Alle 143 Texte von Isensee

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zuerst veröffentlicht im August 2026

01.08.: Schlickseim
, Text
| 3692 120 6 +4 10 3 |

Ich zog aus dem Reudnitzloch aus, weil dort die Menschen zu laut atmeten. Das war der offizielle Grund. Der wahre war komplizierter und deshalb weniger brauchbar. Ich hatte aufgehört, sie zu ertragen. Man kann einen Menschen lange ertragen. Man...

zuerst veröffentlicht im Mai 2026

08.05.: Zwischen den Zähnen
, Text
| 105 115 2 +2 1 |

Schau, sagst du, / wie ruhig sie tanzt / am Rand meiner Zunge. / Konsonanten spannen sich / feucht über ihre Hüften, / die Schuhe noch nicht kalt. / Sie dreht sich, dreht sich, / bis dein Beifall / die Decke mürbe macht. / In ihren...

zuerst veröffentlicht im März 2026

27.03.: Sonntagsmaschine 2
, Text
| 129 95 1 +1 |

Die Straße dehnt sich, / ein Planet ohne Umlauf, nur Zucken. / Die Welt ist Kreißsaal aus Beton und Stille / sie dehnt dich weiter, / bis du die Dehnung bist. / Der Himmel klappt auf, / ein Schrank voll abgelegter Sonntage, / die nach...

zuerst veröffentlicht im Januar 2026

21.01.: Lissabon frisst langsam
, Text
| 420 127 5 +2 |

Ich bin nicht angekommen. Ich wurde ausgespuckt. / Der Zug, das Flugzeug, der Gedanke – egal. Irgendwann stand ich hier, und die Stadt hatte mich schon im Mund. Lissabon kaut leise. / Nicht wie Leipzig, das beißt. Lissabon zermürbt. /...

zuerst veröffentlicht im Dezember 2025

08.12.: Du
, Roman, geändert am 15.06.
| 130 115 1 |

Groß. Rund. Glühend. / Ich bad’ in deinem Orbit, / komme zurück in deinen Schatten, / der warm ist, im Bauch eines Tieres, / das weiß, dass es mich frisst / Ich will fallen, / in dein warmes Zentrum, / streiten, / mit Brombeeren...
07.12.: Pausenhof
, Roman
| 211 78 |

Sollen wir die Brote tauschen? / Sag, / Ich hab wieder Leberwurst, / diese graupige, speckige, schamlose Masse, / die ein schlechtes Gewissen zwischen zwei trockenen Scheiben / erstickt. / sogar der Pausenhofwind / dreht sich angewidert weg. /...
07.12.: Knochenjob Fliegen
, Roman
| 296 117 1 |

Ich war nie gut im Warten, aber ich habe mein Leben damit zugebracht. / Schaufensterlicht. Rinnstein. Nachtwind. Kaltes Fett. / Und eine Laterne, deren Leuchten weh tut. / Du nennst mich Nutte, ich mich überflüssig wach. / Ein Engel kam in...
03.12.: Elsas kleines Handbuch zur Zerstörung ihres Menschen
, Gedicht
| 141 247 7 2 |

Du stolperst aus dem Dunkel, als hättest du es selbst erfunden / wandelst wieder durch die Wohnung wie eine stille Gerichtsvollzieherin, die überprüft, ob mein Herz noch pfändbar ist. / und irgendwo zwischen Küche und Wohnzimmer verlierst...
02.12.: Laufen 2
, Roman
| 264 1300 2 +1 |

Laufen. Laufen, obwohl nichts läuft. Weg vom Lärm, rein ins Lärmloch. / und ich laufe mit dem Geräusch eines leeren Kühlschranks im Brustkorb. / Ich ziehe die Schuhe an wie ein Notfalldienst und mein Körper versucht schon wieder, nicht...
02.12.: Aron lernt liegen
, Roman
| 478 178 2 +1 2 |

Er lag. / Er lag und hat aufgehört, überhaupt zu entscheiden, ob er lag oder lebte / Oder ob er Wandfarbe war, wenn zu feuchte Luft daran zog. / Sein Körper, weich wie ein gestrandeter Mond / Er schob ein Stück Brot in den Mund. Ein...

zuerst veröffentlicht im November 2025

30.11.: Generation Deutschland
, Text
| 666 234 7 +5 5 |

Es ist schon beeindruckend, mit welcher Pimmligkeit sich bestimmte Leute in ihre ideologische Komfortzone einbauen, als hätten sie einen Staat aus Watte um sich herum errichtet, in dem jede Kritik sofort als Kugelhagel empfunden wird. Dieselben...
27.11.: Sonntagsmaschine
, Text, geändert am 01.12.
| 94 151 1 |

Die Straße wackelt wie ein nervöser Planet, / Laternen knallen gegeneinander, zwei streitende Götterhüften, / jedes Geräusch ein Anfall. / Die Welt ist ein Röhren, ein Schnaufen, ein vibrierender Kreißsaal, der dich einfach nicht...
26.11.: Schimmer
, Roman
| 680 269 9 +3 5 |

Dies ist ein Unfall aus Wörtern. / Ich habe nichts erfunden, / oder alles. / Ich lüge bereits im zweiten Wort. / Er sagt Dinge wie: / „Die Welt ist weichgefault.“ / „Nur Härte rettet uns.“ / „Moral ist die letzte Bastion.“ / Und...
24.11.: Mohamett
, Text
| 229 187 4 +12 1 |

Ich will Mohamedkarikaturen, verdammt. Ich will die Stifte wieder brennen hören. Ich will Linien sehen, die zittern, weil sie lebendig sind, nicht Städte, die zittern, weil irgendwer gesagt hat:Ihr dürft jetzt alle Angst haben. / Ich hab die...
24.11.: Köterkinder
, Text
| 141 90 1 +4 |

die welt schiebt sich unter deine füße dein auge kratzt am licht als ob die sonne sich erinnert, dass sie einmal weinen konnte / und doch singen deine finger die lieder, liede,r l die lieder, die durch meine knochen kriechen / eine stimme,...
23.11.: Tilo Nava
, Gedicht
| 386 99 2 +1 1 |

sie sitzen still vor ihren regalen als würden die bücher sie tragen müssen und irgendwas an der luft dort drückt schief nach innern stille wie eine decke aus falschem wissen ihre stimmen klirren wie glas das nicht bricht und unter jedem wort...
18.11.: Bullen töten
, Text
| 496 162 3 +2 1 |

Deutschland ist ein grauer Gedanke, der seit Jahrzehnten unbewegt im eigenen Schädel liegt, wie eine vergessene Tablette, die sich nicht auflöst. Ein Gedanke, der funktionieren will, obwohl seine Menschen längst aufgehört haben, es zu tun....
17.11.: HATTINGER SCHATTEN
, Bericht zum Thema KeinVerlag
| 572 142 11 +16 1 |

Ein Bericht von Isensee / Ich kam früh an, zu früh, viel zu nüchtern, und die Stadt roch nach etwas, das ich nicht benennen konnte, eine Mischung aus feuchtem Mühlstein, entlaubter Hoffnung und dem Nachgeschmack mittelmäßiger...

zuerst veröffentlicht im Juli 2025

16.07.: Sure Beton ll
, Text
| 458 125 4 +2 |

Ich schreibe diesen Text mit gebrochenem Rücken. Nicht weil mich jemand geschlagen hat, sondern weil ich seit Jahren versuche, nicht zu knien. / Ich sage es vorneweg, damit du schneller kotzt: Der Islam, wie er heute gelebt, gelehrt, gerufen,...

zuerst veröffentlicht im Juni 2025

19.06.: Ein Döner lang
, Text
| 117 133 2 |

hab kein gesicht heut, nur ein durchgangszimmer. / aber ohne ton, nur das rückwärts flackern wie zähne, die sich erinnern, gebisse in velvet. / du: liegst wie ein gestrandeter wal im altbau, hoodie überm auge, und draußen schreit ein türke...
16.06.: Was mit Menschen passiert, die niemand mehr sucht und warum Dessertschalen manchmal wie Beerdigungen klingen
, Text
| 1021 161 8 2 |

Er hieß Elias oder wollte so heißen. Namen waren ohnehin nur Tickets für Gesprächsfetzen. / Sein Herz schlug im Takt eines verstaubten Plattenspielers, und in seiner Brust war kein Takt, sondern eine tickende Unruhe, als wäre er...
15.06.: Die Tragikomödie im Trachtenstaat – Ein Requiem in C-Moll für den österreichischen Vernunftverstand
, Text
| 418 115 3 +2 |

Die Glocken läuten. Nicht zum Angelus, sondern zum Exorzismus der Realität. Graz hat Trauer. Graz hat Schmerz. Graz hat… Eventcharakter. / Ein Lichtermeer auf dem Hauptplatz – als wäre Weihnachten in den Tod gestolpert und hätte sich...
15.06.: Wenn Mitleid ein Mensch wäre, würde er beim Poetry Slam mit einem MacBook auftauchen, von seiner toten Zimmerpflanze erzählen und dann weinen, weil das Publikum nicht genug geklatscht hat – genau so fühl ich mich, wenn du ‚fühl dich gedrückt‘ schreib
, Text
| 476 179 5 +10 1 |

Mitleid ist das Parfum der Anständigen. Es riecht nach Menschlichkeit, aber wenn du näher kommst, stinkt es nach Bevormundung. Es ist diese lächerliche Mischung aus Betroffenheit und Selbstverzückung, ein Sozialreflex, der so tut, als wäre...
15.06.: Ein kleines, schönes Land mit großem Gehorsam und einer ungesunden Liebe zum deutschen Regelbuch.
, Text
| 418 88 2 +7 1 |

Österreich. Mal wieder. Dieses kleine zähe Gletscherleberwürstchen unter den Demokratien. So proper, so bemüht, so wahnsinnig stolz auf seine Bundesverfassung, dass sie in jede Beislkneipe eingraviert gehört – direkt neben das gerahmte...

zuerst veröffentlicht im Mai 2025

31.05.: Texte
, Text
| 653 187 2 2 |

Du sitzt da. Irgendwo zwischen „Mir egal“ und „Warum mach ich das überhaupt“. Der Text fängt an, als wär er schon im letzten Jahrhundert totgeschrieben worden. Du merkst sofort, das wird nix mit Spannung, nix mit „Aha!“. Es ist wie...
29.05.: Licht nur auf Rezept
, Text
| 166 132 1 +1 3 |

Die Dunkelheit – wächst dir. Über den Kopf. Nicht in ihn rein. Nein. Sie kennt den Weg außenrum. So wie Schuld. Oder Familienfeste. / Und dann? Verströmt sie sich. Demütig. Staubig. Wie ein Großvater, der was zu vererben hat, aber es ist...
28.05.: Speedpimmlige Dorfdisco
, Text
| 207 79 |

Es fließt die Dönersoße aus den Steckdosen, zuckrig, rot, mit kleinen Brocken und die Wände stöhnen „mach weiter, mach tiefer, wir wollen fühlen!“ / ich habe meinem Spiegel einen Zungenkuss gegeben bis er splitterte / Mein Penis trägt...
27.05.: Du hast gerochen wie das Ende vom Wochenende
, Text
| 614 108 1 1 |

Es war Dienstag oder Montag oder irgendein Tag, an dem ich Zähne geputzt hab und trotzdem nach dir geschmeckt hab. Du kamst rein, sagtest "nur kurz" – und bist drei Wochen geblieben. Wie eine Krankheit ohne Symptome. Nur Müdigkeit,...
26.05.: Vulven und Rumpfexistenzen
, Text
| 166 82 1 |

Verreck die Norm, verpass ihr ‘ne Abfuhr. / Vulven sind keine Kuscheltiere, kein Streichelzoo. Sie sind rau, verknotet, eine gottverdammte Baustelle, mit Kanten, Ecken und einem giftigen Lächeln. / Kein Glitzer, kein Samt, sondern rostiger...
26.05.: Niemand möchte Citronen zum Weltschmerz
, Kurzgeschichte
| 498 106 2 2 |

Der Raum riecht nach aufgewärmtem Quinoa, angedicktem Hafermilchkaffee und Duftkerzen. Draußen regnet’s, drinnen wird die Luft dicker, je länger die Thermomix-Party läuft. Ein Abend, an dem nicht nur Smoothies gemixt werden, sondern auch...
26.05.: Das Pack
, Kurzgeschichte
| 902 127 2 1 |

Ich höre sie, bevor ich sie sehe: dumpfe Trommeln, gröhlende Stimmen, das metallische Echo ihrer Parolen – wie rostige Nägel in der Luft. Mein Fenster ist nur angelehnt, aber es reicht. Ich sitze in meiner Küche, Tür zu, Kaffee lauwarm,...
26.05.: Ein Tag im Leben von Herrn Schmidt
, Text
| 435 99 3 |

Schmidt steht nicht auf – er fällt aus dem Schlaf wie ein missglücktes Soufflé. Sein Gesicht: eine Mischung aus Nietzsche und Tiefkühlpizza. Er blinzelt, sieht das Tageslicht und murmelt: „Schon wieder.“ Dann schiebt er sich aus dem...
24.05.: Brief an einen Penis
, Text
| 512 89 2 |

Digger… / ey / ey du / DUUUU / Duuuuuu da unten du kleines stinkendes stück Fleisch dass wie 'ne Zungenschlange an depressionen lutscht und auf jedem Geburtstag den Kuchen zuerst frisst und dann auf den Teppich scheißt, ja DU, ich...
24.05.: Halt dein Mowl
, Text
| 187 116 4 +4 1 |

Du bist der Grund, warum Schweigen Gold ist und Reden unterlassene Hilfeleistung. / Dein Atem klingt wie der innere Monolog eines Toastbrots. Nichts, was lebt, will das hören. / Du bist ein Betriebsrat im Koma – formal da, aber für...
24.05.: Deutscher Frühling
, Gedicht
| 424 148 4 +2 1 |

Wieder einer. / Am Bahnhof. zwischen Gleis 4 und „zu spät“. Ein Leben, das in 5 Zentimeter Stahl endet. Nicht groß. Kein Kino. Kein Trumpf. Ein Schnitt durch Fleisch und Erzählung. Und plötzlich stehen sie da. Mit Kommentaren wie...
22.05.: Berlin du Dorf
, Text
| 254 94 3 |

Berlin ist kein Moloch – Berlin ist ein Kaff mit U-Bahn-Anschluss und Antifa-Stickern auf Apple-Produkten. / Hier tragen sie Haltung wie Second-Hand-Rotze – stinken nach Revolution, aber kaufen beim Späti mit VISA. / Hier weiß jeder alles...
22.05.: Frau Fleisch und Hund
, Text
| 149 107 2 |

Sie lachte. Nicht laut. Sondern so, wie man innerlich auseinanderfällt. / Und ich war gierig auf jedes Splittern / Sie sagte: / „Ich will nicht, dass du mich liebst. / Ich will nur wissen, wie es sich anfühlt, wenn jemand mich...
22.05.: Fasten für Mitteleuropäer, Netflix ist erlaubt
, Text, geändert am 24.05.
| 661 126 4 |

06:12 – Wach. Kein Kaffee. Nur lauwarmes Leitungswasser wie Schuld. Ich ritze mir in Gedanken: „Es beginnt.“ Kein Lächeln. Nur der erste Biss in die Selbstverachtung. / 06:45 – Fenster auf. Luft wie abgestandene Versprechen. Der Staub...
21.05.: Mutig ist, wer trotzdem fickt
, Text
| 346 72 1 |

(Eine kleine Anatomie des Untergangs) / Wir schreiben das Jahr Zwei nach der vollständigen Entwertung aller Begriffe. Liebe, Hoffnung, Linkssein, M��nnlichkeit, Körperkontakt. Alles tot oder in Therapie. / Berlin riecht nach leerem...
21.05.: Bomben auf Berlin
, Text
| 547 168 6 +3 1 |

Berlin, einst Symbol für Freiheit und Weltoffenheit, ist heute mehr denn je ein Rattenloch, in dem sich Widersprüche und Heucheleien zu einer toxischen Suppe aus Hass, Ignoranz und blindem Aktivismus vermischen. Im Herzen dieses Sumpfes toben...
20.05.: Plopp
, Text
| 1018 76 1 +1 2 |

plöpp. / Margot steht auf der höchsten Plattform von Nullstadt, eine Stadt, die gebaut ist aus Glas, so klar und leer, dass das Licht selbst darin ertrinkt, bevor es zu Boden fällt. Ihr Atem ist eine Welle von Worten, doch jedes Wort, das sie...
16.05.: Anthropozän-Reserve
, Roman
| 1060 77 2 1 |

Überlieferung in digitaler Restschrift, gefunden auf einem USB-Stick in der Nähe eines verkohlten Rewe-Markts. Gesichert, transkribiert, unverständlich gemacht. / Sie standen dort, der Heizblock und das silikonzarte Allwissen. / Während...
15.05.: Ficken mit Urdeutschen
, Text
| 660 103 2 +1 2 |

Du bist weg. Ich bin noch hier. Und alles riecht nach warmem Plastik, Weizenbier und ungewaschenem Mai. Ich weiß nicht, warum ich dir schreibe. Vielleicht, weil der Monat mich aggressiv macht. Oder weil ich dir das hier nicht gesagt habe, als du...
15.05.: Mai
, Gedicht
| 262 62 |

Mai. Montag. 13:47. / Die Türen zischen auf als wäre Schweigen ein Luftdruck. Einsteigen. / Lenny, der mit dem Glitzer im Gesicht, setzt sich rückwärts hin. Er sagt nichts. Er isst was – irgendwas Glutenfreies aus knisternder Alufolie....
15.05.: Lieber Borkenkäfer
, Text
| 543 60 1 |

Der Speisesaal war ein gelber Kasten mit Kiefernmuster. Der Tischläufer roch nach Kalbsleberwurst und febrilem Polyester. Schäumender Teppich. Auf den Tischen schief gelegte Gabeln. Draußen der Harz – ein gefleddertes Gebirge, als hätte...

zuerst veröffentlicht im April 2025

30.04.: Der rechte Weg nach oben
, Kommentar
| 378 156 4 +3 |

Warum Wandern mehr mit Faschismus zu tun hat, als uns lieb sein kann / Es beginnt harmlos. Ein Paar gut geschnürter Schuhe, eine Flasche aus nachhaltigem Edelstahl, vielleicht ein veganer Riegel aus gepressten Datteln. Der Weg ist markiert, die...
29.04.: Diebittersüße
, Gedicht
| 108 83 1 |

Schau, sagst du, / wie sauber sie tanzt, auf dem Rand meiner Zunge, im Kleid aus Konsonanten, mit Schuhen aus geborgter Schuld. / Sie niest Karamell, lacht Zuckerfäden, schreit in sich und dreht sich, dreht sich, bis deine Hände klatschen,...
29.04.: Zur semantischen Kernschmelze: Nabokovs Lolita und die ästhetische Korrumpierung des Moralischen
, Text
| 474 89 2 |

Man müsste lügen, wollte man behaupten, Nabokovs Lolita sei ein Roman. / Lolita ist eine Kriegsmaschine, verkleidet als Liebesbrief. Eine polierte Guillotine, die den Kopf des Lesers so langsam absäbelt, dass er noch lächelt, während sein...
28.04.: Datsche
, Text, Kurztext des Tages am 06.07.25
| 34 120 3 1 |

Beherrschte Zärtlichkeit, gleichgültiges Liegen. / Wie der Verbleib von Wäsche in geordneten Bahnen verläuft. / Nur um etwas los zu werden. / Zerblättert die Nacht in einer Gartenlaube. / Wo sich Kinder einst Verstecke zeigten, / zwei...
28.04.: Schlachtenruhe unter Bonbonhaut
, Gedicht
| 71 68 2 |

Schmerz dampft aus Hautmus, relativ haltlos / Absolut Atmen, Körpermusik. / Sagrotan funkende Sturzbomber. / Absturzstelle gefüttert vom Kleiekotzer. / Zwischen den Schenkeln riecht es nach Heuboden. / Bonbon Lipgloss, / trink mich wie Lepra...

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