Alle 427 Texte von Moja

Als ich mich endlich dazu durchgerungen hatte, der Einladung zu einer russischen Modenschau zu folgen, war der Einlass bereits vorbei. Ich irrte auf dem weitläufigen menschenleeren Gelände umher. Das imposante Gebäude erinnerte mich an den...

Als ich gerade ins Bett gehen wollte, klingelte es an der Wohnungstür Sturm. Ich machte nicht auf. Es klingelte weiter. Aufgebracht vor Ärger rannte ich zur Tür. Ein Kind stand davor. So dachte ich, und sah genauer hin. Das Kind war nämlich...

Hohläugig weint die Frau kippt den Nachmittag ins Glas ertränkt ihren Atem Wörter quellen undeutlich auf durch lange Sätze stolpert sie gegen die Küchenwand dahinter dreißig dünne Sommer in Sackgassen, stöhnt sie die durch diese Küche...

Die staubigen Taxis aus Dakar fädeln sich im rasanten Tempo dicht an dicht auf dem Garagenplatz vor dem Fährhafen in Barra ein. Wieder haben die alten Autos den Härtetest über die roten Sandpisten von der Grenze in Amdalai nach Gambia...

Das Hallenbad ist menschenleer. Einen Augenblick bleibe ich unschlüssig stehen, dann gehe ich nach Hause, um meine medizinische Maske zu holen, die ich wieder einmal vergessen habe mitzunehmen. Voller Vorfreude auf das Schwimmen mache ich mich...

Provisorisch stecke ich die Stoffteile mit Nadeln an mir fest. In diesem Aufzug besuche ich ein befreundetes Paar. Ausgiebig bewundern sie mein neues schwarzweiß gemustertes Kleid. Plötzlich fällt mein Blick auf die Mauer zwischen Afrika und...

Ein Krankenpfleger schiebt im Rollstuhl einen riesengroßen alten Steinpilz in mein Kinderzimmer. Der ledrige Hut des Pilzes ragt über die Rückenlehne, sein Braun erinnert mich unwillkürlich an die dicken Strümpfe meiner Urgroßmutter. „Von...

Für Herrn H. suchte ich ein besonderes Geschenk zum Geburtstag aus, etwas für Eingeweihte, einen Regenmacher. Ich hatte schon den Bogen heraus und schüttelte stolz das Bambusrohr. Täuschend echt simulierte es den sanften Klang rauschenden...

Ich träumte, das Flugzeug, indem wir uns befanden, stürzte vor Dakar ab und wir, das Paar, trieben im Ozean. Im Notfall würde ich ihn retten, hatte ich scherzhaft gesagt, als er mit zitternden Händen die Schwimmweste anlegte. Was blieb uns...

Mit dem Ozeandampfer aus Zigarettenschachteln fuhr ich stolz auf dem gewellten Meer von der Zimmertür bis nach Amerika. Rote Felsen aus Sesseln staken im Atlantik am Horizont der Balkon, Wind wehte Vorhänge über ‘n Mast, Mutter schrie wie...

Ich hatte keine Ahnung, sonst wäre ich nicht durch das verschneite Viertel zum Pflegeheim gestapft, um meine Großmutter zu besuchen. Sie war uralt und stand mit einem Fuß schon fast vor dem Jüngsten Gericht. Sie lag im Bett, als ich eintrat...

Zwischen Kreuzberg und Neukölln stieg sie ein, der Mantel flog auf, ihre Knie leckten am Kleidersaum. Der Zug donnerte durch den Tunnel. Sie parkte ihr Handy am vorlauten Mund. Liebe? – schrie sie hinein, komm mir nicht damit! Fest presste sie...

funkelnde sterne angesteckt auf blassblauem grund im lichtschein der birke baumelt ein körper, den kopf im laub bleichgesichtig starrt er mich an den kenne ich schon er hängt sonst auf dem balkon gegenüber im grünen vorhang er hat die seite...

„Sei nicht so zimperlich!“, sagt eine Stimme im Traum zu mir. Sie klingt aus alten Zeiten. * Urgroßmutter und ich schauen auf Backsteinbauten einer anderen Zeit. „Wo sind wir?“, frage ich. Sie schüttelt dreimal den Kopf. Ich lehne mich...

Das Haus, in dem das Mädchen geboren wurde, stand in einer Straße, die in einer Sackgasse mündete und geradewegs zum Bahnhof führte, von dem seine Eltern tagtäglich zur Arbeit fuhren. Jeden Nachmittag, zehn Minuten vor Fünf, wartete das...

Vor mir steigen zwei Mädchen die Treppen zum Eingang des Parks hoch. Ich versuche wie die beiden unbehelligt an den Wächtern – zwei Raubkatzen – vorbeizukommen, die das Atommüll-Lager bewachen, als mich die schwarze Katze anspringt und...

In Windeseile überschwemmen sintflutartige Regenfälle den Alexanderplatz. Mit brachialer Gewalt reißt die Sturmflut tiefe Gräben, Erdplatten stoßen, schieben, versinken ins Erdinnere. Ein Parkstück scheint auf bei Tageslicht, ein Tunnel,...

Als ich den Terrassenweg hochstieg und mich umblickte, um den zurückgelegten Weg zu betrachten, sah ich die Wellen auf dem See glitzern. In dieser grünen Landschaft lag eine alte Villa, von dort erklangen swingende Melodien. Ich blieb einen...

Mit hoher Stimme stellt Anita mir ihren eben auserkorenen Vater vor. Sie sagt tatsächlich Papa zu ihm und schiebt sich gerührt hinter seinen breiten Rücken. Offensichtlich ein Mann fürs Grobe, von robuster Statur, mit einem Quadratschädel....

Leer der Park, ich gehe auf den See zu Blütenduft in der Luft, Fluggeräusche und Vogelstimmen, Schmetterlinge flattern aus Büschen über die Wiese vom orangen PARKRANGER unterm alten Kastanienbaum hängt die Klappe hinab eine zerknüllte Tüte...

Mit einem Freund spazierte ich am Stadtstrand entlang. Während ich voranging, fotografierte er mich. Plötzlich verlor ich ihn aus den Augen. Ich kehrte in ein belebtes Strandcafé ein, trank einen Cappuccino und wartete auf ihn. Als er nicht...

Altberliner Gründerzeitvilla, schäbiger Charme mit Kerzenschimmer im Erkerfenster das Publikum ist zur Lesung geladen begibt sich in Grüppchen von den Stühlen zum Wein in den Abend hinein Könnt ihr noch? – fragt die Schweizer Autorin und...

Man kommt sonderbar auf die Welt & in die Schule. Man bekommt ein Zeugnis & verirrt sich. Man erfindet einen Mann oder eine Frau & ist frech zu ihnen, schubst sie herum. Man versteckt sich vor ihnen im Schrank oder rennt davon. Man tauscht beide...

Es altert der glückliche Tisch. Altern und jammern? Was für eine Frage, so denken die Fische. Oh, dieser Tisch! Tisch im Universum, Tisch und du – und ich. Auf dem Teller der Fisch. Zu Tisch, noch ist er frisch der alternde Fisch.

Erst beim Ausfüllen des Formulars fällt mir der Name auf, Modou Gabor wie Gabor, der Engel – steht da in der Steuerbehinderung.

Menschen strömen an mir vorbei zum Eingang der berüchtigten Zahnklinik. Schaudernd betrachte ich die Werbeplakate. Fotos wehrloser Patienten, krampfhaft lächelnd mit abgeschliffenen Zähnen. Plötzlich ein bekanntes Gesicht in der Menge. Der...

Die Zugabteile sind voll bis auf einen Fensterplatz. Das ältere Ehepaar mir gegenüber wirkt seriös, arglos und den schönen Dingen des Lebens zugewandt. Die Frau blättert in der Zeitung, liest Klatsch und Tratsch aus dem Königshaus. Sie...

Im Traum sprechen die halben Sätze den ganzen Sinn, zerlegen die rohen Wörter, wenden den Inhalt, verschieben das Gefüge der Nacht. * Weiße Seidenbänder, kurz & rund geschnitten an den Enden, sie fühlen sich weich zwischen den Zehen an –...

Ich falte eine druckfrische niederländische Tageszeitung auf, mittendrin auf der zweiten Seite taucht mein Name auf. Ich lese halblaut den Titel, denke entzückt, meine Fluglärmbeschwerde, darunter die Stellungnahme der Flughafengesellschaft....

In der Vitrine einer Konditorei saßen im Kreis – wie an einer Geburtstagstafel – Marzipanpüppchen. Ging man vorbei, klatschten sie in die Hände. Entzückt ging ich hin und her, bis mir die Absurdität der Szenerie aufging – und ich...

Der Leseraum füllt sich mit Publikum. Ein Mann beschwert sich bei mir über sein frühes Erscheinen, über eine Stunde wartete er im Nebel. Zu spät bemerke ich, dass ich das Baguette vergessen habe. Also stöbere ich erst einmal im...

„Ist das Firmenkonto für die Gehaltszahlung gedeckt?“, fragen wir die Kollegin am Computer, die die EC-Karte des Chefs überprüft. Außer unscharfen Bildern aus dem Zweiten Weltkrieg erkennen wir nichts. * Martin wurde nach 38 Arbeitsjahren...

Kurz vor Ladenschluss betritt eine britische Familie das Geschäft. Sie wollen einen Leichenwagen bestellen. „Wie bitte?“, frage ich höflich zurück, ohne mir meine Entgeisterung anmerken zu lassen. Habe ich mich verhört oder sollte ich...

Das Haus meiner Freundin ist vollgestopft mit Sachen: rotblaue Polster – der Geschmack ihres Mannes – kein bisschen eigenes Grün, nur rosa Schweinchenfiguren um sie herum. * Der Zug fährt im Schritttempo. Ich sitze in Gegenrichtung, sehe,...

Verschwinden, abhauen, weglaufen, das Mädchen hat es selbst einmal ausprobiert, da ist es fünf oder so. Es geht einfach über den Hof durch den Hausflur hinaus auf die Straße. Es dreht sich nicht um zum Küchenfenster, wo die Großmutter...

Hier stand ich in dieser langen Warteschlange, soweit hatte ich es immerhin gebracht. Da piekte mir mein Hintermann in den Rücken. Ich drehte mich schnell um, er stand regungslos da, den Blick zur Decke gerichtet. Die Schlange rückte voran, ich...

Bevor ich wieder aufbreche, habe ich beschlossen, die Stadt auszukundschaften wie eine Touristin. Doch dann verliere ich den Mut. Die alten Hausfassaden im Stadtzentrum stehen für sich allein da, dahinter beginnen die Felder, die nicht einmal...

Allein und dunkelnd fahren wir auf schwindligen Nebenstraßen fahren wir beengt und fremd scheinbar endlos pulst die rote Ader wo sind wir bloß? Kreuzen Kanten Körperreihen erfinden uns halbblind in das hinein was uns umfasst verschleppt auf...

Der Postbote hält mir einen Stift hin. „Schreiben Sie Ihren Namen auf das Schild!“ Also schreibe ich meinen Vornamen und sage: „Geborene Markert“ und füge hinzu: Borchert. „Geschiedene Borchert“, wiederhole ich laut. Der Postbote...

Als jäh Kinderstimmen im engen Hofkorridor meine Hirngespinste zerreißen, höre ich hin. „Kikeriki“, kräht ein Kind, ein anderes miaut wie eine Katze, ein Junge bellt, ein viertes schreit: „Mama, Papa!“ Der Hund brüllt: „Schnauze!“

Beim Hinausgehen bleibt der Schornsteinfeger vor einem Bild stehen – Über der Stadt – Blick vom Dach eines Altberliner Gründerzeithauses, ineinander verschoben Verkantetes, der Lichteinfall auf die Fassaden in der schmalen Seitenstraße am...

Tariq lehnte am Küchenschrank, während Elke das Geschirr abtrocknete. Sie drehte sich zu ihm um. „Warum bleibst du hier?“, fragte sie unvermittelt. Sein Gesicht wurde schmal, Tränen traten ihm in die Augen. „Ich möchte meine Kinder...

In einer Ecke des Zugabteils drängen sich vier junge weiße Katzen aneinander. Neugierig beuge ich mich zu ihnen hinunter. Als ich dem Katzenknäuel das Fell kraule, höre ich Maunzen – und dann Fiepen. Blitzschnell flitzt eine Maus zwischen...

Am nächsten Tag reiht sie sich in die Schlange vor der Einwanderungsbehörde ein. Die Antragsteller vor ihr sind Afrikaner, Geflüchtete aus Rebellengebieten, Kriegs-flüchtlinge, darunter ein paar Libanesen. Sie wirken angespannt und nervös....

Im Haus sollte ich bleiben und auf ein kleines Mädchen – / ein richtiger Wildfang – und meine sturzbetrunkene Mutter / aufpassen und auf die paar Pferde. Es war wie im Flohzirkus! / Ich rief den Rettungswagen und die Feuerwehr, als meine ...

Afrikaner sitzen auf Hockern vor Nähmaschinen. Ich setze mich zu ihnen. Einer brüht Tee auf. Weil es uns an Keksen mangelt, schreiben wir Zahlen auf Zettel. Sie schmecken nur annähernd gut. Ein alter Mann schüttelt den Kopf.

der Nachmittag am See, dann kommt mit ihrem Dackel eine Spaziergängerin ein Plätschern in der Luft bloß ein Schwimmer das Schild vom Grünflächenamt warnt: BADEN VERBOTEN LEBENSGEFAHR! da ragt eine Leiter über den Steg aus dem Wasser steigt...

Vor dem Haus steht ein Paar abgetretener herrenloser Schnürstiefel, U-Bootgröße. Das braune Leder ist fleckig, rissig, die Schuhspitzen wölben sich nach oben. / Als ich heute vorbeikomme, stehen die Schuhe, ein Stück vorgerückt, auf dem...

Immer brauchte sie Spiegel im Leben. Schaufensterscheiben, Zugfenster kamen ihr gerade recht. Gesichter zeigten sie nicht. Eitelkeit wurde ihr unterstellt, doch es war anders. Sie traute ihrem Dasein nicht. Der Drang hineinzuschauen wurde zur...

Tauben flattern gegen Dachluken, ein Geräusch sich öffnender Schirme – fast vergessen leuchtet im Morgenlicht der Dachboden auf kommt mir das Kind entgegen, das ich war Mutter hängte Wäsche auf, schrubbte mit geröteten Fingern graue...