Alle 1.304 Texte von Isaban

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Was machst du jetzt, du große Hand aus himmelblauen Korridoren, hast mich mit Auf und Ab beschwert, hast mich gerüttelt und geleert zu Neuem auserkoren, warfst mich aus meinem festen Stand, du kratztest mich von mancher Wand, lagst mir...

Erzähl mir von den grauen Stunden, in denen du die Stille fliehst, von Lindenblättern, offnen Wunden, von dem, was du in Träumen siehst, gesteh mir deine Schrecksekunden und wann du betend niederkniest, berichte von den wilden...

hat solch herrlich raue Hände, Zauberfinger, Lippen und Funkelaugen aus Korund und ich wünschte mir, er fände nie ein Ende, nie ein Ende, immer wieder neuen Grund, mich zu suchen, ach sein Mund malt dem Zimmer Rosenwände.

"Ich liebe deinen leisen, trockenen Humor!", hauchte die Schneeflocke und schmolz auf der Heizung dahin.

Da fraß sie den Hafen, den Deich und den Strand, da fraß sie, was bebend im Wege stand, polierte den Landstrich mit donnernder Hand und löschte das Licht. Was übrig blieb strahlte, bevor es verblich.

Nahe ganz nahe leg dich zu mir atme behutsam ein leises Wir Welt bleibt jetzt draußen lass einfach los lass dich nur fallen in meinen Schoß;

Du färbtest mir den Atem neu, du raubtest ihn, er schmolz für dich und schmiegte sich ins Nackenhaar zum weichen Flaum gleich hinterm Ohr, oft stockte er an deinem Kuss, verhauchte sanft und rau die Lust, jetzt plagt er mich mit jedem Zug, er...

Allein, ich bin im ganzen Haus allein! Im Badewasser treibt blassblau Lavendel, das Radio spielt Klassik, ich glaub Händel, doch stellt die rechte Stimmung sich nicht ein. Fast hämisch schwingt im Flur das Wanduhrpendel: Ins kleine...

Aus meinen Fingern fließen Netze, ich spinne Worte mit der Hand, die mein Vorhandensein verschleiern, [Der Putz ist rau an jener Wand, an der ich meine Stirne wetze, bis das Gestirn nach außen dringt.] jüngst starb der Mond, mit ihm sein Gold,...

Da steht die Frau aus Stein; sie steht im stillen Schlaf, verharrt im starren Sein, die Handflächen konkav wie ein Willkommen, falls da jemand kommt und bleibt. Ihr Haar umfließt den Hals, ein Kletterröschen schreibt ihr grün...

Da saß ich dann und schwieg mich aus uns aus und schwieg mich leer. Die Wolken ziehn, ein Glas zerbricht, fern schimmert Straßenlicht. Am Himmel zeigt sich blass der Mond und morgen singe ich.

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Du traust dem blauen Himmel nicht, legst Wort um Wort in dein Gedicht und meidest, was aus deiner Sicht zu groß, zu bunt, zu kitschig ist. Auch Herz und Schmerz lässt du daheim, suchst nach dem neuen, wahren Reim, der zeigt, dass du...

In Jahren wie diesem, da braucht es nicht viel, erzählte die Hexe der Königin, zum Frühstück kein Ei und der Kaffee zu kühl und schon verliert sich des Daseins Sinn. Die Ampel ist rot und der Parkplatz besetzt, das Wetter...

Ob Caesar damals schon am Morgen schwante, was im Verlauf des Tages dann geschah, ob er die dreiundzwanzig Stiche ahnte, als er die Iden jenes Märzen sah? Ich glaube, dass er offnen Auges in die Messer lief. Das war sein Weg. Und nur das...

Die Wolken quellen auf zu Quallentieren. Der Himmel quillt fast über. Meerblickgrau geht Tief um Tief hernieder. Mild und lau war gestern. Blau kann sich nicht etablieren. Übers Wetter können wir gut reden, über Heute oder...

Ich bin, bin, bin nichts als ein Wüstenschwimmer und ich ertrinke im Gedankenschrott, in diesem seltsam kargen, stillen Zimmer. Am Fenster prangt ein Streifen Vogelkot. Das Firmament schwelt schwarz, kein bisschen Flimmer. Noch sieben...

Zu Wegrandgrillengeigen sang heiße Luft vom Mähen. Nur Stoppeln blieben stehen. Septembertage neigen sich beinah zu behände dem rotgoldbraunen Ende; die Nachtigallen schweigen. Wo Sommerfarben starben, versammeln sich die...

Er lag im Bett und unkte: / Im kalten Licht der Ewigkeit / sind wir nur kleine Punkte, / womöglich temporär zu zweit, / wenn's zwischen Punkten funkte, / ein Hauch von Glück und Lust und Leid, / erst ganz zum Schluss von Schmerz...

Es weht ein vages Sommerzirpen im Oktoberwind, der schon seit Tagen über meine Wange streicht. Es streift fast wie ein scheuer Kuss das Ohr, als wüchse vor dem Gartentor noch heimlich Junigras; kaum hörbar, ganz, ganz zart, beinahe...

Fast ist’s, als hätt ich mich im Wald verirrt. Verwundet fühl ich meine Kräfte schwinden, da dröhnen Schritte. Werden sie mich finden? Es schrillt die Angst, die kreisend mich umschwirrt. Die Schwäche will ich nicht,...

Sacht wiegt sich in kohlschwarzen Bäumen das Jahr, statt Muttermilch dräut nur der Wind, und nichts ist mehr so, wie es gestern noch war; wir werden nie die, die wir sind. Mein Himmel speit Schnee und der schmilzt in der Hand,...

Mein Haar ist kurz. Mein Leben lang entwirrte ich die Knoten, zog mich an alten Zöpfen aus letztlich alten Sümpfen, versank um Haaresbreite in selbstgestrickten Strümpfen, wenns stürmte oder schneite, trug ohne mich zu schämen, stets Haare...

Sie steht das ganze Jahr auf dem Balkon, zwei Stunden täglich, mindestens, es blüht ihr oft, weil sie ein böses Mädchen ist, weil sie sich ab und an vergisst, weil sie manchmal das Bettchen nässt. Weil sie dem Vater...

Und wenn es dann zu Ende geht, in meiner letzten Nacht, ob ich noch voller Fragen bin, erkenne ich dann einen Sinn, hab ich je Sinn gemacht? Ob vor dem Haus noch Flieder steht, in meiner letzten Nacht? Sein Honigduft erinnert mich an dich, mein...

Im fremden Land, im Wort um Wort gewiss, das Gehdoch zu entdecken, mit Koffern statt Kissen, so stille, pst, stille, mit Hoffnung auf morgen ganz stille sein.

Früh am Morgen weht die Kühle durch das frisch erwachte Haus. Leise schnurrt die Kaffeemühle, speit gekörnten Duftstoff aus. Beide Hunde wuseln freudig, einer jung und einer räudig, hin zur Haustür, wollen raus; aus...

Blau fällt das Licht durch' s Fensterkreuz. Es legt sich auf den Rücken. Die Hände liegen auf dem Tisch, Geschirr, und in den Lücken der Rest vom Tag, zwei Blatt Papier, ein Kettenhemd, in Stücken.

So vieles, was ich nicht mehr werde - nicht jung, nicht glatt, nicht einzig sein. Den allerkleinsten Teil der Herde umgibt nur selten Glorienschein, nicht Myrrhe, Weihrauch, nur das Leben, die Sonnenflecken und das Leid, mit etwas Glück das...

Kennst du noch andre Zeit, als die aus jenem uralten Pokal, der nie halb voll ist, dessen Inhalt manchmal schal und manchmal bitter schmeckt und der so selten überschäumt? Hast du nur einmal dran geleckt, auch wenn du das Bouquet...

Gesicht genießend sinnlich hoch erhoben, es prasseln Wasserfluten darauf ein, wie feinste Schnüre, diamantgewoben. Ich stehe hier und wasch mich gänzlich rein. Das Grau des Tages wird nun abgewaschen und mancher Frust, der perlt...

Der Nachtsaum reißt es quillt ein Rot aus mürben blauen Rändern ein Baum steht schwarz vor erstem Licht und immer mehr und Neues bricht hervor um Tag und Zeit zu ändern

Da ist es wieder, schwirrt und schwirrt, ein Ahnen, das Gewissheit wird und doch nicht. Und mein Hirn blockiert. Darf ich, soll ich es wirklich wagen, soll ich, kann ich ihn einfach fragen? Wie boshaft zwickend Zweifel nagen! Ich hasse das. Ich...

Es gab mal einen schwebenden Elefanten. Der landete in der Wupper. In allerallerletzter Zeit führ ich ein tristes Leben. Ich glaub, ich fahr mal Schwebebahn, das wird mich wohl erheben. Wenn ich den Wolken nahe bin und nicht mehr so am...

Im Raps glimmt letztes Licht verfangen. Der Horizont tilgt grau und ungeheuer die halbe Orange am hinteren Weiher. Was Mond war, hat sich abgehangen, sein Nichtschein macht sich breit. Im Garten lauern Dunkelheiten wie Zähne fehlgeborner...

Das Fernweh wohnt in deinen Augen, die sich am Fensterkreuz festsaugen. Die Flügel gehen auf und nieder, dein Herzschlag taktet Abschiedslieder; der Westwind ruft dich und das Blau. Mir wollen keine Worte taugen. Ich senke meine Lider wieder und...

Er war zu spät, der Braten kalt. Schon lange. Als er dann kam, da war sie ziemlich still. Es zuckte Wut im Nerv an seiner Wange. Er hob die Hand, das war der Hauch zuviel. Sie duckte sich und kroch ganz in die Ecke und wusste schon, gleich...

Als ich heut früh im Garten saß, verfing die Zeit sich in der alten Sommerlinde, sie tuschelte ein bisschen mit dem Winde und zupfte manches Blättchen, das dort hing. Die Kirchturmuhr schlug pflichtbewusst die Stunden, nur trieb mich diesmal...

Leute seh ich, die ich nur erfunden hab. Ich glaub zu viel. Zu fest. An mich. Die, die mir nahe sind, die kenn ich nicht; das, was ich sehen will, scheint mir so klar, dass ich zu spät versteh, was wirklich war. Sind wir nicht wir, wer bist...

Der Sommer zeigt verwaschen gilbe Ränder. Sein Saum wirkt glanzverloren, ausgefranst, Gutwettermücken haben ausgetanzt, ertrinkend krallen Wicken am Geländer. Selbst Löwenmäulchen kauern sich zusammen, als frören...

Ans Fenster peitscht, so rot wie eine Wunde, die Kletterrose, die das Haus berankt; der schwere Ast der Sommerlinde schwankt, als wüsste er: Bald kommt die letzte Stunde. Mit Macht schlägt Donner Schweigen in die Runde, das nicht einmal...

Überm Nebel nieselt Regen, wattig ist der See bedeckt. Eine Riesenzunge leckt Eis von Serpentinenwegen. Aufwärts geht es, himmelhoch, dorthin, wo die Stare ziehen. Tief sieht man Magnolien blühen, Weiter droben mühn sich noch...

Sterben haust in grauen Räumen all der späten Nachmittage. Vage ahnst du deine Lage: du hast alles falsch gemacht. Ach, das Glück ist eine Dirne, tanzt mit dem, der grade lacht. Abends sitzt du stumm im Garten, Blei legt sich um...

Das Licht vorm Haus schwimmt golden auf der Wiese, vom Rand her treiben Schatten samten hin; die Linde ragt als vielfach grüner Riese und wirft ihr Blau zur Bank, auf der ich bin. Wie meerwärts war mir gestern noch zumute. Die...

. welch flitterflatter vogelgleiches weit weit oben wipfeln wollen innenkipplich lerchenglugglich kehlchenzirplich schnickerschnucklich vollbehaglich nistnestgucklich insgeheimlich ungemeinlich liegeflächlich

Ein Bild sah ich, von einem der mir beinah in die Augen sah. Was dann geschah? Als ich ihn sah, war mir gleich klar, dass er es war. Kein anderer.

Gedankenwärts, da hab ich dir ein Haus gebaut, am Meer. Die Salzluft streicht uns übers Haar, das Haus ist beinah leer, bis auf den Herd, Bett, Stühle und den großen, alten Tisch. Er ist aus Eibenholz und rund. Wir essen abends Fisch und...

Wie zarte Taggespenster schwebt Weißweißweiß auf klarem Blau vom frischen Blattgrün tropft der Tau dort draußen vor dem Fenster streut Nachbars Kirschbaum rosa Schnee als persiflierte er den Frost am Gartentor leckt...

Der Sommer glühte dürr und ohne Ernte. Die Leute sah’n zum Himmel, sorgenvoll, es war, als ob der Herrgott sich entfernte. Wie gern vernommen wäre Donnergroll! Leer waren Scheuern, Keller, Vorratskammern. Wo kam für...