Kurzgedichte

Mancher flieht auf eine Insel, die zwar Unterschlupf gewährt, aber durch Tristesse und Stürme immerzu das Fernweh nährt.

Einsam kramt er in den Alben auf dem Tisch der Tee wird kalt. Wenn schon Grog, dann nur ´nen halben; und schreckhaft ist er, wenn` s mal knallt. . Früher schlug er tolle Pässe kurz vor dem Tor, da kam´ sie an. Heute...

. Mit grünem Bart und blauem Band schwingt er sich auf in linde Lüfte, kokett im Tanz die lose Hüfte. Maskiert im Maienduftgewand, ist er ein Narr, das schon, wir habens hingenommen, entzückt gelauscht dem leicht...

Es zwitschert, keimt und sprießt - so bunt blühn Krokus und Narzissen. Auf Straßen knospt nun Weiberrund, in erster, warmer, Sonnenstund, sprengt Stoff, läßt überfließen, was winters wohlbehütet schlief in warm wattierten Jacken und...

wenn das gedicht im reim gelingt und auch der inhalt plötzlich stimmt dann sind die worte gut gewählt und silben sauber durchgezählt dem leser bringt es wirklich spaß erkennbar auch der reim im maß nicht...

käsewiener diesmal warm schlagen furchtbar auf den darm denn kalt sind sie am besten das könnt ihr gerne selber testen die konsistent, der käse drin macht kalt nur wirklich sinn heiß serviert sind sie nicht lecker und schnell...

Unzählige weiße Punkte, durch zarte Fäden verbunden, auf dem Nachthimmel deiner Katzendecke. Frisch gewaschen, ein letztes Mal.

grell brach die sonne durch wolken brach narzissengelb aus warmer erde brachte der frühling den winter brachial um die ecke abgebogen ist einer im wagen unaufmerksam für sekunden nur ein bruch teil meines tages

auf meinem grab wuchern ungeschriebene worte sonnengereifte rutenhirse und honiggras unverwüstlich geknickte halme und gedichte im schatten des kreuzes

Nur wenn ich schlafe, weht der Wind den leisen Traum zurück in seinen Schoß. Er war einst Hort, ich Meerkind. Doch ist der Morgen rot, ich längst zu groß.

Sie lachten nicht, sie saßen still und hielten sich die Hand. . Schon lange gab es keine Pflicht, man wusste, was der andre will. Das war ihr Unterpfand. . Runzel-reich war ihr Gesicht. Das Kleid war auch nicht schrill. Sie tasteten den Lebensrand.

kuck-kuck doch nur zum Kreis-Saal der Uhr dies nicht lange Währen im steten Gebären die Guillotine der Zeiger köpft stur kuck-kuck doch nur: Sekunden / Minuten / Stunden ein Fallen der Zifferblatt-Leichen das Ende droht allen Werden / Vergehen...

Niemand sah mir zu und niemand entdeckte mich. Denn ich konnte machen was ich wollte: Niemand sah mir zu mir zu und niemand entdeckte mich: Doch was sollte ich bloß dagegen tun?

Wenn du lachst, seh´ich dein Gräubchen. Ich könnt Tanzen voller Freud. Früher nannte er dich Täubchen. Doch das war ´ne andre Zeit. . Wo du wohnst, da ist kein Stäubchen, sagen mir die Nachbarsleut. Gestern...

Abends flackert das Bayrische Rote Kreuz blau am Fenster vorbei kleiner Störfaktor im Augenwinkel kein Verkehr kein Martinshorn nur ein winziges Flackern im Fernsehergrau vorbei am Jetzt und dem was den Tag spür- bar macht aus und...

. im bogengang fließen zähe schatten zögernd dem matten morgen zu kauert ein graues kätzchen - trauert um den abgelaufenen sommer treibt ein leichter wind dürre blätter unbekümmert drüber hin und...

Im Restaurant "Zum kalten Fisch" schaut er ihr tief in´s Dekollete der Fisch war alt und sie so frisch mit Namen hieß sie Dorothee Als sich die Kniee unterm Tisch berührten da vergaß er seine Olle bestellte eine...

"Der Kelch ist voll", die Tulpe spricht an langen Regentagen, "oh, Herr im Blau, vermagst du nicht ein Wunder neu zu wagen? Nicht Regen, Anregendes will die Welt. Gedenk zu handeln, es ist für Dich ein leichtes Spiel in Wein ihn...

sonnenstreifen spiegeln sich auf schnee ein windrascheln in den ästen baumkronen werfen tautropfen auf den boden und die kälte bricht in stücke so ist liebe vielleicht

* Stell dich ein auf mich. Darf dich als Glück ertragen. Wenn unsere Herzen zweisam schlagen, will ich nach Glücksmomenten graben. * © by F. J. Puschnik

Ich sehe blaue Lichter und höre die Sirenen. Jetzt wird es immer dichter, und meine Nachbarn stöhnen. Ich hielt das bisher immer für wildes Brunftgeschrei. Doch heute scheint es schlimmer. Ich schau gleich mal vorbei.

Ich möchte Tag für Tag mit dir erwachen aus ungestümen Räubernächten, nach stundenlangen Scheingefechten das Diebsgut dir zur Morgengabe machen und noch ganz andre Sachen.

. Selbst wenn ich in staubigen Stunden das Harte der Steine bebrüte, trotz aller Brüche und Wunden, den Bann meiner Unvernunft hüte, dann bleibst du und lüftest mein Schweigen. Du atmest im Schatten der Winde mir Wärme...

im keinverlag habe ich hemmungen keine zu sagen: die texte sind grottenschlecht meine? nein! die sind der stern weil vom genius besetzt - ich poste hier gern weil mich kein verlag schätzt

* Zeig mir die Wunde Stelle. Will sie breitschlagen, bis sie keinen Mucks mehr macht. Mein Beileid ist dir gewiss. * © by F. J. Puschnik

Die Dunkelheit, sie nagt am Tag und frisst das letzte Licht. Obwohl ich Schummerstündchen mag, fehlt mir jetzt dein Gesicht.

. Als es sich ausbreitet mit dem Flächenbrand unter der Haut, ahnen wir uns und das Feuer im Staunen, das alle Worte versengt. Ich verstumme an dir und atme mich aus und atme uns ein. .

Vor einem brummenden Gebläse lag ein reifer Appenzeller Käse und verbreitet seinen Dunst Kunst !

Die Multitaskingfähigkeit ist kein Talent von Frauen, das Männerhirn ist stets bereit zum Parallelverdauen. Es kann beim Lesen Bild und Schrift ganz mühelos verzahnen, weshalb man ihn mit Comics trifft und sie nur mit Romanen.

der vermaledeite zungenbrecher ist ein wahrer nervenstecher sorgt immer für versprecher hier hilft nur noch der silbenrächer der ihm die worte reduziert auf das er sich selbst auch blamiert

Ich beiße auf die Oberlippe und unten zieh ich eine Schippe, dann weißt du, was ich mein´. . Du hebst die rechte Braue an tippst an die Stirne dir noch ran - wir wissen´s ganz allein. . Und wenn ich dann erst blinkere und...

* Treulose Ewigkeit lungert im Windfang. Schillert vergeblich in pinkigen Farben. Will Zeitbolzen schlagen, Lässt seine Hirngespinste Himmelhoch fliegen. Rücksichtslos steht die Folter im Anschlag, Was bloß macht sie so unbedingt...

so sitze ich ich armer Wurm auf selbstgebautem Zweifelturm der langsam alles überragt und weil der Zweifel an mir nagt halt ich ein Fortgehn für gewagt

Manchmal, wenn ich müde bin, leg ich mir 'ne Tüte hin. Zünd sie an und qualm sie nieder, meistens geht's dann wieder.

glotzt mich an dieses verfluchte papier mit seinem flachen konturlosen blick drück ich ihm die tinte in die bleiche fratze bis sie blau wird und worte spuckt ohne blut ohne leben

Sie hat einen Käfig im Hirn - Gedankenvögel darin. Wild flattern sie hinter der Stirn, doch achtet, im piekfeinen Zwirn, die Mutter, dass sie nicht entfliehn. Nur einmal was Freches erleben, dann alles besprechen mit ihr ... Grad gestern...

in meinen Räumen suche ich mein Tagebuch finde dort nur mein Gedicht in meiner Hand unleserlich.

Es sind die Stunden der Nacht, die leise vergehen. Die heiteren des Tags, kann nachts niemand sehen. . Sie taumeln im Dunkeln dahin und finden kein` Halt. Sie machen dem Träumer nur Sinn, dem Wachen ist einsam und kalt. . Am Morgen weichen...

immer und immer wieder bis(s) ich dich kriege nie genug von deiner herzwut lebe ich

. Nur leicht rührt deine Hand an meine Außenhaut; was sich darunter staut, berührt sie kaum am Rand, erschüttert doch die Wand, von mir zum Schutz erbaut. So leicht, so lautlos laut zerrinnt sie: Dünensand für den,...

War einmal ein dummer Drang, zeigte gern sich frei und frank. Dummem Drang gab nach ein Stück Mann und Drang kam nicht zurück. Publikum, noch stundenlang, redete vom dummen Drang.

Ja .. ein Mini-Wort zwei Buchstaben eine Silbe oft gesagt auch bereut widerrufen - kostspielig Ja

Er sah das Feuer ihres Mundes, sie keifte ohne Unterlass. Es war wie Kläffen eines Hundes. Erst dachte er, sie mache Spaß. . Doch dann, dann blitzten ihre Augen ganz hasserfüllt und tränen-schwer. Sein „ruhig-ruhig!“ wird...

. wie sich blindschleichen nachts zwischen steinen die nachglut all täglicher sonne einverleiben, so wandle ich traum in das üppige schwemmland, das wir uns in stunden der wohl lust erwarben, und finde die mulde noch warm, die uns barg. .

. seitdem du dieses bild von mir gemalt hast hocke ich blass in seinem schatten und warte auf mich .

holz bin ich nun rahmen vergangener zeiten

Irrend durch die Gassen der vertrauten Stadt, suchend nach etwas, das ich nie besaß.

papierschwalben unterm arm fliegt er aus dem verlag

Es ist schwer zu ertragen das in Worte hineingewachsene Leid. Es sucht erlöste Zeit. Der kalte Staub der Zeit bricht sich in alten Heiligenbildern zu neu werdendem Licht. Es sucht erlöste Namen.

Das blinde Auge schläft noch an der trüben Quelle, nachtwärts klingen Worte, die Sprache werden wollen, doch der Tag hat keinen Klang. Singende Schleier breiten Stille aus, der Quell wird zum Weiher.