Alle 1.305 Texte von Isaban

Sein Schweigen quillt bedeutungsschwer. Die fahle Flughaut seiner Schwingen spannt waberweiße Schattenrisse aus kaltem Atem übers Land. Verödet stoppelt Feldermeer, die Flächen unwirtlich und leer. In Scharen dunkeln...

leg mich ab im guten lieber über morgen wollen wir noch nicht reden wollen wir nicht mehr weiter denken unser heute wird uns heute lenken gestern immer jetzt und hier ab leg mich im guten über morgen schweigen wir

Manchmal winkt der lange Schlaf mir mit dem linken Arm, von Ruhe flüstert er und Ewigkeit, entwickelt sogar leisen Charme, wirft Kusshändchen, als wäre es soweit. Noch spielt er nur, raunt mir nachts zu: Spürst du die Dunkelheit? Träum...

Winter aus Orangenduft und aus Glockenton, wenn mein Herz noch weiterschlägt, komme ich davon. Mandelkerne, Äpfel, Zimt liegen auf dem Tisch; an den Augen und drum rum bin ich nicht mehr frisch. Tannenzweige, Ofenrauch, rings ein Meer...

117 Inselreiche Zauberort und Niemalsgleiche Welle zu Welle Hin und zurück Brücke um Brücke 400 Stück All die Paläste Steinalte Pracht Auf allen Straßen Glitzert die Nacht In Fundamenten Nistet die Zeit Unter den...

Auf Samt des roten Divans nackt sich zeiget des Weibes lüstern Fleisch, voll süßer Sünde. Ein sinnlich Leib, in dem die Lust aufsteiget, dem falsche Artigkeit so niemals stünde und dehnt sich dort, streckt ohne Scham die...

Noch immer schwallen Autos minutiös und rostvergreiste Auspuffrohre knallen. Die Hauswandschluchten wirken kariös. Die Stadt hat eine Dunkelheit befallen. Hysterisch kläfft ein viel zu kleiner Hund sich seine viel zu kleine Kehle...

Die Himmel tragen Blau, es ist ja März. Von meiner Wiese ist das Weiß verschwunden. Der Amseln Zwitschern süßt die Morgenstunden. Ganz zaghaft zwitschert auch mein Straußenherz. Der Hund hat sein Erstaunen kaum...

Die Sonne aalt sich auf den Gauben, zum Feld hin glimmt das Morgenlicht, du trägst noch Traum um deine Augen. Gelb loht der Raps in deine Sicht. Er riecht so gut. Du willst noch glauben und packst inmitten saurer Trauben den Junitag in dein...

Die starren Mäuler meiner Stadt erbrechen Autos in den Regen. Zu müdem Flackerlicht bewegen sich träge Schlangen nimmersatt; sie nagen Schwärze vom Asphalt. Auf hohen Bäumen blinzeln Dohlen, derweil am Boden unverhohlen...

Früh am Morgen weht die Kühle durch das frisch erwachte Haus. Leise schnurrt die Kaffeemühle, speit gekörnten Duftstoff aus. Beide Hunde wuseln freudig, einer jung und einer räudig, hin zur Haustür, wollen raus; aus...

Ich würde heute gerne mit dir reden. Wie misse ich dein trautes Angesicht und irgendwie ist gar nichts so, wie immer. Wenn du nicht da bist fehlt dem Licht der rundum gelbe, warmvertraute Schimmer. Nur die Laterne weint in goldnen...

Am Main gehn die Uhren ein kleinbisschen vor. Heut hat der Herr Sonne die Mondin geküsst, dort, wo die Bewölkung am dichtesten ist; die Skyline von Frankfurt sah eckig empor, als himmlisches Blei seine Dichte verlor. So herzlich, so...

Verwundet kriecht die Sonne hinter Hügel, sie wird vergehen. Wolken saugen letztes Rot, dann legt sich Dämmerung auf das Geschehen und ich die Unschuld ab, Bescheidenheit und Kleid, wasch meine Schultern und die Brüste vor dem...

Es bleibt die vage, leise Trauer. Du weißt genau, dir fehlt da was, die Lücke scheuert ohne Unterlass an deiner Kopfsteinmauer. Du untersuchst sie nicht genauer. Dein Tagwerk macht dir keinen Spaß, woanders ahnst du grünes...

Ich denke oft, ich bin ein Kieselstein. Die Zeit nahm mir die letzten scharfen Kanten. Wie rieb ich mich an Eltern, Lehrern, Onkeln, Tanten! Von dem, was ich mal war, kann nicht viel übrig sein. Einst war ich Fels. Jetzt bin ich flacher, runder...

Vater kippt sich Wodka rein, Mutti Valium, Brüderchen vom letzten Jahr kriecht im Dreck herum. Ostern gab es Dosenfisch, heute stinkt die Welt, in der Bude duftet es, weil sich Müll dort hält. Meine Schwester ist schon acht, pinkelt sich noch...

Mein Herz ist eine Paprika, die jetzt, im Winter, schrumpelt. Noch rumpelt es und pumpelt, doch nicht mehr hoffnungsgrün und rund, fast glaube ich, es humpelt. Auch mein Gesicht verliert an Form, es übt sich im Gestalten, wirft...

Die Augen hatten sich ganz sanft geschlossen und Wimpern auf die Wangen sich gesenkt. Oh Himmel, war sie fürchterlich verschossen! Ihr Herz, das hatte sie schon lang verschenkt, still hoffend seine Nähe heut genossen. Von Prickeln,...

Leise zieht die Humpeltaube ihre Kreise um die Bank, humpelt stimmlos fußentlang, nickt, schluckt Krumen und die Traube, die ein Reisender verlor; hungrig ist sie, diese Taube, pickt am Rostkopf einer Schraube, fliegt dann auf, zur Uhr...

pausennah: finger fliegen ungefasste / gedanken kreisen zwei dreimal / wie sperber über einem / a / im magen knurrt / die großschreibtaste

Komm, spielen wir Vergangenheit; sie riecht nach Wachs und Wunderkerzen, nach hausgemachten Schokoherzen, nach Nadelholz und Ewigkeit. Komm, spielen wir, es schneite Zeit.

Vor Nachtanbruch vertritt man sich die Beine. Der Eichenbaum verliert konstant Gewicht. Zwei graue Tauben hocken starr wie Steine auf nacktem Ast, im rosa Abendlicht. Im Park, die Bänke gähnen schon Vergessen, Rabatten leeren sich, um...

. . . Der rote Mond rankt wächsern durch das Fenster in Kohlewolken fläzt der nächste Schnee. Ich züchte Kerzenschein und Fruchtgelee vom letzten Sommer nährt die Taggespenster. An Ästen hangelt klirrer Baumbewuchs; wenn die Laterne...

Hölle Die Rattenaugen glühen aus den Schächten und Luft hier ist nicht Luft, sie ist Gestank, ein jeder Atemzug erscheint dir krank, getrieben bist du von Verfolgermächten. Diffuses grünes Licht sieht man erglühen....

Hoch über uns, der alte Mond, erschien und schien so wie gewohnt, die Wolken trieben, wie ins Meer, ein Morgenschon glitt stumm einher, wie eine Stiege ohne Licht und gab dem Lauf der Welt Gewicht. Der Mond war da. Uns sah er nicht.

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Das Licht erlischt, die Nacht erklimmt das Fenster, der Tag ist Asche unterm Fensterbrett, im Finstern wispern Linden wie Gespenster, ein Katzenpaar kreischt lauthals sein Duett, das Nachbarskind schrillt auf in seinem Bett, ein Hund kläfft...

Das letzte Wort war kalt und flach, es starb auf seinen Lippen. Mein blinder Flattervogel brach sich den Hals und mir die Rippen. Sein spitzer Schnabel stach noch nach. Ich hab ihn abgeschnitten. Jetzt sind mir beide Augen wund. Ein Ring zieht...

Am Himmel fliegen rosenrote Tauben. Ein Blauton deckt die Winterlinge zu. Im Straßengraben liegt ein Kinderschuh. Die Frau auf dem Asphalt kann es nicht glauben. Noch eben kaufte sie zwei Kilo Trauben für ihre Samstagabend-Soiree. Jetzt tun ihr...

Längst habe ich das blöde Wort gestrichen, ich sage es seit Jahren schon nicht mehr, es ist zu groß, zu alt und zu verblichen; bleib mir damit vom Leib, es macht sich schwer, es klebt, wie Teer mit Federn, viel zu sehr.

Ich hatte seiner oft gedacht, doch als er kam, da ward mir angst, und bange ward mir, bange, ach, mein Herz lag wie ein rotes Pfand in dieser übergroßen Hand; ein Sternenheer entfachte Nacht. Da rauschten Wellenschlag und mehr, ein...

Der Blick nach oben scheint allmählich leichter, die Wirrnis in den Wipfeln wird sich legen; jetzt sieht man, wie die Himmel sich bewegen. Von unten wirkt das Blau noch unerreichter. Die Tage fallen taumelnd, kurz vor Nacht, der Herbst setzt...

Bald riefen ihn die Stimmen wieder, er warf die Schuhe von den Füßen, ließ sich auf nacktem Boden nieder, um seine Jünger zu begrüßen und hörte sie die Lieder singen, sah sich durch fremde Zeiten springen, sah Monster, Mörder, tote...

Und wenn die Boxer dann einander samt Blessuren umarmen, in die Arme sinken, hat das mit Halt und Nähe nichts zu tun, es ist nur Waffenstillstand, Feuerpause, Augen zu und Atem schöpfen, Kurzurlaub von einer Welt, in der die Hände...

Im Lauf der Zeit brach ich mir eine Schwinge. Der andre Flügel flattert stur, vom Fliegenkönnen keine Spur; da blieb dann nur die Vogelstimme. Schief folge ich der roten Schnur. Auch wenn ich meine Lieder singe, ob leise, laut, ob Moll,...

Mein Haar ist kurz. Mein Leben lang entwirrte ich die Knoten, zog mich an alten Zöpfen aus letztlich alten Sümpfen, versank um Haaresbreite in selbstgestrickten Strümpfen, wenns stürmte oder schneite, trug ohne mich zu schämen, stets Haare...

Erst löschte er seinen Durst, dann wusch er sich Hände, Gesicht und Achseln am Pferdebrunnen. Aber er stank immer noch, er konnte sich selbst riechen. Um ganz reinzusteigen, bevor hier Menschen vorbei kamen, war es noch zu kalt. Es würde...

die weiße wand trank meine welt jetzt ist sie mir verloren in meinem blick nur blankes feld entleibt und neugeboren mir fehlt das alte wohlbekannte das gestern das ich um mich webte die strecke die ich letztlich rannte das oft beweinte...

Alle, die mich je verließen, alle, die mich von sich stießen, die, die einst gegangen sind und mein atemloses Kind trage ich wie eine Narbe durch die Zeit mit mir zu Grabe.

Wenn ich dort am Wasser stehe, dieses Kreisimkreise sehe, kommt mir jählings in den Sinn, wer ich einst gewesen bin. Manchmal läutet eine Meise, oftmals kämmt der Wind mir leise Gesternsünden aus dem Haar, streicht, was kraus war, glatt und...

Nun schau, wie die Dächer den Himmel zernagen, allabendlich fressen sie ihn gierig auf. Ich liege hier und muss mich tagtäglich fragen, gibts da noch etwas, darf ich wohl hinauf? Der Fensterblick zeigt mir eventuell Wolken, vielleicht...

Es hängt die Nacht wie Bleigewicht an meinen müden Lidern. Die Pflicht ruft, doch ich höre nicht und mag auch nichts erwidern. Die Finsternis herrscht überall, das Licht gastiert im Schalter, mein Frühstücksei...

Ich habe dieses Land so oft durchquert, dass meine Wurzeln kaum mehr spürbar sind; an allen Orten neufremd wie ein Kind, bin ich nie richtig oder ganz verkehrt. Was ich einst träumte, schrieb ich in den Wind. Nein, nicht das Leben hat...

Draußen küsst der Wind die Linden und der Ahorn vor dem Haus schüttelt seine Blätter aus. Die Gladiolen muss ich binden, denn den wilden Sommerwinden, die voll Kraft den Boden fegen, sind sie gern und leicht erlegen. Gestern...

Wind treibt Mäntel vor sich her. / Über Mantelkrägen schweben / rote Nasen. Sie beleben / farblich das bewegte Bild / und grad eben fliegt ein Regen- / schirm vorbei, / so als hätte er schon immer / fliegen sollen. Blätter tollen. /...

Der Himmel trug sich selbst zu Grabe. So liegt er aufgebahrt und schweigt, aus seiner dunklen Gruft entsteigt gespenstisch flimmerndes Gestirn. Es ist zu still! Ein letzter Rabe entfliegt, getarnt, im Trauerkleide, der nachtverschluckten, alten...

Er sucht sein Ideal, nimmt ab und wird ganz schmal, naja, nur irgendwie findet er es nie. Diät hält er. Diät, bis er verloren geht.

Ihre Augen strichen scheu über kühle Mamorleiber, Faune, wollüstige Weiber, glatt und sehr naturgetreu, über Schwäne, Löwen, Pferde, Elfen im erstarrten Tanz, über Neptuns Schuppenschwanz, seine herrische Gebärde und sie wollte ihn...

Um dein Leuchten wird es Abend; das, was aus der tiefsten Tiefe, als ob jemand nach ihm riefe, sich zu Wort und Bild erhob, scheint nur stumpf und blind zu wippen, schaukelt hin zum dumpfen Dösen, fehlgenährt durch fettes Lob. Fels...