbepudert...

hitze des sommers in den schwebenden blättern rot gelb orange

In Schuhe treten Den Erdboden berühren Geschichte schreiben In Schuhen laufen Den Erdboden berühren Geschichte schreiben

Entlang des Gleises Spaziergang einer Taube Ein Schatten löst sich

Es herrschte ein buntes Treiben in der Stadt. Menschen mit übergroßen Nasen, vogelgleich, erschreckten Kinder und Touristen. Gasmasken wurden getragen, als wenn C-Waffen eingesetzt wären und ein Krieg stattfände. Frauen mit Reifröcken und...

Wenn ich einmal sterbe, würde ich gern einen Stapel Zettel mit in mein Grab nehmen. Ich gehe dabei von einer Erdbestattung aus. Eine Urnenbestattung geht nicht, weil mein Zettelstapel mit mir verbrennen würde. Oder aber jemand legt die Zettel...

Am Zigeunerhäuschen stehe ich vor der alten Kastanie. Ihre Wurzeln sprengen den Boden, die Äste stützen das Dach. Was haben die Kinder gesucht? Am Zigeunerhäuschen lausche ich dem Gesang des Wassers.

Der Geburtstag meiner Patentante stand bevor, und ich wollte ihr daher etwas schenken. Ich fertigte eine Glasscheibe an, die ich mit schwarzer Farbe bemalte. Aus dieser Farbe kratzte ich mit einer Nadel einen Baum, Blüten, Blätter,...

Was bleibt wenn erste Pflanzen auf dem Grab stehen, der Grabstein geliefert wurde: die Spannung zwischen dem Geburtsstern und dem Todeskreuz, die Zeit dazwischen, und wir greifen in die Luft und formen deine Gestalt als einen Tonklumpen unförmig...

Turm und Spitze, Turm auf der Spitze, Spitze auf dem Turm, Spitze, Türme, Spritzen, Stürme. Wenn es nur flache Häuser gibt, ist alles flach draußen. Der Ort, an dem sie jetzt wohnt, hat nur flache Dächer. Paula weiß nicht, wohin mit ihren...

Die Schaukel hängt Zwischen gestern und morgen Sie weht bis zum Ende des nächsten Tages Ich springe ab Laufe durch den Maulwurfsgang In Richtung gestern Ein Schulheft Ein Armreif Ein Fahrrad Ein Kleid Totlaute Die Schaukel weht nach rechts

Ich bin die Mauer, bin der Turm, ich bin die Straße, bin der Brunnen. Ich bin im Auge derer, die mich anschauen, und schwinge mit denen, die sich wegdrehen von mir, ich halte ihren Fuß, wenn Gestalten vor mir stehen bleiben. Ich bin im...

(1) Spiegel / So schön / Wie die Nacht / Bin ich gar nicht / Motte / (2) Spiegel / So schön / Wie die Nacht / Bin ich gar nicht, / Glasauge / (3) Spiegel / Hängen immer / Richtig, nur du / Stehst falsch. / (4) Spiegel Spiegel...

Zwischen den Häusern die irrlichternde Sonne- Wände schreiten aus

Strahlungsfrei Bastler falten auf dem Balkon Papierflieger aus Artikeln über Fukushima

in einem anderen takt als dem gesetzten es krachen lassen zwischen den zeilen in den nischen unter den leuten in der seilbahn ohne türen erster unter gleichen tändler zündler papageno

Liebe Ingeborg, Dein Gedicht ist fantastisch und grausam zugleich: das leuchtende Vulkangestein der Sonne oder sind es die entzündeten Gase, die hochlodern und sich im Wasser spiegeln, während dieses aufkocht; das Schiff, das mich...

Eine schwarze Kuppel wirft mir Hagelkörner entgegen. Friss, ruft sie. Zehn Minuten Apokalypse, rufe ich hoch. Und jetzt? Soll ich: mich verneigen, zurückschießen oder die Decke über den Kopf ziehen? Und wo ist meine blaue Decke?

Eimer voller Milch in den Himmel gegossen im Blau verplempert

,,No, rien de rien, non, je ne regrette rien", spielte eine Gruppe mit französischem Sänger, französischem Bassisten und französischem Schlagzeuger vor einem Café in Tübingen. Umringt von vielen Besuchern spielten das Trio noch Natalie...

Ein Schwung Schneeflocken der Winter kündigt uns nicht die Anwesenheit

Und Männer lassen Mäuse springen, um Katzenaugen zu erzwingen.

Heute denke ich, dass Menschen eine große Glasscheibe vor sich hertragen, die mit einer schwarzen Farbe bestrichen ist. Dann und wann finden sie Anlass, an dieser Scheibe mit einer Nadel zu kratzen. Sie sehen dann, wie darunter etwas Buntes...

Greta hatte den Vater 20 Jahre nicht gesehen; die Mutter war mit ihr in die Stadt gezogen, als Greta 14 Jahre alt war. Der Vater sei starrsinnig, reagiere nicht auf ihre Wünsche und überhaupt, das müsse sie sich alles nicht mehr...