Alle 420 Texte von Moja

* „Ich wurde 1939 eingeschult und 1964 umgeschult“, sagt Vater bitter. * Im Briefkasten steckt die Antwort auf Vaters Anzeige. Ein Mann bietet seine Dienste an: FEINE ERDARBEITEN – GRAB 40 EURO. *

die sonne geht fremd hinterlässt wolkigen atem nebel sträubt sich mir entgegen wird schatten wird winter und endgültig schweigen von stadt umzingelt horizontal verstellte sicht wandere ich zwischen kahlen bäumen schlage zaghaft nach dünnem...

Leer liegt die Straße im Dämmerlicht vor Karin, eine Brise salziger Atlantikluft streift sie. In der Pasteleria werden gerade die Stühle auf die Tische gestellt. Sie erkennt den Besitzer, er nickt ihr zu. Oft hat sie abends hier gesessen bei...

Nach einem Jahr zum ersten Mal wieder in der City, fallen mir die vielen Obdachlosen und Bettler auf. Unter den S-Bahndurchführungen kampieren sie auf Matratzenlagern mit ihren Tüten und Taschen. Bettelnde Frauen sitzen nebeneinander auf dem...

A: „Das stimmt nicht!“ B: „Doch!“ A: „Ich war dabei, ich muss es wissen.“ B: „Du warst gar nicht dabei.“ A: „Aber ich kann mich genau erinnern, du wolltest erst keinen.“ B: „Das bildest du dir bloß ein.“ A: „Nein, ich...

1 riesiger Mond, weiß wie Milch, steht dicht vorm Fenster, sein scharfer Schein rötet meine Haut. Mondbrand. Fliesen fallen von der Wand; etwas geschieht, Verschiebungen im ganzen Haus. Unversehens rutsche ich zwischen Spalt & Schacht, mein...

Während Gerald sich in der Kantine nach Unterhaltungsromanen umschaut, lese ich regungslos die Menükarte, deren Auswahl an Speisen ans Ungenießbare grenzt. Dann fällt mein Blick durch das Bullauge der Küche auf Schüsseln mit frisch...

Hinter dem Leerraum des Traums nehme ich ein Wesen wahr – nähernd oder entfernend, nicht weiß nicht schwarz oder auf allen Vieren – noch bin ich nicht soweit das vertraute Bild einer Katze, pechschwarz, wohin soll das führen – ins...

Meine Freundin ruft mir etwas zu in Höhe der Schlucht. „Hast du Mut in den Abgrund zu springen?“ Kalt sehen wir uns in die Augen. Ein befremdendes Funkeln in ihrem Blick. Mein Rücken strafft sich. Ein Windzug. Jetzt springen, unschlüssig...

Auf dem Hof hat sich eine Menschenmenge versammelt, einige Leute schauen erwartungsvoll nach oben. Zu sehen gibt es nichts. Als gerade niemand hinschaut, landet geräuschlos eine große Drohne mitten im Blumenbeet. Die Lieferung ist da!

Die Kassiererin lächelt milde, sie versteht. Da ruft sie schon nach den Kunden, die vor mir standen. Ein betagtes Paar. Ich gehe der alten Frau ein paar Schritte entgegen, ihre Augen strahlen sanft. „Wie viel kostet das Stück?“, fragt sie...

„Lassen Sie sich überraschen, für Sie habe ich etwas ganz Besonderes!“, sagt die Verkäuferin, langt unter den Ladentisch und legt mir einen tannengrünen Schlafanzug mit bunt schillernden Weihnachtskugeln auf Hüfthöhe vor. Während ich...

Der Traum einer Seele stieß Gelächter in meinen Schlaf ein verirrter Vogel auf der blauen Spur meiner Traumwand der Aufprall stand hoch und rot vorm Fenster verspritzte Angst auf den Fliesen an diesem Tag ein siedender Himmel die Sonne wie...

Monate nach seinem Tod stand ich an einer Bushaltestelle. Da sah ich ihn in der Menge. Erst erkannte ich ihn nicht. Er stand da und sah mich an, in seiner schwarzen Jacke, und lächelte. Er winkte nicht, gab mir kein Zeichen, sondern stand nur da...

Auf einem Floß nähe ich Kartons zusammen. Wind kommt auf, das Floß schlingert, die Nähnadel fällt mir aus der Hand und gleitet wie ein silberner Fisch ins Meer. Die Kartons versinken in den Fluten – und ich sitze einfach so da.

Es war ein guter Zeitpunkt. Ein Russe kam gerade am Bahnhof an. Wir spielten ihm etwas vor, denn wir brauchten ihn dringend. Endlich hatten wir ihn soweit. Bis dann der richtige Russe kam und wir vor ihm verbergen mussten, worum es ging. Zuletzt...

Am nächsten Tag reiht sie sich in die Schlange vor der Einwanderungsbehörde ein. Die Antragsteller vor ihr sind Afrikaner, Geflüchtete aus Rebellengebieten, Kriegs-flüchtlinge, darunter ein paar Libanesen. Sie wirken angespannt und nervös....

Morgens liegt ein kapitaler Hirsch am Strand, das Geweih im Sand, er bewegt sich kaum. Möwengekreisch. Vor ihm die Ostsee, hinter ihm Dünen, gaffende Menschen. Langsam nähern sich ihm einige Leute. Und: wie er so daliegt, der gestrandete...

In der Vitrine einer Konditorei saßen im Kreis – wie an einer Geburtstagstafel – Marzipanpüppchen. Ging man vorbei, klatschten sie in die Hände. Entzückt ging ich hin und her, bis mir die Absurdität der Szenerie aufging – und ich...

Orangefarbene Bettwäsche aus feinstem Satin mit Tupfen sucht eine alte Dame für ihren Hund aus. Aber bevor sie die teure Garnitur kauft, fragt sie mich um Rat. Zwar zucke ich nicht mit der Wimper und empfehle ihr stattdessen ein...

Wo ich momentan lebe, wohne ich nicht. Morgen werde ich von hier fortgehen. Ich schaue in den Kühlschrank und werfe die übelriechende Wurst in den Müll. Ich will nicht länger bleiben, nichts hält mich hier. Da fällt mir ein, meine Mutter...

Jemand bat mich, mir einen bestimmten Film anzusehen und danach auszuscheißen, damit er ihn auch sehen konnte. Ich schiss den Film sorgfältig auf dem Marktplatz aus und schlug die fünf Häufchen in Zeitungspapier ein. Mich bewegte die Frage,...

Mit nassen Haaren, ein Handtuch um den Kopf geschlungen, spaziere ich durch einen Bahnhof, vorbei an leeren Regionalzügen. „Schöne Frau!“, ruft mir jemand nach. Aber ich suche den richtigen Zug. Hinterland, zeigt die Anzeige. Da fährt die...

Ich verlasse komme zurück lebe da werde verlassen gehe fort lebe überall außer ich sterbe hier oder anderswo verlassen oder in Erinnerung

Es altert der glückliche Tisch. Altern und jammern? Was für eine Frage, so denken die Fische. Oh, dieser Tisch! Tisch im Universum, Tisch und du – und ich. Auf dem Teller der Fisch. Zu Tisch, noch ist er frisch der alternde Fisch.

Mittags im Park, außer mir ist niemand hier. Ich setze mich auf die Schaukel, störe ihre Ruhelage. Meine Hände umfassen die Ketten. Mit einem Fuß stoße ich mich ab, schwinge zurück, strecke die Beine, beuge sie, hole Schwung. Vor, zurück,...

Zwischen Kreuzberg und Neukölln stieg sie ein, der Mantel flog auf, ihre Knie leckten am Kleidersaum. Der Zug donnerte durch den Tunnel. Sie parkte ihr Handy am vorlauten Mund. Liebe? – schrie sie hinein, komm mir nicht damit! Fest presste sie...

In ein Gespräch vertieft mit einem chinesischen Dichter, dessen Lyrikband wir zweisprachig in einem Schuber herausgeben, vergesse ich die Zeit und verspäte mich. Die Mitarbeiter erwarten mich bereits ungeduldig. Entschuldigend schaue ich in die...

Der Leseraum füllt sich mit Publikum. Ein Mann beschwert sich bei mir über sein frühes Erscheinen, über eine Stunde wartete er im Nebel. Zu spät bemerke ich, dass ich das Baguette vergessen habe. Also stöbere ich erst einmal im...

In der Nacht vor Tariqs Geburtstag ging es Elke schlecht, das Herz raste, sie bekam Fieber, in ihrem Kopf summte es unaufhörlich. Sie fand keinen Schlaf. Morgens war sie schwach. Die Vorstellung, in seine Stadt zurückzukehren, bedrückte sie....

Im Innenhof des Seouler Gartens, von der Veranda des Pavillons, betrachte ich die hügelige Felslandschaft, eine Vegetation aus Kiefern, Bambus, Eichen und Ahorn. Der Eindruck von Fremdartigkeit ist so überwältigend groß, dass ich in einem...

Das Arbeitslosen-Zentrum liegt am Meer, Trümmer säumen den Strand. Man sollte dort besser nicht hingehen, es ist voll und jede Beratung kostet zehn Euro. Meine neue Arbeit ist es den Stand des Mondaufgangs in Karten einzutragen, stattdessen...

Die Frau bemerkt meinen fragenden Blick, als sie ihre mit Flecken übersäte rote Jacke in die Mülltonne wirft. Bei der Stadtreinigung hatte man ihr dazu geraten, sagt sie. Ihre Schadenersatzforderung würde nun unbürokratisch und zügig...

Wie jeden Nachmittag saß der Akkordeonspieler vor dem Hotel, ein kleiner Hund tänzelte neben ihm. Ausgeleiert und schwermütig schallte das Lied über die Rua Augusta. Passanten beugten sich zu dem Jungen hinab und warfen ein paar Münzen in...

Einige Meter von mir entfernt, an einem Mast, registrierte ich eine Überwachungskamera auf dem Platz. Der Gedanke, dass ich in die laufende Nachrichtensendung eingeblendet wurde, wie ich mit beiden Händen einen Pizzakarton hielt und das leere...

Als wir, meine Geschwister Norbert, Dietmar, Sabine und ich, mit Mutter zusammen in der Küche saßen, machten sie mir Vorwürfe, weil ich ihnen nie Kosenamen gegeben hatte. Ich hatte sie immer bei ihren Namen gerufen. Woher sollte ich ihre...

„Das Haus wurde komplett saniert, die Fassade erhielt einen himbeerfarbenen und gelben Anstrich, die Räume sind jetzt kubisch, die Wände verschiebbar. Ein Raum ist fensterlos und schrumpft zu einem Küchenschrank, in dem man um die Ecke...

gefärbte tabletten trudeln übers tablett, so seltsam violett, irgendein violett gibt sich nett und frappant farbig, tönt gewohnheitsmäßig tiefer über den tellerrand, eventuell eine täuschung, die temperatur der tendenz stetig steigend, wie...

Tariq lehnte am Küchenschrank, während Elke das Geschirr abtrocknete. Sie drehte sich zu ihm um. „Warum bleibst du hier?“, fragte sie unvermittelt. Sein Gesicht wurde schmal, Tränen traten ihm in die Augen. „Ich möchte meine Kinder...

Als das Telefon gellend zwitscherte stiegen hinter meine Stirn nacheinander zwei alte magere Traumhändler ein einer installierte eine Maschine am Scheitel steppte Zickzack übers Nervengeflecht der andere tauchte durch meine plissierten Träume...

Während ich mich im Spiegel betrachte, geschieht etwas. Alt und aufgedunsen, mit grauer Dauerwelle, so stehe ich da. * „Deine Augen gefallen mir nicht!“, sagt gehässig eine Frau zu mir. Betroffen schaue ich in den Spiegel. „Das sind nicht...

Ich träumte – ich machte mich zu einem früheren Ort auf, um zu sehen, was aus ihm geworden war, und was er in mir hervorrief. Auf dem baumlosen Sandweg, der Fluss in Nebel gehüllt, undeutlich die andere Uferseite, war es ganz still. Bald...

Der See liegt unter einem schlickgrauen Himmel, ein paar Meter vor mir zwei schaukelnde Körper auf einer niedrigen Bank, das Paar wie entrückt, einander ganz zugewandt. Meine Schritte knirschen unter kahlen Ästen und frischen Trieben, die Frau...

Mit einem Freund spazierte ich am Stadtstrand entlang. Während ich voranging, fotografierte er mich. Plötzlich verlor ich ihn aus den Augen. Ich kehrte in ein belebtes Strandcafé ein, trank einen Cappuccino und wartete auf ihn. Als er nicht...

Schon in der U-Bahn fängt es an. Erst lehnt die Kassiererin meinen BVG-Wechsel ab und verlangt Bargeld, dann rempelt mich ein Mann an. „Wohl Diphterie?“, höhnt er. Die Eltern eilen mit vollen Einkaufstüten voraus, auch ich trage schwer,...

Als ich das erste Mal komme, biege ich von der Hauptstraße ab, um dem abendlichen Strom der Passanten zu entgehen. Nichts deutet daraufhin, was ich im Möbellager, einem Gebäude aus rotem Backstein mit einer Laderampe und Stufen, vorfinden...

Januarerster ohrenbetäubend still Tage später Zwitschern Gefieder Flügelpaare Schwingen Flattern in der Luft Flug ohne Abdruck

Wie enttäuscht mein Freund von der Donau ist! Den Fluss hat er sich breiter als das Meer vorgestellt. Was für ein unpassender Vergleich, wundere ich mich, schließlich ist die Donau breiter als die Spree. Und dann verlangt er in einem...

Vor mir ein altes Paar, untergehakt, im langsamen Gleichschritt, jeder trägt an der Seite einen kleinen Beutel. „Wir loofen wie ein Paar Eierschecken“, bemerkt die Frau. „Weiß nicht wie Eierschecken loofen“, brummt gutmütig der Mann....

Anitas Vater sagte gar nichts dazu, er blickte auf seine Pantoffeln. Nie zuvor hatte er über seinen Bruder Georg gesprochen. Es gab ihn nicht. Doch nun erfuhr sie, dass sein Bruder am 20. Januar 2003 in Berlin geboren wurde und in der...