Alle 314 Texte von AchterZwerg

Rimbaud erinnert sich der frauen für die er gedichte ersann oder bitter ins meer spie die Klages, George verstanden selbst ihn ohne eros läuft wenig erfindung. schon gar kein gedicht dieses drehmoment, seine beschwörung versuche – aktiv...

Fast weggeschmolzen liegt er auf dem Tisch, geschützt von einer Platte hohen Kanten; still gasend schäumt aus dem Tradiert-Bekannten final ein strenges “Blubb“, gebieterisch. Nur selten tasten Hände nach der Nahrung, zu spät erkennend,...

Cockneys stemmen sich dem Wind entgegen besprechen ihren Techno-Club und lästern über einen DJ Ältre klammern sich an James Smith & Sons geplusterte Raben die heim zu ihren Frauen eilen dem Sherry und dem Shepherd‘s Pie den Collies voller...

Zwei Damen stampften Sauerkraut, der dritten schien der Sound zu laut. Zwar zeigte die bald Ohrenfieber, ihr Schenkelspeck jedoch Kaliber!

Hundertmal verwarnt – wieder, immer wieder. Konntest deinen Mund nicht halten! Schließlich nahm der liebe Gott die Sache in die Hand und entfernte dies gigantisch-breite Schandmal ließ es, erdenwärts, aufs Kopfsteinpflaster platschen Faselt...

Der Klang des Ruders Im Wellenschlag das Metrum - ein Meeresgedicht

„Otto!“ spricht die Frau Mama, „ich bin hier und die sind da, jene Weiber, goldbehängt, was dich, Bub, stets abgelenkt. Weder ordentlich noch fromm, sündig meist wie Absalom ... Drum, mein Otto, hör auf mich, kümmre dich nicht...

Fragmente von Häuserschluchten Schlafräume, embryonal Die Hoffnung auf Ruhe? Verfehlt Über den Mauern jagt schwungvoll ein Habicht Sein Rufen gilt nicht dem Fertigbeton Hab Nachsicht Bald betten sich Bagger in Schweigen - im Auge des Habichts...

Verpuppt im Mull – Darunter west das Fleisch und schillert, schmerzt und schrumpft Kopf ohne Leib

Nichts Blieb zurück als Geballtes mit Winzigen Hoffnungslöchern Stimmen, erregt Dein Lachen, Durruti, der Kampf Die Handvoll entliehenen Glücks Anderentags – Ein Wort, das ich mag

Als ich am Abend das Klappfenster öffnete, strömte mir Regen entgegen – mit ihm ein Süßrasplerhering Vorhut der Schwaller

Der Senn entschließt sich überschnell: "Jetzt zeug ich dir ein Baby, Belle!" Das Madl ist nicht gleich zur Hand, schon gar nicht an des Hügels Rand auf dem ein Schaffen fruchtet, falls kurz die Lederhose buchtet. "O. k."...

Wie alle wahren Helden waren wir Antihelden steckengeblieben in der Romantik, der güldenen Zeit unsrer Lyrik Handwerklich erstklassig ferngeformt besser als im Geschmack. Pedantisch doch keineswegs ungern gesehen Zwei kreuzgereimte Verse...

Manch kahler Ast erscheint leprös, fast weiß, gemahnt dich an den eignen Scheitel, breit, wo früher, braungelockt, das Haupthaar wuchs. Du weißt, du wirst es niemals wiedersehn. Kein Lenz erblüht ihm, wenn es sich bemüht; verlegen bürstest...