Alle 1.299 Texte von Isaban

Schlampampen wollen wir soweit die Altstadt schreit lass uns durch die nassen Gassen schlittern tanzen ganze Arbeit leisten beim Nichtstun die Nacht auf den Kopf haun bis der Morgen uns erschlägt.

Du schließt mich fest in deine Worte, wir blicken uns ins Reimgeflecht, verfrachten Silben und Kadenzen ins Schatzkästlein „Gefühlt und echt!“, so echt, dass ich vergehen will, umkost mich jene wilde Flut von mehr und minder reinen Reimen;...

Mein Gott, warum gab niemand Acht, die Welt hat sich verschworen und allerallerletzte Nacht ein weißes Reich geboren. Kein Wächter hielt im Dunkeln wacht, kein Hund spitzte die Ohren. Der Häher klingt, als ob er lacht: Der Teich...

Ja, sie irrte, lief seit Tagen durch die unbekannten Wälder, Regen fiel, ihr wurde kälter; eine Faust saß ihr im Magen. Leer der Rucksack, die Behälter, selbst die Flaschen. Unbehagen krallte sich ins schrille Schlagen ihres...

In schwarzen Schwärmen schwirren Fliegen um Fallobstleichen, die am Boden liegen; Choräle steigen auf, aus dunklem Schaum. Unzählige Gemeindeglieder singen zeitgerafft. In höchsten Tönen klingen die Dankeslieder unterm...

Zisch ab, du Großstadttaube, sonst bist du Biest bald mausetot! Gleich färbe ich das Pflaster rot, mich sprengt allein der Glaube: Ein Märtyrer, das will ich sein! Und wenn ich explodiere, dann schmiere ich mit letzter Kraft,...

Kein Flattern der fliegenden Fische, kein Zischen der wogenden Gischt: Das Brandungslied vom ewigen Verkehr ruht wellenlos und sternenfrei, vereinzelt schmatzt etwas vorbei, allein im leergefischten Meer. Juwelengleich glitzt Straßenquarz...

Es fällt der Schnee, die Heizungsrohre brummen, doch irgendwie, mir ist noch immer kalt. Die Zähne klappern, wollen nicht verstummen - hier wandelt eine zitternde Gestalt. Jedoch gehöre ich nicht zu den Dummen und seh auch zwischen...

Mirabellenbaum sagst du Rosengewächs weißt du noch und ich muss die Wimpern senken vor dem Blau und dem Licht weißt du noch und aus Blütenzweigen tropft lautlos ein Kern vom letzten Jahr.

Wir waschen Worte, die wir fanden, gelebt, geschmeckt, inzwischen satt wie Staub von Reisekoffern ab, in letzten Blicken Spinnenweben, in denen noch die Reste kleben, von all dem abgelebten Leben.

Da riss ich mir die Farben aus, / schnitt meine langen Haare ab, / flocht eine weiche Decke draus, / die legte ich dann auf sein Grab; / das Atmen war unendlich schwer. / Ich weinte alle Himmel leer, / kein Vogel sang auf meinem Gang /...

als ob der Tag ein Taumeln bleibt, ein Fallen in die Nacht, das Löcher in die Flügel reißt, aus Sperbern Spatzen macht, wobei doch jeder Vogelschrei das Fernweh mehr entfacht. Mir graut, da bleibt wohl weit und breit nur...

Mir träumte schlecht in letzter Zeit, vom Felsen bei den Erlen, dem Flammenhaar der stummen Frau, von Weibern und von Kerlen. Ein Raunen, Zischeln, Wispern huscht, die Nachbarsfratzen streifen im Dorfe geifernd ihren Weg und wollen sie...

Wer kennt ihn nicht, den Zögerling? Das ist ein klitzekleines Ding, sitzt unter manchem Schopf. Ich glaub, es muss ein Dreibein sein, erst unauffällig zart und klein, ein Krausgedankenkopf. Gehätschelt pulst er und wird groß,...

Mit allen Wassern wäscht der Sturm das Lindengold von Bürgersteigen, zwingt junge Bäume, sich zu neigen, spült manchen unglücklichen Wurm aus seiner Krume hoch ins Freie und zerrt die Vogelkinder aus den Nestern. Die Kleinen wähnten sich...

Wenn Herzen zwischen Versen schmerzen und das Rückgrat zum K2 mutiert, ist es entweder zu spät oder der Dichter zu dicht und die Lyrik auch nicht mehr das, was sie mal war.

Die Raublattastern tuscheln struppig, / Cosmeen senken knickhalsig die Köpfe, / zwei Silberdisteln salutieren schuppig / und Pfaffenhütchen kullern hin wie Knöpfe: / Der Igelkönig residiert im Fallobst, / das Wespenvolk umschwirrt ihn...

Auf einmal einmal träumte er / dass er nur er besonders wär / verlief sich dann im Kreisverkehr / und trank ertrank erst mittelschwer / versank Kopf ab im falschen Meer / (das Ufer schien ihm trist und leer) / verloren er verlor sich sehr...

Leute seh ich, die ich nur erfunden hab. Ich glaub zu viel. Zu fest. An mich. Die, die mir nahe sind, die kenn ich nicht; das, was ich sehen will, scheint mir so klar, dass ich zu spät versteh, was wirklich war. Sind wir nicht wir, wer bist...

Und nach der Arbeit werde ich wüste Wüste, Trockenkopf, Sand im Auge, Salz im Hals, wund im Mund und absolut keiner kommt und flutet mich; erst der Sechsuhrwecker sagt, wie’s weitergeht. Und nach der Arbeit werde ich

Ich habe dieses Land so oft durchquert, dass meine Wurzeln kaum mehr spürbar sind; an allen Orten neufremd wie ein Kind, bin ich nie richtig oder ganz verkehrt. Was ich einst träumte, schrieb ich in den Wind. Nein, nicht das Leben hat...

Im fremden Land, im Wort um Wort gewiss, das Gehdoch zu entdecken, mit Koffern statt Kissen, so stille, pst, stille, mit Hoffnung auf morgen ganz stille sein.

Hab keine Angst, mein Kind, da bellt nur Wind, ein kurzer Sturm, der an den Fenstern reißt, vielleicht ein Dach zerschleißt, mit losen Schindeln schmeißt, in Feld und Bäume beißt, dann nach und nach vergreist und hin zum Nichts verweht. Hab...

So sei du mir Erwartung und Begleiter ein Schatten und der Faltenwurf im Bild mach mir bewusst wie kostbar Sand verrinnt sei mir gewiss - wenn auch vielleicht nicht heute

Wie haben die Stunden nach gestern gestunken, das Sprechen tat immer noch weh, da haben wir schweigend aus Tassen getrunken, wie früher: verrauchten Earl Grey. Im März wären wir in die Kissen gesunken, jetzt sank unser Blick in den...

Wie Nachtigallen schweigen, Laub raschelt, wenn es bricht, die letzten Flügelgeigen, Altweibersommerlicht, das lose Grün der Wälder fällt in mein Gedicht, das intensive Summen im süßen Efeuduft, Erklingen und...

heut wusch ich mich in deinen warmen Händen war mir dein Mund gleich Trinkgefäß und Quelle und Meer war ich und meine Brandungswelle schlug über mir herein in deinem Zimmer roch es nach nackter Gier und Lustgewimmer schmolz...

Wie sich der Wald den Horizont verbiegt! Durch Nadelzweige fädelt sich der Tag, bis er im Moos auf einer Lichtung liegt, und nicht an seine Pflichten denken mag. Umkost von Schatten summt er Schlummerlieder, ermattet schmiegen sie sich an ihn...

117 Inselreiche Zauberort und Niemalsgleiche Welle zu Welle Hin und zurück Brücke um Brücke 400 Stück All die Paläste Steinalte Pracht Auf allen Straßen Glitzert die Nacht In Fundamenten Nistet die Zeit Unter den...

In unserer Gasse ist es still. Die Kinder spielen seit Wochen irgendwo zwei Straßen weiter. Herr Schulze weint und manchmal, nachts, da schreit er, Marie, die Frau, verblasst fast stündlich mehr. Meist wirkt die Schulzewohnung stumm...

Fast ist’s, als hätt ich mich im Wald verirrt. Verwundet fühl ich meine Kräfte schwinden, da dröhnen Schritte. Werden sie mich finden? Es schrillt die Angst, die kreisend mich umschwirrt. Die Schwäche will ich nicht,...

Da ist die Husche mit der Karre aus Metall, die vor den Läden immer all den Schnaps in kleine Säuglingsfläschchen füllt. Die beiden Puppen in dem Wagen hat sie warm in Mäntel und in Decken eingehüllt. Eins hat sich mal verkühlt, sagt sie,...

Manchmal, wenn du bei mir bist, bist du nicht ganz bei mir, vielleicht, weil du grad etwas liest, womöglich den und den vermisst, weil du im Job die Krise kriegst, eventuell, weil du vergisst: Ich bin zwar gern bei dir, doch wenn du nicht...

Die Schieferschindeln wispern mit dem Wind. Von Zeit zu Zeit ertönt gedämpftes Raunen, erregt zum Teil, wie Zürnen oder Staunen; die Fensterläden klappern manchmal blind. Sie hört die Schritte irgendwo im Haus. Er wäre jetzt wohl sieben...

Aus deiner Wiege hob ich dich und sah dir ins Gesicht, du warst so süß und federleicht, doch etwas stimmte nicht: Dein Stimmchen krähte seltsam seicht, wie etwas, das bald bricht, gelungen warst du nicht so ganz, dir fehlten Hand und Fuß und...

Wenn man meiner Mutter glaubt, bin ich der Fehler, den sie am wenigsten bereinigen konnte. Ich wollte einfach nicht zu den niedlichen Rüschen auf dem Bild passen, das sie sich vor meiner Geburt von mir gemacht hat.

In die Pilze wollt er gehen, nahe bei den alten Schlehen nach dem Austernseitling sehen - ach, um ihn ist es geschehen. Bei den schlappen Judasohren hatte er sein Herz verloren. Gleich, ob frisch, ob fast vergoren, einzig Kappe, Stiel und Sporen...

Der Sommer schreitet vage. Die freien Julitage besetzen träge Schattenstühle, erschaudern in der Abendkühle, bedecken sich und schleichen fort, kein Blick, kein Wort. Nur einer kam und sang, voll Lust und Überschwang ein...

Alles liegt in letzten Zügen. Finsternd warten Winterraben, während sie den Schnee beschreiten, dass die Fellchen, die dort darben in der tiefgefrornen, weiten Landschaft ihrem Los erliegen. Schau, wie sich die Äste biegen, selbst...

Schwerelos, wie Greifen schweifen, will ich übers Blaue ziehn, will, was ferne raschelt, greifen und selbst Winzigstes erspähn, wo im grünen oder reifen Korn versteckte Blumen blühn; will im Reich der Ockerstreifen Punkte in...

Die Menschen ziehen morgens an den Leinen den Hunden nach, am Grünstreifen entlang, im Blick hat jeder Halter nur den seinen und in den Nüstern lodert der Gestank der braunen Kringelrosen, die da blühen. Die Sonne schläft noch...

Gedankenwärts, da hab ich dir ein Haus gebaut, am Meer. Die Salzluft streicht uns übers Haar, das Haus ist beinah leer, bis auf den Herd, Bett, Stühle und den großen, alten Tisch. Er ist aus Eibenholz und rund. Wir essen abends Fisch und...

Er sucht sein Ideal, nimmt ab und wird ganz schmal, naja, nur irgendwie findet er es nie. Diät hält er. Diät, bis er verloren geht.

Früh am Morgen weht die Kühle durch das frisch erwachte Haus. Leise schnurrt die Kaffeemühle, speit gekörnten Duftstoff aus. Beide Hunde wuseln freudig, einer jung und einer räudig, hin zur Haustür, wollen raus; aus...

Wie immer, immer, dacht ich an das Eine und die Gedanken kreisten immerzu. Verflixt, ich war zu viel, zu viel alleine. Mein Hinterkopf, der ließ mir kaum noch Ruh. Es war nicht so, dass ich nicht anders konnte. Im Schrank, da hing das...

Sirenenschrillen schneidet die Sekunden aus einem Dämmerbild in Rot-Weiß-Grün, zwei Augenblicke sieht man Lichter fliehn, dann ist die Ambulanz ums Eck verschwunden. Das Rötlichbraune bildet schwarze Schrunden und macht auf...

Äpfel schälen Knie an Knie der Gartenammer lauschen vor dem Haus mit Ausblick auf den Oliven- baum und die weiße Ziege mit den schönen Augen den Hund auf dem Fuß eine Flasche Pinot und zwei Gläser auf dem blauen Holztisch das wäre Himmel...

In meinem Traum erwachte ich und stand dort zwischen Käfern, schämte mich der Beine. Sie schienen plötzlich etwas ungalant. Ich wünschte mir auch prompt sechs zarte, kleine. Da wuselten und krabbelten von Wand zu Wand die...

Eins hält noch fest, es zittert blass im Winde; gleich unter ihm schmiegt sich ein Finkennest verlassen an die raue, braune Rinde. Dort hockt es, bis die Zeit es fallen lässt. Es hat nur diese kühle, kahle Linde, von der sich...

Im Licht siehst du nicht mehr das Wunderbare, weißt, dass die meisten Wunder keine sind, Versäumtes siehst du und entglückte Jahre, die Zeit, die stetig durch die Sanduhr rinnt. Verloren ging dir jenes Kicherkind, das Unbeschwerte...