Alle 1.309 Texte von Isaban

Noch hängt die Welt in grauem Licht, der Tag will nicht erwachen, ich finde meine Socken nicht in meinen sieben Sachen und irgendwo in dieser Stadt, die niemanden vermisst, die keinerlei Erinnrung hat, wo fremdes Wasser fließt, bellt...

sind alle Vögel vom Himmel gefallen die Blätter von den Bäumen Risse taten sich auf im Bo- den der nicht mehr entfernt an das erinnert was er ist was er war ein stürzt das Haus laut- los in diesem Rauschen einzig die lila Gartenbank schwimmt...

. . . Der rote Mond rankt wächsern durch das Fenster in Kohlewolken fläzt der nächste Schnee. Ich züchte Kerzenschein und Fruchtgelee vom letzten Sommer nährt die Taggespenster. An Ästen hangelt klirrer Baumbewuchs; wenn die Laterne...

* Oh, ihr wilden Winde weht milde heute, gebt jetzt Ruh, Hagelschauer, Wolkenbruch, hört ihr meinen Bannespruch? Himmelsschleusen, schließt euch zu, bis er hier ist, seid mir still, leise, leis, weil ich das will: bringt ihn sicher auf...

Auch wenn ich es vor mir zu gern bestreite: Anstatt nach vorne schreite ich beiseite, da ich, wie alle, mit der Zeit entgleite. Obgleich ich nur auf einem Sandkorn reite, ich messe täglich meine Flügelweite - könnt sein, sie wächst noch ein,...

Am Abend sitzt du vor dem Glas und trinkst dir deine Tage schön wie einer, der zu früh vergaß, in ihnen einen Sinn zu sehn: Drei Kreuze, wenn sie schnell vergehn! Du funktionierst von acht bis acht, dann stürzt du in den...

In deine Worte möchte ich mich schmiegen, mich an sie lehnen, wie an eine Wand. Sie kosen mich, wie deine warme Hand: Es ist so köstlich, Wort an Wort zu liegen.

Die Sonne aalt sich auf den Gauben, zum Feld hin glimmt das Morgenlicht, du trägst noch Traum um deine Augen. Gelb loht der Raps in deine Sicht. Er riecht so gut. Du willst noch glauben und packst inmitten saurer Trauben den Junitag in dein...

Am Hinterhaupt blinkt eine lichte Stelle. Es muss der Winter meiner Tage sein, obwohl noch vage Sommer meinen Kopf umweht, der mir, wie immer, in den Wolken steht, in dicken diesmal. Jener ferne Schimmer, der einst den hintren Wasserrand...

Es wird so furchtbar stille um die guten Zeiten und um das Kinderlachen, das so lang verband; uns altern die Verbindlichkeiten. Der Sand rinnt vage durch verjährte Tage. Glück ist ein scheues Tier und immer schon vagant.

Heute Morgen schien die Sonne wie ein lächelnder Magnat, der dem kleinen Mann zum Lohne einen kurzen Auftritt hat, mild und huldvoll von ganz oben, von der Brüstung niederstrahlt, um die Bürgerschaft zu loben, die ihm brav den...

Wie Vögel stoben Blätter in die Höhe, lebendiger beinah, als vor dem Fall. Ein Sperber schrie aus unsichtbarer Nähe. Ich atmete verstohlen in den Schal. Der Himmel blaute so verlogen, dass sich das Hier und Jetzt verbogen. Sie trieb in einem...

Eine Uhrenrunde bin ich, eine Wasserstunde aus Strömen und Drängen im Tagesgeschehen und all mein Erleben sucht Land zwischen Worten, eratmet sich Sprache aus Tide und Salz.

Es war ein Freitag, Ende Mai. Drei Wimpernschläge lang war alles echt, da wollte keiner irgendwas verkaufen; sie waren sich nicht einerlei, nur ihre Zungen hatten sich verlaufen. Sie sahn sich an und zart und klar, pulsierte, was sonst...

Im tiefen Wasser treiben Wale, die singen und sie schlagen Wellen, sie tummeln sich an jenen Stellen, die Weg und Horizont erhellen; dich wiegen sie in jedes Wort. Die Habitate schwemmst du fort, schreibst deinen Namen in das Kahle, Pazifikblau...

Dann schnallt er seine Windmühlenflügel um, sattelt die wilden Wanderschuhe und springt mit seinem Schatten um die Wette, nach Möglichkeit auf Dulcinea. Zuhause zahlt er Botox für Rosinante.

Ich möcht an deiner Seite liegen mich sauber duftend zärtlich schmiegen dich weich mit meinen Schenkeln streicheln mit meinem Haar den Bauch umschmeicheln in deinem Arm mich warm verkriechen mal sanft an deinem Schamhaar riechen sacht...

Du lehrtest mich. Ich wusste nie, mir war nie klar, was ich dir war. Gedankenkind? Mein Ideal warst du und wieder nicht, und ich dir niemals femme fatale, wir waren uns fast fremd und fern, und doch: Du formtest mich. Dann gingst du fort. Nicht...

Wie eine Elfe schwebt sie durch den Park. Sie hat was vor, sie trägt ihr bestes Kleid: Chiffon, mattrosa, wie verwehtes Leid, und sieht so zierlich aus und doch so stark. Die Garderobe stammt aus alter Zeit, selbst ihre Schuhe und der kecke...

Am Ackerrain, in Spinnenweben, in denen Tau die Uhrzeit tickt, sieht man die kleinen Leiber kleben; dort hängen sie wie aufgestickt und werden sich nicht mehr erheben: Sie haben sich zu sehr verstrickt und sind auf ewig eingenickt. Wie...

Verführerisch gemacht der Schritt so fließend leicht wie mühelos sie schleicht ein Schemen in der Nacht Ihr Schatten sucht die Wand dort hält sie lauernd Wacht es scheint, als ob sie lacht getarnt und unerkannt Kein Beutetier...

In der Altstadt gab‘s die Frau mit den tausend Katzen, mit viertausend Tatzen. Keiner wusste ganz genau: Wovon lebt die Katzenfrau? Menschen zog sie Fratzen. Sie sprach nur mit Katzen. Selbst ihr Haus war katzengrau, die Wände schepps, der...

Den Mondvögeln folgten wir ins Samthaus der Nacht. Noch strickte sie am Katzengrau, verschlich das Blau sich wälderwärts, bezog das Zwielicht frische Zimmer. Wir tranken verlorene Worte. Uns schwiegen wir in die Augen, ließen...

Die Schwarzamseln sangen schon lange nicht mehr, selbst Blaumeisen schwiegen längst still, es wurden die Lider und Mundwinkel schwer, bevor dann das letzte Wort fiel. So krochen die Stunden und Monde vorbei, der Nacht schwarzer Arm wurde lang,...

Voll Zorn, so voller Zorn, so voller Zorn bist du, als würdest du aus ihm bestehen. Du lebst nicht, um ein Bündnis einzugehen, bestellst das Marsfeld, erntest, stehst ganz vorn, bei allem, was sich schlägt und sticht, bist Dorn und Sporn, du...

Feierabend flicht Blau in müde Augen in die Kehle sticht Bild um Bild und Licht bricht die Lippen saugen wie an Mutters Brust ver- schwimmen Tag und Frust wenn die Alltagssicht im Flaschengrund erlischt.

Noch ackert Frost auf ihr. Sie liegt erstarrt und unbeteiligt da, wie ein elektrisches Klavier, bevor die Hand am Schalter war. Im Hinterstübchen modelliert sie Primeln, Tulpen, Rosen, derweil sie stur gen Himmel stiert. Ach, bald wird sie...

ich bin für mich geteiltes land ein stilles und niemals satt der rechte fuß steht in der welt aus weißem blatt das jambisch schreit verwoben satzt mit tastenpuls und worte saugt wo leben stand wund schreibt es wund das tagbisnacht entschneidet...

Ich übe mich, taste, trage die Verse in den Fingern, die Bilder auf die Tastatur, meine Worte schwarz auf weiß zur Schau und zum Markt, biete meine Tastbewegungen feil wie Gemüse der Saison, vertippe Gefühltes und...

Es schien, als wollt mich irgendwer bestrafen. Die Lichter gingen aus, ich kam zur Ruh, sehr müde war ich, wollte endlich schlafen, doch da - ein Schrei! Dann wieder. Immerzu. Beim ersten Ton, stand ich verwirrt im Bette, obwohl ich eben noch so...

(oder: Memorandum an mich) Fast hatte ich sie vergessen, bis sie sich unversehens einschlich. Jetzt gehört sie wieder dazu, als wäre sie nie weg gewesen, lauert zwinkernd in jeder Ecke, jedem Winkel, verfolgt jeden meiner Schritte,...

Blätter erzählen vom Ende der Welt, lautlos schneien Eintagsfliegen; da wo Obst zu Boden fällt, bleibt es einfach liegen. Blautannen raunen und rauschen im Chor, krachend fallen die Kastanien, Krähenkrächzen schrillt ins...

Serpentine windet sich, schottert unerwartet steil, Steigung stolpert Zuversicht, die den dürren Hals sich bricht. Kiesel fällt und steint und steint. Aufwärts fallen kann er nicht. [Lausch dem fernen Wünschelkind: Hör...

Da hockt sie auf mir, hält mir ihre Brüste vor die Augen, stopft mir den Mund, beißt Schultern, Stirn und Kehle wund. Ach, ihr Gewicht heißt meine Atemzüge Lüge. Schwer macht sie sich und breit, das alte Miststück Einsamkeit.

Bleivoll zeigt der Himmel Mauern; blässlich blinzelt dürres Licht. Stein um Stein erzählt Bedauern. Wer dort wohnt, den sieht man nicht. Von weit her kreischt eine Säge. Gartenbänke stehn bereit. Auf den Wegen picken...

Manchmal winkt der lange Schlaf mir mit dem linken Arm, von Ruhe flüstert er und Ewigkeit, entwickelt sogar leisen Charme, wirft Kusshändchen, als wäre es soweit. Noch spielt er nur, raunt mir nachts zu: Spürst du die Dunkelheit? Träum...

Der Morgen tunkt die Nebenstraßen in lila Licht und Purpurschauer fallen aus dem Essigbaum. Am Hügel glüht Burgundertraum: Mein Himmel ist ein veilchenblauer, dort treffen Mond und Sonne sich, getrennt nur durch den Birkenwald,...

Endlos. Endlos fällt der Regen, fällt, wie ein erhobnes Wort, reißt die weiße Decke fort, rinnt in Ewigkeit als Segen aus den Wolken auf die Welt, treibt die Primeln aus der Erde, macht, dass wieder Leben werde, spült...

Ein Garten aus Asphalt sind mir die Straßen, der Horizont wirkt seltsam aufgesprüht. Wie wilde Wandelröschen wuchernd blüht das Wunschkraut, das wir halb im Traume aßen. Die Lichter deiner Stadt sind neue Sterne, dort...

Die Antwort lautet: Ja, ich will. Ich will, wenn wir voll Schmerz der langen Tage müde sind, Hand in Hand mit dir und still, ganz still, mein Herz, in Abendrot und Kohlenmonoxid ertrinken.

Zähme die Meere, mein Herz, reiß Wolkendächer von Bäumen; dort in den Wipfeln lacht ehern die Elster Schwarz in den Himmel: Schließe den Mund und das Blau in die Träume, in jenen Stunden, mein Herz, wo jede Maske entläuft und Grau dich...

Verstellt die Sicht, verstellt die Ohren, der Kopf gewaschen und geschoren (die Blickrichtung war eingefroren), ging Aug dem Aug (und mehr) verloren; das Wetter war nicht fair. Bald ward ein neuer Tag geboren, mit Lidern, müde, tief und schwer:...

Die Pappelflieger schmiegen sich wie kleine Freunde in dein Haar, wie Schaum von dem, was gestern war, wie Zeit, die federleicht verstrich. Zum Fluss gehst du, der silbern glänzt. Sein Ufer ist leicht abgeschrägt, dort, wo das Wasser Wölkchen...

Er nahm, obwohl mir unbekannt, behutsam meine kalte Hand, als wir im Stehcafé was tranken. Dann sagte er: Du wirst verstehn. Du kannst noch bleiben, ich muss gehn. Zwei Federn waren kurz zu sehn, die nah der Wand, dort, wo er stand, wie...

Wir taten uns nichts zuleide, wir taten einander nicht weh, wir küssten uns sanft von der Braue hinunter zum kleinen Zeh. So viel hatten wir uns zu geben, wir nahmen einander nichts fort, man teilte nur Zärtlichkeiten, zum Ende ein Abendbrot....

Tant Trese sitzt lauschend im dämmernden Zimmer. Bald kommen die Stimmen, sie weiß es genau. Erst hört sie ein Rauschen, dann leises Gewimmer, Es dringt aus der Wand. Ja, dort weint eine Frau. Ganz fest beißt Tant Trese die Zähne zusammen....

Als Rädchen im großen Getriebe sind Räder am richtigen Ort und all das Gestoße, Geschiebe hält Räder und Rädchen dann dort. Rad meint, dass Rad immer dort bliebe, es glaubt an Gemeinschaft und Wort, als Teilstück im großen Getriebe,...

Andächtig, als sei es gut, leckt die Dogge frisches Blut. Anke schreit – es hört nur keiner! Auf dem Teppich liegt der Rainer; ihn umgibt ein roter Teich. Rainer selbst wirkt reichlich bleich und an seinem fahlen Mund züngelt...

Bei diesem Text handelt es sich um einen P-18-Text, daher ist an dieser Stelle keine Vorschau auf den Inhalt möglich. Die gibt es nur für angemeldete und nachweislich volljährige Nutzer. Das ist bedauerlich, aber nicht zu ändern.

Zwischen Doppelfensterscheiben kriecht geblümtes Eis empor, Kälte steigt aus dem Parterre und sie legt sich, klamm und schwer, in den alten Teppichflor. Vor den Fenstern: weißes Treiben, auf den Dächern: weißer Brei,...