Alle 151 Texte von Lluviagata

Sie mag den kalten Morgen nicht, / den fahlen Mond, den Nebel / vor tiefgefrornem Sonnenlicht, / nicht mal den Ruf der Krähen. / Die Birke schweigt, der Apfelwein / ist trübe wie der Abend. / Im Schrank liegt Staub, das Brot ist Stein, /...