Nur mal kurz zur Erklärung wo ich die letzten Monate war ...

Frischers Fitze

Bürgermeister Gutso hat mich am Fliegenfänger. Der BND soll ihm zugespielt haben ... die Hure besorgt und von einem Profi töten lassen und, und, und Beweise gefälscht, die mich als Mörder hinstellen. Dazu die systemtreue Presse auf mich eingeschworen. In Bunt. Eine ebensolche Blut- Spur von meinem Konto zu einer Zeugin gelegt, als ob ich die bestechen wollte. Und was weiß ich noch. Blöd- Zeitung - eben.

„Doch das geht vorbei“, sagt Gutso, „wenn du tust, was ich will!“

„Und was ist das?“

„Die Finger von meinem Freund lassen!“

„Mehr nicht?“

„Nein!“

„Gebongt.“

„Hand drauf!?“

„Meinetwegen.“

Wieder stehe ich auf der Brücke an der Schleuse. Spucke herunter. Und beobachte die sich ausweitenden Spuck- Ringe... Bis der Kultursenator kommt und sich neben mich stellt, aber nicht spuckt (keine Fantasie, die Pfeife!). Doch ich hüte mich, ihm die Wahrheit zu sagen. Ihn mit Namen anzureden. Wegen dem BND. Den Kameras. Den Mikrophonen. Nur kurzer Blickkontakt und ein Briefchen, dann geht er. Richtung Sackgasse am Kanal. Läuft den Weg zwischen niedrigen Büschen entlang. Sitzt dann dort irgendwo auf der Bank und raucht. Will aber eigentlich ’Liebe’ machen. Ficken. Jetzt. Auf der Bank. Wenn du weißt. Hört er Schritte – und versteckt sich hinter einem Baum. Ein widerliches Leben. Denkt er. Doch lebendig. Irgendwie. Als zwei Südländer kommen. Die er aus der Entfernung anspricht. „Ficki, ficki?!“ Denen er Geld bietet. „Hundert!“ Damit die in ihn gleiten, rutschen. „Ficki, ficki; was ist nun?!“ Die in ihm prompt kommen. Wieder und wieder (Ficki, ficki!), wie der große Malstrom. Und es ist wahr, keine zwei Sekunden bleibt alles wirklich gleich. Keine zwei... Wie armselig, - dieses Ficki, ficki. Wie beschmutzt er sich fühlt, als sie ihn bespucken. Schlagen. Treten. Seinen Hintern mit einer Flasche malträtieren. Die Ursuppe -, sein Blut, - wie lauwarmes Wasser aus ihm läuft. Die Beine runter. In den Boden sickert. Er daran sterben wird. Würde. Und so weiter. Wäre da nicht ich. Ich. Der wahnsinnig komische Komiker. Ein Mörder. Als sein Retter. Auf weißem Schimmel. Als das Telefon klingelt und mir Bürgermeister Gutso von Reiseplänen erzählt.

„Eine Kreuzfahrt, damit wir zur Ruhe kommen!“

„Dann macht mal!“

„Danke! - Richte ich aus.“

Doch da sind noch die ... Anderen. Politischen. Die mich tot sehen wollen. Einatmen und zusammenziehen; bis das (mein) Maul schweigt. Die Augen brechen. Endlich Ruhe ist! Mit diesem unsäglichen Komiker.