Alle 1.311 Texte von Isaban

Es war ein unsichtbares Kind am Rand der großen Räume, das Kind, das aus der Sicht verschwand. Vielleicht verschmolz es degoutant mit jener Wand, an der es mit dem Rücken stand. Genaueres ist nicht bekannt.

Draußen streichelt dunkelstill Nacht die Straßen leer. Häuserfronten starren grau Lichter flackern her. Fensterglas verlockt mich glatt, bietet jenen Halt, den entblößte Brust sich sucht. Himmel ist das kalt.

Verdammt, jetzt heule nicht in deine Kissen, aus diesem Alter bist du schließlich raus! Auf deiner Leber haust, in Saus und Braus, die Laus - zu lange schon - und züchtet Wissen. Gewohntes, scheint mir, würdest du vermissen, das...

Am Main gehn die Uhren ein kleinbisschen vor. Heut hat der Herr Sonne die Mondin geküsst, dort, wo die Bewölkung am dichtesten ist; die Skyline von Frankfurt sah eckig empor, als himmlisches Blei seine Dichte verlor. So herzlich, so...

Wir waschen Worte, die wir fanden, gelebt, geschmeckt, inzwischen satt wie Staub von Reisekoffern ab, in letzten Blicken Spinnenweben, in denen noch die Reste kleben, von all dem abgelebten Leben.

Ich schneide diese letzte Nacht sehr sorgsam in zwei Teile: In einen, der mich klüger macht, den andern lege ich bedacht, für eine kleine Weile, verpackt in Samt und Seide, ins Kästchen, zum Geschmeide. Zur Sicherheit. Nur für...

Ich spinne mein Denken um uralten Traum. Gespinste aus Zehren und Nacht, von mir um ein Nichtsein erdacht, das wuchert wie Sporen, kaum sichtbarer Schaum auf dem, was den Tag fühlbar macht. Myzel frisst die Wurzeln, die Triebe, den Baum, und...

Es hockt ein Lied im Weidenzaun, das schwer nach Gestern klingt. Da hängt ein Blatt am Lindenbaum, das gelb im Windzug schwingt. Am Waldrand kreisen Raben, wo Sternenväter graben und das Geröll bewegen. Sie graben große Gruben, um morgen...

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Ich nehme nicht gern Abschied. Es tut weh. Fast schmecke ich dich noch auf meinen Lippen. Wärst du jetzt hier, du müsstest gleich mal nippen. Wir mischten Dein und Mein und auch mein Zeh bereiste diesmal frech dein Hosenbein. Verstohlen...

Mit flinken Fingern hat die Nacht / das Dorf mit Glitzerschmuck veredelt, / auf jeden Grashalm Glas gefädelt, / hat alle Dächer weiß gemacht; / die Blätter, die im Wind gewedelt / haben sind jetzt steif und starr, / nichts ist mehr so,...

Leute seh ich, die ich nur erfunden hab. Ich glaub zu viel. Zu fest. An mich. Die, die mir nahe sind, die kenn ich nicht; das, was ich sehen will, scheint mir so klar, dass ich zu spät versteh, was wirklich war. Sind wir nicht wir, wer bist...

Wie von tausend Laugen brennen mir die Augen, wenn ich ganz nach oben schaue: Mein Schlangenkopf singt Wiegenlieder, raunt und zischelt immer wieder, bis das Dunkel siegt. Die Amsel ringt die Schlangen nieder, draußen duftet schon der...

Manchmal sehe ich sie, am Ende des Ganges, dort, wo die Schatten sich vom Tagwerk ausruhen. Dezent sitzt sie zwischen ihnen, dezent gekleidet, beinahe unscheinbar. Blaugrün war für sie eine exotische Farbe, Mauve eine königliche, damals, als...

Daheim im Schrank liegt, ordentlich gefaltet, ein Stoß Geschenkpapier vom letzten Fest; die hellen Augen sind mit Glanz entaltet, der ihre Fältchen fast vergessen lässt; da funkelt Neugier in den flinken Blicken der Frau mit Hut:...

Ständig wird das Dunkel dichter; ab und zu klagt dumpf ein Rind, auf der Straße fehlen Lichter, ach, an allem reißt der Wind. In den Binsen rauscht es drohend, flaches Land zieht sich dahin, Windradriesen blinzeln lohend und ich...

Das letzte Wort war kalt und flach, es starb auf seinen Lippen. Mein blinder Flattervogel brach sich den Hals und mir die Rippen. Sein spitzer Schnabel stach noch nach. Ich hab ihn abgeschnitten. Jetzt sind mir beide Augen wund. Ein Ring zieht...

Der Vater war kein großer Mann, maß nicht einmal eins siebzig, doch hatte er ein großes Herz; sich selbst fand er sehr witzig. Gern schenkte er und gab gern aus, der Freitag war sein bester Tag, da kam er meist erst dann nach Haus, wenn er...

es gibt hier keins - kein meer nur diesen einen, viel zu stillen see der nicht nach salz und sturm und wogen riecht und dennoch treibts mich immer wieder her auch wenn er stinkt, verflucht, er stinkt - und ich bin leer

All das Grübeln macht dich schweigen, lässt dich deine Lider neigen, möglichst niemandem mehr zeigen, was im Innenauge steht. Also blinzelst du und lauschst dem, was in dir schwelt und rauscht und bemühst dich, durchzusteigen,...

..................fall obst kontratsfarbig: [wir] duften und kerne spucken [ / wir] nachgeschmackskino fliegenflugplatz. fliegen wäre nicht schlecht. hin. oder weg blickwinkelnd.

Der letzte Sonnenblumenstrauß ist jetzt verwelkt. Die Felder stehen kahl und starr für etwas da, das warm und schön, doch endlich war. Astern blühen vor dem Haus; die Menschen führen Schirme aus.

Verstummt sind Menschen und Maschinen. Der große Hund streunt durch die Straßen, spürt jenen nach, die ihn vergaßen. Bang klammert Schatten an Gardinen. August hat seine Schuldigkeit getan. Noch hockt er auf der...

In schweren Riesenflocken fällt der Schlaf aufs Dorf, in meine Welt. Nur schwach erhellt Laternenschein das Dämmerweiß mit einem Kreis aus blauem Licht. Mein Baum trägt Eis und trauriggrau und taubenklein sitzt dieser Vogel auf dem Sims. Mit...

Worte wuchsen wild wie Rosen, / Zweig um Zweig und Vers um Vers, / welkten dann am mittellosen / Lyriker und Herz und Schmerz. /

Vor frischen Gräbern wurzeln schwarze Hüte, bedecken Köpfe, die in Gruppen weinen, als müssten sie das Leben nass verneinen. Das feuchte Grab verschlingt so manche Blüte. Gesprochen wird nicht viel, nur viel geschwiegen, das Reden kommt...

Bleivoll zeigt der Himmel Mauern; blässlich blinzelt dürres Licht. Stein um Stein erzählt Bedauern. Wer dort wohnt, den sieht man nicht. Von weit her kreischt eine Säge. Gartenbänke stehn bereit. Auf den Wegen picken...

In Tagen, die diffus nach Salbei rochen, in all den Nächten mit den Pfauenschreien, bin ich gedanklich oft zu dir gekrochen, um mir ein allerletztes Hemd zu leihen. In diesen Stunden aus Verendlichkeiten rann meine Zeit wie Sand durch...

Ich reise fort, zu meinem Schloss aus schwarzem Wort. Die Dohlen nisten dort, an nirgendmeinem Jemalsort, wo ich noch nie gewesen bin. Mit meinen Haaren spielt der Wind, baut Nester für ein Krähenkind. Ich gehe, geh, weil ich es will.

MORITAT Text: Isaban Musik: StefanP Interpret: StefanP Feins Liebchen, ach feins Liebchen mein Wie möchtest du umworben sein? Sei hold mein Lieb und sei mir gut Und schenk mir nur ein wenig Mut Feins Liebchen, ach feins Liebchen mein Wie...

Die Glitzerbraut legt sich auf ihn, bedeckt sein Antlitz mit Brokat und alles, was ihm eigen schien schmilzt zur Kontur dahin. Schon seit November haust sie hier, trinkt Glut und Kraft wie ein Vampir und ihre silberweiße Kluft ist ihm...

Der Vögel findet man diverse Arten und zwischen herbstgeschrumpften Beeten wehen Besuchergruppen durch den alten Garten. Man bleibt bei grauen Statuetten stehen, die sich des Sommers hinter Grün verstecken, und eines Faunes Marmoraugen...

Auch heute streife ich durch mein Gehege. Hier wuchern große Büschel Bilsenkraut. Sein strenger Duft, zu herb und zu vertraut, stößt sauer auf; zugleich macht er mich träge. Es drückt und zwickt, sobald ich mich...

Zugvogel, was soll ich dir sein? Mich trugen meine Schwingen nie gen Süden. Manchmal höre ich im Schlaf das Locken der Trommeln, das Rauschen des Stromes, das Singen aus laubgrünen Dächern, doch fliegen kann ich nicht. Heimat...

Es war ein weißer Tag, ein Tag voll Licht, zu hell fast für den Augenblick, der wie ein Fliederblühen dort am Ufer lag. Gelb dotterte der Hahnenfuß im Wissen um den kurzen Guss um zehn nach zehn. Die silberrote Katze schlich...

Am Ende des Blicks küsst mattes Abendrot den dunklen Grund ein Vogelschwarm wimpert nach Morgen und silbern streckt die Birke vorm Haus ihre Äste zur Dämmerung aus wiegt zärtlich Wolken bis die Nacht sie zu Bett bringt ach...

Da sind Stimmen hinter Wänden, manchmal geht ein Fenster auf, zeigt dir Gestern, die nie enden, zeichnet Dunkelheitsverlauf und im Finstern schreit ein Häher, in der Heizung summt ein Nichts, dieses Nichts kommt immer näher, wird ein Dimmer...

Deine Blicke irren nach links und rechts verlieren sich in der Ferne oder mich anderswo ist dein Kopf Wort für Wort fällt ins Gras

Im Garten steht ein Zwinger, Clematis klettern dort. Berührst du diese Ranken, jagt dich ihr Gift bald fort. Das Frühjahr treibt die Knospen, zum Winter folgt Beschnitt, dazwischen glühn die Blüten, Oktober nimmt sie mit. Du...

In Jahren wie diesem, da braucht es nicht viel, erzählte die Hexe der Königin, zum Frühstück kein Ei und der Kaffee zu kühl und schon verliert sich des Daseins Sinn. Die Ampel ist rot und der Parkplatz besetzt, das Wetter...

Man spürt zu allererst nur leichtes Ahnen, das viel zu lang nicht zur Gewissheit wird. Es ist, als wollte unser Geist uns warnen Nur für den Fall, dass jener Eindruck irrt. Doch ständig lockt das Denken uns in Bahnen, wo alles...

Ich dachte nicht ans Welken, als ich die Rose brach. Sie wollte widerstehen und zierte sich, sie stach. Berauscht vom ihrem süßen Duft ergab ich mich dem Drang. Ich kostete vom Perlentau, der mittig ihr entsprang. Die...

Die Sonnenglut ist fortgewaschen, der Brand von gestern schon verziehn; was bleibt, ist sattes, mildes Grün und Schmeichelsteine in den Taschen. Der Rosenduft hat sich verloren, nun duftet Erde, feucht und schwer. Ein Grillenpaar hat sich...

Das Sandkorn zwischen den anderen, / den Erdhügel, der wartet, / um Gott vielleicht, / der im Wintergarten die Bonsais / beschneidet, die fallenden Blätter, / um alles das, was wir / nicht sehen können oder wollen / im abgekarteten...

stieg aus dem Dämmern das Dunkel glitt über Wand Tisch und Bank kroch in die Tinte und schrieb behände den Maientag krank.

Auf Samt des roten Divans nackt sich zeiget des Weibes lüstern Fleisch, voll süßer Sünde. Ein sinnlich Leib, in dem die Lust aufsteiget, dem falsche Artigkeit so niemals stünde und dehnt sich dort, streckt ohne Scham die...

Trocken sind sie, seit du vergaßt, die Tage zu zählen, seit es egal ist, ob der Wecker schellt, die Haustür klemmt, Milch im Kühlschrank, Januar oder morgen Feiertag ist. Du schlägst deine Zähne in die Traurigkeit,...

Licht scheint nicht licht, nur seltsam blau und ungenau. Der Mond streicht uns schon vage sein Silber auf die Haare. Uns bleiben eins, zwei, dreizehn, vierzig Jahre, ein bisschen Nähe, ein bisschen Ferne, Tage, die uns erden und die zum...

Grapefruit und Bananenmüsli, eine Tasse Tee, in den späten Morgenstunden tut es doppelt weh. Post reinholen, Frühstückszeitung, Absagen sortieren. Keine Einladung dabei. Nicht den Mut verlieren. Gründlich in das Ortsblatt...

Die Liebe, dieses Krallentier, schleicht nachts durch meinen Garten, um schillernd, wie ein Pfauenrad, am Kieselweg zu warten. Sobald mein Blick sich dort verliert, schlägt sie mir ihre Klauen in Auge, Bauch und Brust und Hirn; all das wird...