Texte zum Thema "Schreiben"

Setzen wir uns in das Boot der Einsilbigkeit Rudern mit Kraft der Neugier Auf den See der Fantasie Und Werfen Netze von Zuversicht Um Wortschöpfungen aus der Tiefe zu fischen. Bereiten wir uns vor auf ein gutes Mahl Es mundet im Menü von...

Sind Lyrikkreise und Poetenrunden, in die kaum Jemand reinkommt, Dichtungsringe?

Lachende Augen. Gut, na gut, das linke weint, das rechte fehlt. Aus dem anderen Gebäude aber hahaha wirklich, glaub mir. Die Sonne scheint ja auch. Vorher ist das schwer zu sagen. Muss du mal ganz nah ran fahren und hinsehen. Na, wer hätte es...

Hab ich es, das Zeug zum Werk? Werkzeug wohl, doch kommt mir vor, was mir fehlt - und was ich merk - ist der klare Zug zum Tor. Die Bestimmtheit, aufzubrechen, durchzustehen, täglich neu Widerstände auszustechen - nö, da bin ich wohl zu scheu....

Wer schreibt, bleibt b ..e ........l ..........e ............i .......b ..t .

Ein großer Zauber wurde mir gepriesen, es hieß, ein wenig müsst' ich mich befleißen, mich darzutun in Vortrag's grellem Licht. Der Lohn wär mehr als Schnarchen, Hüsteln, Niesen, das Gold des Himmels lockte mir an Preisen - allein,...

Ein einziger perfekter Reim – und du wirst unvergessen bleim.

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die innereienschau und ich-parade dominiert viel schreiben - das ist schade und überdies (fand benn einst schon) voll fade in sozusagen allerhöchstem grade

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Was führt ein Dichter nur im Schilde, mit dem verriegelten Gebilde, welches durch Klang des Wortes lockt? Das Auge stiert, wie angedockt, das Hirn sucht einen Griff zum Fassen, zählt bald im Kopfschrank seine Tassen - ob sie schon...

Worte fliegen lassen in die Welt wie freiheitsliebende Vögel. Man weiß nie, was aus ihnen wird, wo sie sich niederlassen, ob sie trinken von brackigen Abwassern gar, vergiftet, ob sie geschossen werden von hungrigen Hirnkranken. Nichts...

weil kaum wer einen verseschmied mal richtig bei der arbeit sieht heißt's keinesfalls daß er nichts tut - sortiert wird die gedankenflut das schmiedefeuer glüht allzeit der werkstoff liegt dicht bei bereit besteht aus satz allein und wort...

an lyrik liegt gar nichts und nichts an gedichten die unfähig sind jenen nebel zu lichten der unsre bestimmung als menschen umgibt zumal bei den meisten der ich-vogel piept darum wird der nebel auch keineswegs lichter nein schier...

So rebelte ich die Netze der Fischer auf die im Dunkeln hinausfuhren und mit großen Worten heimkehrten riss den Fang aus ihren Fingern bis ich mich von mir entfernte bis auch ich das Fischen lernte und aus Sepia und Knochen meine Suppe selbst zu...

Mit der Brille auf der Nase liegt am Tag er noch im Bett, nein, er hebt sich nicht vom Lager, der Poet, der mehr wohl hätt / � an Besitz, Kultur des Wohnens, würd / � er reüssiern im Fach, doch wies ausschaut haust teutsch Michel unterm...

Schreibende Leichen versuchen sich gegenseitig mit knochigen Fingern zu stimulieren, während über ihnen die Geier kreisen. Fleischlose Schädel starren einander aus leeren Augenhöhlen an und fragen sich, wie es so weit kommen konnte. Eine...

Das literarische Bassin, so einst die lakonische Feststellung des nun schon länger toten "Marmorklippen"-Jünger, wimmelt von Talenten. Daran hat sich nichts geändert: Unübersehbare Schwärme mehr oder weniger wortgewandter und...

Der alte Löwe wollte die Regierungsgeschäfte in die Hände seines Sohnes legen und freute sich auf die Zeit der Muße, in der er endlich über seine Erfahrungen als Herrscher schreiben konnte. Er hatte viel erlebt und meinte, Glück und...

Ein Reim tut gut. Wer wagt es, dran zu zweifeln. Die Jungen wissen noch nicht, was sie tun. Ein reifer Geist wird Gleichklang kaum verteufeln - er lechzt nach jeder Bank, sich auszuruhn. Ein Reim tut gut. Er bindet ein paar Tropfen, und schon...

Der Dichter hat wohl oft den Höhepunkt im Bette, den er gerne, wie er hofft, auch in der Feder hätte. Doch ist das Eine Trost, wenn ihn die Muse meidet und er im Frust erbost an Schreibblockade leidet.

zur feder griff jüngst der poet und sprach “wenn mal die post abgeht in sachen vers und poesie weiss ich wohin und wie oft nie ja so genau doch bin gewiss: pegasus kennt kein hindernis zumal wenn er die flügel schwingt was sonst kein ross...

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Schwebt sie, wenn sie schwebt, im Raume, döst sie in den Tag hinein, lebt sie nur in meinem Traume, flößt sie mir Ideen ein? Reicht sie mir das Glas mit Tusche, facht sie an, was lodern muss, weicht sie, wenn ich ständig pfusche, lacht sie...

Das hier könnte ein Manifest sein, eine literarische Revolution! Vielleicht aber auch eine Anleitung zum Glücklichsein oder für den Bau einer Atombombe. Hier könnten Worte stehen, die den Forenfrieden gefährden und sogar in der Lage wären,...

Zigarettenrauch dampft gekringelt aus der Nase Hinter den Ohren ein gespitzter Stift Gedankenblase tänzelt im Zimmer Zeilen in die alte Holzbank geritzt Die Wand schwitzt vor sich hin Schweißrand auf der gekräuselten Stirn Der Dimmer im Haus...

Vanille Die Hitze legt sich mit Gewicht Voll auf des Dichters Rotgesicht. Der Schweiß tropft von der Denkerstirne, Im Kopf schwappt eine weiche Birne, Die Reim und Vers nur radebricht: Das Dichten liebt die Schwüle nicht. Die Muse fläzt sich....

Ein kleines, feines Reimgedicht ist schlüssig, kurz, prägnant und schlicht wie dieses, welches du hier liest, und das mit einer Pointe ...

Anger is an energy. Desire is an inspiration. Love is pain. Pain makes me angry.

es käme ohne schrift ja nie ein schreiben beim besten willen kaum jemals zustand' und müßt' infolgedessen unterbleiben doch weil sie einst zum glück mal wer erfand im zweistromland der keil in tafeln drückte aus ton ging dann das...

Auf einem leeren Blatt Papier kann ich Gedankenworte lesen. Ich lese manches Wortgeschmier und schwinge meinen Killerbesen. Dann scheint es mir so unverbraucht. Ich will es nicht beflecken und hab es nur leicht angehaucht mit Reimen – ziemlich...

Der hornbebrillte Schreibcoach sah sich beifallheischend in unserer Gruppe um und stellte dann die Aufgabe des Tages: Jeder sollte einen Zweizeiler mit dem Wort “mastrich” schreiben. Ich schrieb meinen auf: Sie lächelt leis', als kennt...

Zuui gfweerbn weüpersdwe ioxchj wezuxchj cvwetrtrastrwenb (Zu gern würde ich euch verraten) mniot weerlyxchwerm jkoperopertrweiokl (mit welchem Körperteil) dfsuiwersdwewer trwexctz weibngfwetriopüptr weuirsdwe, (dieser Text eingetippt wurde,)...

Okay, heute ein Gedicht. Da stehen ja alle drauf. Grimassen beschreiben mein Gesicht und darüber hinaus, jeder baut sein Haus? Ach, das geht besser. Sagt ja nicht wirklich was aus. Es muss tiefer gehen, aus der Komfortzone raus. So wie, es wird...

Gestern, Heute, Morgen. Die Idee lebt immer den Gedanken. Alles formatiert sich haufenweise, es knallt geysirartig, etwas Schaum endet auf den einzelnen Steinen. Und, wenn der Moment springt, ist die Geschichte geschrieben. Heute war Gestern und,...

Als Kurzgedicht bleibt dieses schlicht, und schließt auf "-icht" für den Verzicht.

Ein Gedicht zu schreiben, ist gar eine Kunst. Der durchdringt den Nebel, jener schreibt vom Dunst.

Dem Dichten galt mein stetes Mühen, wie einer, der im Ozean treibt mit Armen und mit Beinen rudert, dass er nicht sinkt und oben bleibt.

Gedichte sind Seele in Worten. Es gibt keine Grenzen in ihnen.

Saepe stilum vertit, qui debet vertere verbum (aus dem Mittelalter, nach Tosi, Dizionario delle sentence ..., Mailand, 1997). Wer ein Wort (ver-)wenden muss, wendet oft den Stift. Basierend auf saepe stilum vertas! (oftmals wende den Griffel...

die schrift sie ward aus festhalten geboren und "schreiber" war schon früh echt ein beruf - dank schreibern ging bald kein wort mehr verloren weil solch verlust stets viel vergessen schuf https: / / de.wikipedia.org / wiki /...

Der Kugelschreiber kreist lautlos über der leeren Seite. Unschlüssig. Er landet nicht. Ich zwinge den Stift aufs Papier und gebe ihm den Auftrag: Schreibe! Er rührt sich nicht. Ich starte meinen Computer, drücke auf die Tasten. Word! Kein...

“das interessante ist an schreibblockaden” sprach ed zu ben “des blattes unschuldsweiß doch beißt's den schreiber quasi in die waden dem nichts einfällt, schon gar nicht siedend heiß in ihm ist zwar wohl manches nett am gären...

Poi nte Dies Gedicht ist wie ein Kunstwerk, das ein Rahmen leicht u mfängt. Und des Na gel die , daran man es aufgehängt.

Kein Wort das sich mir in die Quere stellt, das sich zu einem Widerspruch verwickeln lässt. Ich säume meine glatten Zeilen mit tiefer Ehrfurcht, sie dürfen sich nicht wagen, ungebührliche Auswege in Anspruch zu nehmen. Sinngebung schreit nach...

Hier hatt' ich ein Gedicht gedichtet, und es sogleich darauf vernichtet. So bleibt dem Leser die Option der freisten Interpretation. Nur eines sei dabei erwähnt: Sein Titel lautete "verschämt".

Das Blatt liegt brach. Es wächst kein Wort. Der Wind bläst die Gedanken fort. Es bleibt so weiß als wie der Schnee. Der Dichter ruft die Sonnenfee. Und bald erbricht am stillen Ort durchs karge Weiß das erste Wort.

Ich habe ein Gedicht gedacht, es nur nicht zu Papier gebracht. Es blitzte blau und roch nach Wiese, klang wie das Sausen sanfter Brise. Entfloh des nachts auf Traumes Schwingen. Wer's findet, mag's mir wiederbringen.

Die Worte hat er hingebogen, und jeden Satz zurechtgedrechselt, zuletzt noch an dem Text gefeilt. Nun ist das kleine Kunstwerk fertig. Doch auf dem Grund, zu Staub zerteilt, ist ihm die Seele mit enteilt.

Der Dichter hat gerungen und ein Gedicht gelegt. Nun brütet er darüber, ob s ich ein Mucks drin regt.