Alle 414 Texte von Moja

Aber wie sich der Kontrolleur nun umdreht, nutze ich den Augenblick und stecke hastig meine Tasche unter den Mantel. Doch da steht ein Schaffner im Zugkorridor, er hat alles gesehen. „Die Tasche dürfen Sie nicht mitnehmen!“ „Aber das ist...

Provisorisch stecke ich die Stoffteile mit Nadeln an mir fest. In diesem Aufzug besuche ich ein befreundetes Paar. Ausgiebig bewundern sie mein neues schwarzweiß gemustertes Kleid. Plötzlich fällt mein Blick auf die Mauer zwischen Afrika und...

Heute fahre ich zum Alexanderplatz, ich spiele mit dem Gedanken, Weihnachtsgeschenke zu besorgen. Vorm Kaufhaus eine lange Schlange, 2G+ gilt. Mir fehlt der aktuelle Corona-Test, ich muss draußen bleiben. Also kaufe ich an einem Kiosk einen...

Für Herrn H. suchte ich ein besonderes Geschenk zum Geburtstag aus, etwas für Eingeweihte, einen Regenmacher. Ich hatte schon den Bogen heraus und schüttelte stolz das Bambusrohr. Täuschend echt simulierte es den sanften Klang rauschenden...

da war nichts zwischen uns – nur ein flüchtig bemessenes vakuum in das alles fiel, kantige worte, blicke alle lächeln auswendig gelernt die leere war ein raum im raum dehnte sich über den rand der nacht saugte den atem aus, suchte den zorn...

Immer brauchte sie Spiegel im Leben. Schaufensterscheiben, Zugfenster kamen ihr gerade recht. Gesichter zeigten sie nicht. Eitelkeit wurde ihr unterstellt, doch es war anders. Sie traute ihrem Dasein nicht. Der Drang hineinzuschauen wurde zur...

Jedes Mal, wenn sie ihren Vater besucht, ist er ein bisschen geschrumpft. Seine Kopfhaut ist straffer gespannt über dem Schädel, ganz Kontur. Was ihn zusammenhält, nun schärfer umrissen, tritt stechend hart aus seinen Augen hervor: sein...

Ein Vorraum als Bühne, Klarinettenklang und Menschen auf Stühlen. Ein großer Mann in einem bodenlangen Mantel besteigt eine Leiter. Aus der Höhe deklamiert er über die Liebe zum Süden, einem Esel und dem Glück eines Mannes am Meer beim...

Der Tag an dem Aziz unterm Mangobaum den springenden PUMA in Ahmeds Kraushaar scharf rasierte & in den staubigen Straßen Serekundas sich helle Hunde durch die hungrige Nacht bissen, der Strom ausfiel, dann wiederkam, als Regen hochmütig auf...

Ich bin ein sehr langer Sonnentag ständig könnte es gewittern und alle baden manchmal bin ich ein Fisch und alles ist verwundert

Im Garten Schnee und lila Leinenzeug waschwarm angeleint flattert, versteift Frost zwickt, zwackt bricht es entzwei.

die sonne geht fremd hinterlässt wolkigen atem nebel sträubt sich mir entgegen wird schatten wird winter und endgültig schweigen von stadt umzingelt horizontal verstellte sicht wandere ich zwischen kahlen bäumen schlage zaghaft nach dünnem...

Endlich kommt der Bus. Ich zögere einzusteigen. Die leuchtend grüne Anzeige an seiner Front ist leer. „Wohin fahren Sie?“, fragt ein Mann den Busfahrer. „Zum Hauptbahnhof wie immer“, antwortet er seltsam lächelnd und fährt los. Ich...

Montag war gestern ist heute einer von diesen unzähligen übereinander auf Kante gestoßenen Tagen Immer öfter ist mir Montag Wann ist Montag kein Montag? Mittwoch zum Beispiel entkomme ich der Wiederkehr der Zeichen erfinde ich neu Mondtage...