Texte zum Thema "Vergänglichkeit"

es sitzt der gilb in büchern und gardinen ruft auf den plan im herbst auch kehrmaschinen - selbst wir vergilben nach und nach wie laub und machen uns letztendlich aus dem staub!

was bleibt übrig von einem Leben, was war der Sinn unzählige Taten lass jede sein wie einen Neubeginn was bleibt übrig von einem Leben, was bleibt bestehen unzählige Schritte lass jeden sein, um es besser zu machen, um nach vorne zu gehen was...

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Möchte fröhlich sein, aber weiß nicht wie, umgibt mich doch allzeit jenes Wissen um Vergänglichkeit, wie ein Netz aus hauchzarter Melancholie. / © M.Brandt

Aufgehoben im leichten Sommer der Gestern vergaß; vergossen im Harz des Erinnerns vergessener Sommer davor. Dafür des Erinnerns enthoben, im leichten Gestern dahin; und dann im Harz des Vergessens vergossen der Sommer mit Dir.

diesen hingetuschten könnte ich lieben wie er zerfließt auf papier

. Rote Glut darüber ein Punkt > . . . . . . = Schneeflocke Schnee > . Schriftrollen mit diesen Worten wurden im Winter in der tokonoma ( = Bildnische ) aufgehängt. Schüsselartige Eisenbecken ( = Hibachi ) mit offener Kohleglut waren im...

wilder wein flammt an der friedhofsmauer hoch, rammt rot ins grau der herbsttristesse, flirtet mit den winden, gibt sich kess, will nichts wissen von verlust und trauer. trotzig protzig wirkt er, doch auf dauer unterliegt er dem verfallsprozess....

es regnet nüsse verstreut auf dem bürgersteig schalen reste aufgebrochener zeit besen kehren an gegen ab fallobst ist willkommen für winterstarres warten auf das erste schneewehen am straßenrand häuft sich hoffen auf licht am dunklen ende

die süße floh, nun wird es herb st! ... still wirkt die welt die einst so laut war, bunt und derb st! ... ein herbstblatt fällt ... als wärs ein stück vom eignen sein fliegts leicht und wiegt doch schwer das kleine blatt vom wilden wein st!...

manche tage haben keine geschichte an der uhr klebt der zeiger jahrzehntelang und immer immer bist du mir leben einzigartig und fremd ein kuss auf welker haut die nacht erbleicht im morgen und morgen sage ich

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vom bezaubernden Glitzern und all der Faszination? Langsam löst der Kristall sich auf, hinterlässt eine nasskalte Spur auf meinem Gesicht - nur ein sehnendes Wissen, das mir keine Ruhe mehr lässt, das mich treibt: Ich will solchen Anblick von...

... setzte sich auf seine Beziehungskiste und zog sich den Blaustrumpf an. Gerade eben war der Badetag ausgerufen worden, und es gab Bandsalat und vor allem Backfisch zum Verfrühstücken. Bodo zählte sein Kranzgeld, war fürbass über dessen...

Ich stehe hinter dir!...sprach der Tod.

da liegen sie nun, abgelegt alte Erinnerungen kaum ausgelebt schon abgenutzt, von Jahren bezwungen die alten Karten, kaum geschrieben da hat jemand an dich gedacht was hält man fest, was ist geblieben was krallt sich fest mit Macht so vieles...

Ich sehe grad die Glasvitrine mit Buntem und Geschliffenem. Ich blicke auf die Hausruine mit Scherben und Vergangenem. . Und ich will die Bücher wichten. Kann man das – ich weiß nicht wie? Wird sie jemals einer sichten? Wenn ich...

Die Adern im Gestein sind fest verschlossen. Verloren decken Flocken letzte Beeren zu. Noch einmal grabe ich verdrossen die Wehmut aus dem Schnee, und dann herrscht Ruh. Verloren decken Flocken letzte Beeren zu. Das Winterlicht saugt Farbe aus...

. . Er wird mit buntem Kugel-Tand und Lichterglanz geadelt, fürn Aufenthalt im Weihnachtsland, solange bis er nadelt, . dann hat für Mutti, Tante, Kind er keinen Wert mehr. Frost und Wind schlagen im Rinnstein ihm manch Wunde und der...

Wenn vom durchsichtig klaren Herbsthimmel der Ruf von Kranichen zu mir herab schallt, schaudere ich und spüre das Verrinnen der Zeit. Wenn über dichtem grauen Frühlingshimmel die Kraniche zurückkehren und die leise Sprache der Verborgenen...

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Wenn Blätter von der Sehnsucht fallen, um für immer in die Flut zu tauchen, ruft dein Meer ganz leise Herbst. In einem letzten Wellentanz erheben sie sich rot und wild und treiben dann zum Grund. Die Tonleiter aus Sturm und Brandung ist...

Wie Schwermut ruht der Sommer in den Auen im wolkengrauen, blassen Dämmerlicht. Fast schwarz erscheint das sonnenmüde Laub, auf alten Blättern liegt ein fahler Staub. Es ist die Zeit und sie bewegt sich nicht, als schlummre sie in...

Summum nec metuas diem nec optes (Martial, 4o n. Chr. bis ~103 n. Chr.; Epigrammata). Du sollst dein letztes Stündlein [Tag] weder fürchten noch herbeisehnen. Stille Befürchtung: Was vor 2000 Jahren noch als etwas Selbstverständliches galt,...

Es ist eine logische Schlussfolgerung, dass der Mensch nur deswegen einzigartig sein kann, weil am Ende rein gar nichts, keine Knochen, Keine Seele, nicht einmal der Hauch einer Ahnung oder Erinnerung von ihm übrig bleibt.

Niemand kann sie aufhalten, die Vergänglichkeit der Anfangsmagie. Leidenschaft ist ein Fluchttier. Aus *sofort* entpuppt sich ein: Morgen vielleicht. Aus *Jetzt auf der Stelle* entblößt sich ein: Schnarchgeräusch. Die erste...

wie kindisch wir doch waren wir glaubten das Spuren bleiben damals am Strand kalter Sand wir haben unsere Namen geschrieben das wir uns lieben die nächste Welle trug es davon der Sturm hat uns den Atem genommen wir sind ganz weit...

Scharten vom Leben jetzt moosbewachsen ganz weich auf altem Stein soviel gesehen die Augen müd verschwommener Blick in die Vergangenheit noch immer rüstig Trutz und Schutz doch bald verfallen auf hohem Berg Fenster die wie dunkle Augen...

ist das unbeschwerte Lachen der Jugend, die erste große Liebe, die alles in Sonnenlicht tauchte, die erste Lektüre, die man auch physisch verspürte als wildes Herzschlagen, als Gänsehaut, das jugendliche Feuer, das glaubte, die Welt von Grund...

. im bogengang fließen zähe schatten zögernd dem matten morgen zu kauert ein graues kätzchen - trauert um den abgelaufenen sommer treibt ein leichter wind dürre blätter unbekümmert drüber hin und...

Spürst du das Zagen hier in dieser Stunde, wie Licht, in Zeit verstummt, den Atem hält? Wer weiss, wer noch das Glockenläuten zählt. Die Nacht trägt jeden Zungenschlag zugrunde. Vergib den Träumenden die Gier nach...

Nec quae praeteriit, iterum revocabitur unda, nec quae praeteriit, hora redire podest (Ovid, 43 v. Chr. bis ~17 n. Chr.; Amores). Die Welle, die vorüberrauschte, lässt sich nicht zurückrufen, und die Stunde, die verfloss, kann...

Mit dem Duft der Morgenblüte fliehe ich der Nacht aus den Fängen des letzten Traumes atme die Nähe die ich erfuhr als ich deinen Schatten lebte

Ich schnitt an einem Eichenholz, und fand nicht Ahnung, nicht Gestalt. Das Holz schwand meiner feinen Hand, und war verschwunden bald. In meinem Hirn war dieses Bild, doch jenem Holz entsprang es nicht. Ein kalter Wind kam noch hinzu, und...

Das Glück passt in kleinste Kinderhände. Nur wenn du es raffen willst, wird es sterben.

Die mohnroten Segel (samtener Klang im weißen Licht) blühen nicht mehr – es bricht die Kapsel in meiner Hand das Leuchten erloschen ausgebrannt ich streue die schwarzen Körner auf ruhendes schweigendes Land

1 Die Zeit nutzt alle Dinge ab, aber nicht alle Fragen, zum Beispiel, was die Welt im Innersten zusammenhält. 2 Liebe, die sich abnutzt, ist ein Missverständnis. 3 Menschen nutzen sich ab, Politiker noch schneller. 4 Abnutzung, ein schillernder...

Die Vergänglichkeit des Moments ist die unwiderstehliche Kraft, die das Rad der Geschichte vorwärts dreht.

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weißer blanker Sand gehäutet liegt die Zeit im Niemandsland graue schlanke Reiher sind bereit ihre Sichelflügel steil zu heben dem Langmut von Chronos vages Leben für nur einen Augenblick zu geben

die meldenflureule schließt ihre flügel bevor sie hinter den vorhang kriecht du möchtest eine windmühle sein und bist doch nur der fensteröffner vorbei an den zugscheiben paradiert was land und leute zu bieten haben...

Spuren vergangener Liebschaften sind morgendliche Sonnenstrahlen.

Rot färben sich die Lippen der Zeit, und während sie mich noch sanft liebkost, fällt sie für immer mit dem Herbst. Einst trug sie Flügel aus Schöpferkraft, doch Feder um Feder verwehte mit den Jahren. Still sinkt ihr...

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Auf dem Weg ins Tal der Neander da fand ich einen Bettelstab. Und wie ich immer weiter wander vorbei an einem Hühnengrab da hört ich dieses leise Wimmern. Es kam aus einer Riesenhöhle ringsum roch es nach Schwefelstein. Weit und...

Was bleibt wenn die Wespen das Glas umschwirren, wenn sie sich in den Ozean aus süßem Most stürzen, wenn der Geruch von Aas meine Sinne betäubt.

* Der erste Wintertag ist ganz groß und an allen Ecken beschlagen, mit reif und Erfahrung. Ein Blatt schiebt sich zwischen die Lippen, vergilbt und zerzaust. Es ist so unbeschreiblich leer, Wie abgefallenes dürres Laub. Es stirbt ein...

Erntezeit Das Jahr ist reif und trägt jetzt Frucht im Überfluss, es streut die Farbenpracht mit vollen Händen, bemüht sein großes Werk noch zu vollenden, bevor dem langen Schlaf dann Alles weichen muss. Schon deckt der...