Alle 1.311 Texte von Isaban

Ich glaub, die letzten Sterne sind wie Laub ins Asternbeet gefallen, in die Rabatte vor dem Haus. Der Glimmerstaub ist schon verweht. Ach, er war wunderschön. Mir brennt davon noch immer was im Auge. Nun steht der Himmel leer. Ich trau mich...

In unserer Gasse ist es still. Die Kinder spielen seit Wochen irgendwo zwei Straßen weiter. Herr Schulze weint und manchmal, nachts, da schreit er, Marie, die Frau, verblasst fast stündlich mehr. Meist wirkt die Schulzewohnung stumm...

So schlaf nun wohl, mein Lieb, ich will dich kosen. Da liegt so sanft auf deiner Seidenhaut ein feiner Duft nach Kuchen und Mimosen, so sinnlich, süß, verlockend, wohlvertraut. Dort schleichen blausam an den Deckensäumen die...

Es schwebt der Kaffeeduft so köstlich durch die Räume. Er füllt die Atemluft sacht mit Verlangen an, verlockend kitzelt er in meinem Riechorgan, entreißt mich bittersanft den Resten meiner Träume. Ich mag es einfach,...

Ich bin für dich vielleicht ein Wort, ein Vers, ein Satz, ein ungeschriebenes Gedicht, ein biographischer Bericht - womöglich schlicht ein Tagesblatt. Ich weiß es nicht. Doch wünschte ich, du fändest einen Namen nur...

Und wieder, wieder liegt sie in den Wehen, wie sie auch gestern schon im Kindbett lag. Die Kontraktionen kommen Schlag auf Schlag; bald ist er da, der nagelneue Tag. Und kaum geboren, muss er wieder gehen. Ihm ist vergönnt, das Morgenrot zu...

Mich nerven diese Altlasten von gestern und ihre schrillen Papageíenschwestern, die plappern doch wahrhaftig jetzt noch nach, was einst ein kleiner, lauter Kerl erfand, den großraumtechnisch irr der Hafer stach: Er rodete und fällte unser...

Dort küsste mir ein Fisch den Zeh, es war ein kesser, lichtstrahlgrüner. Ich kicherte, es tat nicht weh, der kleine Grünfisch wurde kühner: Er schwamm mir in die hohle Hand, kurz hielt ich ihn, dann wurd mir bange; er lippte zart. Ein Elefant...

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Wir hatten einen kurzen Sommer. Der Winter kam schon im August. An zitterzarten Spinnwebseilen sah man Spinnen erdwärts eilen, an Stein- und Risspilz nagte Frust. Wiegeweiche Wogehalme wurden vor der Zeit zu Heu, Vogelsang verlor die Lust....

Wie trügerisch doch diese Tastfinger sind, aus deren Spitzen uns nächtens die Flaumflügel wachsen. Wir flattern und hasten und ziehen uns an und ziehen uns aus, erahnen und streifen, erfühlen, versteifen, begreifen und dann erinnern wir uns,...

Wie eine Elfe schwebt sie durch den Park. Sie hat was vor, sie trägt ihr bestes Kleid: Chiffon, mattrosa, wie verwehtes Leid, und sieht so zierlich aus und doch so stark. Die Garderobe stammt aus alter Zeit, selbst ihre Schuhe und der kecke...

Der Kühlschrank brummt in einer Tour, die Zeitschaltuhr schnurrt vor sich hin, der Zähler klickt, der Boiler summt, die Heizung zischt; das Hohelied der Stille schwillt, derweil das Denken überquillt. Erst wenn der Weckruf schrillt...

Luft steht starr staubig baumeln Sommerleichen Bindung? Klebestreifen überm Bett lauern heiße Tage atemlos

In die Pilze wollt er gehen, nahe bei den alten Schlehen nach dem Austernseitling sehen - ach, um ihn ist es geschehen. Bei den schlappen Judasohren hatte er sein Herz verloren. Gleich, ob frisch, ob fast vergoren, einzig Kappe, Stiel und Sporen...

Wie von tausend Laugen brennen mir die Augen, wenn ich ganz nach oben schaue: Mein Schlangenkopf singt Wiegenlieder, raunt und zischelt immer wieder, bis das Dunkel siegt. Die Amsel ringt die Schlangen nieder, draußen duftet schon der...

Ich fragte mich, wo ist sie hin, doch suchte sie mitnichten. Heut fand ich sie in einem See, beschwert mit Bleigewichten. Auf trübem Grund trieb sie dahin, in Selbstmitleidsgewässern und sah nicht aus, als würde sie noch Position...

Gott hat ihr ein Bett gemacht, er legte es sehr tief. Als er sie schließlich rief, war es nach langem Abend Nacht. Noch tags zuvor hat sie gelacht; ein Zähnchen stand ganz schief. Zum Schluss, als sie dann schlief, verschloss man ihre Lippen...

Der kleine Stern, ein Funkelzwerg, gleich rechts vom Mond, (ich mocht ihn gern), thront nicht mehr dort. Jetzt ist er fort. Sein Glimmerband war wohl kaputt, vielleicht ab Werk. Er stürzte schlicht. (Der strahlte nicht, als ich ihn fand.)...

. Auf grader Strecke wächst die Gefahr mit Blick zur Mitte das Wesentliche aus den Augen zu verlieren

Was wichtig ist? Ein warmes Nest, ein Dach, das Stürme draußen lässt, ein Schloss, das hält die Türen zu; du schließt fest ab, hast deine Ruh, dein Schneegesicht hältst du ins Licht, durch Fensterglas, das...

Mirabellenbaum sagst du Rosengewächs weißt du noch und ich muss die Wimpern senken vor dem Blau und dem Licht weißt du noch und aus Blütenzweigen tropft lautlos ein Kern vom letzten Jahr.

Gleich nach dem Grußwort kam das große Schweigen, mit ihm die Ahnung, dass auch Sterben so beginnt. Wir wissen um die kleinen Ewigkeiten und hassen es, wenn unser Sand verrinnt.

Du zeichnest mich wie eine Unfallwunde, gleich auf dem Torso, an der linken Brust, da wo die Unrast pulst und Lust und Frust. Die Kruste juckt mich jede stille Stunde. Mir fehlt mein Kopf, denn das diffuse Runde, das diesen Platz jetzt...

Mir ist so schwach zumute und so weich; ich möchte mich in Schatten schmiegen, die zärtlich auf den Häusern liegen. Die stille Straße ist mein Königreich, in dem Gedanken streichen und mäandern, zu Ornament aus...

Das Wegrecht am See ist erobert, die braunbraunen Heerscharen tuscheln, ein Zwergessigbäumchen zinnobert und Radfahrer machen sich rar; nichts ist mehr so, wie es war.

Ins feuchte Moos will ich mich legen, ganz nah beim Bach, wo man sein Murmeln hört, wo keines Menschen Mund und Werk die Ruhe stört – mich dort ins Weiche legen und nicht mehr bewegen. Da soll ein Singsang sein in meinen Ohren, das Wiegenlied...

Oft denke ich an jene Tage, als wir schon morgens hungrig waren, als uns egal war, wo und wie. Das sachte Streifen einer Hand, ein freches Lächeln, leicht und vage, Berührungen von Knie zu Knie entfachten wilden Flächenbrand, und...

Mir träumte einst, ich sei ein Hund. Dir leckte ich sogar die Hand. Die schien so mild und roch so gut, wie’s Wurst an kargen Tagen tut. Als hättest du sofort geahnt, dass Hunger in mir grollte, kamst du mit einem Zipfel an. Ich...

Leute seh ich, die ich nur erfunden hab. Ich glaub zu viel. Zu fest. An mich. Die, die mir nahe sind, die kenn ich nicht; das, was ich sehen will, scheint mir so klar, dass ich zu spät versteh, was wirklich war. Sind wir nicht wir, wer bist...

Blau fällt das Licht durch' s Fensterkreuz. Es legt sich auf den Rücken. Die Hände liegen auf dem Tisch, Geschirr, und in den Lücken der Rest vom Tag, zwei Blatt Papier, ein Kettenhemd, in Stücken.

An den See gingen wir, an den zweiten (der erste lag leise im Schatten), die Sonne schnitt Rauten in Wellen, ein Entenpaar tauchte, als graujunge Molche sich ufernah liebten, da taumelte federleicht Samengefluse und suchte sich zutraulich Heimat...

Du willst Bärlauch suchen gehen. Deine Brombeeraugen locken und dein süßer Erdbeermund lacht und tut mir Sachen kund, küsst den meinen kundig wund, als wir dort am Boden hocken, ohne Hemden, Hosen, Socken; du bist reiner Himbeerduft, der mich...

Mir gefällt der glatte Stoff. Wie er raschelt! Leicht und seidig fließt er über Brust und Seiten, gleitet über Bauch und Knie, streicht als Hauch den Rücken runter und auch aufwärts, so geschmeidig, über...

Wie unter Wasser rauscht vorm Haus der Walgesang vom ewigen Verkehr. An guten Tagen stört das nicht so sehr, an schlechten singt der Wal vom Meer, der Kühlschrank summt, der Rest ist still. Kein Kind, kein Anruf und kein Hund, der...

Das Jahr hat mir das Licht geraubt, selbst frühe Stunden dunkeln; die hellen Flecken sind verstaubt entrückte Zeiten funkeln, wie Sterne einer fernen Welt, die wir zu zweit bereisten, ich deine Heldin, du mein Held, bevor wir dann vereisten....

Oh, bis zum Hals! Mir sprengt es fast die Ohren und ach, das Denken scheint mitmal verschwommen, die Finger kalt und irgendwie erfroren. Es dröhnt verwirrend laut in Hals und Ohren. Behutsam hast du meine Hand genommen. In deiner wirkt sie...

Maisfelderraunen, lockendes Singen, Weizengoldfluten, brokatenes Schwingen in wispernden Gräsern, zum Flüstern der Raine und Zirpen der Grillen, im Grau warmer Steine – im Bauch diese Leere, erlauschtes Verklingen des schwellenden Pulses,...

Da war soviel Mai von Julei bis November, dass die Betablocker wie Dezembergemüse am Tellerrand sprießen.

In einem meiner Träume war ich drei. Drei was genau, das kann ich nicht mal sagen, weil keiner sprach. Da wagt man nicht zu fragen. Doch einer flog Spiralen, frank und frei. Das sahen die Kollegen gar nicht gerne. Er sprang vom Rand und sie...

Perlmutt meine Lider mit Wimpern aus Tang: Ich wohne im Tiefsten, im Grunde versunken. Hoch über mir teilen, wie lichtgrauer Stahl, Kondensstreifenschwäne das Ungefährblau. Siehst du ihn wieder? fragt die Rallenfrau rhetorisch, sie...

Der kleine Ritter Kunibert saß recht geknickt auf seinem Pferd und klapperte so hin und her. Das Sitzen fiel ihm sichtlich schwer. Auf seine Rüstung war er stolz, auch auf den Schild von Ebenholz, doch etwas quälte ihn gar sehr. O...

Ich schlief und träumte letzte Nacht, du seist ein Traum, nichts als ein Traum, und ich erschrak und bin erwacht und war allein in Bett und Raum. Du warst nicht da, dein Anzug hing verstaubt im großen Schrank. In meiner Brust, das Flickending,...

Oft wispert mir ein Mann ins Ohr, der haust in meinem Kopf. Er summt mir manchmal Lieder vor, zerwuselt meinen Zopf, erzählt von dem, was er verlor und rührt im Suppentopf. Er streitet, lacht und ärgert mich, der Mann in meinem...

Ich möchte jetzt die Lider schließen und mich, einmal nur, an diesen Rücken schmiegen, versuchen, still, ganz einfach still zu liegen, so eng an eng, die Leiber löffelrund, nicht weiter grübeln über Traum und Grund,...

Jetzt ist es warm. Der Winter ging vorbei, wie jedes Jahr. Du hörst die Vogelschar und frierst nicht mehr und bleibst doch seltsam starr. Ein Spatzenzank, ein weher Taubenschrei, vielleicht bricht ein Geschirrstück dir entzwei, dann...

Da weht ein Kinderlied durchs Haus ein leiser Duft von Schokomund Punkt Punkt Komma Strich taucht ganz kurz auf verflüchtigt sich

Gewöhnlich rannte sie morgens erst dann aus dem Haus, wenn man den Bus schon die Hauptstraße hinunter kommen hörte, mit wehenden Haaren und offenem Mantel; sie entzog dem Kasten so spät wie möglich den Strom, in dem...

Es war nicht mal ein Grau, es war ein Irgendwas, das täglich etwas mehr von meinem Ich auffraß. Es war das schrille Warten, dass doch noch etwas käme, so ein verdammter Zustand, für den ich mich fast schäme. Es war ein...

Warum du dich schneidest, das frage ich dich. Da schweigst du, fixierst dein Stück Torte, betrachtest die Teller, die Tassen, mich nicht, verschweigst dich, dir fehlen die Worte. Du ziehst beide Ärmel hinunter zur Hand, legst sorgsam...