Alle 119 Texte von Isensee

Sternburg: Ein Epos der Gärung und des Untergangs / Gluck – die Flasche öffnet sich wie das Tor zum neunten Kreis,Sternburg, du flüssiger Gott in PET, du Mythos, du Preisfür all jene, die keinen Preis mehr zahlen können.Deine Kohlensäure...

Der Drucker hustet das Wort ins Nichts.Reden ist nur Staub,den keiner mehr atmet.Jeder Gedanke –Klappern in Glaskästen. / Der Himmel schwitzt Papier,„Verstehen“, brüllst du,und fällst durch Ritzen in den Schrankder aufgehängten Fehler....

Nun, liebe Verwaltungsverfahrensromantikerin, deine hymnische Verteidigung des Paragrafensumpfs hat mich tief beeindruckt. Hier war ich, noch halb mit einem zynischen Grinsen über meinen Vergleich zwischen Aktenordnern und Albträumen...

Ein scheiß Tanz auf Glasscherben, du springst und springst, und irgendwann merkst du, dass du bloß an den Kanten blutest. Und während du dich im Kreis drehst, fragt niemand, ob du überhaupt noch laufen kannst – sie schauen nur, wie du...

Potenzielle Konsequenzen und Herausforderungen für die Internetliteratur, die aus einem solchen Handeln und Kommunizieren anhand von Texten über Social Media Plattformen resultieren können. Zunächst einmal ist die Ausrichtung an der Logik...

Du sitzt da. Irgendwo zwischen „Mir egal“ und „Warum mach ich das überhaupt“. Der Text fängt an, als wär er schon im letzten Jahrhundert totgeschrieben worden. Du merkst sofort, das wird nix mit Spannung, nix mit „Aha!“. Es ist wie...

Michael Schulze wurde an einem Mittwoch geboren. Niemand gewann eine Wette damit. 3.380 Gramm Fleisch, 50 cm Hoffnung, die nach zehn Minuten durch den Windeleimer wehte. Seine Mutter, Friseurin, dachte: Wird schon. Sein Vater, früher...

Bahnhof kalt, / Bahnsteig nass, / ein Mieder wirft sich - leicht entglitten, / fällt, rutscht, klammert sich ans Gleis, / aus Stoff wird Staub, wird kühler Kreis. / *Ein Hauch, ein Band – / halber Knopf, halber Halt –* / was hält noch...

Angekommen, absolut retarded diese Zugfahrt. Hbf Weimar, an allem hats Säulen und Klimbim. Die Stimmung: "Dir ist es erlaubt mit dem Busfahrer zu reden" Es droppen Fakten: Das Verhältnis von Klassenfahrten auf Einwohner ist zehn zu...

In diese Zeit gestellt und wie ein Hund zurück gelassen, wartend auf das, was einen da verlassen hat. Wenn das dann zu oft geschieht, mit der Liebe oder dem Sinnen und dem Abhandenkommen. Das ist so worst case Mitteleuropa. Ich, lieber Leser,...

Hass satt, Städte niedertrampelnder Vollidiot, sitzt auf einem Berg aus Ton und Bleiglas, über 400 Tote, zerstampft zwischen Wasserrutschen und Zierbrunnnen. Etwas wie Reue erwartet und Genugtuung bekommen. Keiner unter diesen Umständen zu Tod...

Verreck die Norm, verpass ihr ‘ne Abfuhr. / Vulven sind keine Kuscheltiere, kein Streichelzoo. Sie sind rau, verknotet, eine gottverdammte Baustelle, mit Kanten, Ecken und einem giftigen Lächeln. / Kein Glitzer, kein Samt, sondern rostiger...

Sieh sie an, umhüllt von Düsternis, / ein Schatten, der die Luft zerreißt, / die Wände beben, / geheimnisvolle Stimmen heulen, / während sie mit jedem Schritt / die Ordnung zerschmettert, / die Gedanken zerbröseln / wie alte, gebrochene...

Weimar war nie der Ort, an dem ich ankam, um zu bleiben. Die Stadt starrte mich an, als hätte sie mich nicht eingeladen. Ich kannte die Touristenrouten, das Goethehaus, die dünnen, flimmernden Erinnerungen, die überall auf den Straßen hingen...

Sie wusste nicht, dass ich da war. Nicht wirklich. Vielleicht hatte sie mich einmal bemerkt, irgendwo an der Peripherie ihrer Wahrnehmung – ein Schatten in einem Café, ein Blick durch eine angelehnte Tür. Aber Menschen wie sie, die mühelos...

Matsch zwischen den Zehen, / ein schmutziges Geheimnis, / das niemand aufräumt, / Pfützen, die murmeln: / „Hier bin ich" / der Winter, / enthüllt / eine grau-braune Brühe, / unordentlich, schamlos / Farben, / die im Schmelzen ihre...

Würstchen fressen – als ob der Himmel selbst nach Fleisch riecht / Fettsäcke, die glauben, dass Würstchen ihre Seelen retten – ekelhaft / Hört auf zu fressen, hört auf zu stinken / Geht nach Hause, grillt in eurem Dreck / Fettsäcke...

Man müsste lügen, wollte man behaupten, Nabokovs Lolita sei ein Roman. / Lolita ist eine Kriegsmaschine, verkleidet als Liebesbrief. Eine polierte Guillotine, die den Kopf des Lesers so langsam absäbelt, dass er noch lächelt, während sein...

𝕾𝖎𝖊 𝖐𝖔𝖒𝖒𝖊𝖓.𝕹𝖎𝖈𝖍𝖙 𝖎𝖓 𝖕𝖆𝖓𝖟𝖊𝖗𝖌𝖊𝖘𝖙𝖞𝖑𝖙𝖊𝖓 𝕯𝖊𝖓𝖐𝖒����𝖑𝖊𝖗𝖊𝖓,𝖓𝖎𝖈𝖍𝖙 𝖎𝖓...