Alle 382 Texte von Moja

Bevor ich wieder aufbreche, habe ich beschlossen, die Stadt auszukundschaften wie eine Touristin. Doch dann verliere ich den Mut. Die alten Hausfassaden im Stadtzentrum stehen für sich allein da, dahinter beginnen die Felder, die nicht einmal...

In ein Gespräch vertieft mit einem chinesischen Dichter, dessen Lyrikband wir zweisprachig in einem Schuber herausgeben, vergesse ich die Zeit und verspäte mich. Die Mitarbeiter erwarten mich bereits ungeduldig. Entschuldigend schaue ich in die...

Im Museumsraum hält mir ein Mann im goldenen Jackett eine blaue Broschüre mit dem Titel „DER VERDRÄNGTE GRUND“ entgegen. Irritiert werfe ich einen Blick auf das bedruckte Millimeterpapier, als hinter mir eine Person mit gutmütiger Stimme...

Ein riesiger Mond, weiß wie Milch, steht dicht vorm offenen Fenster. Sein scharfer Schein rötet meine Haut. Ich habe Mondbrand. Im Treppenhaus fegt ein Afrikaner, er sammelt 6000 Unterschriften gegen seine Ausweisung. Ich unterschreibe im...

Dieser Status brachte uns die Berechtigung ein, uns zu bewerben. Prompt werden wir als Aushilfskräfte eingestellt. Raumhohe Glasvasen sollen wir putzen. Mutig schnallt sich meine Freundin an. Sie ist bereit in die Vase hinab zu gleiten, als der...

„Ist das Firmenkonto für die Gehaltszahlung gedeckt?“, fragen wir die Kollegin am Computer, die die EC-Karte des Chefs überprüft. Außer unscharfen Bildern aus dem Zweiten Weltkrieg erkennen wir nichts. * Martin wurde nach 38 Arbeitsjahren...

Vielleicht wäre es mir nicht aufgefallen, erst der junge Mann im Abteil machte mich darauf aufmerksam. Ich saß im falschen Zug. Statt nach Greifswald fuhr ich irgendwohin. In Küstrin stieg ich aus und ging in eine Apotheke. Ich wollte mich bei...

Plötzlich stoße ich beim Schwimmen an einen Kadaver. Eine Giraffe. Daneben treibt eine tote Kuh – und eine Ziege. Und da, noch ein lebloser Leib. Ich schwimme zum Hafen, verständige den Kapitän eines afrikanischen Frachtschiffes. Die...

Monate nach seinem Tod stand ich an einer Bushaltestelle. Da sah ich ihn in der Menge. Erst erkannte ich ihn nicht. Er stand da und sah mich an, in seiner schwarzen Jacke, und lächelte. Er winkte nicht, gab mir kein Zeichen, sondern stand nur da...

Wie aus dem Nichts erscheinen zwei Herren im Türrahmen, der eine sieht aus wie der andere – gleicher Haarschnitt, grauer Anzug, blendend weißes Hemd, gestreifte Krawatte. Sie ziehen die Köpfe ein – und sind drinnen, sitzen schon auf den...

Zwischen Kreuzberg und Neukölln stieg sie ein, der Mantel flog auf, ihre Knie leckten am Kleidersaum. Der Zug donnerte durch den Tunnel. Sie parkte ihr Handy am vorlauten Mund. Liebe? – schrie sie hinein, komm mir nicht damit! Fest presste sie...

Sommer 1962. Als die große Schwester aus dem Ferienlager zurückkehrt, zeigt sie stolz ihre Fotos. Auf einem zieht eine bedrohlich dunkle Wolke über die See. Die Kleine starrt wie gebannt das Schwarzweißfoto an. Sie hat noch nie die Ostsee...

Der Traum einer Seele stieß Gelächter in meinen Schlaf ein verirrter Vogel auf der blauen Spur meiner Traumwand der Aufprall stand hoch und rot vorm Fenster verspritzte Angst auf den Fliesen an diesem Tag ein siedender Himmel die Sonne wie...

1 Die leere Terrasse vor der weißen Orangerie, grüne Kugelrobinien unter einem Klang weißer Musik, der Park ist menschenleer. Es ist angenehm warm, die Sonne scheint, ein blauer Roller lehnt an der Jalousie. Ich suche mir eine Bank, lehne mich...

Vor mir ein kleiner struppiger Hund, an seiner Leine eine Frau. Geduldig wartet er neben ihr. Der Hund ist besonders ausstaffiert, er trägt eine rote filzige Weste, der kleine Kragen ist hochgeschlagen. Der Wind ist frisch. Ob er friert?...

Der Mittelmeerbauch voll zirpender Handys Mittelwelle schwappt über Mittelerde Kursuntergang, echoloten befreundete Fische Das Meer fällt ab, taucht ins Gedächtnis des Wassers – dieses Taumeln und Sinken von Elementen an imaginären...

Sie geht noch nicht zur Schule, 1960 muss es sein. Täglich fährt sie mit der Mutter früh am Morgen über eine große Eisenbahnbrücke. Vom Fenster aus sieht sie die Spree. Dann schließt die Mutter eine Eckkneipe an einem Kreuzberger Ufer auf....

Denken ist Fortbewegung. Er hatte sich darin eingerichtet. * Zuletzt blieb von dem Mann am Boden nur die Erinnerung an seinen Hut – und das Fenster, aus dem er sprang.

An allen Orten, die meine Mutter mit mir als Kind aufsuchte, suchte sie nach Menschen aus früheren Zeiten ihres Lebens. Wenn ihre Unruhe überhandnahm, gingen wir los. Am frühen Morgen, wenn es noch dunkel war, die Stadt kalt und leer, fragte...

Als das Telefon gellend zwitscherte stiegen hinter meine Stirn nacheinander zwei alte magere Traumhändler ein einer installierte eine Maschine am Scheitel steppte Zickzack übers Nervengeflecht der andere tauchte durch meine plissierten Träume...

Das Haus meiner Freundin ist vollgestopft mit Sachen: rotblaue Polster – der Geschmack ihres Mannes – kein bisschen eigenes Grün, nur rosa Schweinchenfiguren um sie herum. * Der Zug fährt im Schritttempo. Ich sitze in Gegenrichtung, sehe,...

Verschwörerisch grinsen sich Großmutter und Mutter an. Die Mutter drückt dem Kind einen Sechser in die Hand und schickt es zum Bäcker. Den Weg kennt es. Schon früh wird es Einkaufen geschickt, holt Brot und Milch. Den warmen Brotkanten darf...

Meine Mutter strickt einen Pullover in grellem Grün und Gelb, Spinat mit Ei, so einen würde ich nicht tragen. Mein Vater wünscht sich einen türkisfarbenen Pullover. Soll er ihn sich doch selbst stricken! Meine Gedanken verknäulen sich,...

Ich weiß nicht, wo mir der Kopf steht! Möbel verstellen die Zimmer, im Bad montiert endlos ein Klempner. Wie werde ich den bloß los? Da dringt rigoros eine ältere Dame in meine Wohnung, gefolgt von einer zweiten. Sie nehmen die Sessel in...

Ich steige den luftigen Waldkeller hinab, mein Gedicht läuft mit. Das Publikum auf der Terrasse hält die Gesichter andächtig ins Licht, hoch über der Balustrade strahlt die Sonne. Der Himmel zuckerblau – und Robinien, Robinien! – Robinien...

Im Zug stehe ich die ganze Fahrt über eng gedrängt. Gelände, Bäume, Sträucher, Schienen und Bahnsteige, Köpfe und Jacken gehen ineinander über, bis die Türen wieder aufgehen, Leute aussteigen, andere hineindrängen, der Zug anfährt....

all die Fische, gewieften Fische, Anbeißer ohne Ozean irgendwo mögliche loses Wasser durchpflügende Fische freundliches Gewoge in einer soliden Symmetrie – es ist nicht dasselbe, wenn grüne Schnüre, Angelschnüre so natürlich glucksend...

gefärbte tabletten trudeln übers tablett, so seltsam violett, irgendein violett gibt sich nett und frappant farbig, tönt gewohnheitsmäßig tiefer über den tellerrand, eventuell eine täuschung, die temperatur der tendenz stetig steigend, wie...

Als ich jung war, lebte ich mit einem Mann zusammen, der hatte Schuhgröße 55. Seine Mutter kaufte ihm immer Schuhe. Sie bezahlte ihm alles. Nie half er mir, bloß aufgeplatzte Sofas mit ausgeleierten Sprungfedern schleppte er heran. Das Leben...

Verlassen liegt die Straße da, eine leere Straßenbahn fährt an mir vorüber, dann ein Nachtbus ohne Fahrgäste. Tische und Stühle in Vorgärten, offenstehende Fenster, in der Tiefe der Räume Bettzeug, sorglos schlafende Bewohner. Angler am...

Auf dem Hof hat sich eine Menschenmenge versammelt, einige Leute schauen erwartungsvoll nach oben. Zu sehen gibt es nichts. Als gerade niemand hinschaut, landet geräuschlos eine große Drohne mitten im Blumenbeet. Die Lieferung ist da!

Leben im Traum, heißt das Aufsatzthema. Was bedeutet das? Ich lebe im Traum. Aber morgen Abend gehe ich ins Theater. * Aus Hals und Ohren sprießen mir grüne Zweige und kleine Blätter, ein Affenbrotbaum. Ich wachse ein in das Grün. Ein...

Hellbeleuchtet der Bahnhofseingang, die Tür offen, Gaststättenlärm. Wir treten ein. Kellner eilen vorüber, Tabletts auf den Armen, Geschirr und Speisen. Da sitzen wir nun, wo wir nicht sitzen wollten und lesen uns vor. Nichts als Zeichen und...

Ich hatte keine Ahnung, sonst wäre ich nicht durch das verschneite Viertel zum Pflegeheim gestapft, um meine Großmutter zu besuchen. Sie war uralt und stand mit einem Fuß schon fast vor dem Jüngsten Gericht. Sie lag im Bett, als ich eintrat...

Aus dem obersten Stockwerk schüttelt das Hotelpersonal den dunkelblauen Fransenteppich aus, der im Konferenzraum lag. Es staubt gewaltig. Der Teppich verdeckt fast die gesamte Hausfront. Ein stürmischer Wind erfasst ihn. Und während er hinab...

Was Anita betrifft, bin ich ungeheuer neugierig. Ich hatte mit eigenen Augen gesehen, wie sie dastand auf dem Alexanderplatz, splitterfasernackt, mit konzentriertem Blick, und dann plötzlich loslief. Kameras folgten ihr. Einen Monat lang lief...

Nun sitze ich im Fernsehstudio in einer politischen Sendung. Wie bin ich bloß auf diesen Stuhl geraten? Zufall. Mir wurde ein Posten in der Regierung verliehen. Und ich war gerade in der Gegend. Durch die Kamera schaue ich in deutsche...

Ich träumte, das Flugzeug, indem wir uns befanden, stürzte vor Dakar ab und wir, das Paar, trieben im Ozean. Im Notfall würde ich ihn retten, hatte ich scherzhaft gesagt, als er mit zitternden Händen die Schwimmweste anlegte. Was blieb uns...

Mein Blick fiel durch das offene Fenster, zum Glück war ich nicht zu müde und die Straßenbeleuchtung war hell genug, als ich bemerkte, wie plötzlich aus der scheinbaren Leere der Straße und Dunkelheit der Nacht ein Fuchs auf der Fahrbahn...

Vom Bett aus schalte ich mit der Fernbedienung den Flachbildschirm auf der Hauswand gegenüber in der Hermannstraße an. Ich will unbedingt das Wahlergebnis erfahren. Schließlich will ich mich nicht hinstellen und behaupten, ich hätte nichts...

„Der Style ist jetzt angesagt!“, prahlte Axel Prahl. Endlich legte er die Schere aus der Hand. Ich traute mich kaum in den Spiegel zu schauen. Da sah ich die Bescherung: ein Hahnenkamm, raspelkurz an den Seiten, die Kopfhaut schimmerte durch,...

Noch bevor er aufgeraucht hat, holt er ein Päckchen Zigaretten aus seiner Jacke; zieht eine Zigarette heraus und steckt sie in den Mund. Ich zünde ein Streichholz an und gebe ihm Feuer. Er nimmt einen tiefen Zug und stößt den Rauch genussvoll...

Unter dem müden Oberlicht spannte der Mann den Trenchcoat seine Ärmel zwei lose Flügel so windstill das Treppenhaus rau das Klacken des Zeitrelais verebbter Pulsschlag im Dunkel Licht flammte auf im Schacht ein Kranz Gesichter über dem...

Regen plätschert zwischen den Fenstern, Wind schlägt geräuschlos die Buche. Beruhigung zieht in den erhitzten Tag. Vormittag verwandelt die stille Straße in ein geschäftiges Fließband, auf dem die Parade stolzer Lieferwagen rollt, stockt,...

Mein Mann gesteht stolz, dass er sechs Kinder hat mit seiner Frau, vier davon vor unserer Zeit. Lügen, denke ich, nichts als Lügen! Mein Mann hat seinen Ehering verloren. Beim Suchen findet er zwei Eheringe, verschämt steckt er beide an. Mit...

Im Discounter frisch gestrichene weiße Wände und Regale, auch die Kasse und der Käsestand sind weiß, sogar die Rückseite meines Zehn-Euro-Scheins. * Die Bankkassiererin lehnt ab, meine zerrissenen Hundert-Euro-Scheine zu ersetzen. Wir...

Der See liegt unter einem schlickgrauen Himmel, ein paar Meter vor mir zwei schaukelnde Körper auf einer niedrigen Bank, das Paar wie entrückt, einander ganz zugewandt. Meine Schritte knirschen unter kahlen Ästen und frischen Trieben, die Frau...

A: Wie alt ist sie jetzt? B: Einunddreißig, manchmal ist sie wie ‘ne Neunjährige, aber das ist vielleicht das Russische, die Russen haben da was anderes. A: Aber das sie jetzt aufgehört hat mit der künstlichen Befruchtung, ist doch gut. B:...

Vögel flattern im Zimmer umher, fliegen durch die Terrassentür wieder hinaus. Ich sehe ihnen nach, im verwaschenen Himmelsblau ballen sich düstere Wolken. Vögel jagen kreischend über den Hof, schießen dicht über meinen Kopf hinweg....

„Das Haus wurde komplett saniert, die Fassade erhielt einen himbeerfarbenen und gelben Anstrich, die Räume sind jetzt kubisch, die Wände verschiebbar. Ein Raum ist fensterlos und schrumpft zu einem Küchenschrank, in dem man um die Ecke...