Kurzgedichte

ich kann mich ihrer nicht erwehren sie wolln mir frech ihr rot erklären was ihnen aber schlecht gelingt: ich bin farbenblind

Das Primel ärgert sich weiterhin über sein R und das fehlende M und fährt weiter Porsche Cayenne

[line] zusammengekauert unter freiem Himmel eingehüllt in einen Mantel aus Gänsehaut trockne ich vergeblich meine Tränen im Regen [line]

[line] Zu weit entfernt in all der Zeit, viel Meer noch zwischen uns, die Leichtigkeit auf Wellen wog noch schwerer als ein Streit. Von Eintönigkeit getrunken, im tiefen Blau ersoffen sind unsre großen Träume still und Liebe stumm versunken....

[line] unter unserem Baum nach oben blickend finde ich unsre Träume in bunten Farben wie sie hängen am Grau was längst über uns schöne Sommertage in Nebel stürzt [line]

Der alten Kanne ist, beim Kochen des Tees, der Henkel abgebrochen - nun stand behindert sie am Herd. Die Hausfrau rief: Das ist zwar Meißen, doch wird sich niemand darum reißen, so etwas mindert jeden Wert. Da sprach die Kanne: Bin zwar minder...

Mach mich bündig mit dem Glück. Finde noch zwei gute Sachen und die Lust beginnt zu lachen. Sucht den rechten Augenblick, läst kein Sterbenswort zurück und bedient sich tausend Sprachen.

Hibiskusblüten brombeerfarben vor zartem Himmel- blau, auf dem zwei weiße Wolkenschiffchen treiben Unschuldig wie Kinderaugen, die zum ersten Mal den Sommer sehn und fühlen, so wird er nicht bleiben.

Schritt für Schritt, schweifen Zug um Zug durch’s Leben das meiste nur streifen. Von Wartehalle zu Wartehalle von Sehnsucht getrieben. Scheu wenn’s naht, den Durst zu stillen. Einmal aber zurückblicken im Interesse des Betrachters wäre...

von der straße helles lachen er lauscht zurück in die stille irgendwo fällt eine tür ins schloss

Die Bäume verfallen in Schweigen, denn dunkel umstreicht sie der Wind. Sein Nebel verschlägt selbst den Büschen die Sprache der Zeit.

auf gezwungene weise ungezwungen so verkrampft locker als hätte ihn wer in die landschaft geworfen stand er in sich gefangen frei

Ihr tränenden Herzen, die Zeit Eures Lebens zeigt Euch stets beherzt,, denn Ihr preist die Schönheit noch trotz aller Schmerzen.

ganz anders als ein gürteltier kann beispielsweise wladimir wie sonst wer der gern gürtel trägt auch hosenträger tragen wenn er es denn jemals erwägt im notfall sozusagen während bei talkstar larry king grad ohne diese gar nichts ging was...

Weil Klugs kaum Eigenzweifel plagen, kommts, dass sie über Unklugs klagen. Sobald sie einen Unklug spüren, sind Klugs recht flugs am schwadronieren. Es klickst & gluckst & blubst & blabert - laut wird ein Unklug zugelabert. Das ist ein Klacks...

Verblichene Rose, Dein Blut, das der Sommer in Großmut vergoss, tränkt nunmehr den Boden für die Herbstzeitlose.

bin des Öfteren vom Dunkel umwoben, kein noch so kleines Licht durchbricht die Nacht. Und wenn dann, wie von Geisterhand geschoben, zieht der Silbermond, den Weg mit Bedacht. Ich dreh mich um, zieh die Decke hoch und schlaf beruhigt weiter.

Mitte des Lebens, Du zeigst die restliche Zeit, die noch bleibt, Dich zu erleben jedoch ist vergebens.

Der Nüssebohrer hatte dieses Jahr die liebe Not. Bei so viel Angebot schien er zu resignieren. Ihm fiel die Auswahl schwer. Er fühlte sich bedroht vom Überangebot und fürchtete, den Bohrkopf zu verlieren.

Kommt es wieder hart auf hart, hilft dir eine Kampfsportart, beispielhaft Karate. Kommt es aber hart auf weich, etwa im Intimbereich, hilft die Kemenate.

Erwartung von Grün graue Säulen stechen ins Blau Fichtenskelette das Starre unter unseren Häusern die Gräber Stille in der Krypta singt es

Eichhörnchenweisheit Haste wieder keine Nuss, Herrscht Verdruss. Haste irgendeinst zu viele, Machste Spiele.

Auf schwarzem Schimmel ritt er durch die Lüfte, bis sein Teppich berstend sank. Aus gleicher Erde sprossen Baum und Pilz.

Immer wieder werfe ich seine Worte und Schweigen in einen Topf. Sie kochen hoch, sie kochen höher. Sie kochen ganz und kochen gar. Der müde Löffel bettelt satt fast flehend an das hungrig Herz: So oft du es auch löffelst, schluckst, es bringt...

Dies ist ein Fliegengedicht. Es summt durch deine Tage. Und weil es auf dich fliegt, wird es dir leicht zur Plage. Was immer du anstellst, es von dir zu vertreiben, stets trifft es deinen Nerv, um dir im Sinn zu bleiben.

Dies ist keine Zeit mehr für Vampire, denn wir alle sind längst blutleer.

Bald brechen die letzten Tage auf, sich mit dem Duft davonzustehlen von weißen Rosen und Jasmin. Noch streichelt sanft der Wind die Haut. Nicht lang mehr, und ich werd mich vor ihm schützen müssen.

Dreißig Worte wollt' ich schreiben, doch dann kam die Schreibblockade. Und so wurden es am Ende leidlich zwanzig. Schade! Schade!

Als ob man aus der Haut entrückt schlüpfen, sie lüpfen, sich ein zweites, ein befreiteres Gesicht aufsetzen dürfte, ein anderes Herz, eine fremde, nicht eingegrenzte Seele anlegen, jene hegen und überleben, mit dem Geist bewegen würde - wo...

Protestanten und Katholiken treffen sich zum Bibelficken* Nimm den ganzen Rest dazu Macht so weiter Und ich guck zu

„Lieber Jürgen“, sprach die Rosa, „schreib mir bitte was in Prosa!" Jürgen sagt: „Ich armer Wicht, was ich auch mach, wird ein Gedicht.“

Jesus, HERR: Wenn man keinem Menschen folgt, Dann folgt der eigenen Stimme. Wenn ihr dem Gedanken folgt, Dann folgt und ICH gewinne. Ich, Knecht: Wir haben die Wahl jeden Tag, Wir müssen nichts entscheiden. Die Stimme zählt, die Stimmung...

durch die lüfte getanzt getrieben vom aufwind hoch hinaus in die endlose weite des horizontes mit dir wenn du dich losgelöst hättest

Wen Angst regiert, den stößt Verzweiflung ab vom Rand der Hoffnung aus der Zuversicht, und zieht ihn in das Netz der Panik. Vertrauen erst setzt ihn dort wieder frei.

Ti cerco nelle onde del diluvio universale ossia sul fondo del bicchiere dove nessun pesce, solo indomita rabbia disincaglia.

eine attraktive Frau mit feuchtfröhlichen Lippen bespuckt ihre Feinde bei Vollmond mit Kirschkernen ein erotisches Zeichen und sie ist recht glücklich dabei

Vom Nachthimmel belauscht, vom Sternenschein berauscht, trete ich in den neuen Tag, der Sonne zu geben vermag.

Gold in Hülle und in Fülle, natürlich wirkend Segen, kranke Nieren zu kurieren, blütengelber Kräuterregen.

Ich Ichotat bin wirimmun, wie alle Egomanten. Bin meinomant in jedem Tun und hasse Wirulanten. Kein Dudalent rückt an mein Fell, kein Unserlett wird fündig, sucht er bei mir ein Wirotel - ich bleibe ichomündig.

das Schließen der Augen der Wunsch sie zu fassen die schwachen Konturen im steten Verblassen das Suchen nach Farben den einstigen schönen das Waten und Darben in grau-grauen Tönen das Sehnen Vermissen das Hoffen das Schinden und dabei doch...

Wer 'nen Iltis mal zu Gast hat, weiß, womit man seine Last hat. Scheuchen hilft bei dieser Brut nichts. TassoTuwas! Tasso tut nichts…

ach wenn doch bloß der verkehr dichter so wie goethe wär' ist er aber leider nicht nein weiß gott ganz anders dicht und geht uns drum auch zumeist wirklich ziemlich auf den geist

weil worte als gesproch'ne nicht so bleiben verfiel der mensch vor langer zeit aufs schreiben was ohne schrift natürlich auch kaum ging die ein durch zeichen seine sprache fing der er zuvörderst ja verdankt sein wesen bevor das schreiben...

elfriede saß mit alfred in der küche bei königsberger klops und sah ihn an: ihr göttergatte kloppte wieder sprüche was er sogar mit vollem munde kann doch als aus eben dem vom klops ein stück herausflog knapp verfehlend sie zum glück riss...

der kakapo der kakapo ist grün und nicht sehr farbenfroh - dein po ist aber auch kaum bunt das wäre nämlich ungesund

Ich schrieb über etwas in einem Gedicht. Ich meinte es hätt was, doch hatte es nicht.

Wenn alles Grün der Welt verblasste, und Wies' und Wälder farblos stünden - Wo fänd' dein Sehnen Heimat noch? Und worauf wollte Morgen gründen?

hinauf auf Dächer, bauten Wortleitern, und doch war unsere Heimat das Gras unter den Füßen und die Hecke, die das Spiel umschloss. Im Buchsbaum: eine Amsel, die den Sommer in der Kehle trug.

Freiheit ist ein Begriff, der sich viel zu oft um das eigene Wohl, der eigenen Wahrheit dreht!

Ein Traum, im stillen Kämmerlein, hat ihn zum Mehr getrieben - den Wunsch nach Ruhm und wichtig Sein hoch auf die Stirn geschrieben. Der Traum schlug Wellen, Tinten blau gefärbt, so wie sein Hoffen. Ein Mehr ist tief, ein Mehr ist rau - fast...