Alle 121 Texte von unangepasste

Manchmal blitzt für einen Augenblick der Geruch von Rot oder die Farbe einer Melodie in mir auf, wenn die Luft aus Pfützen von gestern trinkt und mein Atem sie beschwingt in mich hinein trägt. Eine Feder landet auf dem Meer, das...

Durchscheinend das Glück an Tagen aus Glas fliegen Vögel dagegen taumelt die Welt in der Scheibe Am Boden Federn Mein Kopf ein offenes Gelände Manchmal grasen Rehe in den Tälern manchmal liegt nur Schnee

Den Wolken ist mein Kuckucksheim zu schwer. Immer tiefer sinkt es in die Täler. Mit der Sichel mäht der Mond die Gräser am Gemäuer, und der Wind trägt sie als Sommerträume in den Dunst. Als dann die Dunkelheit das...

Gekentert ist mein Boot an deiner Klippe. Zu ungestüm hast du den Fuß hinein gesetzt. Es schwang hinauf wie eine Wippe und warf mich ab; jetzt treibe ich allein. Die Algen sanken tot zum Meeresgrund, als deine Füße in das...

Die Stunden des Frühlings schmecken gelb auf der Zunge, wenn sie still stehen und als Licht zwischen Sonne und Regenfäden hängen. Manchmal tanzen wir dort oben, springen auf den Farben in das glänzend Weite und kommen sanft...

Auf einmal treibt durch meine Fluten, von fremden Händen ausgeworfen, ein Fischernetz. Nur selten schwimmt ein einsames Gefühl in seine Fänge. Verborgen fließt, was in mir wohnt, auf Wogen, vollführt gekonnte...

Unsere Sehnsucht spannten wir auf eine Laute. Wenn uns das Leben wild berührt, schwingt sie in roten Melodien. Mit dem Ruf der Vögel ziehn die Klänge über Meere. Dort sind wir Lieder mit den Wellen und den Möwen, und...

Die Adern im Gestein sind fest verschlossen. Verloren decken Flocken letzte Beeren zu. Noch einmal grabe ich verdrossen die Wehmut aus dem Schnee, und dann herrscht Ruh. Verloren decken Flocken letzte Beeren zu. Das Winterlicht saugt Farbe aus...

Ich bin von meiner Sehnsucht fort gegangen. In meinem Luftschloss ließ ich sie zurück. Sie steigt auf schmalen Stufen Richtung Glück. Ihr Angesicht ist dunkelrot verhangen. Im Dachstuhl haben Würmer alte Streben befallen. Bohlen zittern vom...

Aus meinem stillen Wasser angelte er Gefühle. Am Haken zuckten sie in ihren letzten Zügen.

Einst kroch ein Frosch in meinen Hals, ausgetrocknet und karg, machte dort Rast, auf seinem Weg zum Laichplatz, schluckte Nahrung, schnappte Wasser. Ich gab ihm Fluten, die ihn herunterspülten. Bald mochte er die Dunkelheit und Feuchte und...

Wenn Blätter von der Sehnsucht fallen, um für immer in die Flut zu tauchen, ruft dein Meer ganz leise Herbst. In einem letzten Wellentanz erheben sie sich rot und wild und treiben dann zum Grund. Die Tonleiter aus Sturm und Brandung ist...

Malt sich die Kälte schön in ihrem Netz aus Blumen an den Fenstern? Wir stehen auf der alten Haut der Erde, und Fragezeichen wachsen büschelartig unter unsren Füßen. Manchmal reckt ein einzelnes sich hoch zur Sonne....

Manchmal wünschte ich, ich könnte einen Tag noch einmal wie ein Kind erleben. Doch Jahr um Jahr beschleunigt sich das Tempo der Zeit. Nur Träume dehnen heute noch die Stunden, und hin und wieder, wenn ich mich tagsüber aus den Augen verloren...

Sie fügte sich so geschmeidig in die immer kleiner werdende Normalität, wie der Begriff von Experten definiert wurde, dass jeder Spaziergänger sie fast übersah. Doch da sie nichts hatte, woran man sich stoßen konnte, gab es auch keinen...

Die Umstände haben sich verkettet. Eisenringe, die im Wind schaukeln. Hinter der Absperrung sitzt du manchmal tagelang. Aus Feuerworten fällt Asche auf Asphalt, und die Häuser atmen schwer unter der Last alter Tage.

brechen Blumen, und wir fahren über Risse im Boden. Vielleicht heißt leben: mit den Birken schweigen, sich an Tage lehnen, neue Formen finden. Aus deiner Stimme wehen Samen. Du hast Mohn gestreut. Vor meiner Haut wachsen rote Zeiten....

Mein Blick hat sich an dir verfangen. Huflattichgelb flattert er im Wind. Am Horizont versilbt sich der Morgen und fällt wortschwer ins Wasser. Du greifst in sein Grau und malst mit zaghaftem Strich mein Gesicht, doch unscharf steht es im Dunst...

Noch können wir das Wort wegschweigen mit den Lippen verbergen uns im Atem der Wiese nach Süden fühlen im Schatten von Kampfflugzeugen das Heu einfahren für den Winter wenn Gedanken das Licht löschen beieinander liegen auf dem weich...

Je älter ich werde, desto reißender stürzt die Zeit das Flussbett hinab. Früher, als ich ein kleines Mädchen war, bewegte sie sich in feinen Wellen, und an manchen Stellen blickte ich bis zum Grund. Heute sehe ich nur...

Worte brannten in meine Stirn. Am Waschtag flattert meine Haut an der Leine. Schwarz auf weiß biegt sich das Ausrufezeichen im Wind. Doch vor meinen Lippen endet die Schrift.

trinken wir Hoffnung aus den hohlen Handflächen des andern. An Erinnerungen perlt der Regen ab, so glatt und fest liegen sie uns an. Trockne mein Kleid nah am Sommer, wenn der Herbst die letzten Flammenfarben löscht.

Jeden Abend dreht der Tag den schweren Körper auf mein Sehnen, atmet Nadeln und färbt sich rot am Rand der Nacht. Ich winde mich, doch Zug um Zug lebt er sich tiefer in mich ein. Erst in der Morgensonne entziehe ich mich seiner dumpfen Glut....

So sehr ich es auch schätze, wenn andere für mich putzen – sobald sie anfangen, einem Aufräumwahn zu verfallen, ändert sich meine Einstellung grundlegend. Meist ist ihr Bedürfnis nach Ordnung von einer speziellen Vorstellung geprägt. Wenn...

Als ich in die Stadt fiel, keimte am Wortstamm meines Namens schon Hoffnung. Später verzweigte sie sich und wand sich durch Schatten und Sonne. Blattwerk schützt heute den Baum vor Blicken. Von Rinde umhüllt, wächst ein Ring in die Zeit. Der...

Bis heute dachte ich, mit zweiundzwanzig zählte ich zu den jungen Leuten. Zwar war ich längst kein Kind mehr; Apothekenratgeber, tägliche Gemüseportionen und Mittagsschlaf blieben mir jedoch fremd. Leider wurde dieses Weltbild schlagartig...

Und immer geht mit dir ein warmer Hauch, der sich um alle Dinge schmiegt und fast vergessen lässt, dass unser Dasein Rauch verströmt und flammt, mal stiller, mal in Hast. Nun spür ich wieder, wie mein Wachs verbrennt, und jedes Flackern fragt...

Den Sand ihrer Träume gab sie den Vögeln. Jeden Morgen mischte sie den Putz ihrer Luftschlösser unter die Körner, bis der Gesang weicher wurde und vertraut.

Sie zwängten mein Leben in sechsundzwanzig Buchstaben. In den Leerzeichen klangen die Töne lauter und widersprachen dem Gesang der Lerchen. Ich pflückte weiße Worte von den Lippen und legte sie in Zwischenräume. Ohne Schatten hallten sie...

Schon seit einer Stunde sitzt er über dem Formular. Mit seinen neunzig Jahren fällt ihm das Lesen schwer. Seine Hände zittern, als er mit dem Vergrößerungsstab über die Zeilen fährt. Alter: Wie auf dem Foto, plus 5 Jahre … Mehr als...

I Was ist das schon, das richtige Leben, der richtige Beruf; und dennoch wollte ich in meiner Jugend nichts mehr, als diesen mir so fern erscheinenden, einzigen auf mich zugeschnittenen Fleck ausfindig machen, um darauf meine Zukunft zu...

Früher suchte meine Mutter die Bettlektüre für mich aus, und ich wurde vor die Wahl gestellt, um sieben Uhr das Licht auszumachen oder die bereitliegenden Bücher zu lesen. Meistens gefielen mir die Bücher; manchmal konnte ich mich allerdings...

Für U. M. Du sagst im Weiß sind alle Farben zu Hause während mein blaues Gedicht durch die Nacht hallt Es kennt keinen Schnee nur das Meer und das Licht am Abend bleibt es heimatlos im Schatten der Bäume für immer gefangen zwischen Himmel...

Deine Stimme flieht über die Berge. Auf dem Gipfel liegt der Schnee kniehoch. Ich gebe dem Wind Meerworte und eine Handvoll Regen. Die Zeit ist noch nicht reif, sagst du. Sie liegt dir bitter auf den Lippen, und Kraniche sind unbekannt verzogen.

„Ich möchte, dass sich die Person meldet.“ Der Lehrer ließ seinen Blick durch die Klasse schweifen, dann richtete er ihn einen Moment zu lang auf mich. Er meinte doch nicht etwa …? Das konnte nur ein Missverständnis sein. Oder hatte...

ist das Weiß der Stille, wenn der Morgen erblasst. Dann schweige ich bei den Steinen, verstehe die Lippenblütler und sehe mich werden. In allen Dingen liegt ein Wort. Ich pflücke keines, lasse reifen.

Nicht nur in weltlichen Dingen waren meine Eltern streng. Sie hatten auch einen tief verwurzelten Glauben, der früh in ihnen verankert und von Generation zu Generation vererbt wurde. Für meine Vorfahren war es selbstverständlich, dass es ein...

Manchmal fliegt dein Traum ans Vogelhaus und sammelt Körner aus dem Schnee. Doch du bewegst dich einen Deut zu schnell. Erschrocken hebt er seine Flügel.

Eines Tages war das Meer in sie eingedrungen, in die schmalen Öffnungen der Gedanken gesickert und hatte alles mit Schlick umspült. In ihrem Kopf blieb ein salziger Rest aus Seetang und Sandkörnern zurück. „Bleib am Rand“, hatte man ihr...

ist gereinigt. Kein Holz mehr neben blanken Wänden. Wenn der Herbst kommt, wirst du ihn entzünden zwischen reifen Pflaumen und Versprechen, bevor der Wind alles fortträgt, auch dich –

Warum ein Puzzlestück sein, das passt, fragst du, und ich ziehe die Kapuze über und ändere meine Form. Ob ich mich an eine andere Stelle lege, willst du wissen. Ich zucke mit den Schultern und lehne mich ganz dicht an dieses Fenster, als...

Ich zerschneide die Nächte in mir, schwarze Sätze, die zittern; der Klang von Papier. Ich lese den Herbst aus den Venen, aus Muskeln und Herz, und ich falle ins Wort: verstrickt in ein Lied, immer wirr, immer wir.

Plötzlich stürzen meine Blicke in dich und treffen auf deinen Grund. Aus der Bruchstelle strömt Abendhimmel und malt die Landschaft für Sekunden wund.

Als ich in der vierten Klasse war, musste ich die Fahrradprüfung bestehen. Dieses Ziel war ein Teil des Lehrplans, auch an Waldorfschulen. Zu diesem Zweck hatten wir ein spezielles Heft angelegt. Tag für Tag malten wir Verkehrsschilder von der...

Wir schweigen fließend in allen Sprachen unserer Unruhe, schütteln das Licht von unseren Schultern, sein Gewicht zu schwer für einen Tag. In der Meerenge gehen wir spazieren, werfen Fragen zu den Fischen. Zwischen Gischt lösen sie sich auf....

Babysitter hatten es bei uns nicht leicht. Nicht nur, weil sie vier Kinder auf einmal zur Ruhe bringen mussten; vielmehr wurden sie von Zeit zu Zeit auf die Probe gestellt, insbesondere wenn sie das erste Mal mit uns allein waren. Wir schliefen...

hat mich in der Hand. Bevor der Morgen kommt, sinke ich auf das Herz rauer Felsen, von Wellen gebrochen und kalt. Ein Flüstern auf Klippen bin ich und lebe im Regen; Stunden aus Salz hängen sandig an meiner Haut. Wenn du mich findest, ist mein...

1.  Mein Danebenjob I: Erste Erfahrungen als Putz- und Küchenhilfe | 284 , 3 mit 2 
2. Wie wir werden, wer wir sind, oder: Zwischen Nebenjob und Danebenjob | 627 , 5 mit 5  1  
3.  Mein Danebenjob III: Wie unangepasste versucht, zur Sekretärin zu werden | 339 , 5
4.  Mein Danebenjob IV: Ein Haar im Waschbecken und ein Sohn in Afghanistan | 349 , 5 mit 5  1  
5. Wie wir werden, wer wir sind, oder: Zwischen Nebenjob und Danebenjob | 78 , 3 mit 2 

Ich kann nicht mehr tun, als Eisblumen pflücken und traurig sein. Hinter dem Meer hat sich die Welt verschluckt, beißt sie sich Zähne aus und wähnt sich Kapitän ins Uferlose. Heute hat mein Herz einen Sprung wie nur das Raubtier vor der...

Du bist Luft für mich, sagst du, doch ich gehe dir gerne durch und durch.