Texte zum Thema "Schreiben"

Der alte Löwe wollte die Regierungsgeschäfte in die Hände seines Sohnes legen und freute sich auf die Zeit der Muße, in der er endlich über seine Erfahrungen als Herrscher schreiben konnte. Er hatte viel erlebt und meinte, Glück und...

Ein Reim tut gut. Wer wagt es, dran zu zweifeln. Die Jungen wissen noch nicht, was sie tun. Ein reifer Geist wird Gleichklang kaum verteufeln - er lechzt nach jeder Bank, sich auszuruhn. Ein Reim tut gut. Er bindet ein paar Tropfen, und schon...

Der Dichter hat wohl oft den Höhepunkt im Bette, den er gerne, wie er hofft, auch in der Feder hätte. Doch ist das Eine Trost, wenn ihn die Muse meidet und er im Frust erbost an Schreibblockade leidet.

zur feder griff jüngst der poet und sprach “wenn mal die post abgeht in sachen vers und poesie weiss ich wohin und wie oft nie ja so genau doch bin gewiss: pegasus kennt kein hindernis zumal wenn er die flügel schwingt was sonst kein ross...

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Schwebt sie, wenn sie schwebt, im Raume, döst sie in den Tag hinein, lebt sie nur in meinem Traume, flößt sie mir Ideen ein? Reicht sie mir das Glas mit Tusche, facht sie an, was lodern muss, weicht sie, wenn ich ständig pfusche, lacht sie...

Das hier könnte ein Manifest sein, eine literarische Revolution! Vielleicht aber auch eine Anleitung zum Glücklichsein oder für den Bau einer Atombombe. Hier könnten Worte stehen, die den Forenfrieden gefährden und sogar in der Lage wären,...

Zigarettenrauch dampft gekringelt aus der Nase Hinter den Ohren ein gespitzter Stift Gedankenblase tänzelt im Zimmer Zeilen in die alte Holzbank geritzt Die Wand schwitzt vor sich hin Schweißrand auf der gekräuselten Stirn Der Dimmer im Haus...

Vanille Die Hitze legt sich mit Gewicht Voll auf des Dichters Rotgesicht. Der Schweiß tropft von der Denkerstirne, Im Kopf schwappt eine weiche Birne, Die Reim und Vers nur radebricht: Das Dichten liebt die Schwüle nicht. Die Muse fläzt sich....

Ein kleines, feines Reimgedicht ist schlüssig, kurz, prägnant und schlicht wie dieses, welches du hier liest, und das mit einer Pointe ...

Anger is an energy. Desire is an inspiration. Love is pain. Pain makes me angry.

es käme ohne schrift ja nie ein schreiben beim besten willen kaum jemals zustand' und müßt' infolgedessen unterbleiben doch weil sie einst zum glück mal wer erfand im zweistromland der keil in tafeln drückte aus ton ging dann das...

Auf einem leeren Blatt Papier kann ich Gedankenworte lesen. Ich lese manches Wortgeschmier und schwinge meinen Killerbesen. Dann scheint es mir so unverbraucht. Ich will es nicht beflecken und hab es nur leicht angehaucht mit Reimen – ziemlich...

Der hornbebrillte Schreibcoach sah sich beifallheischend in unserer Gruppe um und stellte dann die Aufgabe des Tages: Jeder sollte einen Zweizeiler mit dem Wort “mastrich” schreiben. Ich schrieb meinen auf: Sie lächelt leis', als kennt...

Zuui gfweerbn weüpersdwe ioxchj wezuxchj cvwetrtrastrwenb (Zu gern würde ich euch verraten) mniot weerlyxchwerm jkoperopertrweiokl (mit welchem Körperteil) dfsuiwersdwewer trwexctz weibngfwetriopüptr weuirsdwe, (dieser Text eingetippt wurde,)...

Okay, heute ein Gedicht. Da stehen ja alle drauf. Grimassen beschreiben mein Gesicht und darüber hinaus, jeder baut sein Haus? Ach, das geht besser. Sagt ja nicht wirklich was aus. Es muss tiefer gehen, aus der Komfortzone raus. So wie, es wird...

Gestern, Heute, Morgen. Die Idee lebt immer den Gedanken. Alles formatiert sich haufenweise, es knallt geysirartig, etwas Schaum endet auf den einzelnen Steinen. Und, wenn der Moment springt, ist die Geschichte geschrieben. Heute war Gestern und,...

Als Kurzgedicht bleibt dieses schlicht, und schließt auf "-icht" für den Verzicht.

Ein Gedicht zu schreiben, ist gar eine Kunst. Der sieht durch den Nebel, jener schreibt vom Dunst.

Dem Dichten galt mein stetes Mühen, wie einer, der im Ozean treibt sich müht, das Wasser aufzuhalten, dass er nicht sinkt und oben bleibt.

Gedichte sind Seele in Worten. Es gibt keine Grenzen in ihnen.

Saepe stilum vertit, qui debet vertere verbum (aus dem Mittelalter, nach Tosi, Dizionario delle sentence ..., Mailand, 1997). Wer ein Wort (ver-)wenden muss, wendet oft den Stift. Basierend auf saepe stilum vertas! (oftmals wende den Griffel...

die schrift sie ward aus festhalten geboren und "schreiber" war schon früh echt ein beruf - dank schreibern ging bald kein wort mehr verloren weil solch verlust stets viel vergessen schuf https: / / de.wikipedia.org / wiki /...

Der Kugelschreiber kreist lautlos über der leeren Seite. Unschlüssig. Er landet nicht. Ich zwinge den Stift aufs Papier und gebe ihm den Auftrag: Schreibe! Er rührt sich nicht. Ich starte meinen Computer, drücke auf die Tasten. Word! Kein...

“das interessante ist an schreibblockaden” sprach ed zu ben “des blattes unschuldsweiß doch beißt's den schreiber quasi in die waden dem nichts einfällt, schon gar nicht siedend heiß in ihm ist zwar wohl manches nett am gären...

Dies Gedicht hat nichts zu sagen, steht nur da, um dazustehn, und den Platz hier zu verschwenden, um dem Leser Zeit zu stehl'n. Liegt damit exakt im Mainstream, und trifft voll den Nerv der Zeit. Mit viel Worten nichts zu sagen, dazu braucht...

Poi nte Dies Gedicht ist wie ein Kunstwerk, das ein Rahmen leicht u mfängt. Und des Na gel die , daran man es aufgehängt.

Kein Wort das sich mir in die Quere stellt, das sich zu einem Widerspruch verwickeln lässt. Ich säume meine glatten Zeilen mit tiefer Ehrfurcht, sie dürfen sich nicht wagen, ungebührliche Auswege in Anspruch zu nehmen. Sinngebung schreit nach...

Hier hatt' ich ein Gedicht gedichtet, und es sogleich darauf vernichtet. So bleibt dem Leser die Option der freisten Interpretation. Nur eines sei dabei erwähnt: Sein Titel lautete "verschämt".

Das Blatt liegt brach. Es wächst kein Wort. Der Wind bläst die Gedanken fort. Es bleibt so weiß als wie der Schnee. Der Dichter ruft die Sonnenfee. Und bald erbricht am stillen Ort durchs karge Weiß das erste Wort.

Ich habe ein Gedicht gedacht, es nur nicht zu Papier gebracht. Es blitzte blau und roch nach Wiese, klang wie das Sausen sanfter Brise. Entfloh des nachts auf Traumes Schwingen. Wer's findet, mag's mir wiederbringen.

Die Worte hat er hingebogen, und jeden Satz zurechtgedrechselt, zuletzt noch an dem Text gefeilt. Nun ist das kleine Kunstwerk fertig. Doch auf dem Grund, zu Staub zerteilt, ist ihm die Seele mit enteilt.

Der Dichter hat gerungen und ein Gedicht gelegt. Nun brütet er darüber, ob s ich ein Mucks drin regt.

Mögen meine Fingerspitzen durch den Arm zum Kopfe flitzen und gar viel von dem stibitzen, was er gerne sagen möcht – mögen sie sich schwungvoll winden, Bögen, Striche, Punkte binden, auf Papier sich rhythmisch finden, bis der Kopf sagt: So...

vom legendären einflusspferd hat noch kein flusspferd was gehört doch dichtern ist es wohlbekannt und wird meist pegasus genannt denn ihm verdankt sich manch gedicht das ohne seinen einfluss nicht ans licht gekommen wär' so leicht der bis...

der dichter saß vorm blatt papier das sprach zu ihm „ich sage dir wenn du mich jetzt ganz toll beschreibst doch es dabei nicht übertreibst wäre mir das schon sehr sehr lieb!“ und siehe da der dichter schrieb „ganz unbeschrieben...

Und die Liebe und das Leben und die Laune und die Lust und das Nehmen und das Geben und die Freude und den Frust und die Freiheit und den Panther und des Frühlings blaues Band und den Birnbaum, letztgenannter aber nur im Havelland, auch die...

wenn pegasus die hufe schwingt ist das dem dichter recht weil ihm dann meist was gut gelingt ansonsten eher schlecht schwingt pegasus die flügel gar erhebt's auch den poet so sehr daß ihm ganz wunderbar ein werk vonstattengeht

Invita Minerva (Cicero, 106 v. Chr. bis 43 v. Chr.; De officiis). Gegen den Willen der Minerva. Am besten, du weißt erst gar nicht, was sich hinter Minerva verbirgt. Frisch gewagt ist halb gewonnen. Wo ein Wille, da ein Weg. Hinein ins kalte...

das schatzhaus der dichtung birgt reizende zimmer und wer sie betritt wird findet raus oftmals nimmer

der dichter greift zur feder um zu schreiben doch kommt manchmal zu potte ziemlich schwer und läßt es dann zumeist ganz einfach bleiben fällt ihm das auch durchaus ein bisschen schwer der funke will halt oftmals später zünden die zündung...

ohne stäbe von den buchen würd’ man schrift vergeblich suchen die in schriften auch bewahrt was mit flüchtigkeit nicht spart wenn es nur beim sprechen bliebe mehr dem ohr als aug’ zuliebe doch so wird’s zum glück gelesen von den...

Lange Zeit habe ich mich darüber geärgert, dass mein Computer mich mit Willkommen begrüßt, wenn ich ihn gestartet habe. Warum soll ich mich willkommen heißen lassen von einem Sklaven,der nach meinem Gusto stumm zu sein hat? Der nicht so tun...

goethe schrieb den faust und ballte seine dabei selten nicht \"denn eh’ ich ihn so gestalte wie’s meim anspruch voll entspricht diesen stoff, vermaledeiten, geh’n ins land echt ein’ge zeiten!\" zürnt’ der dichterfürst mit sich was nur...

im garten der lyrik gibt’s blattläuse nicht auch schnecken bekommt man dort kaum zu gesicht was allerdings gerne den garten befällt ist blätterbeschreiblust die lang oft anhält

ich hab mir diese schreibmaschine geschossen wie man so sagt in ebay-kreisen eine olympia splendid 33 die aus fausers rohstoff du weißt schon: schreiben und immer weiter schreiben aber nichts geht ein paar tote wörter und wütendes bollern des...

Wie’n Mond, der aufgegangen, ist ein Gedicht. Schon prangen darum die Sternlein, hell und klar. Zum Dichterhimmel steiget ein Jauchzen. Wie sich zeiget, scheint dieses Werk heut wunderbar. Der roten Sterne Fülle macht den vor Freude knülle,...

Vor mir ragt eine meterhohe Mauer in die Luft. Glatt und steinhart. Meine Finger wollen keinen Halt finden, rutschen immer wieder ab. Das Fleisch ist von den vielen Versuchen aufgerissen, blutig und wund. Auf der anderen Seite erwartet mich ein...

Alles begann an einem Montag. Obwohl, eigentlich fanden die Veränderungen schon viel früher statt, tief in meinem Unterbewusstsein verborgen. Ich liebte Bücher seit dem großen Erfolg von J.K. Rowling mit ihrem kleinen Zauberer Harry Potter....

es stiften die dichter was bleibt * - ansporn für fast jeden der schreibt und wenn ein geschick ihn zu zwingt scheint möglich daß es ihm gelingt *Hölderlin