Alle 1.312 Texte von Isaban

Im Raps glimmt letztes Licht verfangen. Der Horizont tilgt grau und ungeheuer die halbe Orange am hinteren Weiher. Was Mond war, hat sich abgehangen, sein Nichtschein macht sich breit. Im Garten lauern Dunkelheiten wie Zähne fehlgeborner...

In meinem Garten liegen tausend Steine, ein jeder steht für einen kleinen Tod, steht für Geschehenes, das ich beweine, steht für das Dursten und für hartes Brot. Am Rand der Wege glitzern tausend Scherben, ihr Funkeln macht...

dann regnet es regnet und wird nicht hell der Wecker klingelt und du stehst auf und machst Milchkaffee schmierst die Brötchen gehst aus dem Haus treibst davon und findest den Rückweg nicht mehr

Der Vögel findet man diverse Arten und zwischen herbstgeschrumpften Beeten wehen Besuchergruppen durch den alten Garten. Man bleibt bei grauen Statuetten stehen, die sich des Sommers hinter Grün verstecken, und eines Faunes Marmoraugen...

Der Morgen tunkt die Nebenstraßen in lila Licht und Purpurschauer fallen aus dem Essigbaum. Am Hügel glüht Burgundertraum: Mein Himmel ist ein veilchenblauer, dort treffen Mond und Sonne sich, getrennt nur durch den Birkenwald,...

Wie Rauchquarz schwelt der Himmel, wie ein Meer aus Turmalinen. Ob Samstags-Blues, ob Elegie, der Trübsinn in den Mienen der Menschen, die vorübergehen scheint eingebrannt. Ob sie verstehen, wie kostbar das ist, was sie sehen? Ich...

Rabenhäutig malt der Abend Gestern in den Tag. Silberlinge blinken deutlich, ehern weht der Wind und in meinem Elsternherzen sitzt ein Kuckuckskind. Lauschen wir dem Zapfenfallen. Herzen sind so blind.

(oder: Memorandum an mich) Fast hatte ich sie vergessen, bis sie sich unversehens einschlich. Jetzt gehört sie wieder dazu, als wäre sie nie weg gewesen, lauert zwinkernd in jeder Ecke, jedem Winkel, verfolgt jeden meiner Schritte,...

Ein Eisenbahnfriedhof am Rand des Salars, die Gegend: befremdlich wie Venus und Mars, das Salz dieser Erde als Großmanifest, verkrustetes Gleißen nach Süd, Ost und West, Thunupa, vier Seelen und Beigaberest, gelupftes Geheimnis...

In einem meiner Träume war ich drei. Drei was genau, das kann ich nicht mal sagen, weil keiner sprach. Da wagt man nicht zu fragen. Doch einer flog Spiralen, frank und frei. Das sahen die Kollegen gar nicht gerne. Er sprang vom Rand und sie...

Stell dir mal vor, du lässt ganz einfach los und fällst ins Ungewisse. Die Augen zu und durch. Es ist ein Fall, ja klar, es ist ein Fall. Man fällt zudem recht selten wieder hoch. Und doch: Bis kurz vorm Boden ist es fast wie...

Da draußen gibt es keine Spuren. Nicht eine führt ins Haus zurück. Hier drinnen streiken alle Uhren. Die Stirn tickt rückwärts und ich stehe still, weil ich die Bilder, die dann kommen, mit keinem Wimpernschlag verscheuchen will.

Langsam wurde ihm kalt. Jetzt stand er schon seit einer geschlagenen Stunde auf der Brücke und nichts tat sich. Einen Augenblick lang überlegte er, ob es wohl die Uniform war, die seine außerirdischen Freunde davon abhielt, ihn endlich holen...

Im Roggen, vor Juli, in milchgrüner Zeit, pflanzten wir Worte wie Pulse ins Korn, legten die Leiber zum Schatten der Esche und teilten das Wogen der Ähren im Feld, das Rascheln zum Rain hin und unser Vertrauen. Weit oberhalb schrie ein...

Über allem ballen sich die Worte die man hätte sagen wollen sagen sollen die im Munde die im Grunde fehlgeboren noch nie zu früh zu spät verloren wurden die an denen es gebricht und jedes dieser Worte sticht der Himmel...

Der Rippenkäfig bebt und bebt, der Vogel flattert wild: Ein Traum blieb Traum, ein Sehnen klebt verlebt im Federkiel; das Schlagzeugsolo endet still.

Löwenleib an Löwenleib, mit Krallen und Pranken, mit fliegenden Flanken, ich Löwenweib will Kätzchen sein, schnurre mich klein, rolle mich ein vor deinen Fängen. Wenn sie mich packen, beiß nicht zu fest, schlepp...

Die Beine stöckeln weiß um den Rhabarber, das Zwerghundraubtier lutscht an ihrem Fuß. Ihr Badedress knallt pink und leicht makaber; sie friert, weil sie die Sonne nutzen muss. Am Panoramafenster steht ihr Gatte. Sein Blick...

Nun ist er fort und ich und ich ich wollt das nicht (oh wie ich Elisionen hasse!) Jetzt fehlt er mir leer ist, leer bleibt der Kopf und das Papier (reimt sich auf wir.) Ich habe mich schon oft gefragt, ob ich ein Kopfmensch bin ich, voll Vernunft...

Die Lerche stürzt, so tief, so tief, als schwiege sie ihr Schwanenlied, als sei der Himmel ihr zuviel, das Schattenspiel im Raps ihr Ziel. Die Lerche fällt ins gelbe Meer und hinterlässt das blaue leer. Doch bald darauf, hinauf,...

Schau nur, wie zutraulich diese Flocke ist, kennt mich gar nicht, küsst mich feucht und schmiegt sich an meine Wange, als würde sie dort hingehören. Ich glaube fast, dass sie mich mag: Sie schmilzt dahin.

Ich habe deinen Kopf gesehn, er schwamm inmitten vieler auf einem Bahnsteig zu mir her; er war schon nah, da fiel er hinter hohen Wintermützen in ein Sichtfeldloch (fußwärts glänzten Regenpfützen, soviel weiß ich...

Mach’s gut, sagt man, war schön! Adieu, bis bald vielleicht – und weiß, das klingt zu seicht. Zu leicht. Und geht trotzdem. So bleibt man stets und sehr ungefähr: Man schaut nach vorn. Schon wenn der erste Fahrtwind streicht...

Mir träumte eine neue Welt, in der war ich beliebt, ein Held - so träumte mir - und ich tat Heldentaten. Hier war ich richtig, das schien klar. Ich wurzelte. Dann brach ich mir, in meiner Hast, mich einzubringen, einen Ast, die rechte...

Schon damals in der Schule mochte ich die Knaben nicht, die sich im Unterricht brav melden, immer gute Noten schreiben, sich artig im Verein die Zeit vertreiben. Viel lieber träumte ich von rauen Helden, die um sich bissen, die Gefahr umgab, von...

schreibt sich Wort für Wort fort womöglich bleiben tagfristig Träume das Stirnenreiben der Wuchs der Bäume das Nadeltreiben und Gift der Eiben am Ende vergeht alles Erträumte all das Versäumte und auch das Leben bis federleicht neues...

Der Himmel ist so grausam himmelblau. Er könnte heute wirklich Rücksicht nehmen, sich hinter Wolken stellen und sich schämen. Er stört total in meinem Grau in Grau. Die widerlichen Vögel zwitschern dreist, als würde...

Tant Trese sitzt lauschend im dämmernden Zimmer. Bald kommen die Stimmen, sie weiß es genau. Erst hört sie ein Rauschen, dann leises Gewimmer, Es dringt aus der Wand. Ja, dort weint eine Frau. Ganz fest beißt Tant Trese die Zähne zusammen....

Der Sommer glühte dürr und ohne Ernte. Die Leute sah’n zum Himmel, sorgenvoll, es war, als ob der Herrgott sich entfernte. Wie gern vernommen wäre Donnergroll! Leer waren Scheuern, Keller, Vorratskammern. Wo kam für...

Als ich auf jene Lichtung trat, sah ich, dass sie vollkommen war: das Gras tiefgrün, der Himmel klar, dazwischen eine ganze Welt, in Gold getaucht, von Licht erhellt, das weit, ganz weit von oben kam und unten mit dem Moos verschwamm; was lebte,...

Der Abend war lau und wir gingen hinein, wir haben uns etwas zu trinken bestellt. War’s Wasser, war’s Wein? Es fällt mir nicht ein. Wir haben uns viel mit den Augen erzählt, in Blicken die eignen Gedichte gelesen; das Herz war so groß, das...

Da ist die Husche mit der Karre aus Metall, die vor den Läden immer all den Schnaps in kleine Säuglingsfläschchen füllt. Die beiden Puppen in dem Wagen hat sie warm in Mäntel und in Decken eingehüllt. Eins hat sich mal verkühlt, sagt sie,...

In den Bäumen hingen jene, die nicht mit dem Strome schwammen und sie schwangen und sie schwangen manchmal ziemlich lange nach. An den Ufern jenes Stromes türmte sich Kollaterales, das all jenen, die dort schwammen, nie in ihre Nasen stach....

Der Ahorn dort ist alt, er war schon lange vor uns da; nur vage schwant uns, was der Baum in all den Jahren sah, doch ahnen wir, dass Zeit sich kaum in Ringe pressen lässt: Wir tauschten Wort um Wort zu dem, was sein kann, ist und war....

Die Wolken quellen auf zu Quallentieren. Der Himmel quillt fast über. Meerblickgrau geht Tief um Tief hernieder. Mild und lau war gestern. Blau kann sich nicht etablieren. Übers Wetter können wir gut reden, über Heute oder...

Der Wind schwingt Lichter hin und her, Gesichter schwimmen über Glas, ein Schwarmfischschwärmen, seltsam blass; die Föhnfrisuren schlängeln schwer wie Aale übers Mantelmeer. Der Anzugmensch am Würstchenstand flucht...

Die stillen Flure kennen keine Stunden. Der Tag besteht aus engen, weißen Zimmern. Mal hört man Schritte, Flüstern oder Wimmern, was sonst noch war, ist jüngst entschwunden, denn Raum für Raum füllt monoton der Puls...

Manchmal, im verwaisten Garten eines der zerbombten Häuser, wo noch Akeleien warten, sieht man einen Falter taumeln; ganz am Rand des Kugelhagels über blutgetränkte Wiese, weht ein Hauch von Sommerbrise, flattert so etwas wie Leben...

Ja, es ist nur ein Papiermond, der im Dorf aus Fingerfarben silbern auf den Giebeln steht; und der Kirschbaum der Erkenntnis, ein Gobelin der feinen Stiche, bietet Staren herzrot Futter und das Meer rauscht fernbewegt: Zu den Klängen des...

Ich möchte über Wellenkämme wild stürmen. Übers Silbermeer weit tosen will ich, ohne Dämme, bis Mondzeit drängt zur Wiederkehr. Ich will im Schrei der Möwe fliegen, ins Himmelsblau und Wolkengrau,...

laute lippten von den mündern worte warfen wir ins korn um uns brandeten gezeiten kirchturmglocken schrien im zorn oder auch nur in gedanken während wir im grün versanken sturmmeerblau und goldlichtbraun dann als wir um uns ertranken still...

die sonne macht blassblau dem himmel graut und wetter windet sich von ost nur einzeln spotten vögel wolkenweiß kastanienlaub knallgrünt die sicht [grün grün] als gäb es blattgoldsterne zu verdienen im hier...

Mein Aussichtspunkt: ein schafsbesetzter Damm, zur rechten Hand viel Federtiergewimmel. Ein Kamikazevogel fällt vom Himmel, ein Meisterfischer, dem der Fisch entkam. Am Gatterzaun begatten sich zwei Schimmel. Das sehe ich mir mal genauer an...

Dir wecke ich den Sommer ein, in großen, schönen Gläsern; ich gebe Kussgeschmack hinein und Wimpernschlag und Lust, die Rückenwärme für die Nacht, das Schmiegen weicher Brust, und sollte wieder Winter sein, so soll...

Als ich heut früh im Garten saß, verfing die Zeit sich in der alten Sommerlinde, sie tuschelte ein bisschen mit dem Winde und zupfte manches Blättchen, das dort hing. Die Kirchturmuhr schlug pflichtbewusst die Stunden, nur trieb mich diesmal...

Halb ängstlich, halb erwartungsvoll schaut er in Richtung Kamera. Zwei Onkels warten da. Er ist ein Kinderstar. Der Vater machts ihm klar.

Ich zog aus meinem Kaff in deine Stadt. Das Kleinstadtleben hatte ich so satt, hier in der Großstadt fühlte ich mich frei und unsichtbar, doch das war einerlei, das würde sich schon geben, dachte ich. Ich brezelte mich auf und machte mich zu...

Mein Gold und Silber schmelz ich ein, verschmelze es zu deinem Bild, bist du auch fern, so bleibst du mein, kannst streichelbar und heilig sein; ich huldige und glaube wild, erbaue um dich einen Schrein, leg Opfergaben mit hinein, denn so etwas...

In Bahnhofsnähe ist der Himmel grauer, nur leicht kaschiert vom Kurzvorfünfuhrlicht, die Lippen treffen sich, die Blicke lieber nicht. Es ist, als läge ein Tabu auf dem Gesicht: den Abfahrtsplan fixiert man da genauer. Der ICE...

Gedankenwärts, da hab ich dir ein Haus gebaut, am Meer. Die Salzluft streicht uns übers Haar, das Haus ist beinah leer, bis auf den Herd, Bett, Stühle und den großen, alten Tisch. Er ist aus Eibenholz und rund. Wir essen abends Fisch und...