Alle 423 Texte von Moja

Die Versuchung, im Traum stehenzubleiben und einzutreten in die Galerie, ist groß. Als fehlte mir nichts als Faden- und Nadelzauber. Ich müsste das Fehlen glatt erfinden. Schon bin ich drinnen und hin- und hergerissen. Wohin ich auch schaue –...

Hinter dem Leerraum des Traums nehme ich ein Wesen wahr – nähernd oder entfernend, nicht weiß nicht schwarz oder auf allen Vieren – noch bin ich nicht soweit das vertraute Bild einer Katze, pechschwarz, wohin soll das führen – ins...

Die Kassiererin lächelt milde, sie versteht. Da ruft sie schon nach den Kunden, die vor mir standen. Ein betagtes Paar. Ich gehe der alten Frau ein paar Schritte entgegen, ihre Augen strahlen sanft. „Wie viel kostet das Stück?“, fragt sie...

Seit diesem Tag hatte Elke merkwürdige Zweifel, sie spürte, dass irgendetwas nicht stimmte. Sie dachte darüber nach, kam jedoch zu dem Schluss, dass es nicht nur an Tariq lag. Sie fragte sich ernsthaft, warum sie sich im Ausland besser fühlte...

Auf der Landstraße – ein Sommer Ende der Sechziger Jahre – eine lange Kolonne sowjetischer Militärlastwagen, bedrohlich dunkelgrün aufragend vor ihnen, angespannt steuerte der Vater das Auto an trostlosen Kasernen vorbei, die Eltern...

In der Nacht vor Tariqs Geburtstag ging es Elke schlecht, das Herz raste, sie bekam Fieber, in ihrem Kopf summte es unaufhörlich. Sie fand keinen Schlaf. Morgens war sie schwach. Die Vorstellung, in seine Stadt zurückzukehren, bedrückte sie....

Am Rand einer Wüste, zwei Männer und ich. Der eine befiehlt mir, einen Ziegelstein aufzuheben und den anderen Mann zu erschlagen. Wie gelähmt stehe ich da, den Stein in der Hand. Der Mann droht mir, ich soll endlich den Stein werfen. Das kann...

Auf dem Weg nach Hause rutsche ich auf dem Eis aus und gleite einen Hang hinab. Vor zwei Robben, die auf der Straße liegen, komme ich zum Stehen. Das Robbenjunge trägt einen Strampelanzug sehe ich eben noch, als Passanten die Robben anheben und...

Ich setze mich auf den Bordstein zu dem Mann, für den eine junge Frau ein bekanntes Volkslied schmettert. Als sie ihren Gesang beendet, klatsche auch ich Beifall. Der Mann springt auf und zeigt der Sängerin seine Mappe. Er ist ein Poet, erfahre...

Meine Freundin atmet schwer, als wir langsam die breite Treppe zum Bahnsteig emporsteigen. Immer wieder bleibt sie stehen. „Mein Koffer“, stößt sie atemlos hervor. Ich nehme ihn ihr ab. Da ist sie plötzlich verschwunden. Mit ihrem schweren...

Eine Frau mit kleinem Jungen an der Hand kommt mir entgegen. Der Knirps zwinkert mir zu. Ich zwinkere zurück. Er strahlt mich an. Unwillkürlich muss ich schmunzeln. Da ruft er mir aufgeregt zu: „Pass auf!“ – und zeigt auf einen Baum –...

Der Kuchen schmeckt einmalig gut. Die Tante meines Mannes verschmäht das zweite Stück. „Schlaf nicht ein“, ermahnt sie ihren Mann, „wir gehen sowieso gleich. Kein Kaffee, noch nicht mal Musik“, nörgelt sie und verleidet uns den Genuss....

..........Angela Merkel ist spurlos in den USA ... verschwunden; gekidnappt, untergetaucht? – Keiner weiß etwas. Unsere Chefin ist weg! Was bedeutet das, Krieg? * Bis auf den letzten Platz ist die Stadthalle besetzt, Reporter lehnen an den...

Warum bin ich hier eingezogen? Ich weiß es nicht oder besser gesagt, ich weiß es. Eines Tages hat meine Ärztin ein Rezept ausgestellt und mir eine helle Altbauwohnung mit einer großen Kammer verschrieben. Die Wohnung liegt im vierten Stock....

Verwundert bemerke ich, wie auf einmal in meinem Arbeitszimmer grüne Triebe sprießen, die bald den ganzen Boden bedecken. Nach und nach entrollen sich junge Farnwedel, sie überwuchern bereits den Schreibtisch. Eine Farnpflanze hebe ich aus....

Vorgestern flog ich per Hubschrauber nach Amerika und traf gestern in Korea ein. Da liefen nur schwarz verhüllte Gestalten herum. * Omar und ich besuchen in St. Louis, Australien, eine senegalesische Familie. Sie scheinen ein zufriedenes Leben...

Bei Tagesanbruch hält der DHL-Lieferwagen vorm Haus. Überrascht sehe ich aus dem Fenster. Als aber der Bote beginnt die ganze Wagenladung riesiger Pakete vor meiner Haustür abzustellen, streife ich mir schnell Jacke und Hose über und öffne...

Endlich ist es soweit, das deutsche Kulturinstitut in Westafrika widmet Gebrauchsgegenständen aus Deutschland die erste Retrospektive. Als ich sehe, dass etliche Afrikaner in das Gebäude hineingehen, verspüre auch ich den Wunsch, die...

Hinter mir in der S-Bahn eine Gruppe von Kindern, die ich hören, aber nicht sehen kann. „Meiner ist hellblau, meiner pink“, rufen sie. „Ich sehe etwas, was du nicht siehst und das ist orange“, höre ich eine Frauenstimme sagen. / Im...

Wir schauen verkniffen auf die Scheidungsdokumente und empfinden im Moment nur alte Gefühle. „So weit, so gut“, sagt die Scheidungsanwältin und legt meinem Noch-Ehemann ein weiteres Dokument vor, sie bittet ihn zu unterschreiben. Ich lese...

Zwei Männer mit finsteren Mienen nähern sich, als ich lesend in einer Parknische sitze. Nichts Gutes ahnend schließe ich mein Buch und stehe auf. Der eine geht vorbei, der andere steckt mir stumm im Vorübergehen ratzfatz einen Zweig mit...

Verwundert nehme ich wahr, wie ein Mann beiläufig im Vorübergehen eine Jacke auf einem Bügel an die Sonne hängt. Genau diese Jacke brauche ich! Ohne zu zögern, steige ich auf eine sehr hohe Leiter. Sonnenlicht blendet mich. Auf der obersten...

Beim Hinausgehen bleibt der Schornsteinfeger vor einem Bild stehen – Über der Stadt – Blick vom Dach eines Altberliner Gründerzeithauses, ineinander verschoben Verkantetes, der Lichteinfall auf die Fassaden in der schmalen Seitenstraße am...

Erst steht das Wasser im Abwasserkanal bis zum Gitter. Als es über den Boden strömt und rasch die Straße überflutet, entdecke ich den Stapel schrankfertig zusammengefalteter Hemden, Pullover und Hosen im Gully. Verblüfft hebe ich das Gitter...

Sitze mit Freunden in einem Café am letzten Zipfel Europas und betrachte die Landkarte an der Wand. Wie nahe Marokko bei Europa liegt, staune ich. Nur ein schmaler Pfad über die Straße von Gibraltar verbindet Tarifa mit dem nordafrikanischen...

Auf der Suche nach einem Ort, an dem ich wichtige Dokumente deponieren könnte, durchstreife ich meine Wohnung. Auf einmal entdecke ich an den Säulen mitten im Zimmer kleine Türen, hinter denen sich Fächer verbergen. An einem Pfeiler hängen...

A: Wie alt ist sie jetzt? B: Einunddreißig, manchmal ist sie wie ‘ne Neunjährige, aber das ist vielleicht das Russische, die Russen haben da was anderes. A: Aber das sie jetzt aufgehört hat mit der künstlichen Befruchtung, ist doch gut. B:...

Allein und dunkelnd fahren wir auf schwindligen Nebenstraßen fahren wir beengt und fremd scheinbar endlos pulst die rote Ader wo sind wir bloß? Kreuzen Kanten Körperreihen erfinden uns halbblind in das hinein was uns umfasst verschleppt auf...

Regen plätschert zwischen den Fenstern, Wind schlägt geräuschlos die Buche. Beruhigung zieht in den erhitzten Tag. Vormittag verwandelt die stille Straße in ein geschäftiges Fließband, auf dem die Parade stolzer Lieferwagen rollt, stockt,...

Hohläugig weint die Frau kippt den Nachmittag ins Glas ertränkt ihren Atem Wörter quellen undeutlich auf durch lange Sätze stolpert sie gegen die Küchenwand dahinter dreißig dünne Sommer in Sackgassen, stöhnt sie die durch diese Küche...

Fast eine Familiengeschichte der Tisch überflutet von Helle ein aufgeklapptes Heft geduldige Stühle, die weiße Lampe überwölkt von Gardinen wie eine zarte Lichtschrift verwischt die Leere der Tasse – teilt ein Foto ausdauernd mit. Die...

Anitas Vater sagte gar nichts dazu, er blickte auf seine Pantoffeln. Nie zuvor hatte er über seinen Bruder Georg gesprochen. Es gab ihn nicht. Doch nun erfuhr sie, dass sein Bruder am 20. Januar 2003 in Berlin geboren wurde und in der...

Ich bin ein sehr langer Sonnentag ständig könnte es gewittern und alle baden manchmal bin ich ein Fisch und alles ist verwundert

Das Haus aus Lehm gestampft bröcklige Kreidechiffren auf roter Wand erzählen vom Kommen und Weggehen im dunklen Winkel ein Wassertopf auf Beinen das Telefon in der Holzschatulle verstummt meine Erinnerung hält Türen offen für Wind der...

Um den schmalen See fließt ein schnelles Band der Pfad stöhnt & schnauft unter joggenden Alltagsstühledrückern alle in gleicher Verpackung der See liegt da wie ausgehaucht, Leute laufen emsig & ernst an Stöcken noch vor der Zeit am Zaun...

Staub und Launen wehen und sonst nichts Wände saugen Stille auf leere Teppiche liegen ausgestreckt unterm aufgerollten Mond am ausgefransten Rand der Nacht er wird nicht kommen vor dem Morgen bald wird er kommen es wird so kommen dann tut es weh...

da war nichts zwischen uns – nur ein flüchtig bemessenes vakuum in das alles fiel, kantige worte, blicke alle lächeln auswendig gelernt die leere war ein raum im raum dehnte sich über den rand der nacht saugte den atem aus, suchte den zorn...

Hohläugig weint die Frau kippt den Nachmittag ins Glas ertränkt ihren Atem Wörter quellen undeutlich auf durch lange Sätze stolpert sie gegen die Küchenwand dahinter dreißig dünne Sommer in Sackgassen, stöhnt sie die durch diese Küche...

Als ich nach Hause kam erwartete mich sein Schatten ich machte kein Licht an stand am Fenster und las seine Nachricht zwischen den Wolken der Schatten drehte sich um mich verharrte dann still ich lehnte mich gegen ihn da ging er durch mich...

Ich bin ein sehr langer Krankenhausflur ständig könnte jemand sterben und alle rufen manchmal bin ich ein Fenster und alles ist offen

...träume ich, als der Wecker klingelt - und ich erfahre nicht mehr, wie man das Schicksal lebt, in es hineinkommt oder besser daran vorbei, ob es Vorsehung, Verhängnis ist. Führt es an einem langen Weg an Räumen vorüber? Türen öffnen sich...

Aber wie sich der Kontrolleur nun umdreht, nutze ich den Augenblick und stecke hastig meine Tasche unter den Mantel. Doch da steht ein Schaffner im Zugkorridor, er hat alles gesehen. „Die Tasche dürfen Sie nicht mitnehmen!“ „Aber das ist...

Vögel verharren regungslos auf dem Eis, ihre Körper werfen flüchtige Schatten – gefrorene Zeichen, unlesbar die Textur des Sees. Mittagslicht bewegt die schimmernden Schatten der Vogelkörper. Stillstand bewegt mich.

Im Neoprenanzug und Taucherflossen springe ich ins Wasser. „Können wir uns im Dunklen sehen?“, frage ich und tauche tiefer. Auf einmal sitze ich in einem englischen Bus. Ticketkontrolle. In meiner Handtasche finde ich ein grünes Bündel...

Ida zieht den Riegel aus dem ausgehöhlten Mauerwerk, tritt kräftig mit dem Fuß gegen die Metalltür und stößt sie auf. Im selben Moment läutet das Telefon. Sie geht hin und nimmt ab. Karin meldet sich. Ihre Stimme klingt bedrückt. „Was...

Am nächsten Tag reiht sie sich in die Schlange vor der Einwanderungsbehörde ein. Die Antragsteller vor ihr sind Afrikaner, Geflüchtete aus Rebellengebieten, Kriegs-flüchtlinge, darunter ein paar Libanesen. Sie wirken angespannt und nervös....

Aus dem obersten Stockwerk schüttelt das Hotelpersonal den dunkelblauen Fransenteppich aus, der im Konferenzraum lag. Es staubt gewaltig. Der Teppich verdeckt fast die gesamte Hausfront. Ein stürmischer Wind erfasst ihn. Und während er hinab...

Im Discounter frisch gestrichene weiße Wände und Regale, auch die Kasse und der Käsestand sind weiß, sogar die Rückseite meines Zehn-Euro-Scheins. * Die Bankkassiererin lehnt ab, meine zerrissenen Hundert-Euro-Scheine zu ersetzen. Wir...

Noch bevor er aufgeraucht hat, holt er ein Päckchen Zigaretten aus seiner Jacke; zieht eine Zigarette heraus und steckt sie in den Mund. Ich zünde ein Streichholz an und gebe ihm Feuer. Er nimmt einen tiefen Zug und stößt den Rauch genussvoll...

Ich hatte keine Ahnung, sonst wäre ich nicht durch das verschneite Viertel zum Pflegeheim gestapft, um meine Großmutter zu besuchen. Sie war uralt und stand mit einem Fuß schon fast vor dem Jüngsten Gericht. Sie lag im Bett, als ich eintrat...