Alle 1.304 Texte von Isaban

Du Himmelskörper, Lichtgesicht, Konstante in der Wankelwelt, Trabant, der mir die Zeit erhellt und an Entfernung nicht zerbricht, du spiegelst, spiegelst, spiegelst mich und bleibst doch immerneues Land. Sei du mir Küste, Flut und...

Verdammt, jetzt heule nicht in deine Kissen, aus diesem Alter bist du schließlich raus! Auf deiner Leber haust, in Saus und Braus, die Laus - zu lange schon - und züchtet Wissen. Gewohntes, scheint mir, würdest du vermissen, das...

Schwarz angehauchte Wolken ziehn wie gekonnt gemalt dahin, treiben träge Richtung Süden, zu neuen Himmeln, neuem Sinn; der hiesige scheint zu ermüden.

Die Rebkohorten stehn in Reih und Glied. Der Main liegt da, wie eine feiste Schlange. Bewegung ahnt man mehr, als man sie sieht. Still steht die Luft und steht schon lange mit uns im Stau, aus dem kein Vierrad flieht. Ein jeder hat den andern in...

Ein Garten aus Asphalt sind mir die Straßen, der Horizont wirkt seltsam aufgesprüht. Wie wilde Wandelröschen wuchernd blüht das Wunschkraut, das wir halb im Traume aßen. Die Lichter deiner Stadt sind neue Sterne, dort...

Wie ferne Greife kreisen Schlaf und Tod, Tod und Schlaf. Gefahr droht von den Leisen, die ehern weiterkreisen und niederstoßen auf das Schaf das brav mit seiner Herde lief, bis

Sie hatte lange genug in ihrem Kaffee gerührt. Das Geräusch hörte auf. Dünner Bohnenkaffee mit viel Milch, kein Zucker. Nicht wegen der Figur. Weil es einfach echter schmeckte. Und weil es sich in einem...

der alte zuber mein schiff die kuhweide das große grüne meer alle rinder ungeheuer pirat war ich und oma kochte den sommer für schlechte zeiten ein

Da legte mir die stille Nacht ein Kind, ein Kindchen in den Schoß, auf dem lag noch die Dunkelhaut, so unvertraut, so unvertraut. Ich herzte, küsste, wiegte es; es weinte nie, sah keinen Tag. Ich barg es, hielt es, hielt es fest, ich...

Ich las in seinem Gesicht von einem, der auszog, um leben zu lernen, und ich las in seinem Gesicht von einem, der lernte, nach innen zu sterben; ich las dort sein Gestern, ein Jetzt stand da nicht. Vielleicht schreibt sein Morgen ihm ein Gedicht.

Die wenigen nicht zerstörten Sammelbildchen hatte sie zu den anderen Heimlichkeiten in die alte Bonbondose gelegt. Ein paar schöne bunte Knöpfe, eine Holzgarnrolle, ein Kaugummi, noch verpackt und ganz unangeleckt, ein...

Verstummt sind Menschen und Maschinen. Der große Hund streunt durch die Straßen, spürt jenen nach, die ihn vergaßen. Bang klammert Schatten an Gardinen. August hat seine Schuldigkeit getan. Noch hockt er auf der...

Am Straßenrand ein kleines Kreuz, wo Jugendliche starben. Gleich nebendran, im Böschungsschlitz, im regenfeuchten Graben, verspeist ein großer, nasser Rabe einen nassen Raben. Drei Plastikblumen, gelb, rot, blau, (Die...

Sie schwirren herein und sie sammeln sich im unheimlich kränkelnden Krankenhauslicht am Bett, wo sie tasten und drücken, beratschlagen, fingern und nicken, die Uhr und das Soll und ihr Handwerk im Sinn, und reden, als läg nichts...

Manchmal glitzert mich ein Wenndiewüssten an, wenn unser Tun Wellen bis ins Ufergras treibt.

An dich hab ich gedacht heut Nacht, du warst in meinem Kopf. Melodisch wie der Prickelton, mit dem der Regen tropft, hast du mir in mein Ohr gelacht. Das hast du morgens oft gemacht. So ganz bin ich wohl nie erwacht. Ich sitze hier und...

Die kleinen Astern leuchten blau, hellblauer seit dem letzten Regen. Sie wissen, was geschehn wird, doch noch halten sie die Köpfe hoch; es will sich keine niederlegen. Was kommt, ist deutlich absehbar: Ein Tief spült sie aus diesem Jahr.

In der Pfütze vor dem Haus spiegelt sich das hohe Blau, nachts riss etwas wild und rau Zweige ab und Blüten aus. Nah des Feldwegs, hin zum Wald, liegt ein pfotenloses Tier, braun und zottig, nass und kalt - das lag gestern noch nicht hier. Da...

Es fraß die Welt; die Sonne verschlang es und als das geschehen war, floh alles Licht – oh, wie ich weinte! Das Dunkel wich nicht.

Dann schnallt er seine Windmühlenflügel um, sattelt die wilden Wanderschuhe und springt mit seinem Schatten um die Wette, nach Möglichkeit auf Dulcinea. Zuhause zahlt er Botox für Rosinante.

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Dann siehst du die Grenze, du siehst sie und gehst und willst nicht und gehst doch hinüber. Am Grenzzaun, da stehen die Wölfe und sehen was kommt und was geht und sie warten und linsen herüber. Die Wolfsaugen glühen, du musst dich bemühen,...

und könnte ich rennen so würde ich schreiben mich weg oder mir einen Weg bunte Blumen und sanftsonnige Felder Wälder natürlich Vogelgesang und liebliche Bäche dich hierhin oder dorthin ganz leicht und ganz nah dem Mond eine Sichel andichten...

Da sticht noch immer der Geruch nach Hausflurkohl und Pissbetttuch, nach Scheiße, Mensch, er kommt um vier, nach Samstagsdresche, sechstem Bier, nach Hörspielschloss und Luftklavier, nach Muffmatratze, Deckenfleck, nach...

Und im blauen Morgenlicht ziehst du Hemd und Blatt vom Mund öffnest deine Lippen und flüsterst dieses eine Wort wie sich der Kopf hebt wie du mich anglühst wie du mich anziehst reiner Sinn und Sog

Oase Wenn ich allein auf einer Insel säße, ich blickte wohl hinaus, aufs wilde Meer und jede Sorge, die noch an mir fräße, die würfe ich den Steinchen hinterher. Nur sitz ich leider nicht auf einer Insel. Nein, leider...

Da sitzen sie und trinken Wein, sie reden und sie brechen Brot und tunken es in Suppe ein: Der Karl ist tot. Vom Sterben flüstern sie, von Gott, da furzt Franz Huber wie ein Schwein, Luise lacht, dann wird sie rot, sie will nicht...

Mir wurde schon als Kind recht zeitig klar, was gut ist, ist meist wertvoll und sehr rar, was lange halten soll, wird dünn geschnitten. Mit meinem Bruder habe ich gestritten, wer Wurst und Marzipanbrot schneiden sollte. Wer nicht schnitt, durfte...

Über allem ballen sich die Worte die man hätte sagen wollen sagen sollen die im Munde die im Grunde fehlgeboren noch nie zu früh zu spät verloren wurden die an denen es gebricht und jedes dieser Worte sticht der Himmel...

Manchmal sehe ich sie, am Ende des Ganges, dort, wo die Schatten sich vom Tagwerk ausruhen. Dezent sitzt sie zwischen ihnen, dezent gekleidet, beinahe unscheinbar. Blaugrün war für sie eine exotische Farbe, Mauve eine königliche, damals, als...

Die Hungervögel hocken auf den Simsen. Lang war die Nacht, blau schleicht der Morgen ein. Die Straße glitzert fast wie ein Versprechen. Du schaust kaum hin und schlitterst in was rein. Dort ruht ein Blättchen reifgeküsste Zeitung, die...

Immer wieder wegentlang Blitzen kleines Himmelsleuchten wildes Wringen meiner feuchten Hände die dich halten würden könnten sie könnten sie den Halt nur finden müssten sie sich nicht mehr winden wüssten wir und...

Hinter ihren Stirnen sterben /   tausend Worte tausend Tode, Schweigen heißt die neue Mode, /   Mund zu Ohr verbleicht ein Ach; ihreseine Augen erben Bilder /   aus dem ausgelebten Gesternkrach, /   Stille siegt, stille werden /   alle Lieder...

Sonnabend naht und ich steh in klammen Strümpfen im See aus Gestrigem, grauer Schnee rieselt partout und per se rieselt er mir aufs Toupet. Ich bin ein staubgraues Reh, tumb und dazu obsolet, runter vom Zopf bis zum Zeh. Manchmal tut...

Er war zu spät, der Braten kalt. Schon lange. Als er dann kam, da war sie ziemlich still. Es zuckte Wut im Nerv an seiner Wange. Er hob die Hand, das war der Hauch zuviel. Sie duckte sich und kroch ganz in die Ecke und wusste schon, gleich...

Wie braune Zapfen schmiegen sich zwei Spatzen in die kargen Zweige. Zur frühen Stunde fällt der Tag. Das dicke Dunkel stürzt herbei, kein Vorspiel, nicht mal Dämmerung, es schmeißt sich einfach auf die Welt. Weit oben...

In Atemhauch auf Fensterglas, da schrieb ich. Nur ein Wort. Ich merkte plötzlich, was ich tat und wischte es schnell fort. Doch wenn die Sonne gegenscheint, dann sieht man, wo es stand. Der Schimmer ist noch immer da; hauchfein, wie eingebrannt.

Ich wäre gern ein Baum am Fluss, zum allergrößten Teil aus Holz. Der Regen wäre mein Genuss, zur Sonne reckte ich ganz stolz die Ästearme hoch empor, die Zweigefinger winkten sachte den Blättern nach, die ich...

Es fiel zur falschen Jahreszeit aus einem fremden Nest. Auf kaltem Boden hockte es, hielt sich am Grashalm fest. Dort oben sang die Nachtigall. So lieblich klang ihr Lied, dass jenes runde Kuckuckskind das Atmen fast vermied. Es zog sofort sein...

Düster hangeln schroffe Schluchten sich den alten Pfad entlang. Neblig ist es. Weiß und krank, so, als ob sie Hilfe suchten, winden Schwaden sich um Fichten, steigen aus den Felsenwannen auf ins Schwarz der hohen Tannen, und noch...

Vor der geschlossnen Zimmertüre schleicht erholungsreif die letzte Sommerzeit. Die Finsternis siegt morgens viel zu leicht, auch heute ist ihr Standardziel erreicht: Schlag sechs und alles düster weit und breit. Verschlafen schmiegen...

Am Ende des Blicks küsst mattes Abendrot den dunklen Grund ein Vogelschwarm wimpert nach Morgen und silbern streckt die Birke vorm Haus ihre Äste zur Dämmerung aus wiegt zärtlich Wolken bis die Nacht sie zu Bett bringt ach...

Man schenkte uns große Sommer. Die Rücken flimmerten im Gegenlicht, die Köpfe hingen den Blicken nach, alle Schatten hatte der Wald an sich gerafft. Die Lerchen stießen zum Himmel empor und hernach wie Steine auf die Felder...

Stille, still, seid bitte still, lasst mich noch ein bisschen träumen, träumen von Machandelbäumen, Sommergras und Grillenspiel. Später muss ich funktionieren, mich in Tageskleider hüllen, artig meine Pflicht erfüllen, ein, zwei Lächeln...

Ich schneide diese letzte Nacht sehr sorgsam in zwei Teile: In einen, der mich klüger macht, den andern lege ich bedacht, für eine kleine Weile, verpackt in Samt und Seide, ins Kästchen, zum Geschmeide. Zur Sicherheit. Nur für...

Der Alte ruft, wie jedes Jahr, zum Tanz; Die Blätter wirbeln und dann folgt Vakanz. Was bleibt, sind diese Dunkelfahrten, wenn durch die Bäume Lichter glitzen, wie Wunder, die in Nestern sitzen, wie Zauber, die aufs Wirken warten: Sie...

Es nieste wer, dann war er da, hab ihn mir eingefangen. Ich wusste nicht, wie mir geschah. Heut früh ist er gegangen. Er trug die schönste Engelshaut, an Hals und Bauch und Beinen, oh Himmel, hat er mich berührt, jetzt fehlen mir die seinen....

Zerbrechlich schien es mir und zart. Ihm fehlte nur ein warmes Nest, ein wohlig weicher Zufluchtsort. Es saß kurz drin, riss aus und fort, verkrallte sich jedoch zu fest, blieb weiterhin im Kopf. Es aß Haschee aus Hirn und Herz, trank...

In flachen Landen scheint jeder Hügel wie ein Berg, Gebirge gar und unwegsam, ein Hindernis, ein Ärgernis, ein Riesenstol- perstein und so, als würde er den Frieden stören, als würd er ganz woanders hingehören. Ist man es nicht gewöhnt,...

Mein Herz ist eine Paprika, die jetzt, im Winter, schrumpelt. Noch rumpelt es und pumpelt, doch nicht mehr hoffnungsgrün und rund, fast glaube ich, es humpelt. Auch mein Gesicht verliert an Form, es übt sich im Gestalten, wirft...