Alle 450 Texte von Irma

Ein leichter Sommerwind weht durch dein weiches Haar, legt es hell auf die weißen Schulterhügel, streicht sanft durch Rückentäler, in welche ein Sonnenpinsel feinste Sprenkel gesprüht hat. Wie kann ich dieses Bild aus meinem Kopf wischen?

Hör auf. Lass es sein. Nein! Hör auf dich. Lass es zu. Ach du, hör zu: Lass mich in Ruh.

Große Gartenparty heute, Livemusik. Rund um den Grill drängen sich zweihundert Leute. Ab drei Bier bleibt niemand still. „Lass die Wü;rstchen nicht verbrennen.“ Lachen dringt aus allen Ecken; kleine Kinder schreien, rennen,...

Ich wage mich kaum in den Garten zu dir. Sicherlich wirst du mir nichts tun. Du bist wieder einmal kurz angebunden. Das al- leine reicht jedoch aus, mich zu verletzen.

Die Liebe ziert den kleinen Garten. Weiß-zart und duftend wächst Jasmin, blüht unter deinem Baldachin, umrankt von tausend Rosenarten in wunderbunter Farbenpracht: Von Mandarin, Rosé, Rubin bis hin zu Pink und Karmesin. Daneben steht und...

Oben auf meinem Speicher steht eine Kiste voll süßer Sommerfrüchte. Wenn mein Hunger nach dir allzu groß wird, steige ich hinauf und beiße in einen der saftigen, rotwangigen Äpfel. Ob ich so über den Winter komme?

Was für ein Gesicht meine Eltern wohl gemacht haben, als sie mich das allererste Mal in den Arm nehmen durften? Meine Augen sind ausgesprochen groß und hervorstehend, auffällig hoch in der Stirn gelegen. Ich schiele in alle Richtungen, kann...

Der Hahn kräht dreimal, es wird langsam heller. Er wird sie bald verraten: Sie rennt schneller. Die fette Katze schleicht zurück durchs Feld vom Nachtgang und der alte Hofhund bellt ihr heiser hinterher „Los, komm zurück! Die Kette lässt...

Ein letzter Apfel hängt noch im Geäst und schaut herab auf die, die unten liegen. Er träumt von Bratäpfeln zum Weihnachtsfest und meint, ihn könne auch kein Sturm besiegen. Der Westwind weht mit aller Macht und lässt selbst stärkste Bäume...

Kein Schwarz verschmutzt die weißen Wolkenkissen des Himmelbetts, in das Zigarren ragen. Im Rinnstein will das Gelb noch Wachstum wagen: Es leuchtet, blüht aus allen Pflasterrissen. Die Schlote sind längst tot, die Öfen kalt. Die Häuser sind...

Er setzt sich an den Fluss, benetzt den Teller, legt obendrauf als Köder einen Fisch. Die Messer sind gewetzt, und aus dem Keller holt er den besten Weißwein auf den Tisch fürs letzte Abendmahl. Die Freunde kommen. Das große Fressen hat er...

VIER.E.R. Vier Menschen sind drei viertel vier verabredet zu einem Bier. Den einen hat das arg verwirrt. Er hat sich in der Zeit geirrt und ist verspätet eingetroffen. Drei haben schon vier Bier gesoffen. FÜNF.E.R. Fünf Menschen rechnen mit...

Der fleißigen Berta aus Leegen fehlt Platz, um sich frei zu bewegen. Sie schlüpft, lang gehegt, am Zaun raus und legt erregt ihre Eier im Regen.

Der Mond schält sich aus dunkelgrauen Wolken, scheint fahl und kühl als schmaler Apfelspalt in einer Herde, die, bis sie gemolken wird weiterzieht. Bei mir macht sie nicht Halt. Ein schneidend kalter Wind treibt sie in Richtung der satten,...

Manchmal fährt durch seinen Kopf ein Brausen. Mehr und mehr stürmt kraftvoll auf ihn ein und verschwimmt. Das laute Ohrensausen wirkt orkangewaltig, wird zur Pein. Wirbelnd sprühen tausend weiße Flausen durch die silbergrauen, wirren Wellen....

Manchmal war sie scheinbar taub für alles um sie herum, stürzte sich mitten hinein ins Blaue, drehte beschwingt ein paar Runden bei der alten Kirchturmuhr, kam zu ihrem vertrauten Schlag aber immer wieder pünktlich zurück nach ihren Ausflügen.

Sie steht ganz vorn um acht, und alles tuschelt, schwätzt. Man buht und johlt und lacht sie aus. Sie ist verletzt. Der Metzger hat die Macht, er stichelt und zerfetzt. Die Beutegier erwacht, die Meute folgt ihr, setzt gleich noch eins drauf. Sie...

Du wirst mir fehlen, mon amour fou. Einmal will ich dich noch schmecken! So komm, komm lass mich, comme toujours, am süßen Sahnehäubchen lecken, am nackten Boden - um dann pur den zarten Zuckerguss zu schlecken. Danach ist mit dem Naschen...

Bemüht ihr Tagwerk zu verrichten, melkt sie, dann füttert sie die Kühe und hackt noch Rüben in der Frühe. Als Stallmagd hat sie viele Pflichten. Am Abend liegt sie brach. Doch spät wird sie vom Bauerssohn als Feld nach seinem Gutdünken...

war sie einst - aber die Schönheit ist dahin und der Jägermeister längst über alle sieben Berge. Sie haust allein mit ihren sieben Zwergen, erstickt all ihre Sorgen in Apfelkorn. (Das Bild mag sie selbst nicht mehr sehen.) Müde hält den...

Es lag klar auf der Hand. Zwar schien es kostbar, schwer, vielleicht sogar als wär da noch ein Stückchen mehr. Doch alles, was ich fand, war Tand. - Verstand ich ’s auch: Mein Herz blieb leer.

Ab jetzt gehöre ich zum alten Eisen. Ich wurde achtlos vor die Tür gesetzt, obwohl ich funktionierte bis zuletzt. Nun steh ich auf der Straße. Bei den Gleisen warte ich und mir wird hundekalt. Für mich ist doch der Zug längst abgefahren. Der...

Der Wecker schreit die Zeit in meinen Morgen, als hätt‘ er seine wahre Freude dran. Das helle Licht scheint grell die Abendsorgen in mein Gesicht. - Ich bleibe liegen, kann nichts sehen, mich nicht aufrichten, nicht gehen. Wie lässt sich...

Er liegt auf der Palliativ, Zimmer 7. Das Bett steht am Fenster, weit links in der Ecke. Sein Blick bohrt ein Loch in die schlickgraue Decke. Frühmorgens, da kommen die Pfleger und schieben ihn ab und an raus ins ’flurierende Treiben’...

ich hörte Kinderschreie und lief vorbei - tagein, tagaus. Verschrien war das Reihenhaus. Ringel, Ringel, Reihe, es sind der Kinder dreie. Sie liegen unterm Hurlebusch. „Geht weiter Leute: Husch, husch, husch!“ Ringel, Rangel, Rosenkranz, ich...

Der Pauker Paul Suffkopp aus Bitzen wird Fritzchens Termin heut verschwitzen. „Ich muss dich versetzen, trotz Schwänzen und Schwätzen. Ich habe noch einen zu sitzen!“

Der Westwind stürmt und Ziegel fliegen. Die Wolke bricht, stürzt Wassermassen aufs Dach. Die Vogeleltern lassen ihr Nest im Stich. Drei Fläumchen liegen dicht beinander: unterkühlt, durchnässt, fast völlig regungslos. Die Rinne wird zum...

Knecht Specht klopft beim Gastwirt in Kucken der Holzkopf. Er schreit: „Was zu schlucken!“ Hat erst nach zehn Runden den Drehwurm gefunden. Nun hält er den Schnabel beim Spucken.

Der Bergmann Hans Höhle aus Rohr trat sichtlich beim Bohren hervor. Er stach Stalagmiten und brach Stalagtiten, stieß vor durch die Wand bis zum Ohr.

Die Sonne schien. Endlich wurde es wieder etwas wärmer. Der vergangene Winter war zwar recht mild gewesen, trotzdem sind einige alte Bekannte, die sich spät abends im frostigen Stadtpark schlafen legten, am nächsten Morgen nicht mehr...

vom Weinnachthimmel. Mandelaugen leuchten hell. Wangenglut auf Marzi- panhaut. Honigmund und dazu Speku- latiusküsse schmecken gut. Die drei Printen lecken Zucker- guss. Sie knien, hocken nieder, liegen beim Rosinen- stuten. Dunkelbraune...

Es musste ein Ende haben! Mein Freund gab mir den Tipp: ‚Ganz ohne‘ macht dich verrückt! Doch zumindest sollte man es sich keineswegs zu leicht machen, sie zu bekommen. Also nahm ich die kleine Pappschachtel und packte sie auf den Dachboden,...

„Du armes Schwein, du!“, sagte er, und Mitleid tropfte aus seinen Augen. Dann drehte er den Spieß um, ging in sich und holte wirklich alles aus seinem Inneren. Die Worte quollen aus seinem Herzen, sprudelten ihm nur so aus dem Mund, flossen...

Glaub nicht, du könntest einfach so verschwinden! Ich kenne dich genau, weiß, was du brauchst. Die Flucht ist sinnlos, denn ich werd‘ dich finden, wo du dich auch versteckst und untertauchst. Der Haken ist, du bist äußerst bemüht, dass...

Die Blechlawine rollt in Richtung Berge. Zum Wintersport nach A schiebt man aus B und andernorts. Die Schlitten tragen Särge. Sie stecken auf den Straßen fest im Schnee. Das Skigebiet ist restlos überlaufen, am Schlepper muss man Ewigkeiten...

Am Fenstersims klebt Taubenschiss. Das Glas durchzieht ein langer Riss. Die Krähe knackt sich eine Nuss. Schon wieder hält ein leerer Bus. Der Zeitungskiosk macht gleich Schluss. Ob du noch kommst, ist ungewiss.

Romina und Giulio - ein Trauerspiel in drei Akten Prolog: Langsam öffnet Giulio den schweren Vorhang, und das Sonnenlicht fällt auf die vergilbte Bildergalerie an der grau getünchten Wand des verfallenen Hinterhofzimmers in Verona. Akt I: Ein...

Mein Blick streicht über mürbe Bücherrücken dreht Runden um den schmucken Wetterhahn. sucht Sammeltassen zwischen Einzelstücken von einer alten Märklin-Eisenbahn. Ich bücke mich, um einen Schein zu zücken, schnapp mir die Schallplatte von...

Sie kam von drüben in den wilden Westen. Umzingelt haben wir sie, eingekesselt. Mit ihrer Schönheit hat sie uns gefesselt. Wir beide stritten, wer von uns am besten ihr Herz erobern kann. Mit List erpressten wir Küsse, bis es knallte. Rauchend...

Die Jägersfrau Waltraud im Spree- wald schoß selbst ein Schnäppchen und fleh- te: „Wilder Gemahl, nun nimm, statt Reh, Aal. Sei nett, oh, tu keinem Reh weh!“

Sie durchleuchten mich. Seit Tagen brennt in meiner Zelle Licht, blendet mich. Ich halte dicht, nachts, wenn sie mich löchern. Fragen schlagen heftig auf den Magen, doch ich spuck nichts aus. Man bricht niemals ein Versprechen! Nicht mal ein...

Franz, Graffiti-Sprayer aus Stanz, verzichtet seit neuestem ganz aufs Sprühen und meidet die Wände. Er leidet an Lackdoseintoleranz.

Sie singt, als sie im Graben liegen, sie schaukelt, ihre Arme wiegen den stillen Knaben. Aus dem Schoß fließt ein Rinnsal rot ins Moos. Im Krankenhaus wird ihr verschwiegen: Ein Kind kann sie nie wieder kriegen. Ein Dämmern schnellt ins...

Im Straßennass liegt rotes Licht. Gelb blinkt hektisch, Leute stehen dicht beim Ränzlein und die Räder drehen langsam rund. Kein Blau in Sicht. Verkehrsstillstand. Der Fahrer bricht zusammen, kann es selbst nicht recht verstehen: Viel zu spät...

Professor Profen hockt in Profen mit schmerzendem Zeh hinterm Ofen. Es lindert sein Weh Frau Doktor in spe. So lockt ihn Frau Ibu zum Schwofen.

„Wie spät ist es?“, frage ich den alten Mann, der mir eine Münze in mein Cappy wirft. „Schlag fünf!“, erwidert er. Seit dem frühen Morgen sitze ich in der prallen Sonne, und meine Kehle ist staubtrocken. Ich zähle meine Tagesbeute,...

Wenn im Harz die Bratkartoffeln blühen, es nach dicker Nebelsuppe riecht, wenn vom heißen Wein die Wangen glühen, jedes Würmchen auf den Wurmberg kriecht, wo sich fette Pistenraupen drängen, Sessellifte aus dem Boden schießen, und auf...

Er wünscht sich einen Knaben, ‘nen frechen Lausebengel. Doch den will sie nicht haben. Sie träumt von einem Engel mit Löckchen, golden, fein. Ein süßes Püppelein, so lieblich, zart und klein und artig soll es sein. Das Englein kommt bei...

Sie stakste unschuldig-naiv auf Stöckelschuhen. Niemand ahnte, wie sie ihren Aufstieg plante. Sie wollte ganz nach oben, schlief sich bis zur Chefetage hoch, um sich gewieft den Boss zu krallen. Als der dann schließlich vor ihr kroch, ließ sie...

Der Kleine wollte seinen Brei kaum schlucken. Das Vorgekaute hat ihm nicht geschmeckt. Er muckte, um am Schluss sogar zu spucken! Der Boden war komplett orange gescheckt. Da lohnt es sich doch, untern Tisch zu gucken: Der Hund hat sich geduckt,...