Alle 1.307 Texte von Isaban

Schwanensang sagt sich so leicht, hat diesen tollen Dramaklang, doch will man lyrisch singen, muss das nach tiefem Sinnen klingen, nach Tiefsinn halt, Melancholie, vielleicht ein wenig Apathie, Tragödie, Apoplexie, Weltuntergang - doch irgendwie...

Der Straße nach, den Saum entlang, wo Wegwarten blaumahnend stehen, dem Grenzstein zu, dem Schattenspiel, die schwarzen Schwärme wehen felderwärts. Wo Äcker brennen flieht der Rauch gen Süden; die Macht der...

Die Nacht schien schierlingsvoll und voller Finsternisse; am Rande blühten Schattenrisse, gefüllt mit den Gelegenheiten die unter Tage in den weiten Gefilden vager Möglichkeiten ein Ende fanden und das Grau, das Dämmerung so...

Angenehme Düfte steigen auf dem Tisch, aus den banalen gestrigen Orangenschalen, die sich in der Sonne aalen. Durch die Butzenscheiben scheinen flimmerwarme Blinzelstrahlen, kringeln sich auf meinen Beinen, wo sie zärtlich Muster zeigen...

Das Gebell von wilden Hunden und man ahnt gleich ihr Gebiss und ich lecke meine Wunden Zwielicht und Septemberstunden die womöglich sonst verstauben draußen bei den Gartenlauben eulen alte Ringeltauben juliblau Erinnernis auf dem Tisch...

Du fingst mich ein und dann warfst du mich nieder. Wir fielen barfuss in die Burg aus Sand und lachten. Lippen trafen still sich wieder, behutsam suchte deine meine Hand. Leis, schaumig, rauschte Wind uns Wellenlieder. Wir blickten auf das Meer,...

es gibt hier keins - kein meer nur diesen einen, viel zu stillen see der nicht nach salz und sturm und wogen riecht und dennoch treibts mich immer wieder her auch wenn er stinkt, verflucht, er stinkt - und ich bin leer

Die Straße streicht unendlich lang vergleitet grau (ein Stau, ein Stau) entrauscht dem leisen Reifenklang er stockt genau an meinem Knie der Atem auch (und wie noch nie) die Luft erscheint hier mehr als lau und steht. Jetzt wird mir heiß.

Wie wilde, kleine Trolle ackern In meinen krausen, grauen Gräben Wohl hundertzehn Gedankenfetzen Die alle jenen Namen tragen Erbauen Schlösser, Türme, Hütten Sie rackern, säen, keimen, sprießen Vernetzen,...

Du färbtest mir den Atem neu, du raubtest ihn, er schmolz für dich und schmiegte sich ins Nackenhaar zum weichen Flaum gleich hinterm Ohr, oft stockte er an deinem Kuss, verhauchte sanft und rau die Lust, jetzt plagt er mich mit jedem Zug, er...

leg mich ab im guten lieber über morgen wollen wir noch nicht reden wollen wir nicht mehr weiter denken unser heute wird uns heute lenken gestern immer jetzt und hier ab leg mich im guten über morgen schweigen wir

Glaub nicht, ich gäbe mich geschlagen, glaub nicht, du kriegtest mich je klein, glaub nicht, ich würde es nicht wagen: Ich brocke mir schon bald was Neues ein; auf Händen lasse ich mich tragen und feiere mein neues Sein. Ich muss...

Kennst du noch andre Zeit, als die aus jenem uralten Pokal, der nie halb voll ist, dessen Inhalt manchmal schal und manchmal bitter schmeckt und der so selten überschäumt? Hast du nur einmal dran geleckt, auch wenn du das Bouquet...

Gleich schlägt es sechs, am frühen Montagmorgen. Die Stadt hält still, ist noch nicht ganz erwacht, lässt sich viel Zeit, das Dunkel zu entsorgen; der Horizont verharrt als schwarzer Schacht. Wie Tinnitus schwillt ab und zu...

Er nahm, obwohl mir unbekannt, behutsam meine kalte Hand, als wir im Stehcafé was tranken. Dann sagte er: Du wirst verstehn. Du kannst noch bleiben, ich muss gehn. Zwei Federn waren kurz zu sehn, die nah der Wand, dort, wo er stand, wie...

Wenn ständig Regen auf die Dächer drischt und du beginnst den Trommelton zu hassen, die Wassermasse in den trüben Straßen das Taggeschehen bis zur Farce verwischt, schaust du hinaus und über alle Maßen ist dir nach...

Alles knistert. Raureif liegt wie Erwartung auf dem Rasen, tannenzweigt sich in den Vasen, wo das Grün sich glitzernd biegt und ein fernes Etwas fliegt hoch am rosa Abendhimmel. Leis ertönt ein Christgebimmel aus dem Radio und siegt:...

Sommerlose Endloszeiten, wenig runde Eulenstunde, Silben, die sich schrill begleiten, tumb um Albernheiten streiten, in die immer wieder weiten Augen stechen, durch die wunde Kammer meiner Leere schreiten, Hoffnung, Hunger, Schmerz bereiten, wie...

Trotz allem lässt auch dieses Jahr die Hüllen wieder fallen und bietet sich entblößt und starr der Kälte dar. Eiswind weht. Die Winterkrähen wetzen die Schnäbel und die Krallen; der Himmel bleibt nicht lange klar. Was gehen muss, das geht.

Ich werde in die Hölle kommen. Zumindest hoffe ich das sehr. In drastisch himmlischen Gefilden befinden sich nicht oft die Wilden, die voller Willen, Wut und Kraft, das tun, was Leben spürbar macht. Ich pfeife absolut drauf, was man...

Der Kurt ist fort. Er ist davongelaufen. Jetzt kann die Mutter keifen, Vater saufen, sein Bruder kann mit sich alleine raufen, den Kurt stört’s nicht. Er ist davongelaufen. Er läuft davon. Die Straße zieht sich Ewigkeiten. Der blöde Richard...

Ich habe am Anger die Krähen gesehn, sie kamen als Horde, es waren wohl zehn, sie flogen im Schwarm und sie standen im Wind, erzählte der Mutter verängstigt das Kind, und der Wind schien sie aufwärts zu wehn. Alsdann stießen sie auf die...

Am Main flanieren Plastiktüten. Vier stählern rotierende Windradblüten verzischen beflissen ihr windiges Lied, derweil ein Flieger Streifen zieht. Waldreben schweben wie weiße Frauen den Hang hinab. Im Himmelsgrauen liegt...

Wie Nebelparder schleicht die Nässe Asphalt und Trottoir entlang. Vor Ampelpalmen röhren Bässe: moderner Straßenwalgesang, bizarr und ohne Gegenklang. Dann schnellt das Licht von Rot auf Grün; der Weg ist frei, die Nacht...

Auf der Wiese dort am Main schläft mit Hut die krumme Frau, sie ist vogelzart und klein, schläft schon lang dort und allein; langsam wird das Wetter rau, denn ein kühles Lüftchen weht, und ich gehe, um zu sehen, wies der kleinen Frau so geht,...

Epileptisch flackern Neonleisten Bahnsteig 4 es riecht nach nassem Hund mit Fritten und Rolltreppe abwärts blendet die Frau mit den schwarzen Strümpfen und den Regenhaaren wie schön sie aussieht unterm Kajalschleier der...

Den Blick nahmst du aus meinem Winkel, die Hände, Arme, Leib und Mund (zuletzt tat meiner Krudes kund, rieb deine meine Augen wund, bis endsam unsre Zeit verstrich), so nahm ich dann mein letztes Ich, vergrub es tief, um frei zu sein, und...

Der letzte Sonnenblumenstrauß ist jetzt verwelkt. Die Felder stehen kahl und starr für etwas da, das warm und schön, doch endlich war. Astern blühen vor dem Haus; die Menschen führen Schirme aus.

Vor langer, langer Zeit gab es im Königreich Kohlenpott einmal einen jungen Mann, der konnte alles ein bisschen, aber nichts wirklich richtig gut. So hatte er auch nicht viel Glück; als er dieses suchte, war ihm doch schon ein Kerl...

Mit allen Wassern wäscht der Sturm das Lindengold von Bürgersteigen, zwingt junge Bäume, sich zu neigen, spült manchen unglücklichen Wurm aus seiner Krume hoch ins Freie und zerrt die Vogelkinder aus den Nestern. Die Kleinen wähnten sich...

Es bleibt die vage, leise Trauer. Du weißt genau, dir fehlt da was, die Lücke scheuert ohne Unterlass an deiner Kopfsteinmauer. Du untersuchst sie nicht genauer. Dein Tagwerk macht dir keinen Spaß, woanders ahnst du grünes...

Eingenommen mit der Muttermilch zieht es uns auf und groß sitzt es in Kopf und Brust und Bauch und tiefer was bliebe was wären was sind ja was waren wir ohne diese Idee

Und sie zählt nicht mehr die Tage, nur die Nächte, die sie schlief, dieses Dunkel um die Frage, warum er sie noch nicht rief; alle rief er, die da waren, keiner kommt mehr zu Besuch und der Tag zerfließt zu Jahren und die...

Der Spiegel kriegt mich heut nicht mehr zu sehn, ein Ungeheuer starrt mich drinnen an. Es zeigt, was ich nicht bin und auch nicht kann. Ich werd es besser weiträumig umgehn. In meiner Haut fühl ich mich nicht mehr wohl, wie gerne...

Wir tanzen um den Stachelbaum, der Wind zupft sacht an meinem Saum, er bläst so sanft und greift doch Raum, tanzt mit uns um den Stachelbaum, die Blüten lösen sich zu Schaum; sie liegen unterm Stachelbaum und träumen ihren letzten Traum, wir...

Die kleinen Häuser längs des Rheins stehn mit Romantik pur bestäubt als Zuckergussversion des Seins am alten Strom. Der wirkt betäubt und bunte Güterzüge ziehn wie Spielzeugbahnen durch das Bild; nichts strudelt...

Bunte Lichter flackern prächtig, jedes Los ein Hauptgewinn! Selbst die Musik klingt hier trächtig; schaust du etwas näher hin, siehst du auch die runden Bäuche und wo wen der Hafer stach. Aus zu schnell geleerten Bechern...

Ich zog aus meinem Kaff in deine Stadt. Das Kleinstadtleben hatte ich so satt, hier in der Großstadt fühlte ich mich frei und unsichtbar, doch das war einerlei, das würde sich schon geben, dachte ich. Ich brezelte mich auf und machte mich zu...

dann regnet es regnet und wird nicht hell der Wecker klingelt und du stehst auf und machst Milchkaffee schmierst die Brötchen gehst aus dem Haus treibst davon und findest den Rückweg nicht mehr

Herr, gib mir, dass ich immer will und nicht nur still ganz einfach tu, ach, schenk mir, dass ich jeden Tag am Morgen mag, zur Nacht hin Ruh und hilf mir, sollt’s mal anders sein, dass dann kein Schwein was davon merkt.

Glücksvogel, seltenes Tier, ziehst auf Schattenflügeln übers Land; kurz lässt du dich nieder. Will einer dich halten, fliegst du davon.

Ins feuchte Moos will ich mich legen, ganz nah beim Bach, wo man sein Murmeln hört, wo keines Menschen Mund und Werk die Ruhe stört – mich dort ins Weiche legen und nicht mehr bewegen. Da soll ein Singsang sein in meinen Ohren, das Wiegenlied...

heut wusch ich mich in deinen warmen Händen war mir dein Mund gleich Trinkgefäß und Quelle und Meer war ich und meine Brandungswelle schlug über mir herein in deinem Zimmer roch es nach nackter Gier und Lustgewimmer schmolz...

Du endloses Tuch, mit aller Macht hast du der Farben Licht verschlungen. Ich habe dich so oft besungen, mit meiner Welt und mir gerungen, du warst mir Mantel, Vater, Mutterland. Noch liege ich in deiner Hand, schon morgen ist mein Lied...

An manchen tagen mag ich es zu lügen Erfinde eckiges ganz neu in rund Schraffiere leere flächen kunterbunt Will mich mit kleinen Fingern nicht begnügen An manchen tagen mag ich es zu lügen Geb manchen sachen einen falschen namen Mich sprenge...

Den Mondvögeln folgten wir ins Samthaus der Nacht. Noch strickte sie am Katzengrau, verschlich das Blau sich wälderwärts, bezog das Zwielicht frische Zimmer. Wir tranken verlorene Worte. Uns schwiegen wir in die Augen, ließen...

Da rief der Berg und rief und rief, das Ding kam nicht zu mir, so schlenderte ich zu ihm hin, heut Nachmittag um vier. Ich stand vor ihm, er rührte sich ums Verrecken nicht, da trat ich meinen Aufstieg an. Er badete in Licht und ich in Schweiß...

Wie immer, immer, dacht ich an das Eine und die Gedanken kreisten immerzu. Verflixt, ich war zu viel, zu viel alleine. Mein Hinterkopf, der ließ mir kaum noch Ruh. Es war nicht so, dass ich nicht anders konnte. Im Schrank, da hing das...

Blätter erzählen vom Ende der Welt, lautlos schneien Eintagsfliegen; da wo Obst zu Boden fällt, bleibt es einfach liegen. Blautannen raunen und rauschen im Chor, krachend fallen die Kastanien, Krähenkrächzen schrillt ins...

Mit leeren Händen / muss ich wohl / den Herzschlag / neu begreifen / muss beiden Armen / Inhalt geben / und meinem Denken / Geraden oder / Kurven schenken / den Atem ein- und / auswärts lenken / die Augenlider heben / senken /...