Wieder DICHT am KV-Peis (Geschlechtsverkehr) vorbei. Dabei habe ich mir extra eine neue Tastatur gekauft. Frage: zurückgeben oder behalten? (Romanauszug)

In Bonnies Ranch gibt es auch mal Scheißtage. Heute. Zum Beispiel. Ist einer. Hier ging nämlich der Achmann- Bewerb zu Ende. - Ende auf jeden Fall GROß! schreiben. Denk daran, die achten auf so was. - Kommata. Groß - oder nicht. Deshalb hat auch kein Irrer gewonnen. Sondern eine normale Frau. - Bei annährend 35 Grad im Schatten. Eine typische Gewinner- Person, die mit Mikrophon- Proben brillierte. ’Achtung – Achtung, ist das Mikro geschaltet? Bin ich auf Sendung?’ Ja. Nun – schon, (denn) auch das ist Literatur, sagt Juror 1. Dieser verschwitzte Typ. Ein Glatzkopf. - Frauenliebling, sagt er über sich. - Der das Maul nicht halten kann, - ob gefragt oder nicht. Doch, e- y - dann lieber doch nicht du, Alter ... weil du zu den Texten einseitig/e politische Antworten rotzt. Ach- was: STATEMENTS!? Manifeste! sind das, - sagt der schmunzelnd zu seinem Dünnschiss. Schon klar. Herr Professor. Leute wie Sie machen das Land. Deren Literatur. Rauf und runter. Erhitzen das Klima. Zwischen ihren Beinen. Brauchen aber drei Stichwahlen. Gründen Arbeitskreise. Punkt. Ey. Mehr braucht nicht mal der Austritt der Pleite- GRE aus dem Euro heute. Das Memorandum mit einigen Tränen- Gestriger in den Augen. Vielen anderen geht das allerdings am A... vorbei. Weil keine Tinte anders kleckst, wie Sonnenlicht auf kahlem Geäst. Wo Muschi drauf sitzt. Die ein blonder Gender- Kater ist. Und der dicken Frau Bonz aus der ersten Etage entlaufen scheint. Doch Frau Bonz ist vor Wochen schon weggezogen, weil auf die geschlechtslose Muschi scharf geschossen wurde. Scharf! Bei der Hitze. Aber nicht deswegen. Der magere Mann aus dem UG hat den anderen (Gender-)Kater der Frau geklaut - und verkauft. Ohne es zu dürfen. Es handelte sich dabei um den Weißen. Fetten. Einen Kratzer, Beißer und Mörder. Eine, die Jungvögel aus dem Nest schleppt um die mit Mäusen, Ratten und Hamstern in Reihe präsentiert. Der im Parterre, wo die frisch in Gold- Art gestrichenen Post- Kästen tief hängen, regelmäßig auf die teuer bezahlte Tageszeitung des Dings- Mannes pisst. Die ihm zusätzlich auch noch in die dort platzierten Schuhe (fürs Grobe) scheißt. Man möchte ihm/ihr in den Hintern treten. Einen Hund drauf hetzen. Eine Katzenfalle aufstellen. Doch nun ist sie/er ja weg. Jedenfalls offiziell. Und der Achmann- Bewerb wird gerade in den Tages- Zeitungen verrissen. Weil alles so Scheiße ist. Zusammengekacktes Zeug. Sagt Munk. Siehst du, auch der hat keine andere Wahl als unablässig in Bewegung zu bleiben. Denn das Leben geht weiter. Und ohne Rücksicht darauf, ob man daran teilnimmt oder nicht.

Das Gegenteil von ihr bin ich. Denn sie muss trinken. Nicht ich. Wenn sie mir sagt ’mach das bitte nicht’. Doch ich mache. Ohne was zu sagen. So ist das Leben. So ist es immer. Ich habe Zeugen dafür. Und die schreibe ich auf eine Liste. Sie sagt dazu ’mach das bitte nicht’; doch ich mache.