Alle 544 Texte von BeBa

einzelgänger / mit einem guten roten / versteht er sich /

party!hörte er und begannzu sterben /

Als ich nach 50 Jahren heimkomme, ist nichts mehr Heimat. Ein paar Gebäude erinnern mich, die Menschen nicht. / Doch dann finde ich unsere alte Kneipe. Stratos heißt sie jetzt, nicht mehr Nepomuk. Dasselbe Gebäude, in die Jahre gekommen,...

vitello tonnato und / dazu ihre blicke / vom tisch gegenüber /

still ist es gewordenmanchmal nochdeine Stimmeirgendwodoch immer leiser /

Am Morgen in der Stadt. Tische und Stühle stehen beschirmt in der Sonne. Wie früher. So waren unsere Sommer. / Leute sitzen bei Kaffee, meist ältere Herren, schauen verträumt jungen Damen hinterher. Als Junge bin ich täglich hier...

sie wird stiller mit jedem dezembertag stellt eine kerze ins fenster und schaut auf die lichter vom weihnachtsmarkt dann atmet sie durch und setzt sich in seinen leeren sessel /

einfach weg / sagt er sich / den koffer gepackt / alles, alles rein, nichts bleibt hier / außer diesem scheißleben / auf seinem weg / begegnen ihm / gesichter / deren mimik fragt ihn / meinst du / uns geht es anders ? / sein schritt wird...

Der Reisende eilt durch die Altstadt, hält an, schaut sich um. Mitten auf der Gasse steht er, die Leute gehen um ihn herum. Einige schimpfen, andere sehen genauer hin und blicken in das verzweifelte Gesicht eines Fremden, bleich wie der Tod. Er,...

Welch ein Glück, und das weit weg von zuhause, hier in Prag. Weißt du, es war so ein Abend, an dem ich da saß in meinem Sessel, dazu ein, zwei Flaschen Wein, trocken, vermutlich Merlot. Da lief dann diese Doku über Prag und mir kam die...

verzerrtes nachtlicht / die rote ampel / in einer pfütze gespiegelt / ein alter skoda / wartet auf weiterfahrt / und die dunkle gestalt mit hund / hat ihr grün verpasst / ein paar augenblicke / träume ich vom meer / dann lässt der regen nach...

Es ist die Stadt, in der mein Vater seine Kindheit verbracht hatte. Leider waren außer ein paar Straßennamen nicht viele Anhaltspunkte geblieben. Ich bin heute älter, als er jemals geworden ist. Ob Zufall oder Fügung, es verschlug mich jetzt...

Seit längerem verlässt A täglich nach Sonnenuntergang seine Wohnung. Mit einem Schlafsack unter dem Arm macht er sich auf den Weg durch die Stadt. Die Passanten schauen weg, wenn sie ihn sehen. Aber das hat er früher genauso gemacht: einen...

Wenn die Pflegekraft morgens kommt, kleidet sie ihn nach der Körperwäsche an, bereitet ihm das Frühstück, stellt ihn mit seinem Rollstuhl ans Fenster und zieht die Gardine zurück.Dann steht sie für ein paar Extraminuten neben ihm. Still...

wir nachtschwärmer und / das grölen in den / engen gassen / ich / liebe dich und / diese stille in prag /

Als ich am Abend heimkam, stand ein Rollkoffer vor unserer Tür. / „Nanu, Besuch?“, dachte ich. Damit war nicht zu rechnen. / Nachdem ich mich umgeschaut hatte, ohne etwas Ungewöhnliches zu erkennen, öffnete ich die Wohnungstür, griff...

Der Fleck / Der Mann kam wie jeden Abend nach Hause, hängte seinen Mantel auf, zog seine Schuhe aus und wollte mit einer Flasche Rotwein den Abend beschließen. Er, der keinen Fernseher besaß, legte eine Schallplatte mit der neunten Sinfonie...

Die Kinder bemerken sein Zögern. Um ihn herum Schaukeln, eine Wippe und dort hinten ein Sandkasten. Nicht seine Welt, gar nicht seine Welt. Er weicht langsam ein paar Schritte zurück, bemüht sich zu lächeln. Aber sie durchschauen ihn, kommen...

heute kam dein brief / du bleibst noch was / dort unten in der sonne / das weiß ich schon längst / von deiner freundin / die jetzt bei mir wohnt /

Ich öffnete die Tür, trat ein und wusste, dass ich hier nicht mehr herauskommen würde. Ein langer Raum, ein ebenso langer Tisch, links und rechts jeweils zehn Stühle, besetzt bis auf einen Platz, vor dem ich jetzt stand. Alle, die hier...

„Geh da lieber nicht rein!" / Gerade bin ich dabei, die Rolltreppe hinunter zur Metro zu nehmen. / Ich schaue mich um und da steht er hinter mir. Einer von denen, die man nicht sieht, wenn man durch die Straßen bummelt. Ich bin den...

es ist still drüben in der wohnung des alten seitdem er tot ist

highnoon in der stadt / zwei suv’s warten / auf grün /

wohnungsauflösung - / in seinem tagebuch lebt er / tintenblau weiter /

neujahrskonzertdie erste geige spieltwieder mal für sie /

Der Mann steht am Fenster, die Kaffeetasse in der Hand. Pulverkaffee, denn das Fauchen der Kaffeemaschine wollte er vermeiden. Er bewegt sich bewusst leise in der Wohnung. Das Kind soll noch schlafen. Er hat es gestern Abend erst spät vom...

Vor zwei Stunden ist er ins Café gekommen. Hat seinen Trenchcoat, den er seit Jahrzehnten trägt, an die Garderobe gehängt, ein Buch und den kleinen Moleskine aus der Manteltasche genommen und sitzt seitdem an dem Einzeltisch am Fenster. Einen...

auf unserer bankmeine liebehockt ein rabeund er schaut mich anmit deinen augen /

novemberregen / Alice trieft und tropft und / vielleicht weint sie /

herrlich still heute / und nein – ich vermisse nichts / vielleicht bin ich tot /

ich kehre heim und / schaue hoch / das fenster steht weit offen / jemand spielt / auf deinem klavier /

deine kaffeetasse steht / halbleer in der spüle / um mich herum / noch dein parfüm / von der straße / höre ich schritte / und mein handy / vibriert einmal zweimal / dann ist es still /

wir zwei sitzen / in unserem café / um uns herum / stille / nur ein fremder spricht / in der ecke mit sich selbst / und wir beide warten / auf unser lächeln /

da steht es / das alte haus / sein garten und / sogar die sandkiste / alles viel kleiner heute / nur die junge birke / ist eine riesin geworden / es gibt sich mühe / wie es dasteht / das haus nummer 14 / wir sind uns fremd geworden / nach all...

Du hast dich einfach ins Auto gesetzt, heute früh, an diesem Sommermorgen, wie ihr das immer gemacht habt. Ein paar Stunden durch die Dunkelheit, dann, mit dem Sonnenaufgang, fällt dir dieses Dorf mit dem Bäckerlädchen wieder ein. Fährst von...

augenblicke – dazwischen schiebt sich die u-bahn-tür

kirchturmglocken - / sie läuten in der sprache / meiner kindheit /

stille im raumdie maschinen im off modeund du lächelst / für Tante Ilse (* 1.7.1925, † 24.3.2022) /

sperrmüllabfuhrein koffer voller aufkleberbleibt stehen /

Heinz stand immer neben mir an der Theke und erzählte von Erika. Niemand konnte mit dem Namen etwas anfangen, keiner glaubte seine Geschichten. Der Suff hatte ihn im Griff und so verstand man außer Erika sowieso meist nur wenige seiner Worte....

der bus fährt ab / jetzt ist jeder schritt / einer ohne dich /

irgendwo / eine turmuhr / es ist zeit /

die bar am strand / bei sonnenuntergang / dazu ein blue lady cocktail / und gegenüber das / hübsche blonde / lächeln / ein federstrich / das alles / dann ist die sonne fort /

still das meerden neubeginn am horizontatmet sie tief ein /

blick aus dem fenster / eine krähe schaut mir zu / winter felder blues /

in manchem fenster / all dieser betonburgen / brennt schon wieder licht / ich torkle durch / die häuserschluchten / allein mit meinem schatten / da huscht was zwischen / die müllcontainer / hund, katz oder maus / eine autotür schlägt...

sie öffnet seinen kofferschmutzige wäscheein paar bücherdazwischen der briefich liebe dichvon ihr selbst verfasst /

ein nein flüstert / sich still durch die gassen / hält sich im schatten / des blinden laternenlichts / wir sollten uns / an die hand nehmen / vielleicht / könnte ich dich umarmen / und du würdest mich küssen / doch das nein / schleicht um...

der zug fährt abauf dem bahnsteig stehtdein koffer /

der taxifahrer / lächelt in den rückspiegel / und zurück /