Alle 124 Texte von Isensee

hab kein gesicht heut, nur ein durchgangszimmer. / aber ohne ton, nur das rückwärts flackern wie zähne, die sich erinnern, gebisse in velvet. / du: liegst wie ein gestrandeter wal im altbau, hoodie überm auge, und draußen schreit ein türke...

Er hieß Elias oder wollte so heißen. Namen waren ohnehin nur Tickets für Gesprächsfetzen. / Sein Herz schlug im Takt eines verstaubten Plattenspielers, und in seiner Brust war kein Takt, sondern eine tickende Unruhe, als wäre er...

Die Glocken läuten. Nicht zum Angelus, sondern zum Exorzismus der Realität. Graz hat Trauer. Graz hat Schmerz. Graz hat… Eventcharakter. / Ein Lichtermeer auf dem Hauptplatz – als wäre Weihnachten in den Tod gestolpert und hätte sich...

Mitleid ist das Parfum der Anständigen. Es riecht nach Menschlichkeit, aber wenn du näher kommst, stinkt es nach Bevormundung. Es ist diese lächerliche Mischung aus Betroffenheit und Selbstverzückung, ein Sozialreflex, der so tut, als wäre...

Österreich. Mal wieder. Dieses kleine zähe Gletscherleberwürstchen unter den Demokratien. So proper, so bemüht, so wahnsinnig stolz auf seine Bundesverfassung, dass sie in jede Beislkneipe eingraviert gehört – direkt neben das gerahmte...

Du sitzt da. Irgendwo zwischen „Mir egal“ und „Warum mach ich das überhaupt“. Der Text fängt an, als wär er schon im letzten Jahrhundert totgeschrieben worden. Du merkst sofort, das wird nix mit Spannung, nix mit „Aha!“. Es ist wie...

Die Dunkelheit – wächst dir. Über den Kopf. Nicht in ihn rein. Nein. Sie kennt den Weg außenrum. So wie Schuld. Oder Familienfeste. / Und dann? Verströmt sie sich. Demütig. Staubig. Wie ein Großvater, der was zu vererben hat, aber es ist...

Es fließt die Dönersoße aus den Steckdosen, zuckrig, rot, mit kleinen Brocken und die Wände stöhnen „mach weiter, mach tiefer, wir wollen fühlen!“ / ich habe meinem Spiegel einen Zungenkuss gegeben bis er splitterte / Mein Penis trägt...

Es war Dienstag oder Montag oder irgendein Tag, an dem ich Zähne geputzt hab und trotzdem nach dir geschmeckt hab. Du kamst rein, sagtest "nur kurz" – und bist drei Wochen geblieben. Wie eine Krankheit ohne Symptome. Nur Müdigkeit,...

Verreck die Norm, verpass ihr ‘ne Abfuhr. / Vulven sind keine Kuscheltiere, kein Streichelzoo. Sie sind rau, verknotet, eine gottverdammte Baustelle, mit Kanten, Ecken und einem giftigen Lächeln. / Kein Glitzer, kein Samt, sondern rostiger...

Der Raum riecht nach aufgewärmtem Quinoa, angedicktem Hafermilchkaffee und Duftkerzen. Draußen regnet’s, drinnen wird die Luft dicker, je länger die Thermomix-Party läuft. Ein Abend, an dem nicht nur Smoothies gemixt werden, sondern auch...

Ich höre sie, bevor ich sie sehe: dumpfe Trommeln, gröhlende Stimmen, das metallische Echo ihrer Parolen – wie rostige Nägel in der Luft. Mein Fenster ist nur angelehnt, aber es reicht. Ich sitze in meiner Küche, Tür zu, Kaffee lauwarm,...

Schmidt steht nicht auf – er fällt aus dem Schlaf wie ein missglücktes Soufflé. Sein Gesicht: eine Mischung aus Nietzsche und Tiefkühlpizza. Er blinzelt, sieht das Tageslicht und murmelt: „Schon wieder.“ Dann schiebt er sich aus dem...

Digger… / ey / ey du / DUUUU / Duuuuuu da unten du kleines stinkendes stück Fleisch dass wie 'ne Zungenschlange an depressionen lutscht und auf jedem Geburtstag den Kuchen zuerst frisst und dann auf den Teppich scheißt, ja DU, ich...

Du bist der Grund, warum Schweigen Gold ist und Reden unterlassene Hilfeleistung. / Dein Atem klingt wie der innere Monolog eines Toastbrots. Nichts, was lebt, will das hören. / Du bist ein Betriebsrat im Koma – formal da, aber für...

Wieder einer. / Am Bahnhof. zwischen Gleis 4 und „zu spät“. Ein Leben, das in 5 Zentimeter Stahl endet. Nicht groß. Kein Kino. Kein Trumpf. Ein Schnitt durch Fleisch und Erzählung. Und plötzlich stehen sie da. Mit Kommentaren wie...

Berlin ist kein Moloch – Berlin ist ein Kaff mit U-Bahn-Anschluss und Antifa-Stickern auf Apple-Produkten. / Hier tragen sie Haltung wie Second-Hand-Rotze – stinken nach Revolution, aber kaufen beim Späti mit VISA. / Hier weiß jeder alles...

Sie lachte. Nicht laut. Sondern so, wie man innerlich auseinanderfällt. / Und ich war gierig auf jedes Splittern / Sie sagte: / „Ich will nicht, dass du mich liebst. / Ich will nur wissen, wie es sich anfühlt, wenn jemand mich...

06:12 – Wach. Kein Kaffee. Nur lauwarmes Leitungswasser wie Schuld. Ich ritze mir in Gedanken: „Es beginnt.“ Kein Lächeln. Nur der erste Biss in die Selbstverachtung. / 06:45 – Fenster auf. Luft wie abgestandene Versprechen. Der Staub...

(Eine kleine Anatomie des Untergangs) / Wir schreiben das Jahr Zwei nach der vollständigen Entwertung aller Begriffe. Liebe, Hoffnung, Linkssein, M��nnlichkeit, Körperkontakt. Alles tot oder in Therapie. / Berlin riecht nach leerem...

Berlin, einst Symbol für Freiheit und Weltoffenheit, ist heute mehr denn je ein Rattenloch, in dem sich Widersprüche und Heucheleien zu einer toxischen Suppe aus Hass, Ignoranz und blindem Aktivismus vermischen. Im Herzen dieses Sumpfes toben...

plöpp. / Margot steht auf der höchsten Plattform von Nullstadt, eine Stadt, die gebaut ist aus Glas, so klar und leer, dass das Licht selbst darin ertrinkt, bevor es zu Boden fällt. Ihr Atem ist eine Welle von Worten, doch jedes Wort, das sie...

Überlieferung in digitaler Restschrift, gefunden auf einem USB-Stick in der Nähe eines verkohlten Rewe-Markts. Gesichert, transkribiert, unverständlich gemacht. / Sie standen dort, der Heizblock und das silikonzarte Allwissen. / Während...

Du bist weg. Ich bin noch hier. Und alles riecht nach warmem Plastik, Weizenbier und ungewaschenem Mai. Ich weiß nicht, warum ich dir schreibe. Vielleicht, weil der Monat mich aggressiv macht. Oder weil ich dir das hier nicht gesagt habe, als du...

Mai. Montag. 13:47. / Die Türen zischen auf als wäre Schweigen ein Luftdruck. Einsteigen. / Lenny, der mit dem Glitzer im Gesicht, setzt sich rückwärts hin. Er sagt nichts. Er isst was – irgendwas Glutenfreies aus knisternder Alufolie....

Der Speisesaal war ein gelber Kasten mit Kiefernmuster. Der Tischläufer roch nach Kalbsleberwurst und febrilem Polyester. Schäumender Teppich. Auf den Tischen schief gelegte Gabeln. Draußen der Harz – ein gefleddertes Gebirge, als hätte...

Warum Wandern mehr mit Faschismus zu tun hat, als uns lieb sein kann / Es beginnt harmlos. Ein Paar gut geschnürter Schuhe, eine Flasche aus nachhaltigem Edelstahl, vielleicht ein veganer Riegel aus gepressten Datteln. Der Weg ist markiert, die...

Schau, sagst du, / wie sauber sie tanzt, auf dem Rand meiner Zunge, im Kleid aus Konsonanten, mit Schuhen aus geborgter Schuld. / Sie niest Karamell, lacht Zuckerfäden, schreit in sich und dreht sich, dreht sich, bis deine Hände klatschen,...

Man müsste lügen, wollte man behaupten, Nabokovs Lolita sei ein Roman. / Lolita ist eine Kriegsmaschine, verkleidet als Liebesbrief. Eine polierte Guillotine, die den Kopf des Lesers so langsam absäbelt, dass er noch lächelt, während sein...

Beherrschte Zärtlichkeit, gleichgültiges Liegen. / Wie der Verbleib von Wäsche in geordneten Bahnen verläuft. / Nur um etwas los zu werden. / Zerblättert die Nacht in einer Gartenlaube. / Wo sich Kinder einst Verstecke zeigten, / zwei...

Schmerz dampft aus Hautmus, relativ haltlos / Absolut Atmen, Körpermusik. / Sagrotan funkende Sturzbomber. / Absturzstelle gefüttert vom Kleiekotzer. / Zwischen den Schenkeln riecht es nach Heuboden. / Bonbon Lipgloss, / trink mich wie Lepra...

Lassen wir mal die schöne Fassade weg und schauen uns das an, was wirklich auf dem Tisch liegt: Die Demokratie ist eine Fassade, durch die das giftige Licht der Realität nur dann schimmert, wenn es wirklich kracht. Und es kracht — durch alte,...

1.  Bubble Trouble: Der Bart, der canceln wollte | 56 , 2 3  
2.  Bubble Trouble: Der Bart, der canceln wollte Erzählung | 20 2  
3.  Bubble Trouble: Der Bart, der canceln wollte Erzählung | 32 , 1 2  

Ich lag unter dem Tisch und starrte die Welt an, wie sie aus sich selbst herausfiel. Kein Ende, kein Anfang, nur das hässliche Dazwischen. KeinVerlag war tot. Also war ich es auch. Ich habe nicht geweint. Ich habe mich gelöscht. / Erstes...

Aufruf! Hat noch jemand Texte von mir, die ich unter Metulskie oder Menschenkind veröffentlicht habe? / Oder gibt es hier Menschen die KV seit 2007 farmen? /

Lammratternd, pfeilflimmerblitzend durch die Bruchwellen der Tagesreife. Kaum schubbern die Füße den Staub des Gitterwalds, da rutscht der Blitz in die Kluft, schlägerschlungend und sprühlend, als der Pusterkater in den Kernhäutigen...

Ein scheiß Tanz auf Glasscherben, du springst und springst, und irgendwann merkst du, dass du bloß an den Kanten blutest. Und während du dich im Kreis drehst, fragt niemand, ob du überhaupt noch laufen kannst – sie schauen nur, wie du...

Michael Schulze wurde an einem Mittwoch geboren. Niemand gewann eine Wette damit. 3.380 Gramm Fleisch, 50 cm Hoffnung, die nach zehn Minuten durch den Windeleimer wehte. Seine Mutter, Friseurin, dachte: Wird schon. Sein Vater, früher...

Brennt. Braucht. Verstehst du das? / Du – du atmest aus wie ein kaputtes Uhrwerk. / wo wir uns wie Echsen in einem Plastikbecken drehen – / verdammt, bist du noch da? / Du – du hast, du hast, du hast, du hast… / Und dann, oh dann, /...

Der ganze Planet ist ein Zoo aus Alu-Dosen und falsch gestopften Pelzen. / Deutschland ist ein Museum aus Betonsäulen und verklebten Gummistiefeln / Leipzig ist ein ausgebrannter Vergnügungspark aus hipstergewaschenem Beton / Reudnitz –...

wir schneiden den wörtern die zähne ab ziselierten sie zu glatten rändern und jedes wort stand stramm. wir bauenn mauern aus richtlinien, Netze aus softbans. doch hör hin, in den randnotizen, in der unartikulierten wut zwischen den zeilen: da...

. / Sie kommen. / Sie kommen mit Münder’n wie Abfallpressen, / die die Worte der Alten einsaugen, / zermalmen, verdauen, ausspucken: pfui. / die Filetspitzen der Tradition, / blutig wie das Sonnenuntergangsrot / über Parkplätzen. / Sie...

Du bist da.Ich bin hier. / Es gibt nichts zu sagen,und doch ist es genug,dass wir uns kennen.Für jetzt. /

Würstchen fressen – als ob der Himmel selbst nach Fleisch riecht / Fettsäcke, die glauben, dass Würstchen ihre Seelen retten – ekelhaft / Hört auf zu fressen, hört auf zu stinken / Geht nach Hause, grillt in eurem Dreck / Fettsäcke...

Sternburg: Ein Epos der Gärung und des Untergangs / Gluck – die Flasche öffnet sich wie das Tor zum neunten Kreis,Sternburg, du flüssiger Gott in PET, du Mythos, du Preisfür all jene, die keinen Preis mehr zahlen können.Deine Kohlensäure...

Schwarz auf nassgefahrener Haut. Stillstand.Deine Krallen markieren den Beton, als wär’s ein Nest.Nicht oben. Hier.Zwischen heiserem Bremsen und dem Flackern von Augen hinter Glas. / Lautlos das Züngeln der Ampel:Rot.Deine Bühne.Hunger...

FRAQTCH—BlüT-ZER. Brechn’ Metall / / drehn’ sich AUF. AUF. AUF. / / knistern’ aus Herz-Öl / / ZähnE!! 1zwei1zwei1zwei1— / Fett tropft auf Zylinderhäupter. / „RRRAHR!!“ SCHREIten die Knochen im...

flatsch / senf tropft. gelb-rissig wie nägelbetten von morgen. Senf. senf. senfsenfsenfsenfsenfsenfSENFSENFSENF. / die bratwurst zuckt. bricht aus, schwabbelt, SCHWIRLT. Magenmilieu! DÄRMER, heißgespült von vergangenem Leben, schwitzen sich...

Zähne bröseln, Brocken –Klau’n sich den Glanz, der abbrach.Nicht Haut – nur Hohlräume,die sich in der Luft .Glanz? Verblasste Sumpfluft,spinnend, züngelnd aus zerknülltem Litz.Finger verweben sich mit Asche –Abend um Abend fällt der...

𝕾𝖎𝖊 𝖐𝖔𝖒𝖒𝖊𝖓.𝕹𝖎𝖈𝖍𝖙 𝖎𝖓 𝖕𝖆𝖓𝖟𝖊𝖗𝖌𝖊𝖘𝖙𝖞𝖑𝖙𝖊𝖓 𝕯𝖊𝖓𝖐𝖒����𝖑𝖊𝖗𝖊𝖓,𝖓𝖎𝖈𝖍𝖙 𝖎𝖓...