Die UH- Kraine kämpft bis zum letzten Schuss. Also raus mit dem deutschen Sondervermögen ...

Anordnung zum Thema Aktuelles

von  alter79

Erste Luftballone steigen auf. Grell gestreifte Girlanden flattern im Wind. Und ich gebe mir die berühmten fünf (five). Finger. Als wenn ich auf den Mond wollte. Dabei kann ich nicht mal den Mikel- Moonwalker- Jackson.
Findest du nicht auch, frage ich deswegen Franz, das hier drin schon die Erderwärmung greift?
Unbedingt, sagt er. - Voll die Klimakatastrophe!
Und ich nicke wie im Chaos- Kino das Testdummy, ehe ihm beim 180 Sachen Crash (gegen eine Beton- Wand) der Kopf abfällt.
Typisch, sagt Franz. Dabei wollten wir uns doch nur einen Videofilm ausleihen. Eine DVD, - Blödmann! Konzert von Udo Lindenberg.


Wenn es stimmt, dass es hinter dem Horizont weiter geht, bin ich dabei. Ohne Pillen. Nicht so wie Sorgen- Paul. Der seit vierzig Jahren den Platz am Ofen hat. Gekauft, habe er den, erzählt man. Durch die Hunderttausend Biere. Vierzig Jahre lang. Der am Tisch auch mal schläft. Dazu die Arme unters Kinn schiebt. Immer eine Zeitung unterlegt, um darauf Zigarettenkippen zu zerteilen. Die er selber von der Straße gesammelt hat. Sonst ist das nix, - wird das nichts richtiges, erklärt. Sonst ist das Schweinkram. Als wäre es Ingenieurarbeit, was er tut. Seit vierzig Jahren. Die er da sitzt. Wenn er da sitzt. Der Paul. Der immer Sorgen hat. Wegen der Kippen. Weil die stinken, wenn er die raucht. Auch in der Pfeife. Weil Rauchen sowieso verboten ist. Auch für mich. Und den da. Den. Aber trotzdem alle rauchen. Auch die Wirtin. Die nur sauer wird wenn jemand auf dem Klo daneben pinkelt, oder in der Gaststube auf den Boden spuckt. Wie Paul ab und an. Wenn der sich unbeobachtet fühlt. Dann rotzt der einfach mal hin. Mit Karacho.
Von hinter dem Horizont hole ich die her, sagt er.
Den Qualster wischt du selber weg, empört sich lautstark die Wirtin. Sonst fliegst du raus. Aber Dalli- Dalli! Bevor hier irgendjemand drüber fällt!
Und dann putzt der Paul. Den Linolboden. Der gesamten Gaststube. Für ein Bier. Zur Belohnung. Weil er sonst rausfliegt. Seit vierzig Jahren. Einmal die Woche. Mindestens!
Erst Manhattan. Anschließend Berlin. Und dann bist du dran, Edgar. Du, der sich eben erst den Augenfehler hat richten lassen. Allerdings wirst du so oder so nicht mehr viel Freude daran haben. (Edgar schielte wirklich jammervoll und ich bedauerte ihn anfangs noch; doch das war es nicht. - Und jetzt, ohne zu schielen, ist ... nein! - wäre er, WÄRE ER ein durchaus passabler Typ. Jetzt! Äußerlich. Wäre er!). Ist er wie ein neu bezogener Billardtisch. So frisch. Und gut riechend. Wobei mir der Innengeruch in einem fabrikneuem Auto besser gefällt. Zudem ist Edgar das Böse. Unzweifelhaft. Einer, der von irgendwoher gekommen - und gestrandet ist. Wie ein Wal. Liegen bleibt. Vom eigenen Gewicht erdrückt. Noch Tage zuckt. Mit dem Schwanz peitscht. Langsam stirbt. Während Möwen und Rabenvögel an ihm picken. Seine Augen. Er innen verfault. Gase entwickelt. Energie, mit der man stundenlang eine große Wohnlage heizen könnte. Wochen ein Einfamilienhaus. Monate ein Auto fahren. Wal. Der Kilometer weit hörbar furzt. Meilen in die Höhe stinkt. Dessen Torso sich aufbläht. Immer mehr. Und mehr. Um endlich in einem Wahnsinnsknall zu zerplatzen. Dann. Und alles nur schrecklich ist. Eine infernalische Grausamkeit. Die Gedärme. Fäkalien. Das Fett. Die Haut. Sein graues Fleisch. Blut und Tran - ohne Ende. Gott und die Menschen. Die um ihn herumstehen, in diesem Augenblick. Die genauso sterben. In dieser Explosion des Teufels. Es aber nicht wissen. Nichts über spätere Ängste, hervorgerufen durch die jetzige Entwürdigung. Von einem Verbrecher. Der Edgar ist. Der um das Finstere weiß. Und dessen Gegenteil kennt. Die Dunkelheit des Geistes. Der Allmachtphantasien hegt, die in ihm wühlen, um zu vernichten. Der ohne Hoffnung darüber ist Bewusstsein zu erlangen was der Schöpfer von Himmel und Erde will, - wenn er so etwas schafft wie ihn. Den Edgar. Der vor den Schulen der Stadt herumlungert, an Spielplätzen - um den Kleinsten der kleinen Drogen zu verkaufen. Um sie mit dem Hintern an die Wand zu stellen. Babystrich - du weißt schon.



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Kommentare zu diesem Text


 AchterZwerg (06.09.22, 07:23)
Den Kopf zu verlieren (ratzfatz!) soll ja keine Schande sein; das Rotzen in einem anständigen Etablissement schon eher. Da verstehe ich jede Wirtin.
Gut, dass die Herrin kleine Sünden sofort bestraft -was sie eigentlich von dir will, weiß keiner,

auch nicht
der8.Kohlschreibling


Extremkritik: Dritte Zeile "mir" statt "mit", nä?

 alter79 meinte dazu am 06.09.22 um 07:41:
hast im allem recht: scheiße aber auch ... werde wohl den kohl- weiß-schmetterlings- flieder verschenken müssen ...

lgr.
cu
79
Agnete (66)
(06.09.22, 18:10)
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 alter79 antwortete darauf am 06.09.22 um 18:23:
der titel freut mich auch -, wie du dir denken kannst *g

cu
 thx
79
:-)
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