Kurzgedichte

Fremde Worte - sind Berührungen, zaghaft zärtliche, schmerzhafte, es erwacht an ihnen die eigene Befindlichkeit.

Sprachwende, Sprachwände. Das triste Mauerwerk, belebt durch Worte, die Sprache wendet sich, bildet Sprachwände, die den Sandstein aus dem Schlafe hebt, durch vieler Dichter Hände.

Oh! Frühlinge sind mir geschenkt, zwei – ein Frühling im Herzen, der andere zieht so schnell vorbei.

Der Frühling ist ….. noch bändelt er so zart, doch seine Art nicht Hinterlist scheint jedes Jahr dasselbe Spiel der Selbstergriffenheit und Offenbarung, ein wundersames Ziel: ist Anfang wohl und Ende auch.

Sauer schmeckt der Schnee, der durch die Sinne kroch, durch eine Pfeife sehe ich mein Heimatland auf silberweißen Kufen, ich lausche den engelgleichen Rufen.

Der Winter welkt dahin wird eine zarte Frühlingsweise, der kalte Atem wird süß und schwer und jeden Tag ein Mehr an leichten Düften, bis all die spitzen, grünen Kronen uns mit tausendfacher Farbenlust belohnen.

Dem Rotkohlchen im Abendschimmer einst ein Poet versonnen lauschte als Zwiebel in dem warmen Zimmer die Nelken mit dem Apfel tauschte FvB

abgedrehte dunkelheit mit stimme, glanz und glimmer rare ware, kostbarkeit glänzend, heller schimmer new wave, gothic, postpunk vielfältigkeit und wild gehört in jeden plattenschrank so wertvoll wie ein echtkunstbild tying tiffany...

Nun besingt die Amsel schon den Abend. Ein Sehnen liegt in der Luft. Es riecht nach Frühling zwischen den Schneeresten. Dunkel schaut die Erde hervor und nass. Die Tage schaukeln ein wenig im Wind zwischen Wolken und Sonnenschein. Sag mir,...

In den Gärten deiner Gedanken darf ich lustvoll wandeln und in den Kolonnaden meine Unvernunft pflegen. Unseren Weinberg will ich bestellen, im Drachenhaus mit Drachen raufen, mit Neptun nach der Venus suchen und Fontänen in den Himmel...

Erstarrt, die schmale Sichel, wächsern liegt der kalte Leib in ausgehöhlten Wolken, schneidet Träume wie Wunden in mein Seelenfleisch, wenn diese reife Frucht der Nacht, gepflückt, in meiner Sehnsucht untergeht, der Tag sich...

Ich wäre wirklich gern ein Germanist Der sprachlich und auch sonst gebildet ist Und darum nie an eine Kirchenmauer pisst Der sich nicht schämt sondern geniert Wenn er an eine Kathedrale uriniert

Die toten Dichter sind die besten, stehen abseits bei den Festen mit ihrem goldgelockten Musenhaar. Ach! würd´ ich trauern all den Musen, die meine Gedankenwelt verzückt, ich hätte schmerzhaft meinen Busen an eine andere Welt...

und der Sterne Runden, die in der Brust mir hämmerten von Jahr zu Jahr, als schmiedete Hephaistos meine Zeit mit dieser fatalen Unbeständigkeit – ein lachendes Omen trat als Flüsterton herbei, als ob ich der einzige sei, der...

Tränen sind fliehende Worte, die im Herzen erstickten, verlorene Quellen auf heißem Stein, sind Perlen, die eine Kette bestückten, sind allgegenwärtig und allein, sind befreites Salz des Lebens.

Du schläfst in mir. Ich bin dir jener Ort, an dem du warm gebettet bist. Fort warst du nie. Mich musst du nicht verlassen. Der Himmel lügt sein tiefes Blau; schon morgen lässt er es verblassen.

Ein Rabe saß nur einfach da, auf hohem Baum, im höchsten Geäst, sein kohlrabenschwarzes Fiederhaar erhob sich, als er krächzte und sah verstohlen in die Weite in die er flugs dann eilte mit seinem kohlrabenschwarzem...

Eine Ziege stand allein auf einem Feld und blickte angstvoll in die Welt Sie rief 'ne zweite Ziege dann herbei und gründeten sich frei Nach "Die Ziege" von Hans-Joachim Preil: " Die Ziege Eine Ziege stand allein auf einem...

Komm! die Nacht, ein zärtliches Gewebe, Linderung der Glut, deine Sanftmut, die mit tausend Schleiern sich fragend in meinem Körper regt, die Dornen sind beschnitten, mein Inneres in deine Hand gelegt, erlausche ich ein sanftes Beben.

Du, Psalm der Liebe – Lilie, deren Haupt geknickt, alle Welt erblickt dein Leiden dort am welken Holz, das mit Nägeln hart bestückt, dein Körper in der Sonnenleere zur Hohen Zeit gepflückt, die Zukunftserde, deine Lehre, von...

Wir waren mit leichten Worten bekleidet, der Sommer lag auf den Wiesen wie bunter Samt, gebannt in eine zarte Wirklichkeit – der Sommer hat sich in den Herbst verwandelt, doch die Worte sind geblieben.

..... und was ich seh´, hinter deinem Wimpernhaar, deine Welt, von Träumen erhellt - im strahlend weißen Schnee, eine andere Welt, in die eine Träne fällt.

Noch ackert Frost auf ihr. Sie liegt erstarrt und unbeteiligt da, wie ein elektrisches Klavier, bevor die Hand am Schalter war. Im Hinterstübchen modelliert sie Primeln, Tulpen, Rosen, derweil sie stur gen Himmel stiert. Ach, bald wird sie...

Deine Worte – fremde Worte, deine Augen, kühl und glatt, brannte auch im Herzen Feuer, stiegst du nie zu ihm hinab.

Ich habe die Worte gespürt auf meiner Haut gleich silbernen Sicheln teilten sie Vergangenes und Zukünftiges

Ich reiß das Maul auf und schlinge große Stücke dieser Welt in mich hinein. Der Darm gleicht dem Gehirn. Ob ich verdaue oder die Welt besehe der Abfall quält, wird zum Problem in mir. Ich finde nicht das rechte Elixier, auch...

Mirabellenmond – in Zweigen hängt dein blasser Schatten, des nachts, wenn keiner mehr im Garten wohnt.

* Ich bin Seele nicht Verstand Flieht die Seele Bricht das Band Zurück bleibt Leer: Verstand * © F. Puschnik

An matten Ästen hinkst du leis vorbei und suchst den Weg in Mühe, bis du wie ein Blatt dort fällst, in dich zusammenfaulst und schnell im Jenseits neu ersprießt. So blühe tief im letzten, reinsten Weiß.

Der Tröster ist umhüllt vom siebten Tag, der aus der Schöpfung fiel. Süße Dattel, Honigseim, geborgen bleibt das Jungferntal, es schmeckt das Weltenall nach Bitternis, wie Zukunft, die der Tag verhieß.

Zwei Himmel sind geboren in deinen Augen, stumme Zeugen, Hemisphärenrund, stumme Sterne ruhen im eingerahmten Blau vergessener Träume, doch tagwärts reist die lidbeschwerte Hoffnung, in ein unberührtes Land.

Der Blick der eisgesprenkelten Seele und der Kuss deiner leblosen Lippen kotzt aus mir die Lust auf deinen Centerfoldbody.

Als das „Wir“ Ewigkeit trinkt und blau in blau fließt, berührt den Augenblick diese stärkende Stille Wir sind Meer.

* Bleiches Mondlicht: „Willst du mir nicht sagen, was hinter diesen Sternen steht Die mich schändlich ausgeschlagen?“ „War es einen Tick zu wenig, Was ich angeboten?" Wäre auszuloten. * © F. Puschnik

Seh ich die beiden Moppel dort, denk ich sogleich an Doppelmord! Wie die so an der Küste liegen und dabei ihre Lüste kriegen... Wenn sie dort durch die Sande rollen was sie nicht mal am Rande sollen, und dabei gar nicht leise machen...

wer klickt hier meine texte an so oft und tausendmal ist`s eine frau oder ein mann textaufrufe - hohe zahl mysteriöser dauerklicker annonymer sockenstricker wer treibt hier sein spiel und mit welchem ziel bitte.bitte. oute dich denn ich...

Wie ferne Greife kreisen Schlaf und Tod, Tod und Schlaf. Gefahr droht von den Leisen, die ehern weiterkreisen und niederstoßen auf das Schaf das brav mit seiner Herde lief, bis

Den Namen weiß ich nicht, wie soll ich es benennen, was unbestimmt und klanglos mir durch die Sinne jagt?, als würde ich es kennen, was mich da plagt ………. Eher werde ich wie Wasser brennen, wenn mich danach jemand fragt, und so...

Etwas, in mir verborgen, wird niemals Morgen sein, schon lange abgestorben bleibt es für sich allein.

Der Haifisch hat mein Glück verschluckt, das fiel zwischen Gebeine und Gräten. Zu unverdaulich für so einen Fisch, sollte man meinen was will so einer mit Glück, er hat doch Flossen zum Schlagen und Zähne, zu reißen.

Briefträger, stinkt, meist blaue Hose Frauchen, Hundefutter aus Schappidose Herrchen, wirft Stöckchen trägt meist schwarze Söckchen Auto. sehr schnell egal mein Gebell auf Biene gebissen schmeckte beschissen Kühlschrank...

Ein Weimaraner am sächsischen Hof fand als thüringer Hund es dort gräßlich und doof! Er kannte "Platz!", "Hols", "Kusch!" und auch "Sitz!" Der sächsische Singsang klang mehr wie...

Oben ist das Paradies Ein paar Radieschen gibt es unten

Er würde gern was hinterlassen, wenn er aus diesem Dasein tritt. Etwas, das ihn mal überdauert. Er hinterlässt, woran er litt.

Die Zeit, ein Schmerz? nah – physisch nah, tanzt am Zeiger meines Lebens, von Frühling zu Winter, von Jahr zu Jahr, atemlos und schnell schlägt sie die Sekunde in mein Herz, und flüchtet in den Augenblick ohne ein Zurück.

ein wenig hänge ich kopfüber und baumle ohne hand und fuß in den zwischenzeiten matter stunden die geprägt vom gestern in frisch gestärkten küchenschürzen leise trauerlieder summen

* Trockenen Mutes überwinde ich die Widersache Sie streitet in Handschuhen von fehdefreien Klimmzügen. Ersonnen von beängstig bleichen Monden Wirst du gedankenschwer in mir ertrinken. * © F. Puschnik

Im neuen Jahr bleib ich mir treu und mache alte Fehler neu. © Jörg Dahlbeck

Die Nester sind uns Flügel geworden, für ein Anderswo, heimatlos im Herzen binden wir uns zu einem Strauß aus weißen Malven, der blüht in der Erinnerung fort.

wie- der widder immer wieder hältst du mich zum narren lass doch die ganzen schädelbrüche denn ich habe dich zuerst gefressen