Alle 1.305 Texte von Isaban

Die Schnuppe sprang, mein Wunsch sprang hinterher, ich ging nach Haus. Er wartete auf mich. Ja, er war da. Ein Augenblick verstrich, dann sprach er. Seine Worte klangen leer, als ob ein Fremder spräche und nicht er, als ob der Text aus einem...

da war und blieb die wand die wand die da von anfang stand von anfang an gab es momente dann und wann da war sie beinah unsichtbar da war die wand fast nicht mehr da da reichten wir uns hand um hand da schenkten wir uns wort um wort und redeten...

Überm Nebel nieselt Regen, wattig ist der See bedeckt. Eine Riesenzunge leckt Eis von Serpentinenwegen. Aufwärts geht es, himmelhoch, dorthin, wo die Stare ziehen. Tief sieht man Magnolien blühen, Weiter droben mühn sich noch...

Wenn Herzen zwischen Versen schmerzen und das Rückgrat zum K2 mutiert, ist es entweder zu spät oder der Dichter zu dicht und die Lyrik auch nicht mehr das, was sie mal war.

Es fiel zur falschen Jahreszeit aus einem fremden Nest. Auf kaltem Boden hockte es, hielt sich am Grashalm fest. Dort oben sang die Nachtigall. So lieblich klang ihr Lied, dass jenes runde Kuckuckskind das Atmen fast vermied. Es zog sofort sein...

Zähme die Meere, mein Herz, reiß Wolkendächer von Bäumen; dort in den Wipfeln lacht ehern die Elster Schwarz in den Himmel: Schließe den Mund und das Blau in die Träume, in jenen Stunden, mein Herz, wo jede Maske entläuft und Grau dich...

Über allem ballen sich die Worte die man hätte sagen wollen sagen sollen die im Munde die im Grunde fehlgeboren noch nie zu früh zu spät verloren wurden die an denen es gebricht und jedes dieser Worte sticht der Himmel...

Die Dämmerung sät Schattensaat und naht und wächst und wächst und naht. Ticktack. Die Uhr tickt eine Spur zu laut. Wir spüren es und schweigen drüber. Dem Tage graut. Er geht vorüber.

O Larmoyanz (oder: Wo bleibt der verdammte rosa Sonnenuntergang, wenn man ihn mal braucht?) O Larmoyanz, ich bin allein und so allein soll niemand sein. Es scheint auf diesem Flecken Welt nicht viel zu geben, das mich hält, wenn was mich...

Mauerpfad im Hügelland, schmutzigrote Mauern, Hieroglyphen an der Wand und bald wird es schauern. Eben kommt die Schwebebahn, ich werde mich erheben und, weil ich das will und kann, eine Runde schweben. Später komm ich wieder (und das...

In sieben Zwiebelschichten laufen wir den Strom entlang, am rechten Saum. Es ist so finster, einzig vier Sterne werfen vages Licht durch Ast und Baum in diesen Traum. Viel sieht man nicht. Der Mond scheint in den Main gefallen, ist offensichtlich...

Der Weg ist frei, kein Schatten ist zu sehen. Gefallnes Obst verrottet auf dem Anger. Von fern schreit unsichtbar ein Hund, vor Angst, vor Einsamkeit vielleicht, und Nebel wehen wie letzte Grüße über klamme Wiesen. Aus...

Der letzte Tag / schlich langsam über sich hinaus, / der letzte Klang ein Amselsang / auf fernem, nahem, letztem Land / und einen letzten Atem lang / ging er nach Haus / und es gab Kuchenduft und Licht / und Fotos, Fotos an der Wand, /...

Was machst du jetzt, du große Hand aus himmelblauen Korridoren, hast mich mit Auf und Ab beschwert, hast mich gerüttelt und geleert zu Neuem auserkoren, warfst mich aus meinem festen Stand, du kratztest mich von mancher Wand, lagst mir...

Durchs harsche Abendgrauen hupft ein Hund. Er sinkt gelenktief ein, in glitzerrauen Schnee. Zwei Frauen verfolgen ihn. Sie stapfen heim. Gebirge sind die Bürgersteige, vorm Fleischer hat ein Eifriger geräumt. Der Tag rennt recht abrupt zur...

Er war zu spät, der Braten kalt. Schon lange. Als er dann kam, da war sie ziemlich still. Es zuckte Wut im Nerv an seiner Wange. Er hob die Hand, das war der Hauch zuviel. Sie duckte sich und kroch ganz in die Ecke und wusste schon, gleich...

Sein Bein ist damals in Verdun geblieben, es ist nicht so, dass es ihm fehlt. Ins Lazarett hat Oma ihm geschrieben, hat Tabak hingeschickt und manchmal Geld, die beiden haben sich schon bald vermählt. Der nächste Krieg fraß seiner Brüder...

Feuersalbei flammt am Zaun im Abendlicht, die herben Ringelblumen küssen heimlich wilde Löwenzahnsoldaten, seitlich in Rabatten drängeln Sonnenkinder, Federnelken und Levkojen und im Rondell des Sommergartens neigen sich selbst die...

Die Ruhr liegt wie ein Jadeband in golddurchwirkten Wiesen, am Ufersaum ein Gräserrand, zwei Pfade, Weidefliesen. Die Gleise führen rechter Hand aus Grün und Amselsymphonie, vorbei am satten Binsenstrand, bis hin zur...

Manchmal sehe ich sie, am Ende des Ganges, dort, wo die Schatten sich vom Tagwerk ausruhen. Dezent sitzt sie zwischen ihnen, dezent gekleidet, beinahe unscheinbar. Blaugrün war für sie eine exotische Farbe, Mauve eine königliche, damals, als...

Wenn man meiner Mutter glaubt, bin ich der Fehler, den sie am wenigsten bereinigen konnte. Ich wollte einfach nicht zu den niedlichen Rüschen auf dem Bild passen, das sie sich vor meiner Geburt von mir gemacht hat.

Der Sommerflieder zieht sich von den Gleisen bis zu den gelben Häuserreihen hin. Am Bahnsteig musste morgens einer speien, fürs Taubenvolk ein wahrer Hauptgewinn. Der Bolzplatz vor der Hausfront ist ein Marsfeld, acht Schmuddeljungen...

Als ich auf jene Lichtung trat, sah ich, dass sie vollkommen war: das Gras tiefgrün, der Himmel klar, dazwischen eine ganze Welt, in Gold getaucht, von Licht erhellt, das weit, ganz weit von oben kam und unten mit dem Moos verschwamm; was lebte,...

Der Landstrich trägt sein Flickenkleid. Was grün war, hat sich satt gesonnt, wirkt erdenschwer und lichtbetont. Die Felder liegen, gelb und weit, in aller Abgeschnittenheit, im Grenzland vor dem Horizont, wie Dünen vor dem Meer der...

Ganz tief im Dunkelgrunde, im Teich, in ihrem Bann, träumt es zur blauen Stunde dem Nöck, dem Wassermann, von jenem kleinen Tümpel im Naherholungsreich, wo fern von Müll, Gerümpel, ein Nixlein, nymphengleich, mit einer...

hat solch herrlich raue Hände, Zauberfinger, Lippen und Funkelaugen aus Korund und ich wünschte mir, er fände nie ein Ende, nie ein Ende, immer wieder neuen Grund, mich zu suchen, ach sein Mund malt dem Zimmer Rosenwände.

Kein Zauber bannt die Explosion der Zeit. Es bleibt verglühtes Hoffen nach Erstrahlen: tagtäglich ändern sich Textur und Zahlen; kein Kraut, kein Trank und keines Messers Schneide verhindern, dass ich letztlich zellwärts...

August wird gehn, mit ihm das seichte, federleichte Unerreichte: Rosenblätter, die verwehn. In den Beeten blühn die blauen Astern, die den rauen Winden und der Kälte trotzen, schauen Staren hinterher. Durch die Wurzeln, die sie...

Die Nacht brach nicht herein, sie schlich sich an. Kaum wahrnehmbares Flüstern brandete, als sich die Schwärze senkte und dann landete. Vom Dorf her schrie ein ahnungsvoller Hahn. Das Dunkel drängte gegen Fensterscheiben. Ich...

Die Straße streicht unendlich lang vergleitet grau (ein Stau, ein Stau) entrauscht dem leisen Reifenklang er stockt genau an meinem Knie der Atem auch (und wie noch nie) die Luft erscheint hier mehr als lau und steht. Jetzt wird mir heiß.

Ein Versehen Diese Nähe Das Berühren War zu spüren Bis in Haar - und Zehenspitzen Knie an Knie

Aus tiefsten Tiefen rief ich zu dir, Herr. Mir ist inzwischen klar, du hörst nicht gut. Jetzt sitz ich hier und kotze Blut und schrei nicht mehr. Zur Zeit fällt mir das Kämpfen schwer. Was gäb ich für ein Quäntchen...

Mein Spiegelbild zeigt deutlich Zeit; ins Antlitz schleift ihr feiner Sand mir sacht, mit kaum bemerkter Hand, die Runen der Vergänglichkeit. Die Frage, was ich will und bin tickt mit dem Takt der großen Uhr. Aus meinen Augen blinzelt stur das...

Da sitzt die graue Frau im Bus, die rechten Auges zwinkern muss; nie kommt sie ganz zur Ruhe. Sie murmelt mit dem blassen Kind, erzählt ihm, wo die Engel sind, trägt himmelblaue Schuhe. Fast jeden Morgen sitzt sie da, malt Flügel...

Sie schwirren herein und sie sammeln sich im unheimlich kränkelnden Krankenhauslicht am Bett, wo sie tasten und drücken, beratschlagen, fingern und nicken, die Uhr und das Soll und ihr Handwerk im Sinn, und reden, als läg nichts...

Schon morgens, selbst beim Blick hinaus, bin ich mir seltsam unzuhause, in dieser meiner Immerstadt. Vorzeiten war ich mir die Pause, ganz still in mir – und draußen Staus. Nun fließt Verkehr und ich nicht mehr? Sogar das Himmelblau...

Das Knalleblau erscheint verfrüht. In Unschuldslämmerweiß bedecken Zwergwolkenherden große Strecken, aus denen boshaft Hagel sprüht, auf nagelneue Wiesenflecken. Der Schlamm der Wege ist verblüht, doch wirkt das...

Bei diesem Text handelt es sich um einen P-18-Text, daher ist an dieser Stelle keine Vorschau auf den Inhalt möglich. Die gibt es nur für angemeldete und nachweislich volljährige Nutzer. Das ist bedauerlich, aber nicht zu ändern.

So schlaf nun wohl, mein Lieb, ich will dich kosen. Da liegt so sanft auf deiner Seidenhaut ein feiner Duft nach Kuchen und Mimosen, so sinnlich, süß, verlockend, wohlvertraut. Dort schleichen blausam an den Deckensäumen die...

In deine Worte möchte ich mich schmiegen, mich an sie lehnen, wie an eine Wand. Sie kosen mich, wie deine warme Hand: Es ist so köstlich, Wort an Wort zu liegen.

Gleich schlägt es sechs, am frühen Montagmorgen. Die Stadt hält still, ist noch nicht ganz erwacht, lässt sich viel Zeit, das Dunkel zu entsorgen; der Horizont verharrt als schwarzer Schacht. Wie Tinnitus schwillt ab und zu...

Du traust dem blauen Himmel nicht, legst Wort um Wort in dein Gedicht und meidest, was aus deiner Sicht zu groß, zu bunt, zu kitschig ist. Auch Herz und Schmerz lässt du daheim, suchst nach dem neuen, wahren Reim, der zeigt, dass du...

Kastanienschnee liegt auf den Wegen, der Park sieht aus, wie zugemüllt. Die Vögel zelebrieren Leben, ein früher, grauer Streicher wühlt im Abfalleimer. Seine Kippen sind Handarbeit. Er murmelt leise, ein graues Etwas an den...

Gedankenwärts, da hab ich dir ein Haus gebaut, am Meer. Die Salzluft streicht uns übers Haar, das Haus ist beinah leer, bis auf den Herd, Bett, Stühle und den großen, alten Tisch. Er ist aus Eibenholz und rund. Wir essen abends Fisch und...

himmel schwant mir fernes grollen augenblitzen wildes wollen schwingt in weiten sätzen mit oh ich ahne seinen Schritt und die allmacht seiner fänge tigert durch gedankengänge wärmt den leib und mein gesicht - Sorry, Schluss...

In einer Walnussschale im weiten Meer der Zeit nur Wasser weit und breit im Reich der Buckelwale um mich herum nur Wellen entfernt ein Wolkenschaf es kumuliert im Schlaf der Horizont kriegt Dellen die Sonne geht gleich baden sie lauscht dem...

Da steht noch der Mann mit den hungrigen Augen. Er hat gelbe Flecken an Fingern und Lippen und ist, wie die Tauben, sehr leicht zu erschrecken. Die Hand wühlt im Abfall nach trockenen Kippen, nach Resten von Bratwurst, nach Pommes und Pfand....

und zwischen den zeilen erheben sich bebend versponnene Leben im Werden und Wehen und sinken ins grab nicht zu ende gelesen womöglich bisweilen zu farblos gewesen und unangesehen verweht sie der wind

An manchen Tagen denke ich, ich bräuchte Schuhe, süßen Kuchen, Veränderung vielleicht und Licht, muss dringend neue Wege suchen, so stürme ich gleich los und gehe zur Busstation in Richtung Stadt, wo ich zehntausend Läden sehe, und was man...

Und im blauen Morgenlicht ziehst du Hemd und Blatt vom Mund öffnest deine Lippen und flüsterst dieses eine Wort wie sich der Kopf hebt wie du mich anglühst wie du mich anziehst reiner Sinn und Sog