'Tuten und Blasen' für einen guten Zweck

Ab und an gibt es (tief in mir – so tief, dass ich kaum rankomme) die fixe Idee Schluss zu machen. Jetzt. Tönt die Glocke. Aufhängen = Genickbruch! Erdrosseln (Hundeleine an die Heizung und...). Ersticken (Plastiktüte). Die Todesstrafe -, wenn man bei Rot über die Straße geht. Und ich gehe. Die Budapester. Hin. Und zurück. 7 Mal. Hin. Und zurück. Weil 7 meine Glückszahl ist. Doch nichts, außer. Pöbelnde Autofahrer. Grölende Betrunkene. Wahnsinnige Mitläufer. Die mich anstiften wollen, zusammen vom Dach zu springen. Schräg gegenüber. Im Bikini- Haus. Vom siebenten Stock. Was mich fast schwach werden lässt. Dabei hat das Haus mit Empore nur 5 Etagen - von 6, - von der man aber nicht springen kann. Könnte. Und schon gar nicht von 7. Ist (dafür) aber denkmalgeschützt. Ein heiliger Ort. Mit Geschichte. Mit Schweiß und Tränen in beliebiger Reihenfolge. Daneben der Zoo- Palast. Premierenkino. Film- Fest- Spiele. Mit halb- nackten Frauen. Und schwülstigen Männern. Auf einem Menstruations- roten Teppich. Mit Blick auf Aschinger. Vormals Rohde...’So wie der Löwe ist König der Tiere ist Rohde König der Biere!’ Dazu Erbseintopf. Mit Einlage. Bockwurst. An der sich die Stricher vom Zoo wärmen. Deren Nutten- Freundinnen an einer (kostenlosen) Schrippe. Für einen Schuss zu zweit. Um dann mit Irren wie mir (an guten Tagen) Tango zu tanzen. Cha-Cha-Cha. Denn darin liegt die Arbeit. Vertrauen herzustellen... Und dann (zu)zuschlagen wie eine Horde wilder Schweine, die mit ihren spitzen Schnauzen Gärten umpflügen. Doch das hatte ich schon. Gestern. Erfolgreich. Und bin nun gespannt, was die Presse schreibt. Über Nuttenmord mit Leichenfund; so was Unzeitgemäßes aber auch. Fast (wie) Naked Lunch. Wobei ich wieder beim Thema bin. Im Theater. Wo der Minister- Sohn wartet – und ich weiß schon, was er von mir will; mir über seinen Vater erzählen. Dessen Aufopferung im Kampf gegen RECHTS. Dass der sich zur Entspannung von all dem Stress in einer Pornoseite tummelt; Poppen@de. Und dort mit sexistischen Sprüchen glänzt: Viktoria Sekret, für die Dame mit Ausfluss. Für Petra Perle, die Frau mit der großen Klitoris. Jonny Glitschi nennt, Mann ohne Vorhaut. Und Unmengen an Fotos von Geschlechtsteilen von Kleinkindern hortet. Und diese Fotos mit anderen tauscht. Wozu der Junge mich fragt, ob mich das interessieren würde?
„Dein Minister- Vater ist ein Mann fürs Kuriositätenkabinett!?“
„Kuriositätenkabinett ist sein Lieblingswort!“
„Und deins?“
„Gay!“
„Dachte ich mir, - bei so einem Vater.“
(...)
„Surfst du auch im Internet?“
„Schon. Aber mit meinem richtigen Namen, um mich nicht angreifbar zu machen.“
„Hast Recht, mit der Spionage- Software Orwell knackt man jedes Profil.“
„Nicht nur mit Orwell. Es gibt inzwischen THC- Technik, damit sample ich jedes Handy, jede IP!“

Mein neues Thema ist ’The Broken German’. Ein Kunstprojekt. Als realer Roman über und aus einer Links- Radikalen- WG in Kanak- Sprak (Pidgin- Deutsch in Sprachreflektion) im Krieg gegen Rechts. Must- have. Must- read. Dazu das Hör- Buch - mit dem schwulen Ministersohn - in der Hauptrolle. Ich gröle schon beim Text/Auszug: ’Dann hält das U-Bahn und Mehmet öffnet die Tür und Radili, von hinten, stosst Mehmet auf eine Frau die da vor dem Tür steht. Sie schreit Mehmet an und dann ist er nicht mehr so Cool mit sein Haar unter seine Ärme und Radili lacht und ränt weg zum Rolltreppe. Mehmet ränt ihm nach und erwischt ihm am anfang von Treppe und schlägt ihm mit Faust auf sein Schulter.’
Echt. Ich bin schwer begeistert vom Gold der Straße, mit dem wir es endlich schaffen (wollen) uns selbst zu überwinden. Die USA, - deren zahllose unsinnige Kriege. Den Kapitalismus. Die Bilderberger. Unsere Freiheit am Hindukusch. Und die Pfeifen unserer Regierung. - Wie viele Muslime braucht man, um einen Nagel in die Wand zu schlagen?

Das Bild baumelt. Verkehrt herum. Umgedreht. Das Haus steht Kopf. Als wäre es ein Fehler. Hängen die Haare nach unten. Je mehr der Ventilator gegen die monotonen Wände bläst. Und dieses Scheiß- Geräusch erzeugt. Hua- Hua- Hua. Wie eine erkältete Eule ohne Wald. Doch darin verschwimmt die Nacht. Kommen die Perspektiven. Zurück. Bauschen Hawaii- Hemden. Brust. Bauch. Beine. Po. Etwa 20 Minuten lang. Oder so. Heult dann atemlos. Tonlos im Gefühl. Um die Sprache neu zu lernen. In Schmerzen. Mit Glauben. Die Geschichte im Kopf. Den halben Plot. Das erste Kapitel zuletzt. Wenn ich auf dem Sterbebett liege. Und du davor. Kniest. Wie damals. Im alt- hergebrachten Kinderheim. Der Irrenanstalt - später. Wo wir oft solche Sachen spielten. Du als Goethe. Ich Kafka. Celan. In Erinnerung. Ach. Mann. Lass dich umarmen. Theater... Doch der Junge (hier) ist anders. Bläst anders. Fickt anders. Und im Zuschauerraum sitzt sein Vater. Minister. Kinderpornosammler. Nach außen hin das volle Programm. Rechtschaffenheit. Nur im Herzen sieht es dunkel aus. Und wollte nie... Will nicht aufhören. Erst du. Und danach ich. Stein. Und Papier. Schere. Messer. Licht. Einigen wir uns. Auf Youtube. Bevor sie uns mundtot machen. Wegen des Verdachts. Der Unterstützung. Des grausigen NSU. Der Schuld vergangener Tage. An. Der Gesellschaft. Des Zentralrates der Teddy- Bären. Deren bitter- süßem Kitsch. Im Wohnwagen. Wenn man sich gegenseitig erschießt. Auge um. Danach die Hütte anzuzünden. Um mit dem Schrott zu verbrennen. Doch das. Nur in kleinen Happen. Archivieren. Speichern. Unter Grand- Soap- Opera. Mit Walzereinlage.