Alle 423 Texte von Moja

Vielleicht wäre es mir nicht aufgefallen, erst der junge Mann im Abteil machte mich darauf aufmerksam. Ich saß im falschen Zug. Statt nach Greifswald fuhr ich irgendwohin. In Küstrin stieg ich aus und ging in eine Apotheke. Ich wollte mich bei...

Mit wehendem Wintermantel kam er auf sie zu. Sie sahen einander in die Augen. Und gingen aneinander vorbei. So einen stelle ich mir, die Hälfte von dem, dachte sie. Er grüßte. Sie blieb stehen. „Ja, Sie meine ich.“ Er winkte ihr zu. Sie...

Ich falte eine druckfrische niederländische Tageszeitung auf, mittendrin auf der zweiten Seite taucht mein Name auf. Ich lese halblaut den Titel, denke entzückt, meine Fluglärmbeschwerde, darunter die Stellungnahme der Flughafengesellschaft....

Ich habe mich von der Atempflicht befreien lassen.

Zwischen Kreuzberg und Neukölln stieg sie ein, der Mantel flog auf, ihre Knie leckten am Kleidersaum. Der Zug donnerte durch den Tunnel. Sie parkte ihr Handy am vorlauten Mund. Liebe? – schrie sie hinein, komm mir nicht damit! Fest presste sie...

„Hier spricht / die Polizei! / / Ein außergewöhnlich schöner Regenbogen / ist zu sehen.“ / /

Menschen strömen an mir vorbei zum Eingang der berüchtigten Zahnklinik. Schaudernd betrachte ich die Werbeplakate. Fotos wehrloser Patienten, krampfhaft lächelnd mit abgeschliffenen Zähnen. Plötzlich ein bekanntes Gesicht in der Menge. Der...

Mit dem Ozeandampfer aus Zigarettenschachteln fuhr ich stolz auf dem gewellten Meer von der Zimmertür bis nach Amerika. Rote Felsen aus Sesseln staken im Atlantik am Horizont der Balkon, Wind wehte Vorhänge über ‘n Mast, Mutter schrie wie...

Immer brauchte sie Spiegel im Leben. Schaufensterscheiben, Zugfenster kamen ihr gerade recht. Gesichter zeigten sie nicht. Eitelkeit wurde ihr unterstellt, doch es war anders. Sie traute ihrem Dasein nicht. Der Drang hineinzuschauen wurde zur...

Das Haus, in dem das Mädchen geboren wurde, stand in einer Straße, die in einer Sackgasse mündete und geradewegs zum Bahnhof führte, von dem seine Eltern tagtäglich zur Arbeit fuhren. Jeden Nachmittag, zehn Minuten vor Fünf, wartete das...

Ihr begegnet ein kauziger rotblonder Mann. Er fährt einen Bus mit einer Kühlerhaube, die aussieht wie die Schnauze eines alten Teddybären. Einladend legt der Mann eine Schallplatte auf. Eine Weile hört sie zu, dann hebt sie behutsam die Nadel...

da war nichts zwischen uns – nur ein flüchtig bemessenes vakuum in das alles fiel, kantige worte, blicke alle lächeln auswendig gelernt die leere war ein raum im raum dehnte sich über den rand der nacht saugte den atem aus, suchte den zorn...

Eine kleine hochbetagte Frau überholt mich auf dem Trottoir. In ihrem langen schwarzen Mantel, den Kragen hoch über den Kopf geschlagen, sieht sie gespenstisch aus. Hinter mir rumpeln Rollatoren über das unebene Kopfsteinpflaster, eine Gruppe...

Der Vater steigt die Treppe zum Park hinab. Der Sohn dagegen rennt freudig über den Mauersims, am Ende angekommen, zögert er – und streckt dem Vater die Arme entgegen. „Nein“, sagt der, „finde selbst deinen Weg hinunter. Man muss sich...

Ich mag dich, sagt die Katze zum Tiger. Wer bist du schon, gähnt er. BLÜH! – befiehlt die Katze der Maus und verwandelt sie in eine Blume. Der Tiger verdreht die Augen und niest, betört schaut er die Katze an. Sie geht ihm nicht mehr aus dem...

Dieser Traum schleudert mich unvorhersehbar irgendwo heraus – vielleicht habe ich Glück, als ich an einem Regentag mit der Familie einer Freundin im Auto durch eine unbekannte Stadt fahre. Vereinzelt gehen Leute durch regennasse...

Fliesen fallen von den Wänden. Verschiebungen im ganzen Haus. Hinter der Tapete bröselt es, die Wand zum Wohnzimmer droht einzustürzen. Ich fasse nach der rutschenden Ecke. „Abhauen!“, sage ich laut.

Leben im Traum, heißt das Aufsatzthema. Was bedeutet das? Ich lebe im Traum. Aber morgen Abend gehe ich ins Theater. * Aus Hals und Ohren sprießen mir grüne Zweige und kleine Blätter, ein Affenbrotbaum. Ich wachse ein in das Grün. Ein...

In ein Gespräch vertieft mit einem chinesischen Dichter, dessen Lyrikband wir zweisprachig in einem Schuber herausgeben, vergesse ich die Zeit und verspäte mich. Die Mitarbeiter erwarten mich bereits ungeduldig. Entschuldigend schaue ich in die...

Behutsam zieht der Bibliothekar die kleine Schachtel aus dem Etui und setzt sie auf den Tisch. „Eine echte Attraktion“, sagt er feierlich. So etwas habe ich noch nie gesehen – und gehört. Eine Flohschachtel mit afrikanischer Musik!...

Im Treppenhaus überwinde ich auf allen Vieren die Steigung der Stufen, Knie und Finger versinken in der Treppenpolsterung. Das Haus wurde saniert, die Miete erhöht, ich habe ein Zimmer mehr und eine Terrasse, doch meine wenigen Sachen füllen...

Da sah ich ihn kommen, er preschte durch das weit geöffnete Tor. Ich saß auf der schattigen Veranda, den verlassenen Vorhof im Blick. Es ging auf Mittag zu, die Sonne brannte sengend herunter. Der staubige Hof lag im hellen Sonnenlicht. Der...

die sonne geht fremd hinterlässt wolkigen atem nebel sträubt sich mir entgegen wird schatten wird winter und endgültig schweigen von stadt umzingelt horizontal verstellte sicht wandere ich zwischen kahlen bäumen schlage zaghaft nach dünnem...