Alle 413 Texte von Moja

Mir ist klar, dass nur aus einem einzigen Grund mein Drucker unaufgefordert loslegt, nämlich immer nach einem Update. Die Erfahrung lehrt mich, dass außer Microsoft niemand auf meinen Computer Zugriff hat. Tatsächlich ist dieses Update von...

Die Liebe des Mannes verharrt stolz in geballten Hosentaschen. Die Liebe der Frau vergießt Tränen auf blassem Papier. Das Kind in der Mitte erfindet sich Liebe im Verschütteten.

Als ich jung war, lebte ich mit einem Mann zusammen, der hatte Schuhgröße 55. Seine Mutter kaufte ihm immer Schuhe. Sie bezahlte ihm alles. Nie half er mir, bloß aufgeplatzte Sofas mit ausgeleierten Sprungfedern schleppte er heran. Das Leben...

Nie zuvor war ich in Ägypten gewesen. Das Stadtviertel war mir völlig fremd. Hier lebte er, in dieser lichtüberfluteten Straße mit ebenerdigen pastellfarbenen Häusern, von jungen Bäumen gesäumt. Einige Blätter waren goldorange. Ein Blatt...

Dämmerlicht vorm Fenster in die Stille wehen warme Herzworte im Garten ist Versuchung und Versprechen und du bist wieder ein Mädchen aus rosa Kreide auf einer Mauer mit einem lindgrünen Regenschirm und einem winzigen Anker am Hals Goldstaub...

Auf dem Hof hat sich eine Menschenmenge versammelt, einige Leute schauen erwartungsvoll nach oben. Zu sehen gibt es nichts. Als gerade niemand hinschaut, landet geräuschlos eine große Drohne mitten im Blumenbeet. Die Lieferung ist da!

Ein Vorraum als Bühne, Klarinettenklang und Menschen auf Stühlen. Ein großer Mann in einem bodenlangen Mantel besteigt eine Leiter. Aus der Höhe deklamiert er über die Liebe zum Süden, einem Esel und dem Glück eines Mannes am Meer beim...

Sonntagnachmittag. Der Apfelkuchen wird aufgetragen. Enttäuschte Gesichter! Etwas fehlt. Im Übrigen weiß ich, dass es brenzlig werden wird. Aber ich habe nicht genug Zeit, die sonderbaren Launen meiner Mutter zu befriedigen, die nur sie selbst...

Mir fährt die Bahn durch den Kopf gesiebte Erinnerungen steigen aus bleiben zurück am Nachtrand. Ich komme an, wo ich nicht bin da lutschen sie Sterne spucken die Kerne übers Gegengleis. Wo ich einst wegfuhr fahre ich nicht hin. In dieser...

Tariq und Elke liefen vorbei an arabischen Geschäften. Ihre Blicke streiften die arabischen Sprüche an den Ladentüren, die gerahmten Koransuren an den Wänden, Bilder der Kaaba in Mekka, aus Bäckereien duftete es nach Sesampaste. Elke spürte...

Ich war einer der vier Jungen und zwölf Jahre alt. Ein Junge holte einen Apfel aus seiner Tasche und polierte ihn an der Hose. „Guck mal“, sagte er zu mir. Er hielt inne, überlegte kurz und zündete den Apfel an, ohne mich aus den Augen zu...

A: Wie alt ist sie jetzt? B: Einunddreißig, manchmal ist sie wie ‘ne Neunjährige, aber das ist vielleicht das Russische, die Russen haben da was anderes. A: Aber das sie jetzt aufgehört hat mit der künstlichen Befruchtung, ist doch gut. B:...

die sonne geht fremd hinterlässt wolkigen atem nebel sträubt sich mir entgegen wird schatten wird winter und endgültig schweigen von stadt umzingelt horizontal verstellte sicht wandere ich zwischen kahlen bäumen schlage zaghaft nach dünnem...