Bombing of. Guernica. (Romanauszug)

So. Nun weiß ich es. Fehler: Funktion/Dysfunktion.
R. besitzt, wenn überhaupt, eine Inselbegabung anderer Art. Geduld und Ausdauer gehören jedenfalls nicht dazu. M. bringt es mit Daniel Schacter auf den Punkt: „Sein Verstand kann einfach nicht auf abstrakter Ebene funktionieren, weil er von unwichtigen Details seiner Erfahrungen überschwemmt wird, von Details, denen am besten der Zutritt ins System versagt bleib.“ Mein Fazit: R. verfügt nicht mal über Rain Man Niveau! Aus. Vorbei. Lost in the dark. Fahrradkette. Er wird auf Ewig hier bleiben. Als ein Idiot mehr. Ende vom Spiel. Unterzeichnet: Jimmi A.

Gestern spiegelte ich ungewollt die Milchstraße. Systemtotalausfall in der Galaxie. Folge: Schwindel, Übelkeit, Tremor, Krampf. Kaffee über die Hose geschüttet. Dann fallen. Stürzen. Liegen. Weit weg alles Leben. Hier bleiben oder nicht: Ausweisung. Hilfe!

’Dann stehste vor deinem Schöpfer und... Fußmatte, muss ick sagen. Fußmatte hab ick jemacht in Plötzensee. Und denn sind se alle druff rumjetrampelt!’ Und damit alles auf Anfang. Erneute Einweisung. Leben. Statt sterben. Oder... einfach verzichten.

„Folgen Sie der gelben Linie!“ Höre ich am Empfang. Das volle Programm also. Und richtig. Schleimige Masse angepappt. An die Brust geklebte Kleinstuntertassen. Zuckendes Grün. Rot. Schwarz auf Blau. Linie in Weiß.
„Rauchen Sie?“ Fragt eine warme Hand. Resonanz. Echochor. Nachhall. Klopfgeräusche.

„Gewicht? Größe?“ Der finale Surrealismus.

„Ich möchte Sie zur Beobachtung hier behalten!“ Während ich abwinke und Ideen aus der Schublade hole, wo ich am liebsten am (sommerlichen) Strand liegen würde; wenn ich könnte. Im warmen Wasser planschen. Als mein Winter/Coming/Out. Während sich um mich herum die Männer/Frauen/Ballspieler ihre Fußnägel lackieren, Lippen und Wimpern tuschen. Aber gut, das Leben ist nie gerecht... und ich gebe geräuschlos den Zitterspieler.
„Halt. Einen Moment noch!“ Kommt die Rasur. „Gleich haben wir’s...“

Liege hinter Glasscheiben. Schläuche in Hals und Arm. Ein Stein auf der Brust. Pinkle in eine Plastikente. Während Engel lachend um eine Harfe würfeln. Rhythmus und Polyphonie. Time out. Baby! Da drunter die traumhafte Tiefe des Unbewussten. Gewollt im Trance. Widerspruch im Gegensatz. Ich und LSD. Meskalin. Hanf. Panzerbeton. Die Authentizität des Einzelfalls. Also mach was draus, Junge, sagt André Breton lt. Wikipedia:
„Lassen Sie sich etwas zum Schreiben bringen, nachdem Sie es sich irgendwo bequem gemacht haben, wo Sie Ihren Geist so weit wie möglich auf sich selbst konzentrieren können. Versetzen Sie sich in den passivsten oder den rezeptivsten Zustand, dessen Sie fähig sind. Sehen Sie ganz ab von Ihrer Genialität, von Ihren Talenten und denen aller anderen. Machen Sie sich klar, dass die Schriftstellerei einer der kläglichsten Wege ist, die zu allem und jedem führen. Schreiben Sie schnell, ohne vorgefasstes Thema, schnell genug, um nichts zu behalten, oder um nicht versucht zu sein, zu überlegen. Der erste Satz wird ganz von allein kommen, denn es stimmt wirklich, dass in jedem Augenblick in unserem Bewusstsein ein unbekannter Satz existiert, der nur darauf wartet, ausgesprochen zu werden.“

Der normale Irrsinn hat also immer zwei Seiten. Eine davon bin ich. Hinweis: mein Bettnachbar parkt sein Fahrzeug generell VOR dem Klo Nicht nur dass dieses Verhalten nicht Krankenhauskonform ist, auch die Essensentsorgung ist gestört, da das rechtswidrig geparkte Mobil die getane Darmarbeit am Schlupfloch behindert.

Die Grenzen seines Denken sind die Grenzen seiner Welt. Und meine Verachtung - für ihn beginnt als er einem Krebskranken den ’weisen’ Satz hinterher ruft ’nun stirb mal schön, du hast es ja nicht anders gewollt, - du dumme Sau!’ Seitdem beobachte ich wie er versucht die Unwissenheit anderer zu nutzen um sich zu erhöhen. Womit er sich deswegen verkleidet sind Maske und Spiegel. Ausgestattet mit Bart und Kleid. Diverser krimineller Energie. Unausgegorenem. Halbwissen. Einem Teilhirn. Mit beträchtlichem Testosteronmangel. Was er absolut NICHT hat ist Charakter. Herz. Seele. Empathie. Was er gerne sein will und unermüdlich vortäuscht ist Mitteiler ’großen’ Wissens zu sein. Ein Reformer der Weisheit. Was er in Wahrheit ist nenne ich Plagiator. Täuscher. Verleumder. Lügner. Menschenverächter. Schwein! Ja, schon im Kamasutra wird die Vagina in Kategorien eingeteilt. Es unterscheidet zwischen der Gazelle mit einer sechs Finger tiefen, der Stute mit einer neun Finger tiefen und der Elefantenkuh mit einer zwölf Finger tiefen Vagina. Der, den ich meine, wird über alle Größen des Arschlochs Bescheid wissen, als wäre es sein eigenes. Und es ist so. Denn in einer Arschanstalt sind die blödesten Arschlöcher die größten. Und in seiner Welt sowieso. Der Rest besteht aus Tricks und Täuschung. Ich nenne das SCHEISSE: Er nennt es Philosophie. Und zitiert die Großen des Fachs um sein Kleinhirn zu vergrößern. Übrigens: ER ist schnell zu finden, denn er weilt unter uns. Ich sah ihn gestern noch, wie er schlau und um was auch immer bemüht seine Kartenspieltricks vorführte und dazu erklärte: SEHET HER, ich bin die Wahrheit und das Wissen und IHR die Arschlöcher! Also klatscht Beifall bis euch die Synapsen bluten. Na dann guten Rutsch auf der Schleimspurfrage WAS IST DER MENSCH. Und eventuell fällt mir ja sein Name noch ein, ich melde mich dann. Übrigens: Wenn der Mann mit dem Koks da ist wird alles Andere unbedeutend. Nur wer den Typen bezahlt bleibt relevant.