Alle 1.305 Texte von Isaban

dann hast du manchmal Angst: vor alledem und was du bist, wie es sich anfühlt, wie es ist, wenn nichts mehr ist, vor dem, was du vermisst, ob du nicht viel zuviel verlangst, das Wesentliche nicht erkennst, und dich dabei vielleicht...

Epileptisch flackern Neonleisten Bahnsteig 4 es riecht nach nassem Hund mit Fritten und Rolltreppe abwärts blendet die Frau mit den schwarzen Strümpfen und den Regenhaaren wie schön sie aussieht unterm Kajalschleier der...

* Am Tisch sitz ich, am Tisch und alles schmeckt nach Gips und nach Zement. Wund bin ich noch von Zärtlichkeit und Zeit und Zeit, die jetzt vertropft wie dickes Blut. Ich reiße mit der Stirne Tempel ein und schreie nicht, ich nehme hin...

Da fand ich mich. In Atemnot. Am linken Parkrand saß der Tod, ein bisschen Tod. Ich hustete und war ganz da und anders als ich immer war, spie aus und knotete mich in ein Tuch, das hängte ich mit Zitterhand ins sprenkelrote Nimmerland;...

Im Acker hinterm Straßengraben befinden sich fast zwanzig Raben im Trauerfrack. Sie beten leise. Auf der Straße vor dem Graben sieht man einen platten Raben neben einer toten Meise. Auch diese beiden sind sehr leise. Das Meislein ist schon...

Sie sitzt auf der Schwelle, / ein Ohr drinnen, beim Baby, / das andere draußen, in die Ferne gerichtet / (die Augen vor Konzentration geschlossen), / damit sie auf keinen Fall / den Knall verpasst, mit dem die Zukunft beginnt. /

Hans, du hattest Glück, mein Lieber, murmelt sie und schaut hinaus. Einer bleibt ja immer über, sagt sie und denkt an das Haus, an den Garten und den Hund, der ihm stets zu Füßen lag. Faltig bebt ihr Flüstermund, denkt...

Noch weht es im Oktoberwind, war wohl nicht knitterfrei. Was Sorge macht und peinlich ist: Man hat ja keine zwei. Verwaschen wirkt es, morsch und blind. Es baumelt dort seit Mai, hing in der Luft und hängt noch dort. Es zappelt kaum dabei....

dann fällt man fällt man Knall auf Fall die Schwerkraft krallt sich ins Genick man fällt durch Tür und Augenblick und wünscht sich sehnsüchtig zurück und Leichtigkeit und Dochnochglück - am Ende steht: der...

Warum du dich schneidest, das frage ich dich. Da schweigst du, fixierst dein Stück Torte, betrachtest die Teller, die Tassen, mich nicht, verschweigst dich, dir fehlen die Worte. Du ziehst beide Ärmel hinunter zur Hand, legst sorgsam...

Die Tollkirschkugeln trollen in Geästen, verfallen blutig rot in frischem Schnee. Das Weiß begrenzt die Blicke Richtung Westen; sein Glitzern tut den Augen beinah weh. Beileibe, glaubt nur nicht, dass ich hier weine, da scheuert...

Da zuckt das Bild entfacht, der Donner kracht, zwei Wolkenheere reiben das Mondlicht weg, beschreiben den Himmel neu, ziehn fort, verwehn. Ein Vogel schrillt, ein Wachhund ist erwacht, der Sturm peitscht Fensterscheiben. Was war muss gehn. Es...

Wie wehten die Winde von Nord, Süd und West, sie wehten und küssten sich wild, da hielt ich mein Kindchen und hielt es ganz fest, es hat mit den Sternen gespielt. Es wehten die Winde von Süd, West und Nord, der Sand rann mir durch...

Dann siehst du die Grenze, du siehst sie und gehst und willst nicht und gehst doch hinüber. Am Grenzzaun, da stehen die Wölfe und sehen was kommt und was geht und sie warten und linsen herüber. Die Wolfsaugen glühen, du musst dich bemühen,...

Und wenn die Boxer dann einander samt Blessuren umarmen, in die Arme sinken, hat das mit Halt und Nähe nichts zu tun, es ist nur Waffenstillstand, Feuerpause, Augen zu und Atem schöpfen, Kurzurlaub von einer Welt, in der die Hände...

Trocken sind sie, seit du vergaßt, die Tage zu zählen, seit es egal ist, ob der Wecker schellt, die Haustür klemmt, Milch im Kühlschrank, Januar oder morgen Feiertag ist. Du schlägst deine Zähne in die Traurigkeit,...

Der Spiegel kriegt mich heut nicht mehr zu sehn, ein Ungeheuer starrt mich drinnen an. Es zeigt, was ich nicht bin und auch nicht kann. Ich werd es besser weiträumig umgehn. In meiner Haut fühl ich mich nicht mehr wohl, wie gerne...

Beim Blick aus den oberen Stockwerken wirken die Menschen da unten wie Ameisen; man verliert sie ver- flixt schnell aus den Augen.

Bei diesem Text handelt es sich um einen P-18-Text, daher ist an dieser Stelle keine Vorschau auf den Inhalt möglich. Die gibt es nur für angemeldete und nachweislich volljährige Nutzer. Das ist bedauerlich, aber nicht zu ändern.

Wegwarte, die ich bin, blüh ich mein struppiges Blau, stehe am Wege und schau, wie sich das Leben anfühlen könnte, stehe und schaue und schau, suche den Sinn (und mich darin), schaue und schaue und trau mich nicht, die Wurzeln zu kappen. Stell...

Die großen Dinge wachsen aus den kleinen. Man wächst an sich. Vor mir wächst eine Wand. Ein Punktsystem verstrahlt mir den Verstand, denn jeder Punkt verspricht mir neues Keimen. Hast du je den jungen Mond gesehen, wenn er nur ein helles...

Auf die Rosen klatscht der Regen. Was sich ihm so trotzig bot wird ein wilder Wind bewegen, biegen, beugen, brechen. Tot. Kirchturmglocken schlagen acht, schlagen neun und zehn und zwei, mit dem Regen fällt die Nacht, fällt und...

Nicht länger will ich liegen, kau nur noch schnell den Pflasterstein aus meinen letzten Träumen klein, dann lerne ich zu lügen, ich könnte endlich fliegen. Die Lungenflügel schlafen ein, komm alter Mann, hol mich heut heim!

Erzähl mir von den grauen Stunden, in denen du die Stille fliehst, von Lindenblättern, offnen Wunden, von dem, was du in Träumen siehst, gesteh mir deine Schrecksekunden und wann du betend niederkniest, berichte von den wilden...

Der Sommerflieder zieht sich von den Gleisen bis zu den gelben Häuserreihen hin. Am Bahnsteig musste morgens einer speien, fürs Taubenvolk ein wahrer Hauptgewinn. Der Bolzplatz vor der Hausfront ist ein Marsfeld, acht Schmuddeljungen...

Die Himmel tragen Blau, es ist ja März. Von meiner Wiese ist das Weiß verschwunden. Der Amseln Zwitschern süßt die Morgenstunden. Ganz zaghaft zwitschert auch mein Straußenherz. Der Hund hat sein Erstaunen kaum...

Bei diesem Text handelt es sich um einen P-18-Text, daher ist an dieser Stelle keine Vorschau auf den Inhalt möglich. Die gibt es nur für angemeldete und nachweislich volljährige Nutzer. Das ist bedauerlich, aber nicht zu ändern.

Wüst ist sie und ungeheuer stürmisch krachen Fensterläden; scheinbar durch die Außenrisse kriechen Schatten wie Dämonen, leise, leis erklingt Gewimmer. Im Kamin zerstiebt das Feuer, an die Wände und in jeden Winkel...

An breiten Übergängen blühn die Ampelflammen rot, gelb, grün, und ein Metallicschlachtross röhrt, wo eben noch die Sonne schien. Sein Eigentümer hupt empört, als andere vorüber ziehn; es zieht sie heim....

Der Raps steht wie geteiltes Meer, der Wind bewegt die Wellen, der Duft liegt honigsüß und schwer auf allem und die hellen Vomhimmelhochbeleuchtungsstellen sind Jakobsleitern, Engelslicht, das jäher Schattenflug zerbricht. Entfernte Hunde bellen.

Es kommen hier und da noch Augenblicke, die nicht nach hier und nicht nach da gehören und meinen Denkrhythmus erheblich stören. Je mehr ich mich im Nachhinein verstricke, je weniger versteh ich, wie ich ticke. Das, was ich hatte, war nicht zu...

Im Licht siehst du nicht mehr das Wunderbare, weißt, dass die meisten Wunder keine sind, Versäumtes siehst du und entglückte Jahre, die Zeit, die stetig durch die Sanduhr rinnt. Verloren ging dir jenes Kicherkind, das Unbeschwerte...

Die Wolken quellen auf zu Quallentieren. Der Himmel quillt fast über. Meerblickgrau geht Tief um Tief hernieder. Mild und lau war gestern. Blau kann sich nicht etablieren. Übers Wetter können wir gut reden, über Heute oder...

Am Abend nahm sie das Nähzeug aus der Schublade, flickte zusammen, was nicht mehr hielt, prüfte Säume und Knopflöcher, schnitt hier ein Fädchen ab und dort und manchmal lächelte sie, wenn sie Glitzerkiesel und Schatz- knöpfe in den...

. . Regenmädchen, deine Augen zeigen meerestiefen Grund, Regenmädchen, deine Lippen sind zerbissen, rot und wund, Regenmädchen, deine Hände sind so vogelklein und schmal, Regenmädchen, nur dein Köpfchen scheint verformt und blass und kahl,...

Harzig schmeckt die Luft und kalt. Flocken fallen groß und weich auf die Eisschicht überm Teich und das Laub im Winterwald. Stämme, die gen Himmel ragen, tragen auf den Eisenschildern mit Gebeten, Sprüchen, Bildern, Namen,...

Du zeichnest mich wie eine Unfallwunde, gleich auf dem Torso, an der linken Brust, da wo die Unrast pulst und Lust und Frust. Die Kruste juckt mich jede stille Stunde. Mir fehlt mein Kopf, denn das diffuse Runde, das diesen Platz jetzt...

Rück nicht zu nah, lass nicht ganz los, lass uns einander fast berühren, Realitäten ignorieren, nur wittern, wollen, kopfverführen, gedankenlos grad den verlieren, ein jeder in des andern Schoß, per Monitor. Sonst...

Es sind solch stille, tote Tage; selbst an den Bäumen schläft das Grün. Der Himmel zeigt sich seltsam vage, man sieht nicht einmal Wolken ziehn und auf den Straßen liegt die Schwere, liegt dieses Grau, das keines ist. Kein...

Ich träume oft von Klippen, wo die kleinen, weißen Häuser fest wie angeschweißte Muscheln auf den Felsen stehen. Vor manchen sieht man Wäsche an den Wäscheleinen wehen; was wurzelt, lernt dort wippen, falls nicht,...

Gleich nach dem Grußwort kam das große Schweigen, mit ihm die Ahnung, dass auch Sterben so beginnt. Wir wissen um die kleinen Ewigkeiten und hassen es, wenn unser Sand verrinnt.

Der Winter kam früh dieses Jahr, er war Anfang Juni schon da, begrub deine Lippen im Schnee schlafestief, obwohl uns der Kuckuck ins Feldergrün rief. Der Juli starb auswechselbar. Im Walnussbaum lockte ein Star; im Sommer, der nie einer war,...

und zwischen den zeilen erheben sich bebend versponnene Leben im Werden und Wehen und sinken ins grab nicht zu ende gelesen womöglich bisweilen zu farblos gewesen und unangesehen verweht sie der wind

da trinkt der dunkelsame Mund die Ferne, die ihn stillt und hält, da fällt kein Wort in diese Welt. Mir sind die Augen nachtsichtwund. Ich lausche, lausche, lausche und der Mond wäscht sich mit allen Wassern; zurück lässt...

Im Nebel hingeflegelt liegt der Weg. Wie Irrlicht flackert in diffuser Ferne der schwache Schein der Straßenrandlaterne. Von Zeit zu Zeit erklingt, wie als Beleg „Alleine bist du nicht auf dieser Welt“ ein kurzer Ton, ein Knacken oder...

Achatlicht saugt die Sommerfarben aus den Betrachtungen. Im Sichtfeld mischt sich Staub, an dem die Worte starben, mit Wind, der leere Hülsen drischt, zu Saatgut von Ichwünschtenarben, bevor das Sepiabild im Kopf erlischt. Ein alter...

Als sich unsre Wege trafen, muschelweiß und blaubarschblau, war zuvor die Welt entschlafen, war mein Mund vom Schweigen rau. Du trugst trotzig ferne Strände in den Armen vor dir her, zwischen Dünen Sandsteinwände , in den...

Das Abendlicht glimmt tausendschön: Der See gleicht einem Malachit, auf dem die Enten Kreise ziehn; der Waldsaum ist ein Turmalin, die Wolken zeigen Rhodonit und dort, wo letztlich Sonne schien, versinkt ein großer Halbrubin. Bald...

Die Lindenkrone sirrt und sirrt, das kleine Volk schwirrt munter. Ein Hummelkind hat sich verirrt, es summselt zu mir runter. Ich kleide mich in Lindengold und wandle Gartenpfade, die Blumenwiese ist mir hold, streicht sanft um Knie und Wade; die...

Rückkehr Da war mein rotes Haar, das mich umwehte und Wind, der Kleidersäume enger schlang, die Segel alle auf dem Meere blähte, er trieb die Wolken, durch die Sonne drang. Ich sah dich nicht, obwohl ich es erflehte. Man...