Alle 1.309 Texte von Isaban

Am Abend sitzt du vor dem Glas und trinkst dir deine Tage schön wie einer, der zu früh vergaß, in ihnen einen Sinn zu sehn: Drei Kreuze, wenn sie schnell vergehn! Du funktionierst von acht bis acht, dann stürzt du in den...

Da steht noch der Mann mit den hungrigen Augen. Er hat gelbe Flecken an Fingern und Lippen und ist, wie die Tauben, sehr leicht zu erschrecken. Die Hand wühlt im Abfall nach trockenen Kippen, nach Resten von Bratwurst, nach Pommes und Pfand....

Längst habe ich das blöde Wort gestrichen, ich sage es seit Jahren schon nicht mehr, es ist zu groß, zu alt und zu verblichen; bleib mir damit vom Leib, es macht sich schwer, es klebt, wie Teer mit Federn, viel zu sehr.

Das Jahr hat mir das Licht geraubt, selbst frühe Stunden dunkeln; die hellen Flecken sind verstaubt entrückte Zeiten funkeln, wie Sterne einer fernen Welt, die wir zu zweit bereisten, ich deine Heldin, du mein Held, bevor wir dann vereisten....

Hingeschmiert, wie schiefe Lettern, hocken auf der Leitung Dohlen. Sie beäugen unverhohlen, während sie den Klecks verlieren, ihre distinguierten Vettern die auf brachem Feld stolzieren. Über kalte, harte Scholle staksen steife,...

Es legte sich ein dichtes Tuch erst rechts, dann links vor Augen, ich mochte es kaum glauben: Ich sah sie nicht, doch hörte sie, die unerhörten Tauben, die außen vor den Fenstern saßen, gedanklich Frühstück mit uns aßen und doch stets...

Noch immer schwallen Autos minutiös und rostvergreiste Auspuffrohre knallen. Die Hauswandschluchten wirken kariös. Die Stadt hat eine Dunkelheit befallen. Hysterisch kläfft ein viel zu kleiner Hund sich seine viel zu kleine Kehle...

Die Nacht brach nicht herein, sie schlich sich an. Kaum wahrnehmbares Flüstern brandete, als sich die Schwärze senkte und dann landete. Vom Dorf her schrie ein ahnungsvoller Hahn. Das Dunkel drängte gegen Fensterscheiben. Ich...

Die Lerche stürzt, so tief, so tief, als schwiege sie ihr Schwanenlied, als sei der Himmel ihr zuviel, das Schattenspiel im Raps ihr Ziel. Die Lerche fällt ins gelbe Meer und hinterlässt das blaue leer. Doch bald darauf, hinauf,...

Wir haben uns verwählt. All diese Märchen, ach, sie waren gut erzählt, nur nicht das, was wir hatten. So gingen wir vonstatten, bezeugten guten Willen, erahnten es im Stillen und gingen doch vorbei, gefolgt von stetem Schrillen:...

die tage sind verflogen wie ein rauch vorm altenheim verschaukeln greise zeit nur ein besucherbaby schreit und schreit doch bald darauf verstummt das kindlein auch ein fensterdunst aus liebstöckel und lauch steigt wie vergessenes in hirn und...

ein Blinzeln gingst du vorbei am Weg und am Laub und am Ahorn am Grab weine ich weine an deiner Schulter weine ich nie wieder

Vor mir liegt die leere Seite, die jeden Morgen vor mir liegt. Mein Spiegelbild ist nie das Gleiche, weil jede neue Seite wiegt und sich auf all die andren legt. Ich wasche mein Gesicht und schreibe dem jungen Tag die Rolle zu, derweil ich durch...

....Wenn du dann wieder gegangen bist, picke ich sie sorgsam vom Tisch, halte jede einzelne gegen das Licht, werfe die schlechten ins Töpfchen und streue die guten ins Beet, dünge sie mit Tränen und Träumen; vielleicht wird ja mal was Großes...

Ich kenne das Flüstern genau, das Wispern ist mir wohlbekannt, wie gut es doch wäre, wie logisch und schlau - ich kenne, ich kenne, ich kenn es genau - und fahre dann doch elegant zur Klippe und über den Rand. Die Leitung vom...

Leise zieht die Humpeltaube ihre Kreise um die Bank, humpelt stimmlos fußentlang, nickt, schluckt Krumen und die Traube, die ein Reisender verlor; hungrig ist sie, diese Taube, pickt am Rostkopf einer Schraube, fliegt dann auf, zur Uhr...

Als ich ein Kind war, brachte Gropa mir von einer Reise eine Muschel mit: die Muschel mir und sich den Aquavit. Erwartet hatte ich ein zahmes Tier. Erst war ich ja enttäuscht, dann er, dann sang der glatte Muschelmund an meinem Ohr mir leise...

August wird gehn, mit ihm das seichte, federleichte Unerreichte: Rosenblätter, die verwehn. In den Beeten blühn die blauen Astern, die den rauen Winden und der Kälte trotzen, schauen Staren hinterher. Durch die Wurzeln, die sie...

Wie von tausend Laugen brennen mir die Augen, wenn ich ganz nach oben schaue: Mein Schlangenkopf singt Wiegenlieder, raunt und zischelt immer wieder, bis das Dunkel siegt. Die Amsel ringt die Schlangen nieder, draußen duftet schon der...

Gleich nach dem Grußwort kam das große Schweigen, mit ihm die Ahnung, dass auch Sterben so beginnt. Wir wissen um die kleinen Ewigkeiten und hassen es, wenn unser Sand verrinnt.

Schweigt jetzt das Radio / lauschen die Hunde den fehlenden Schritten / sitzt dort im Sessel dein Abdruck im Kissen / sehnt sich die Brille nach traulichen Ohren / lauert im Buch jedes Wort jede Seite / schleichen der Uhr die Minuten davon ...

Es hängt die Nacht wie Bleigewicht an meinen müden Lidern. Die Pflicht ruft, doch ich höre nicht und mag auch nichts erwidern. Die Finsternis herrscht überall, das Licht gastiert im Schalter, mein Frühstücksei...

Wie Flüssiggold ergießt sich Licht auf Laken, ein Blumenwald umgibt das lichte Reich; die Kissenberge wirken rein und weich. Gedämpft erklingt ein Zirpen und ein Quaken, als lägen nahebei noch Wiesen und ein Teich, ein Tümpelchen in dem es...

In meinem Garten liegen tausend Steine, ein jeder steht für einen kleinen Tod, steht für Geschehenes, das ich beweine, steht für das Dursten und für hartes Brot. Am Rand der Wege glitzern tausend Scherben, ihr Funkeln macht...

Ich fragte mich, wo ist sie hin, doch suchte sie mitnichten. Heut fand ich sie in einem See, beschwert mit Bleigewichten. Auf trübem Grund trieb sie dahin, in Selbstmitleidsgewässern und sah nicht aus, als würde sie noch Position...

Es hockt ein Lied im Weidenzaun, das schwer nach Gestern klingt. Da hängt ein Blatt am Lindenbaum, das gelb im Windzug schwingt. Am Waldrand kreisen Raben, wo Sternenväter graben und das Geröll bewegen. Sie graben große Gruben, um morgen...

Oh, dieses Rascheln, Gleiten, Bauschen, geheimnisvolle, glatte Seide, sie schmiegt sich kühl bei diesem Kleide, umstreicht so sachte, lässt erlauschen ein Knistern, das beim Gehen klingt. Sie reibt an Brust und Schulterblättern und...

Du schriebst mich auf ein neues Blatt, ich saugte mich hinein, bis mich mein Kopf verlassen hat; ich wollte Tinte sein und trank sie, trank sie nimmersatt und schlief in starken Staben ein.

Im Garten kümmern Winterlinge. Der Winter kam und ging. Die Inge bekommt im Heim das Gnadenbrot. Vom Liegen ist ihr Hintern rot. Nach Essig riecht sie und nach Kot, doch selbst, wenn ich oft zu ihr ginge, sie kennt mich nicht mehr. Allen...

Die Nacht bedeckt mit ihrem kühlen Linnen verschwitzte Straßen und des Tages Tat; sie legt all das, was er geboren hat, an ihre schwere, schwarze Brust und binnen Minuten, wie entbunden von den Sinnen, als hätten wir das lichte...

Wenn jede Nacht die Stirn ist, die er senkt, die Stürme einzig flüsterweiches Raunen, der Donner nur der Wagen, den er lenkt, und die Plejaden Staub von seinem Hemd, dann will ich Traum in seinem Traume sein, will wie ein Kind ob seiner Größe...

Da führt ein dunkler Weg zum Wald von dem mag ich nicht schweigen: Wir gehn ihn, küssen uns und werden alt, uns überfliegt ein Reigen von Stürmen, Sternen, Monden, Zeit wird kommen und nicht bleiben.

Da zuckt das Bild entfacht, der Donner kracht, zwei Wolkenheere reiben das Mondlicht weg, beschreiben den Himmel neu, ziehn fort, verwehn. Ein Vogel schrillt, ein Wachhund ist erwacht, der Sturm peitscht Fensterscheiben. Was war muss gehn. Es...

Wie lang das her ist, kann ich dir nicht sagen; die Zeit streicht hier ganz anders um das Haus. Drei Wochen, nein, gefühlte hundert Jahre. Dornröschen schläft und ich geh nicht viel aus. Wie’s mir erging? Mein Freund, die lieben Fragen, die...

Du treibst und reibst dich immer wieder von Verzweiflung zu Verzweiflung zu Verzweiflung Leib auf Leib und auf und nieder treibst du reibst du Tag um Tag Blick für Blick Glas für Glas Schritt für Schnitt Augen auf und Augen zu und an man- chen...

Am Bahnhof, am Morgen, um zwanzig vor sieben, da schlafen die Tauben auf einem Bein, da ziehen die Leute, von Uhren getrieben, vorüber und nicken im Gehen ein; ihr Schuhwerk verläuft sich im Mitternachtsblauen. Der Himmel reicht tief,...

Lang schon ist sie grauer Star, undurchsichtig unsichtbar, keiner schaut. Man sieht sie nicht, weder Ganzes noch Gesicht nehmen Fremde jetzt noch wahr und sie rückt sich nicht ins Licht. Früher war sie wunderschön, dann ist Zeit mit ihr...

Das Wolkenmeer ist mir zu tief. Kein Mensch – und betet er sich noch so wund – blickt weit genug und auf den Grund. Dich zieht auch niemands Hand an Land, treibst du ans fremde Ufer. Du schwimmst in einem Märchenreich. Der Himmel ist ein...

Heut ist ein Tag, um Schwarz zu tragen. Womöglich geht auch Aschegrau. Hoch oben rändert Ruhrpottblau; hier unten glimmt das Unbehagen. Mich fühle ich unsäglich flau. Unsäglich. Das schlägt auf den Magen und schreit...

Wie gerne würd ich mir den Duft von deinem Nacken in kleine Flaschen packen für langes Warten zwischen jedem Wir dann hätt ich alle naselang ein bisschen von dir hier

Die Antwort lautet: Ja, ich will. Ich will, wenn wir voll Schmerz der langen Tage müde sind, Hand in Hand mit dir und still, ganz still, mein Herz, in Abendrot und Kohlenmonoxid ertrinken.

Ob Caesar damals schon am Morgen schwante, was im Verlauf des Tages dann geschah, ob er die dreiundzwanzig Stiche ahnte, als er die Iden jenes Märzen sah? Ich glaube, dass er offnen Auges in die Messer lief. Das war sein Weg. Und nur das...

Manchmal wird es morgens hell, in den sommergrünen Kronen, wo die Minnesänger wohnen, zwitschert es sensationell, durch das wolkige Pastell blinzeln erste Sonnenspeere lichternd aus der müden Sphäre. Dort im Garten, fast zu...

Ich werde in die Hölle kommen. Zumindest hoffe ich das sehr. In drastisch himmlischen Gefilden befinden sich nicht oft die Wilden, die voller Willen, Wut und Kraft, das tun, was Leben spürbar macht. Ich pfeife absolut drauf, was man...

Luft steht starr staubig baumeln Sommerleichen Bindung? Klebestreifen überm Bett lauern heiße Tage atemlos

Und nach der Arbeit werde ich wüste Wüste, Trockenkopf, Sand im Auge, Salz im Hals, wund im Mund und absolut keiner kommt und flutet mich; erst der Sechsuhrwecker sagt, wie’s weitergeht. Und nach der Arbeit werde ich

Feuersalbei flammt am Zaun im Abendlicht, die herben Ringelblumen küssen heimlich wilde Löwenzahnsoldaten, seitlich in Rabatten drängeln Sonnenkinder, Federnelken und Levkojen und im Rondell des Sommergartens neigen sich selbst die...

Wie braune Zapfen schmiegen sich zwei Spatzen in die kargen Zweige. Zur frühen Stunde fällt der Tag. Das dicke Dunkel stürzt herbei, kein Vorspiel, nicht mal Dämmerung, es schmeißt sich einfach auf die Welt. Weit oben...

Da schnitt ich mir das lange Haar warf all die alten Zöpfe fort, vergab, was zu vergeben war und suchte mich in Bild und Wort. Was ich dort fand, war weiße Wand, war wunde Welt, war Luftklavier. Ich ließ mir Zeit und fand die...

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