Alle 1.305 Texte von Isaban

Da steht die Frau aus Stein; sie steht im stillen Schlaf, verharrt im starren Sein, die Handflächen konkav wie ein Willkommen, falls da jemand kommt und bleibt. Ihr Haar umfließt den Hals, ein Kletterröschen schreibt ihr grün...

Der scharfe Wind rupft wüst an meinen Haaren, das Deichgras macht die Hosenbeine nass, die Möwen balgen sich am Strand in Scharen, vom Hafen her dröhnt seltsam fern der Bass: Dort isst man Fisch, musikbeschallt, beim Biere. Es...

Erst löschte er seinen Durst, dann wusch er sich Hände, Gesicht und Achseln am Pferdebrunnen. Aber er stank immer noch, er konnte sich selbst riechen. Um ganz reinzusteigen, bevor hier Menschen vorbei kamen, war es noch zu kalt. Es würde...

Sei mein, du wunderschönes Ding! Der Knabe sprach, der Schmetterling erhob sich taumelnd in die Luft, betört vom süßen Honigduft der Fliederdolde, die dort hing. Ein Griff und ach, der Bursche fing den blütenzarten...

Man hat hier des Abends schon Wölfe gehört, genau weiß man nicht, sind es drei, die schleichen im Wald wild und frei herum und jetzt ist unser Frieden gestört. Man munkelt, es waren auch Fremde im Land, sie strömen klammheimlich herbei, man...

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In der Stirne wurzeln Föhren, Äste treiben ihre Spitzen in den Rinnstein deiner Lider. Wieder. Wieder. Wieder. Wieder. All das Lichtrot ringt dich nieder, macht dich hölzern, schwerer, müder und da lässt sich nichts mehr...

Die Nacht pflanzt Eiskristalle an das Fenster, kein Schlaf in Sicht, obwohl die Straße schweigt; verloren kreiseln blickfern die Gespenster. Meist sind es zwei, einander zugeneigt. Das Ampelrot trägt seine Glitzerschuhe, denn...

Ahorn reckt die dürren Hände hoch zum Fenster, fast herein: Krankenzimmer. Weiße Wände grenzen sichtbar Sieches ein. Vor den Augen: Gottes Sohn, alt, aus Ahornholz geschnitzt, Dornenkrone, Leidenslohn. Was noch atmet, keucht und schwitzt,...

Wie braune Federpilze sprießen am lichten, rechten Rand der Nacht die Enten auf den Uferwiesen. Links glimmt ein Schwan in fahler Pracht. Sterngelbe Winterlinge fließen den Hang hinab und sachte, sacht bebt Märzwind in den...

Du, geboren sein heißt sterben, niemand wird die Erde erben, nichts bleibt immer wie es war. Lass uns nicht durchs Fenster schauen, draußen prasselt Weltvertrauen auf das Laub vom letzten Jahr. Komm, wir üben...

Sein Bein ist damals in Verdun geblieben, es ist nicht so, dass es ihm fehlt. Ins Lazarett hat Oma ihm geschrieben, hat Tabak hingeschickt und manchmal Geld, die beiden haben sich schon bald vermählt. Der nächste Krieg fraß seiner Brüder...

Mir gefällt der glatte Stoff. Wie er raschelt! Leicht und seidig fließt er über Brust und Seiten, gleitet über Bauch und Knie, streicht als Hauch den Rücken runter und auch aufwärts, so geschmeidig, über...

Am Main flanieren Plastiktüten. Vier stählern rotierende Windradblüten verzischen beflissen ihr windiges Lied, derweil ein Flieger Streifen zieht. Waldreben schweben wie weiße Frauen den Hang hinab. Im Himmelsgrauen liegt...

Du siehst mich durch den Boden deiner Flasche. Der Alltag brennt sich Bahn in deinem Hals. In müden Augen glimmt ein „Weißt du, falls…“, dabei steckt deine Hand in deiner Tasche. Am Grund bist du und niemals angekommen. Du ahnst...

Die Woche geht schwanger mit zu vielen Tagen, und zu viele enden, ein jeder mit Nacht. Beim Blick nach ganz oben verschwimmen die Fragen bezüglich des Satzes „Es ist vollbracht!“. Die Monate kommen und gehen im vagen Gefühl, dass da...

An manchen Tagen fließt das meine durch die Adern rückwärts bauchüberkopf bis zu den Zehen kann ich dann nur zusehn wie die Kostüme sich lösen kopfüberbauch kenne ich mehr als einen Reim auf Herz.

Du schläfst, mein Herz, und ach, mich lüstert es kopf- und talwärts wild nach deinem Leib. Du bist für mich, und ahnst es nicht, das schönste, innigste Gedicht. Ich hab es dir ins Ohr geflüstert: Du bist so wunderbar...

Mein Morgen trägt den Duft von frischem Brot. Am Marktplatz stehn, am Rand, die schwarzen Frauen und schwatzen Schwarz. Wie selten lacht ein Rot, wie fern liegt ihrem Lächeln das Vertrauen, das jeden Sonntag in der Kirche singt. Den...

Ganz grauslich graue ich. Mir graut vorm Rest, vor diesem Abflug aus dem warmen Nest; das große Flattern hab ich nie gelernt. Die Zeit, die mir einst sacht die Wange strich, zwackt mich ins Knie und krallt sich ins Gesicht, hat mich entstehen...

Allein, ich bin im ganzen Haus allein! Im Badewasser treibt blassblau Lavendel, das Radio spielt Klassik, ich glaub Händel, doch stellt die rechte Stimmung sich nicht ein. Fast hämisch schwingt im Flur das Wanduhrpendel: Ins kleine...

Wie braune Zapfen schmiegen sich zwei Spatzen in die kargen Zweige. Zur frühen Stunde fällt der Tag. Das dicke Dunkel stürzt herbei, kein Vorspiel, nicht mal Dämmerung, es schmeißt sich einfach auf die Welt. Weit oben...

verwegen [ krach und ach] umpfeift der wind [und stemmt] die gegner flach blickdicht im wald am see in saus und hauch kussschwächelt mich knieweich (man hört nur) leises sturmdrangwild

Das letzte Wort war kalt und flach, es starb auf seinen Lippen. Mein blinder Flattervogel brach sich den Hals und mir die Rippen. Sein spitzer Schnabel stach noch nach. Ich hab ihn abgeschnitten. Jetzt sind mir beide Augen wund. Ein Ring zieht...

Der Atem friert. Das rote Ding im Osten scheint vor dem Haus den Ausblick einzurosten. Der Wald sieht aus, wie grob gespitzter Stein. Ins Himmelrot zieht schwarzer Vogelflug bizarres Keilgeschehen ein. Der Blick gerinnt, wird Film und...

Ich weiß nicht, soll ich sprechen oder schweigen, ist das, was ich nachts denke, reine Sünde, soll ich dir jemals mein Begehren zeigen? Wenn Sehnsucht wirklich sündig wäre, stünde davon nicht etwas in der Bibel? Wieder...

Im Raps glimmt letztes Licht verfangen. Der Horizont tilgt grau und ungeheuer die halbe Orange am hinteren Weiher. Was Mond war, hat sich abgehangen, sein Nichtschein macht sich breit. Im Garten lauern Dunkelheiten wie Zähne fehlgeborner...

Ich lief mit dem Regen vom Feld und sehnte und lief mich ganz leer; die Luft schmeckte beinah nach Meer, so unerhört neu schien die Welt. Mein Pfad kroch ein Flussufer lang, er führte durch Schilf und durch Ried, von fern klang des Zaunkönigs...

Der Sommer zeigt verwaschen gilbe Ränder. Sein Saum wirkt glanzverloren, ausgefranst, Gutwettermücken haben ausgetanzt, ertrinkend krallen Wicken am Geländer. Selbst Löwenmäulchen kauern sich zusammen, als frören...

Ein Krug aus Ton, gefüllt mit jener Schwere, an der, wer nippte, stets zu Boden ging, halb Angst, halb Mensch (das nennt man wohl Schimäre), ein Fabeltier an einem Nasenring, ein Krebsgetüm, im Innern rote Leere, bin ich geworden, krudes...

Leise bin ich, leise, leise, dieses Lied klingt nur im Kopf, klingt auf rätselhafte Weise richtig unter meinem Schopf und ich atme, singe, brumme seinen Untext vor mich hin, weil ich, wenn ich mal nicht summe, nur noch halb so spürbar bin und...

Trocken sind sie, seit du vergaßt, die Tage zu zählen, seit es egal ist, ob der Wecker schellt, die Haustür klemmt, Milch im Kühlschrank, Januar oder morgen Feiertag ist. Du schlägst deine Zähne in die Traurigkeit,...

* Zum Schluss Nein, bitte, gib mir keinen Kuss. Füll mir den Mund mit Stein und Sand, komm, bette mich zur Ruh. Berühre mich jetzt lieber nicht, mit keiner Hand und niemals mehr. Bedecke mich nur gut. Aus jedem Riss quillt Bittersalz....

Hab keine Angst, mein Kind, da bellt nur Wind, ein kurzer Sturm, der an den Fenstern reißt, vielleicht ein Dach zerschleißt, mit losen Schindeln schmeißt, in Feld und Bäume beißt, dann nach und nach vergreist und hin zum Nichts verweht. Hab...

Wiegende, wogende Felder im Licht, schwimmende Pfade ins gleißende Tal, zirpende Heimchen und flirrende Sicht, Vogelgezwitscher und dann überall plötzliche Stille. Die suchenden Schatten streifen wie schleichender Unmut das Korn,...

Eingenommen mit der Muttermilch zieht es uns auf und groß sitzt es in Kopf und Brust und Bauch und tiefer was bliebe was wären was sind ja was waren wir ohne diese Idee

Ein Versehen Diese Nähe Das Berühren War zu spüren Bis in Haar - und Zehenspitzen Knie an Knie

Meine Kirche ist dein Leib. Du kommst mit deinem Julimund und küsst mir meinen Glauben wund bis kein Gedanke mehr verbleibt, bis mir mein Schoß den Takt vorschreibt, der Weg ins tiefste Tal führt und dein Flüstermund, dein Flammenmund! mich...

Ein Eisenbahnfriedhof am Rand des Salars, die Gegend: befremdlich wie Venus und Mars, das Salz dieser Erde als Großmanifest, verkrustetes Gleißen nach Süd, Ost und West, Thunupa, vier Seelen und Beigaberest, gelupftes Geheimnis...

Im Garten vor dem Haus läuft etwas schief. Das Grünzeugs dort macht heuer seine Mätzchen. Die Weide trägt verdammt demonstrativ jetzt im November junge Weidenkätzchen. Ob da wohl irgendeiner Geister rief, die nun nicht...

Krähen kreisen über Zuckerschloten, aus der Bonbonfabrik quillt heller Rauch, ein weißer Pilz hockt still auf Baum und Strauch, auf Bürgersteigen wandeln fahl die Toten, im Kopf Tabellen, Kundendaten, Quoten, die...

Der Kleine schrie nur kurz, dann nimmermehr, lag still und krumm in seiner Ecke, die Nadel in der Schädeldecke sank ein, als wäre sie bleischwer. Die Mutter schwieg und soff sich leer und legte ihn ins Tiefkühlfach, im Keller, wo die andern...

Verstummt sind Menschen und Maschinen. Der große Hund streunt durch die Straßen, spürt jenen nach, die ihn vergaßen. Bang klammert Schatten an Gardinen. August hat seine Schuldigkeit getan. Noch hockt er auf der...

Verführerisch gemacht der Schritt so fließend leicht wie mühelos sie schleicht ein Schemen in der Nacht Ihr Schatten sucht die Wand dort hält sie lauernd Wacht es scheint, als ob sie lacht getarnt und unerkannt Kein Beutetier...

Vom Abschied weiß ich nur, was alle wissen: dass man zurücklässt, was nicht tragbar war. Wie sich das auswirkt, wird erst später klar, beim Rückwärtsblicken und Nachvornsehnmüssen. Gehst du zuerst, wird dann...

Zwitscherlinge singen Sommer Flimmerraps liegt in der Luft und ein Turteltauber ruft aus dem Schatten satter Bäume neben trägen Wolkenfischen schimmelweiß im blauen Raum zieht ein Düsenjäger Streifen oh der Himmel ist...

Feiner Duft zieht in die Stuben, weiter oben kichert Ruben; Samstag ist es und schon spät. Kaffee tröpfelt durch den Filter, Finn wacht auf. Im Halbtran killt er ein paar Orks und Leo dreht gut gelaunt im Park die Runde. Eifrig...

Bei jedem der Familienfeste war sie die dünnste Frau im Raum, ein schmaler Strich im Kreis der Gäste, tapetenblass, man sah sie kaum. Nur wenn sie dann das Festmahl sah, vergaß sie alle Etikette, es riss sie hoch vom Stuhl, sie schrie: Das...

Dort, im Angesicht der Erle, die seit über hundert Jahren auf dem Feld steht, ackern Kerle, schwitzen dreisam und in Paaren, wie geknechtete Barbaren. Unterm unbarmherzig blauen Himmel schuften auch die Frauen. Schwarze Leiber wehn im Wind...

Der Boxer vor dem Fleischer grinst herüber, als wären wir seit Ewigkeit bekannt, sein Unterkiefer steht ein Stückchen über, er hebt sein Bein und strullert an die Wand, als wollte er mir damit etwas sagen, als zeigte er: Ja,...