Alle 1.312 Texte von Isaban

Auch wenn ich es vor mir zu gern bestreite: Anstatt nach vorne schreite ich beiseite, da ich, wie alle, mit der Zeit entgleite. Obgleich ich nur auf einem Sandkorn reite, ich messe täglich meine Flügelweite - könnt sein, sie wächst noch ein,...

* Am Tisch sitz ich, am Tisch und alles schmeckt nach Gips und nach Zement. Wund bin ich noch von Zärtlichkeit und Zeit und Zeit, die jetzt vertropft wie dickes Blut. Ich reiße mit der Stirne Tempel ein und schreie nicht, ich nehme hin...

Ich gieße mich in Tastatur, so müssen wir nicht reden; folg einfach meiner Verse Spur, wir treffen uns in Eden. Es fällt so leicht, im Silbenmeer die Lasten zu vermessen. Sanft treibe ich mich vor mir her, um mich dann zu vergessen. Falls ich...

Der Anfang bin ich nicht und auch kein Ende, nur Augenblick, Moment der Zeitenwende, ich drehe mich um mich, um mich, um mich, ein Eiertanz um Licht und wie es bricht.

Der Sommer zeigt verwaschen gilbe Ränder. Sein Saum wirkt glanzverloren, ausgefranst, Gutwettermücken haben ausgetanzt, ertrinkend krallen Wicken am Geländer. Selbst Löwenmäulchen kauern sich zusammen, als frören...

Ich wollte nur mal heimlich an der alten Eiche riechen, dann, vielleicht, ein bisschen bleiben. An rauer Rinde zupfen, bedacht ein Blatt zerrupfen, es zwischen Fingern reiben, mich unter Laub verkriechen, verstecken und bedecken, als könnte...

Die Raublattastern tuscheln struppig, / Cosmeen senken knickhalsig die Köpfe, / zwei Silberdisteln salutieren schuppig / und Pfaffenhütchen kullern hin wie Knöpfe: / Der Igelkönig residiert im Fallobst, / das Wespenvolk umschwirrt ihn...

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Und im Kopf besetzte Leere, alle Gänge voller Wände, Panorama Sumpfgelände, Filmsequenzen, wie was wäre, Mantra, Mantra, stilles Beten, innerhirnlich. Beide Hände wringen wortlos Unverstände ohne Zugriff zum...

Als Kind, in meinem Märchenleben, erfand ich einst ein fernes Land. Am Grenzbaum wuchsen Spinnenweben. Stets war jedweder Wegesrand gesäumt von traumhaft süßen Beeren, die ich mir in ein Tüchlein band. Sie ließen...

Soweit das Auge reicht Antennenwald und Giebelmeer, auf dem die Wolkenkronen mit zarter Hintergrundbeleuchtung thronen. Die Satellitenschüsseln äugen kalt in das diffuse Montagmorgenblau. Ein Täuberich ruft seine Ringeltaube, acht...

Die kleinen Häuser längs des Rheins stehn mit Romantik pur bestäubt als Zuckergussversion des Seins am alten Strom. Der wirkt betäubt und bunte Güterzüge ziehn wie Spielzeugbahnen durch das Bild; nichts strudelt...

Der Ringeltauber ruft die Nacht, recht müde klingt sein Klagen, die alte Linde säuselt sacht und Mückenflügel tragen die Mückenmänner auf, ins Licht der Straßenrandlaternen. Ich glaube fast, sie träumen...

Du zeichnest mich wie eine Unfallwunde, gleich auf dem Torso, an der linken Brust, da wo die Unrast pulst und Lust und Frust. Die Kruste juckt mich jede stille Stunde. Mir fehlt mein Kopf, denn das diffuse Runde, das diesen Platz jetzt...

Erst löschte er seinen Durst, dann wusch er sich Hände, Gesicht und Achseln am Pferdebrunnen. Aber er stank immer noch, er konnte sich selbst riechen. Um ganz reinzusteigen, bevor hier Menschen vorbei kamen, war es noch zu kalt. Es würde...

Auf seiner Hand trägt er ihr Ohr, dem singt er zärtlichst Lügen vor, die er, wenn er nicht bei ihr ist, wie einen Heimatort vermisst. Der bleiche Leib der blinden Frau erhellt das schwarze Fenster. Der Anzugmann trägt...

Fensterkreuze malen Zeichen an die Wand, von Licht zu Licht, Kreuze, die schematisch weichen, bis, was Kreuz war, in sich bricht. Kirchen, die gen Himmel reichen demonstrieren ihre Sicht, hinterlassen ihre Leichen, funktionieren ohne nicht. Selig...

Ich fragte mich, wo ist sie hin, doch suchte sie mitnichten. Heut fand ich sie in einem See, beschwert mit Bleigewichten. Auf trübem Grund trieb sie dahin, in Selbstmitleidsgewässern und sah nicht aus, als würde sie noch Position...

Er trug sein Mal von Anfang an und trug es im Gesicht; an manchen Tagen sah man es, an manchen Tagen nicht. Im Schatten blieb es unbemerkt, doch glühte es bei Licht - das war sein Schicksal und fatal: Die meisten sahen nur das Mal. Für...

Die Jalousie betrachtet uns aus schmalen Augen frühes Licht das sich durch ihre Grenzen bricht vergoldet schlafzerwühlte Decken (ein klitzekleiner Schatten zieht die Wand hinab und schwimmt sich frei am Boden treibt ein Punkt vorbei) der Tag...

Bald schon naht das Tagesende, Licht, diffus und urwaldgrün, übermalt die starren Wände und um spätestens halb zehn falle ich in seine Hände, um an ihnen zu vergehn. Dann, ihr Uhren, bleibt ruhig stehn!

Gott hat ihr ein Bett gemacht, er legte es sehr tief. Als er sie schließlich rief, war es nach langem Abend Nacht. Noch tags zuvor hat sie gelacht; ein Zähnchen stand ganz schief. Zum Schluss, als sie dann schlief, verschloss man ihre Lippen...

Entschlüpft war nur ein falsches Wort. Es sprang hinaus, dann war es fort. Ich warf noch viele hinterher - doch besser wurde es nicht mehr.

Wann bist du geboren, wohin führt dein Weg und wer ist ihn mit dir gegangen, wen hast du verloren, wo stand einst dein Haus, wie hat sich dein Schicksal verfangen? Rostroter Mantel auf stählernem Kleid, die Witterung kämpft mit dem...

Herrn Schulze hat die Katz gefressen. Nicht ganz, sie fraß ein Stück Gesicht, er fütterte sie länger nicht, lag lange kalt im Flur. Die Söhne hatten ihn vergessen, die Exfrau sah er vor Gericht, ansonsten übten sie...

Leute seh ich, die ich nur erfunden hab. Ich glaub zu viel. Zu fest. An mich. Die, die mir nahe sind, die kenn ich nicht; das, was ich sehen will, scheint mir so klar, dass ich zu spät versteh, was wirklich war. Sind wir nicht wir, wer bist...

Nachtschatten schmelzen im Zungenschlag der Amsel

Wir hatten einen kurzen Sommer. Der Winter kam schon im August. An zitterzarten Spinnwebseilen sah man Spinnen erdwärts eilen, an Stein- und Risspilz nagte Frust. Wiegeweiche Wogehalme wurden vor der Zeit zu Heu, Vogelsang verlor die Lust....

Mein Aussichtspunkt: ein schafsbesetzter Damm, zur rechten Hand viel Federtiergewimmel. Ein Kamikazevogel fällt vom Himmel, ein Meisterfischer, dem der Fisch entkam. Am Gatterzaun begatten sich zwei Schimmel. Das sehe ich mir mal genauer an...

Das Dunkel trollt sich. Golden färbt die Frühe gleich hinterm Fensterkreuz das Ende aller Blicke ein. Mein Haus ist still. Noch schweigen alle Häuser, nur eine Meise draußen singt für sich allein. Im Eibenschatten zittern dürre Tauben, weil...

In schweren Riesenflocken fällt der Schlaf aufs Dorf, in meine Welt. Nur schwach erhellt Laternenschein das Dämmerweiß mit einem Kreis aus blauem Licht. Mein Baum trägt Eis und trauriggrau und taubenklein sitzt dieser Vogel auf dem Sims. Mit...

Wege schwinden in den wilden Hügeln blättert allenthalben Farbe ab Quadrate stoppeln in den falben Taumeltagen wirkt die lose Landschaft vage halb verschüttet halb geleert und was aufrecht steht trhekrev

Wir haben uns verwählt. All diese Märchen, ach, sie waren gut erzählt, nur nicht das, was wir hatten. So gingen wir vonstatten, bezeugten guten Willen, erahnten es im Stillen und gingen doch vorbei, gefolgt von stetem Schrillen:...

Es fällt der Schnee, die Heizungsrohre brummen, doch irgendwie, mir ist noch immer kalt. Die Zähne klappern, wollen nicht verstummen - hier wandelt eine zitternde Gestalt. Jedoch gehöre ich nicht zu den Dummen und seh auch zwischen...

Scht, scht, kannst ruhig schlafen. Du bist mir keinem andern gleich, bist Brise, Sturm und Wellenspiel, Tiefgang, Leuchtturm, Reiseziel, keinem, keinem andern gleich: bist Meer und Heimathafen.

Im Garten steht die letzte Tulpe, als hätte man sie dort vergessen, als sei ihr Zeitraum falsch bemessen, als würden Regeln hier nicht gelten, als gäbe es spezielle Nischen, für jene, die nicht gehen wollen, beinah verzweifelt aus dem Vollen...

Das Jahr hat mir das Licht geraubt, selbst frühe Stunden dunkeln; die hellen Flecken sind verstaubt entrückte Zeiten funkeln, wie Sterne einer fernen Welt, die wir zu zweit bereisten, ich deine Heldin, du mein Held, bevor wir dann vereisten....

Oh, ich hauste gern in einem stuckverzierten Märchenschloss, wo man aus dem Dachgeschoss sieben Berge sehen kann. Ach, ich wünschte mir Gelingen, immer und in Haarwuchsdingen, dazu einen Kuchenmann, der gut riecht und köstlich schmeckt, mich...

Der Horizont: ein Nebelstrich, ein gelblich-dichtes Nirgendlicht, zu fern, um hell zu sein, vorm Haus: ein Durch-den-Garten-Steg, halb grau, halb eisbedeckter Weg, nicht Pfad, nicht Straße, glatt und vage, dazwischen: Wald, mit Schnee belegt, so...

Kein Flattern der fliegenden Fische, kein Zischen der wogenden Gischt: Das Brandungslied vom ewigen Verkehr ruht wellenlos und sternenfrei, vereinzelt schmatzt etwas vorbei, allein im leergefischten Meer. Juwelengleich glitzt Straßenquarz...

Ein platter Igel liegt am Straßenrand. Zum See hin tuscheln gruppenweise Birken, die dürr und weiß wie Mauerblümchen wirken. Ein Junge lenkt sein Rad mit einer Hand. Es liegt viel Rot auf Igel, Himmel, See. Versteckte...

Am Abend trennt der Kippenmann vom Kraut die Spreu, dreht seine Tagesbeute neu, zieht dann, wie jede Nacht, dort auf dem Hirschland-Platz in seinen U-Bahn-Schacht, baut unterm Neonhimmel blau sein Zeitungsbett aufs Stahlgeflecht der Wartebank und...

* Endlich senkt sich Abendruh: Nur im Radio klingen Geigen, wenn sich spät die Stunden neigen, nach des Tages wildem Reigen und auch ich darf endlich schweigen, schlüpf ins Bett und deck mich zu. Nachts gehör ich mir allein, den...

Als letzte Nacht der Mond so halb über dem Garten hing das dumme Ding hinter den Rippen ins Leere griff und ich meine Schlaglosigkeit über die Balkonbrüstung werfen wollte sah ich diesen Schatten der sich langsam ganz langsam von der Linde aus...

Nicht länger will ich liegen, kau nur noch schnell den Pflasterstein aus meinen letzten Träumen klein, dann lerne ich zu lügen, ich könnte endlich fliegen. Die Lungenflügel schlafen ein, komm alter Mann, hol mich heut heim!

Mir ist fast nie nach Beten. Ich hasse diese steten Zweifel. Wiederkäuen, Alltagsnagen, totgelebte Inhaltsfragen. Es geht nicht mal ums Lieben. Was soll ist nicht geblieben, was bleibt ist eine Wand, dahinter: braches Land. Was ich dir bin,...

Oft denke ich an jene Tage, als wir schon morgens hungrig waren, als uns egal war, wo und wie. Das sachte Streifen einer Hand, ein freches Lächeln, leicht und vage, Berührungen von Knie zu Knie entfachten wilden Flächenbrand, und...

und zwischen den zeilen erheben sich bebend versponnene Leben im Werden und Wehen und sinken ins grab nicht zu ende gelesen womöglich bisweilen zu farblos gewesen und unangesehen verweht sie der wind

Die Dämmerung sät Schattensaat und naht und wächst und wächst und naht. Ticktack. Die Uhr tickt eine Spur zu laut. Wir spüren es und schweigen drüber. Dem Tage graut. Er geht vorüber.

Die Ruhrallee entlang: vereinzelt Lichter. Die Wuppertaler gleitet in ein Nichts. Der Freitag ist noch jung, doch diesmal bricht er der Meute, die zur Arbeit fährt die Sicht. Zum See hin stockt meliert das dicke Dunkel, es fraß schon...