Alle 422 Texte von Moja

Mittags im Park, außer mir ist niemand hier. Ich setze mich auf die Schaukel, störe ihre Ruhelage. Meine Hände umfassen die Ketten. Mit einem Fuß stoße ich mich ab, schwinge zurück, strecke die Beine, beuge sie, hole Schwung. Vor, zurück,...

Am nächsten Tag reiht sie sich in die Schlange vor der Einwanderungsbehörde ein. Die Antragsteller vor ihr sind Afrikaner, Geflüchtete aus Rebellengebieten, Kriegs-flüchtlinge, darunter ein paar Libanesen. Sie wirken angespannt und nervös....

Das Wäschereigebäude befindet sich auf einem Grundstück außerhalb der Hotelanlage. Schweigend gehen sie über den Vorplatz. Die Tür zum Geschäft der chemischen Reinigung steht offen. Ida bleibt im Türrahmen stehen, betrachtet gespannt den...

Andere kamen hinzu, vergrößerten die Runde, ihn aber spürte ich kommen an seinem ruhigen steten Gang, seinem stillen sich Dazugesellen, erkannte ich ihn – und erschrak inmitten von Geplauder, Gelächter und ausschweifenden Gesten. Sein...

Die zwei Frauen, die wuchernde Büsche und stille Bänke umrunden, stehen plötzlich vor mir. „Was lesen Sie?“, fragt die Jüngere, mich ausgiebig musternd. „Gedichte.“ – „Eva Strittmatter?“ Und ohne meine Antwort abzuwarten,...

Vögel verharren regungslos auf dem Eis, ihre Körper werfen flüchtige Schatten – gefrorene Zeichen, unlesbar die Textur des Sees. Mittagslicht bewegt die schimmernden Schatten der Vogelkörper. Stillstand bewegt mich.

Im Garten Schnee und lila Leinenzeug waschwarm angeleint flattert, versteift Frost zwickt, zwackt bricht es entzwei.

Soeben fährt ein Mopedfahrer an mir vorbei. Den habe ich doch schon mal gesehen! Ich sehe ihn immerzu. Er ist der Fahrer von vorhin und auch der von gestern und vorgestern. Aber nein, er ist es nicht! Und auch ich bin nicht die von gestern und...

Ich lebe mit drei Männern zusammen und kann mich für keinen entscheiden. Sie sind eifersüchtig aufeinander - und ein und derselbe.

Ausgerechnet heute, wo Ida es eilig hat, ist der Taxisammelplatz am Bantaba-Markt gähnend leer. Fast zwanzig Minuten läuft sie bis zur befestigten Straße vor, winkt den Fahrern zu, überfüllt fahren die Buschtaxis an ihr vorüber. In ihren...

Ida zieht den Riegel aus dem ausgehöhlten Mauerwerk, tritt kräftig mit dem Fuß gegen die Metalltür und stößt sie auf. Im selben Moment läutet das Telefon. Sie geht hin und nimmt ab. Karin meldet sich. Ihre Stimme klingt bedrückt. „Was...

Im Neoprenanzug und Taucherflossen springe ich ins Wasser. „Können wir uns im Dunklen sehen?“, frage ich und tauche tiefer. Auf einmal sitze ich in einem englischen Bus. Ticketkontrolle. In meiner Handtasche finde ich ein grünes Bündel...

Ich lief und lief vorbei an gläsernen Kuben in einem Meer aus Stein und São Paulo lief mit. Licht zersplitterte an Fassaden, Häuserfronten aus gefrorenen Wellen umgaben mich, ich irrte in einer wilden Geometrie. Von Ferne umschlangen Favelas...

Aber wie sich der Kontrolleur nun umdreht, nutze ich den Augenblick und stecke hastig meine Tasche unter den Mantel. Doch da steht ein Schaffner im Zugkorridor, er hat alles gesehen. „Die Tasche dürfen Sie nicht mitnehmen!“ „Aber das ist...

Ich stecke eine Münze in einen Fahrkartenautomaten, drücke eine Taste – nichts passiert. Eine junge Frau drängelt sich vor und drückt eine andere Taste. Blitzschnell greift sie den Fahrschein. „Das ist meiner!“, sage ich....

Das Bild in der Ausstellung wird auf einmal lebendig. Reisbauern rennen über ein Feld, weg vom See, als ein gigantischer Fisch auftaucht und sein riesiges Maul aufreißt. „Nicht der Fisch ist die Gefahr“, erklärt die Aufsicht....

...träume ich, als der Wecker klingelt - und ich erfahre nicht mehr, wie man das Schicksal lebt, in es hineinkommt oder besser daran vorbei, ob es Vorsehung, Verhängnis ist. Führt es an einem langen Weg an Räumen vorüber? Türen öffnen sich...

Endlich kommt der Bus. Ich zögere einzusteigen. Die leuchtend grüne Anzeige an seiner Front ist leer. „Wohin fahren Sie?“, fragt ein Mann den Busfahrer. „Zum Hauptbahnhof wie immer“, antwortet er seltsam lächelnd und fährt los. Ich...

Aus dem Grün der Wiese leuchtet ein weißer Fleck, ich gehe auf ihn zu. Wie eine weiße Skulptur mit zehn Köpfen stehen die Schafe regungslos dicht hintereinander, vor ihnen der Leithammel. Die Reihe nicht aus den Augen lassend, trete ich...

Ich stehe auf einem Bahnsteig, als plötzlich hinter mir ein Schnellzug vorbeirast. Ein donnerndes Geräusch, der Bahnsteig bebt. Die Erschütterung löst etwas in mir aus. Schnell drehe ich mich um. Berlin-Warszawa-Express - lese ich und...

Da sah ich ihn kommen, er preschte durch das weit geöffnete Tor. Ich saß auf der schattigen Veranda, den verlassenen Vorhof im Blick. Es ging auf Mittag zu, die Sonne brannte sengend herunter. Der staubige Hof lag im hellen Sonnenlicht. Der...

ich träumte das kind das ich war kam zu mir wir gingen nebeneinander schauten uns an und schwiegen was sollten wir sagen wir träumten beide noch immer

Im Traum sprechen die halben Sätze den ganzen Sinn, zerlegen die rohen Wörter, wenden den Inhalt, verschieben das Gefüge der Nacht. * Weiße Seidenbänder, kurz & rund geschnitten an den Enden, sie fühlen sich weich zwischen den Zehen an –...

Züge fallen aus, verspäten sich. Während ich überlege, wie ich Strecken umfahre, vergeht Zeit. Wie und wann werde ich ankommen, und vor allem wo? Sogar meine Träume verändern sich. Bald fahre ich im Traum unentwegt die gleiche Strecke. Sie...

Ich durchquere eine Gegend, die nicht im Stadtplan verzeichnet ist, klettere über Müllhalden. Schließlich bleibe ich stehen, setze den Koffer ab und weiche Wäsche darin ein. Ab jetzt lebe ich in einem Schrottauto wie die Leute hier. Wir...

Afrikaner sitzen auf Hockern vor Nähmaschinen. Ich setze mich zu ihnen. Einer brüht Tee auf. Weil es uns an Keksen mangelt, schreiben wir Zahlen auf Zettel. Sie schmecken nur annähernd gut. Ein alter Mann schüttelt den Kopf.

Das Arbeitslosen-Zentrum liegt am Meer, Trümmer säumen den Strand. Man sollte dort besser nicht hingehen, es ist voll und jede Beratung kostet zehn Euro. Meine neue Arbeit ist es den Stand des Mondaufgangs in Karten einzutragen, stattdessen...

Im Treppenhaus überwinde ich auf allen Vieren die Steigung der Stufen, Knie und Finger versinken in der Treppenpolsterung. Das Haus wurde saniert, die Miete erhöht, ich habe ein Zimmer mehr und eine Terrasse, doch meine wenigen Sachen füllen...

Zu jener Zeit lebte ich in Afrika. Es kam der Tag, als alle Einwohner aufbrachen. Sie packten ihre Sachen zusammen und luden sie auf Pferdewagen. Ich sorgte mich darum, zu viele Dinge zu besitzen und packte meine wenige Habe ein. Ich besaß...

Hinter einer Wandöffnung fährt ein Automat voller Süßigkeiten auf einem Fließband hin und her, mit kleinen Fenstern, Klappen & Griffen. Neugierig öffne ich ein Fenster. Die Schokolade schmeckt nach Pappe & Mörtel, wie schade!

„Hier spricht / die Polizei! / / Ein außergewöhnlich schöner Regenbogen / ist zu sehen.“ / /

Er ruft im Traum seine Mutter an. „Was soll ich jetzt tun?“ – fragt er. „Ich rede mit deinem Vater, ruf in fünf Minuten wieder an.“ Er erwacht.

Als ich nach der Ausstellung zur Haltstelle gehe, warten dort schon viele Leute. Der Bus kommt nicht. Plötzlich rennen alle los. Ein schwangerer Mann springt auf meinen Rücken und lässt sich von mir tragen. Man hat ihn entlassen, als er...

Anscheinend hatte sich mein Freund nichts dabei gedacht, als er für mich die Wohnung in der 196. Etage mietete. Er brachte mich dabei in eine fürchterliche Lage. Die Rolltreppe aufwärts erschien mir zu mühsam, stattdessen nahm ich den Lift....

Ich bin ein sehr langer Krankenhausflur ständig könnte jemand sterben und alle rufen manchmal bin ich ein Fenster und alles ist offen

Sitzt da glitzernd am Ende des Bahnsteigs in knallengen Schuppenhosen mit seinem silbernem Ich verkommener Fischgott abgerissener Nix trockener Wassergeist schwimmt fliegt nicht mehr sitzt aus während seine Füße in Schuhen mit Klebeband...

Dämmerlicht vorm Fenster in die Stille wehen warme Herzworte im Garten ist Versuchung und Versprechen und du bist wieder ein Mädchen aus rosa Kreide auf einer Mauer mit einem lindgrünen Regenschirm und einem winzigen Anker am Hals Goldstaub...

Als ich nach Hause kam erwartete mich sein Schatten ich machte kein Licht an stand am Fenster und las seine Nachricht zwischen den Wolken der Schatten drehte sich um mich verharrte dann still ich lehnte mich gegen ihn da ging er durch mich...

Der Tag an dem Aziz unterm Mangobaum den springenden PUMA in Ahmeds Kraushaar scharf rasierte & in den staubigen Straßen Serekundas sich helle Hunde durch die hungrige Nacht bissen, der Strom ausfiel, dann wiederkam, als Regen hochmütig auf...

Auf der schwarzen Wand der Nacht blüht gelb ein Fenster hoch zum Dach atmet still in meine Dunkelheit. Ein Körper schläft sein Schatten tanzt lockt mich ans schwarze Fenster. An der Wand gegenüber haftet sein Traum er sieht mich nicht im Raum...

Man kommt sonderbar auf die Welt & in die Schule. Man bekommt ein Zeugnis & verirrt sich. Man erfindet einen Mann oder eine Frau & ist frech zu ihnen, schubst sie herum. Man versteckt sich vor ihnen im Schrank oder rennt davon. Man tauscht beide...

Das Meer ist immer schon vor mir da, ruft – und ich gehe hin, den Atlantik im Rücken sehe ich der Stadt ins Antlitz das jedes Mal dichter vor mir steht ein steinerner Saum, weiße Geschlossenheit bis zum Hafen wild wucherndes Hinterland einst...

Das Lächeln der Silberlocken fragt mich aber ich lese mein Buch hinter mir türkische Sätze nas toschje, uns auch, sagt ein Russe la, la, antworten die arabischen Silberlocken Schwarze eingepackt in Mützen & Jacken nur der Mann hinter dem...

Ich suchte einen verlorenen Traum an einem See voller Schwäne Novembernebel glänzte der Himmel blähte sich über Baumkronen ist es hier? – dachte ich die Antwort fiel zwischen die Zweige sie zeigten nach Süden ich lief einen Umweg über...

Hohläugig weint die Frau kippt den Nachmittag ins Glas ertränkt ihren Atem Wörter quellen undeutlich auf durch lange Sätze stolpert sie gegen die Küchenwand dahinter dreißig dünne Sommer in Sackgassen, stöhnt sie die durch diese Küche...

da war nichts zwischen uns – nur ein flüchtig bemessenes vakuum in das alles fiel, kantige worte, blicke alle lächeln auswendig gelernt die leere war ein raum im raum dehnte sich über den rand der nacht saugte den atem aus, suchte den zorn...

Staub und Launen wehen und sonst nichts Wände saugen Stille auf leere Teppiche liegen ausgestreckt unterm aufgerollten Mond am ausgefransten Rand der Nacht er wird nicht kommen vor dem Morgen bald wird er kommen es wird so kommen dann tut es weh...

Um den schmalen See fließt ein schnelles Band der Pfad stöhnt & schnauft unter joggenden Alltagsstühledrückern alle in gleicher Verpackung der See liegt da wie ausgehaucht, Leute laufen emsig & ernst an Stöcken noch vor der Zeit am Zaun...

Tauben flattern gegen Dachluken, ein Geräusch sich öffnender Schirme – fast vergessen leuchtet im Morgenlicht der Dachboden auf kommt mir das Kind entgegen, das ich war Mutter hängte Wäsche auf, schrubbte mit geröteten Fingern graue...

Jeder Fisch ist ein Fang ein Anfang kein Koch ein Geschmack ein Gemisch aus Fisch Sicht ein elastisches Abendessen ein Beispiel ein Klang unberechenbar biegsam – wenn Teller da sind