Alle 398 Texte von Moja

Jedes Mal, wenn sie ihren Vater besucht, ist er ein bisschen geschrumpft. Seine Kopfhaut ist straffer gespannt über dem Schädel, ganz Kontur. Was ihn zusammenhält, nun schärfer umrissen, tritt stechend hart aus seinen Augen hervor: sein...

Auf dem Flug von Dakar nach Banjul werden an die Fluggäste Ausschneidebögen verteilt, aus denen man ein „car rapide“ basteln kann – zur Weiterfahrt nach der Landung. * Ein Afrikaner, der für seinen Aufenthalt in Deutschland Papiere...

Ein Vorraum als Bühne, Klarinettenklang und Menschen auf Stühlen. Ein großer Mann in einem bodenlangen Mantel besteigt eine Leiter. Aus der Höhe deklamiert er über die Liebe zum Süden, einem Esel und dem Glück eines Mannes am Meer beim...

Als ich nach Hause kam erwartete mich sein Schatten ich machte kein Licht an stand am Fenster und las seine Nachricht zwischen den Wolken der Schatten drehte sich um mich verharrte dann still ich lehnte mich gegen ihn da ging er durch mich...

Fast eine Familiengeschichte der Tisch überflutet von Helle ein aufgeklapptes Heft geduldige Stühle, die weiße Lampe überwölkt von Gardinen wie eine zarte Lichtschrift verwischt die Leere der Tasse – teilt ein Foto ausdauernd mit. Die...

Plaudernd sitze ich mit Freunden auf dem Dach und lasse die Beine über den Rand baumeln. Vis-à-vis jagt ein kleiner himmelblauer Hund über das Dach. Der Effekt des Bodenlosen tritt beim Überschreiten der Regenrinne unerwartet auf. Eine...

Tauben flattern gegen Dachluken, ein Geräusch sich öffnender Schirme – fast vergessen leuchtet im Morgenlicht der Dachboden auf kommt mir das Kind entgegen, das ich war Mutter hängte Wäsche auf, schrubbte mit geröteten Fingern graue...

Im Traum sprechen die halben Sätze den ganzen Sinn, zerlegen die rohen Wörter, wenden den Inhalt, verschieben das Gefüge der Nacht. * Weiße Seidenbänder, kurz & rund geschnitten an den Enden, sie fühlen sich weich zwischen den Zehen an –...

...träume ich, als der Wecker klingelt - und ich erfahre nicht mehr, wie man das Schicksal lebt, in es hineinkommt oder besser daran vorbei, ob es Vorsehung, Verhängnis ist. Führt es an einem langen Weg an Räumen vorüber? Türen öffnen sich...

Andrea durchstöberte die Geschäfte nach einem passenden Geburtstagsgeschenk. Ihr war nicht klar, wonach sie eigentlich suchte. Sie wünschte sich, dass das passende Geschenk einfach sie aussuchte, sich von selbst fand. Es sollte daliegen in...

Der Mittelmeerbauch voll zirpender Handys Mittelwelle schwappt über Mittelerde Kursuntergang, echoloten befreundete Fische Das Meer fällt ab, taucht ins Gedächtnis des Wassers – dieses Taumeln und Sinken von Elementen an imaginären...

Mit wehendem Wintermantel kam er auf sie zu. Sie sahen einander in die Augen. Und gingen aneinander vorbei. So einen stelle ich mir, die Hälfte von dem, dachte sie. Er grüßte. Sie blieb stehen. „Ja, Sie meine ich.“ Er winkte ihr zu. Sie...

Unter den Gästen im Café sitzt Ulrich. Er sitzt hinein in den Raum. Ihm wachsen schon Pantoffeln unterm Tisch. Der Tee wird serviert, aber er führt das Personal auf. * Durch dichten Autoverkehr schlängele ich mich über die Fahrbahn, einen...

Montag war gestern ist heute einer von diesen unzähligen übereinander auf Kante gestoßenen Tagen Immer öfter ist mir Montag Wann ist Montag kein Montag? Mittwoch zum Beispiel entkomme ich der Wiederkehr der Zeichen erfinde ich neu Mondtage...

Schweigen in der Telefonleitung, verklungen die einsilbigen Antworten, nur noch konzentriertes Schweigen zwischen ihnen. Tariq saß da, rauchte nervös. Würdest du mir helfen, hatte er Elke gefragt, ich bin auch Afrikaner. Warum kannst du das...

Bei einem Vortrag begegnet mir zum ersten Mal mein Urgroßvater Johann, ein stattlicher Mann von 90 Jahren mit dichtem weißem Haar. Er ist mir auf Anhieb unsympathisch. Früher besaß er Grundstücke und Immobilien. Für die Familie hat er sich...

Auf dem Bild erkennbar Kreise und Balken, zerfranste Zellen in Form einer abgeblühten Tulpe. „Das ist Ihr Gehirn. Wie Sie sehen, wurden bereits circa 30 % der Gehirnzellen zerstört.“, erklärt der Arzt.

Ein frühsommerlich warmer Tag, die Luft im S-Bahnwagen ist schwül. Ein Zeitungsverkäufer geht durch den Waggon, seine Kleidung, in allen Schichten der Vernachlässigung, dünstet einen aufdringlichen Geruch aus. Im jammernden Tonfall wankt er...

Das Haus aus Lehm gestampft bröcklige Kreidechiffren auf roter Wand erzählen vom Kommen und Weggehen im dunklen Winkel ein Wassertopf auf Beinen das Telefon in der Holzschatulle verstummt meine Erinnerung hält Türen offen für Wind der...

Ich stehe auf einem Bahnsteig, als plötzlich hinter mir ein Schnellzug vorbeirast. Ein donnerndes Geräusch, der Bahnsteig bebt. Die Erschütterung löst etwas in mir aus. Schnell drehe ich mich um. Berlin-Warszawa-Express - lese ich und...

Sommer 1962. Als die große Schwester aus dem Ferienlager zurückkehrt, zeigt sie stolz ihre Fotos. Auf einem zieht eine bedrohlich dunkle Wolke über die See. Die Kleine starrt wie gebannt das Schwarzweißfoto an. Sie hat noch nie die Ostsee...

Als ich nach der Ausstellung zur Haltstelle gehe, warten dort schon viele Leute. Der Bus kommt nicht. Plötzlich rennen alle los. Ein schwangerer Mann springt auf meinen Rücken und lässt sich von mir tragen. Man hat ihn entlassen, als er...

Ich bin ein sehr langer Sonnentag ständig könnte es gewittern und alle baden manchmal bin ich ein Fisch und alles ist verwundert

da war nichts zwischen uns – nur ein flüchtig bemessenes vakuum in das alles fiel, kantige worte, blicke alle lächeln auswendig gelernt die leere war ein raum im raum dehnte sich über den rand der nacht saugte den atem aus, suchte den zorn...

Die staubigen Taxis aus Dakar fädeln sich im rasanten Tempo dicht an dicht auf dem Garagenplatz vor dem Fährhafen in Barra ein. Wieder haben die alten Autos den Härtetest über die roten Sandpisten von der Grenze in Amdalai nach Gambia...

Im Neoprenanzug und Taucherflossen springe ich ins Wasser. „Können wir uns im Dunklen sehen?“, frage ich und tauche tiefer. Auf einmal sitze ich in einem englischen Bus. Ticketkontrolle. In meiner Handtasche finde ich ein grünes Bündel...

Im Garten Schnee und lila Leinenzeug waschwarm angeleint flattert, versteift Frost zwickt, zwackt bricht es entzwei.

Unter dem müden Oberlicht spannte der Mann den Trenchcoat seine Ärmel zwei lose Flügel so windstill das Treppenhaus rau das Klacken des Zeitrelais verebbter Pulsschlag im Dunkel Licht flammte auf im Schacht ein Kranz Gesichter über dem...

Vor einem großen Spiegel in schwarze Wolle gehüllt steht Anke, während Ute geschickt Nadeln steckt. Weich fällt der Stoff an ihr herunter. Die weißen Ornamente umranken sie fester. Russisch sieht sie aus, sind sich alle im Atelier einig....

Über unseren Köpfen kreisen Geier, während Ilse und ich den leeren Platz vor der Haftanstalt überqueren. Ich bereue bereits, dass ich mich von ihr zu diesem Besuch überreden ließ, und gehe rascher. Erst hinter dem massiven Steinrondell...

Anscheinend hatte sich mein Freund nichts dabei gedacht, als er für mich die Wohnung in der 196. Etage mietete. Er brachte mich dabei in eine fürchterliche Lage. Die Rolltreppe aufwärts erschien mir zu mühsam, stattdessen nahm ich den Lift....

„Hier spricht / die Polizei! / / Ein außergewöhnlich schöner Regenbogen / ist zu sehen.“ / /

Endlich kommt der Bus. Ich zögere einzusteigen. Die leuchtend grüne Anzeige an seiner Front ist leer. „Wohin fahren Sie?“, fragt ein Mann den Busfahrer. „Zum Hauptbahnhof wie immer“, antwortet er seltsam lächelnd und fährt los. Ich...

Ich habe mich von der Atempflicht befreien lassen.

Aus einer Laune heraus bewirft Lisa mich mit Kartoffeln. Schließlich kippt sie mir einen Teller Suppe über die Jacke. Aufgebracht werfe ich ihr Rosenkohl an den Kopf. Sie erschrickt. Ihr Gesicht wirkt auf einmal milder. Jetzt weiß sie also,...

Auf der schwarzen Wand der Nacht blüht gelb ein Fenster hoch zum Dach atmet still in meine Dunkelheit. Ein Körper schläft sein Schatten tanzt lockt mich ans schwarze Fenster. An der Wand gegenüber haftet sein Traum er sieht mich nicht im Raum...

Leer der Park, ich gehe auf den See zu Blütenduft in der Luft, Fluggeräusche und Vogelstimmen, Schmetterlinge flattern aus Büschen über die Wiese vom orangen PARKRANGER unterm alten Kastanienbaum hängt die Klappe hinab eine zerknüllte Tüte...

Hohläugig weint die Frau kippt den Nachmittag ins Glas ertränkt ihren Atem Wörter quellen undeutlich auf durch lange Sätze stolpert sie gegen die Küchenwand dahinter dreißig dünne Sommer in Sackgassen, stöhnt sie die durch diese Küche...

Sitzt da glitzernd am Ende des Bahnsteigs in knallengen Schuppenhosen mit seinem silbernem Ich verkommener Fischgott abgerissener Nix trockener Wassergeist schwimmt fliegt nicht mehr sitzt aus während seine Füße in Schuhen mit Klebeband...

Dunkle Wolken ziehen auf über der Stadt, dann ein Blitz. Donner. Platzregen. Ein vollkommenes Blitzgewitter! Wind schlägt mir den Regen ins Gesicht. Eilig stelle ich mich unter ein Vordach und schaue. Jäh und heftig entlädt es sich über dem...

funkelnde sterne angesteckt auf blassblauem grund im lichtschein der birke baumelt ein körper, den kopf im laub bleichgesichtig starrt er mich an den kenne ich schon er hängt sonst auf dem balkon gegenüber im grünen vorhang er hat die seite...

Der Sommer ging dem Ende entgegen. Elkes Situation hatte sich grundlegend verändert. Als in ihrer Firma über Entlassungen gemunkelt wurde, war sie zwar skeptisch gewesen, doch hoffte sie auf eine Weiterbeschäftigung. Dann wurde das Firmenkonto...

Hasenhorst stolziert über Bucheckern, wabert geschmeidig durchs Gelee – ehe es zu spät ist, frag ihn doch! Das gibt viel Lesestoff im Marmeladenglas, püriert & paniert, eine sämige Soße, extrafein geschliffenes Luftholz & Wurzelgestrüpp....

Ein gelbes Taxi hält Rost blättert die Tür auf ein Fuß tänzelt heraus in silbernen Schuhen eine üppige Schöne schwingt ihre Hüften stampft Staubfahnen Armreifen klirren sanft Wind schlägt im Takt das Wellblechdach ihr Lächeln voll Glanz...

Das Meer ist immer schon vor mir da, ruft – und ich gehe hin, den Atlantik im Rücken sehe ich der Stadt ins Antlitz das jedes Mal dichter vor mir steht ein steinerner Saum, weiße Geschlossenheit bis zum Hafen wild wucherndes Hinterland einst...

Afrikaner sitzen auf Hockern vor Nähmaschinen. Ich setze mich zu ihnen. Einer brüht Tee auf. Weil es uns an Keksen mangelt, schreiben wir Zahlen auf Zettel. Sie schmecken nur annähernd gut. Ein alter Mann schüttelt den Kopf.

Ich bin eine sehr breite Gürtelschlaufe beinahe jeder braucht mich manchmal bin ich eine Hose und werde getragen auf Händen zur Waschmaschine

Die Einladung zum Essen nehme ich zurück, meine Zeit ist sowieso knapp bemessen, außerdem will Gerd plötzlich Yve, eine Französin, mitbringen. Eilig fahre ich zum Supermarkt. Mit einem kleinen dünnen Abwaschlappen beginne ich den riesigen...

Die Fragen gibt es - und die Folgen. Antworten gibt es, die Fragen aufwerfen, fraglos fragwürdige Fragmente – frag nur zu! So befragt das Fragile frappierend frisch die Fragebögen mit den Fragezeichen aus dem Fragenkomplex der Fragesteller....

Auf der Rückfahrt, von einem Vorortbahnhof in Russland, ist die Verbindung nicht so glücklich. Wir warten seit Stunden. Kein Mensch auf dem Bahnsteig. Es herrscht ausgesprochen schönes Wetter an diesem Tag. Wind weht, Bäume rauschen auf. Ein...