Alle 1.311 Texte von Isaban

Die alte Katze Zeit holt dich stets ein: Milliardenmal zur Mörderin geworden ist sie geübt, sie schleicht auf Samtakkorden, leckt über Haut und Haar, frisst Jugend und verdaut Vergänglichsein.

Sterben haust in grauen Räumen all der späten Nachmittage. Vage ahnst du deine Lage: du hast alles falsch gemacht. Ach, das Glück ist eine Dirne, tanzt mit dem, der grade lacht. Abends sitzt du stumm im Garten, Blei legt sich um...

Zisch ab, du Großstadttaube, sonst bist du Biest bald mausetot! Gleich färbe ich das Pflaster rot, mich sprengt allein der Glaube: Ein Märtyrer, das will ich sein! Und wenn ich explodiere, dann schmiere ich mit letzter Kraft,...

Die Menschen ziehen morgens an den Leinen den Hunden nach, am Grünstreifen entlang, im Blick hat jeder Halter nur den seinen und in den Nüstern lodert der Gestank der braunen Kringelrosen, die da blühen. Die Sonne schläft noch...

Schlampampen wollen wir soweit die Altstadt schreit lass uns durch die nassen Gassen schlittern tanzen ganze Arbeit leisten beim Nichtstun die Nacht auf den Kopf haun bis der Morgen uns erschlägt.

Espenlauberzittern pulst sich ein, den Rhythmus hat dein Kussmund vorgegeben; im Fallen sehe ich die Uhren schweben, ertrinke zwischen ungestümem Beben, um dann ganz ohne Atem eins zu sein. Du musst nun gehn, sagst du und willst nicht, dass ich...

Luft steht starr staubig baumeln Sommerleichen Bindung? Klebestreifen überm Bett lauern heiße Tage atemlos

Zur Zeit staut sich das Früher in den Schränken; es setzt dort Staub an und das zwackt gemein. Ich könnte mich in Larmoyanz ertränken, in Fluten von Ichfühlmichsoallein. Der Dauerregen tropft von Fensterbänken, sonst...

Die Hungervögel hocken auf den Simsen. Lang war die Nacht, blau schleicht der Morgen ein. Die Straße glitzert fast wie ein Versprechen. Du schaust kaum hin und schlitterst in was rein. Dort ruht ein Blättchen reifgeküsste Zeitung, die...

Den Bauch waschen Tauben sich grasend im Tau. Im Ahorn klopft zärtlich der Regen. Der Himmel ist milchig, nicht weiß und nicht grau, recht sparsam und lau tropft sein Segen. Die Wegwarten wackeln verwaschenes Blau, die Dahlien leuchten...

Gestern klang das schrille Klagen eines Hasen aus dem Graben. Heute ist es aus der Welt. Abgeprallt von einem Wagen, weggeschleudert und zerschellt, starb das Tier. Sein Herzversagen passt in diesen kalten Tagen Krähen bestens in den Kragen,...

In unserer Gasse ist es still. Die Kinder spielen seit Wochen irgendwo zwei Straßen weiter. Herr Schulze weint und manchmal, nachts, da schreit er, Marie, die Frau, verblasst fast stündlich mehr. Meist wirkt die Schulzewohnung stumm...

Da war soviel Mai von Julei bis November, dass die Betablocker wie Dezembergemüse am Tellerrand sprießen.

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Und wären wir nicht mehr, so wäre da doch weiterhin die Erde, die sich dreht. Der Himmel ist mal trüb, dann wieder klar, und irgendwo auf diesem Erdball weht der Wind ein Blatt vom Baum. Es fällt und fällt, wie sanft...

Verschließen wir ganz schnell die Türen, da draußen prasselt es wie nie! Als wollte Satan uns verführen, tropft Himmel wie an Perlenschnüren in steter, feuchter Elegie aus seidengrauem Etui. Komm, wärm dich unter meiner Decke, lass uns...

Feiner Duft zieht in die Stuben, weiter oben kichert Ruben; Samstag ist es und schon spät. Kaffee tröpfelt durch den Filter, Finn wacht auf. Im Halbtran killt er ein paar Orks und Leo dreht gut gelaunt im Park die Runde. Eifrig...

Im Garten vorm verwaisten Haus, vor dem im Herbst die Astern blühn und sommers die Ranunkeln glühn, schnitt ich im Stillen manchen Strauß. Es zog mich immer wieder hin. Nie sah man wen am Fenster stehn, das Glas war trüb,...

Da fraß sie den Hafen, den Deich und den Strand, da fraß sie, was bebend im Wege stand, polierte den Landstrich mit donnernder Hand und löschte das Licht. Was übrig blieb strahlte, bevor es verblich.

Du spiest sie aus und ich muss sie bebrüten, in meinem Kopf, der schwer an ihnen trägt, mit meinem Mund, der sich nicht mehr bewegt, als müsse er bewahren und verhüten, dass mir ein einzelnes verloren geht, verhindern, dass...

Er schwindet hin, von Tag zu Tag; rapide nimmt er ab. Das Leuchten, das sonst um ihn lag, erlischt zu fahlem Hautausschlag und Ahnung um sein dunkles Grab: Er schwindet hin, von Tag zu Tag. Ich lege ihn in mein Gedicht; ins Blaue geht sein Blick....

Schwanensang sagt sich so leicht, hat diesen tollen Dramaklang, doch will man lyrisch singen, muss das nach tiefem Sinnen klingen, nach Tiefsinn halt, Melancholie, vielleicht ein wenig Apathie, Tragödie, Apoplexie, Weltuntergang - doch irgendwie...

Wenn jede Nacht die Stirn ist, die er senkt, die Stürme einzig flüsterweiches Raunen, der Donner nur der Wagen, den er lenkt, und die Plejaden Staub von seinem Hemd, dann will ich Traum in seinem Traume sein, will wie ein Kind ob seiner Größe...

Die Himmel tragen Blau, es ist ja März. Von meiner Wiese ist das Weiß verschwunden. Der Amseln Zwitschern süßt die Morgenstunden. Ganz zaghaft zwitschert auch mein Straußenherz. Der Hund hat sein Erstaunen kaum...

Der Rippenkäfig bebt und bebt, der Vogel flattert wild: Ein Traum blieb Traum, ein Sehnen klebt verlebt im Federkiel; das Schlagzeugsolo endet still.

Es war nicht mal ein Grau, es war ein Irgendwas, das täglich etwas mehr von meinem Ich auffraß. Es war das schrille Warten, dass doch noch etwas käme, so ein verdammter Zustand, für den ich mich fast schäme. Es war ein...

schreibt sich Wort für Wort fort womöglich bleiben tagfristig Träume das Stirnenreiben der Wuchs der Bäume das Nadeltreiben und Gift der Eiben am Ende vergeht alles Erträumte all das Versäumte und auch das Leben bis federleicht neues...

Ich übte mich im Einsamsein. Die Sonne warf Karfunkelperlen durch die Wipfel alter Erlen, da stürzte mir der Wald entgegen; sein Schatten nahm den meinen ein. Der Forst war groß, ich eher klein. So stand ich, stand verdammt...

In deinen müden Augen liegt das Wissen um den Süden; der letzte Rest Gefieder im Nacken juckt schon wieder. Hoch überm Kopf, fast außer Sicht, im schmerzhaft hellen Frühlingslicht, fliegt so ein Silberflieger und fliegt...

Heut trat ich vor die Tür, das Wetter zu besehen. Kalt war es, roch nach Frost. Und schon war es geschehen. Ein Flöckchen Schneekristall, auf seine zarte Weise, traf meine Hand zum Kuss, zerschmolz dabei ganz leise. Das Tröpfchen...

Ich suchte lange Jahre nach Heiligem. Dem Gral, nur fand ich nie das Wahre, weil irgendwer es stahl. Der Dieb war wohl Herr Meier, stets jubelt der sein „ Amen!“, grinst wie ein Lämmergeier und tuschelt mit den Damen; mich nervt der Kerl...

Oft wünschte ich, das Glück wär wie mein Kater. Der schnurrt des Nachts so gern zu meinen Füßen. Im Winter mochte ich das Tier nicht missen! Na ja, nur heute, gegen Mittag, hat er mir eine tote Taube hergetragen. Er legte sie ganz stolz auf...

Gleich links vom leeren Starennest schmiegt sich die Leiche des Ballons vom letzten Straßenfest in kahle Ahornzweige. Ein Zeppelin fliegt, leise, leise, entschwebt nach irgendwo, das scheinbar südlich liegt. Bevor es in die große...

Auf der Parkbank sitzt am Morgen diese Kleine, die auch gestern schon dort saß und um halb acht in der Frühe schlappe Pommes aus der Schmuddeltüte aß. Heute scheint sie nichts zu essen, sie trinkt aus der Coladose. Es ist kalt und regnet...

Wer kennt ihn nicht, den Zögerling? Das ist ein klitzekleines Ding, sitzt unter manchem Schopf. Ich glaub, es muss ein Dreibein sein, erst unauffällig zart und klein, ein Krausgedankenkopf. Gehätschelt pulst er und wird groß,...

Jetzt ist es warm. Der Winter ging vorbei, wie jedes Jahr. Du hörst die Vogelschar und frierst nicht mehr und bleibst doch seltsam starr. Ein Spatzenzank, ein weher Taubenschrei, vielleicht bricht ein Geschirrstück dir entzwei, dann...

Es liegt ein Schweigen in der Nacht, das ringsum alles schweigen macht: Ein Nichts mit Vogelkrallen frisst Finsternisse in die Nacht; treibt Lichtfraß, bis kein Stern mehr lacht; was leuchtete, muss fallen. Das Nichts, das Dunkelheit entfacht,...

Wenn man meiner Mutter glaubt, bin ich der Fehler, den sie am wenigsten bereinigen konnte. Ich wollte einfach nicht zu den niedlichen Rüschen auf dem Bild passen, das sie sich vor meiner Geburt von mir gemacht hat.

: dann bleibt nur noch das bleibenlassen, ein schlichtes letztlich weiter gehen obwohl die andern stille stehen, auf beiden seiten nichterfassen und nie mehr in die augen sehn. ich wandele und war und bin mir wendepunkt und grenzgebiet; wo du...

Asphaltierter Himmel schüttet eine Handvoll Flocken hin, Eiswind klebt wie festgekittet im Gesicht. Die Ohren glühn und ich schreite und ich lege was ich bin und meine Schritte in die graupelharschen Wege, wenn Gedanken...

Sie hat ins nächste Nichts geblickt, sie sah die Faust nicht kommen. Nun räumt sie stumm die Küche auf, und jenen wunden Ort, der Stimmen spuckt und Pläne, Wut und Mut verschluckt und auch so manches Wort; er liegt gleich hinterm Außenmund,...

Seit heute Morgen steht es fest. Die Symptome sind eindeutig. Ich bete für Kraft, Mut und Stärke es durchzustehen. Mir meiner Pflicht bewusst, wische ich ihm die Schweißperlen von der gefurchten Stirn. „Nie kümmerst du dich...

Zu Wegrandgrillengeigen sang heiße Luft vom Mähen. Nur Stoppeln blieben stehen. Septembertage neigen sich beinah zu behände dem rotgoldbraunen Ende; die Nachtigallen schweigen. Wo Sommerfarben starben, versammeln sich die...

Im fremden Land, im Wort um Wort gewiss, das Gehdoch zu entdecken, mit Koffern statt Kissen, so stille, pst, stille, mit Hoffnung auf morgen ganz stille sein.

Seit kurzem wirkt die Umwelt grau. Nicht überall, nur grade hier. In Nachbars Garten haust ein Pfau. Im Federkleid trägt er Saphir. Wenn er stolziert, dann leuchtet dir sein Sterz in tausend Farben. Den stellt er oft und gern zur Schau,...

Nur selten schmeckt erwärmte Pasta so gut, als wäre sie noch frisch. Sehr ähnlich ist das auch bei Fisch, Gemüse, Auflauf und bei Braten. Von Pilzen ist ganz abzuraten! Hat man sich vormals abgewandt, selbst wenn man sich einst köstlich...

Nacht ist in den Tag gefallen, unter schwarzen Dächern krallen Lichter sich wie Affenpfoten in die rauen Außenwände; untot rieselt Langzeitgrauen, das an Tür und Fenster klopft.

Glaub nicht, ich gäbe mich geschlagen, glaub nicht, du kriegtest mich je klein, glaub nicht, ich würde es nicht wagen: Ich brocke mir schon bald was Neues ein; auf Händen lasse ich mich tragen und feiere mein neues Sein. Ich muss...

ich mag kein Licht mehr sehen, lösch diesen Tag und das letzte Gedicht, schieb vor die Sonne dein schwarzes Gesicht, bleib bei mir. Dein Dunkel erschreckt mich nicht, nur die verlogene Silberschicht.

Sie sang, sang, sang im Kopf, sang, auf dem ganzen Heimweg. Wir treffen heute unsre Freundin Biene Maja, diese kleine, freche Biene Maja, Maja zeigt uns ihre Welt. Den Blick hatte sie auf die Linien zwischen den Bordsteinplatten und auf ihre...