Alle 1.304 Texte von Isaban

Die nebligen Rinder zergehen zu Schemen, der Waldschattenriss wird zum Dunkel im Grau, ein Irgendwas scheint alles Leben zu lähmen, doch selbst dieses Irgendwas ist ungenau; den Hang hinab wuchert ein Allerleirauh. Du kennst alle Regeln und...

Es wirkt so braun, mein Gott, wie soll man es beschreiben? Und nicht zu hart. Zart- cremig, schön zum Kreis gefasst. Mir dünkt es samtbraun, wie ein Reh - nein, eher Ast, nicht holzig, nein, nicht doch, der Eindruck darf nicht bleiben....

Gott hat ihr ein Bett gemacht, er legte es sehr tief. Als er sie schließlich rief, war es nach langem Abend Nacht. Noch tags zuvor hat sie gelacht; ein Zähnchen stand ganz schief. Zum Schluss, als sie dann schlief, verschloss man ihre Lippen...

Sie saß auf ihrem Zwergplaneten, die Zeit verging und sie verblühte, es kam kein Prinz, der sich bemühte und sie vergaß, darum zu beten. Was sie erlöste? Hexerei. Aus einem Dasein schuf sie zwei, drei, vier, sie...

und der Wind klatscht ins Gesicht und am graugewaschnen Zeltdach sieht man Himmelskörper nicht, nur bedeutungsschwere schwarze Leiber, die vom Feld aufsteigen, sich zu einem Schwarm erheben und in rituellem Reigen Muster in die Höhe...

Im fremden Land, im Wort um Wort gewiss, das Gehdoch zu entdecken, mit Koffern statt Kissen, so stille, pst, stille, mit Hoffnung auf morgen ganz stille sein.

Die Erde feiert ihr Erwachen, das Tal zeigt sich als Grünkonkav, auf Wiesen hört man Kinderlachen, ein Lämmchen steht beim Mutterschaf, die Frühlingstriebe sprießen, machen, dass manchen Amors Zwinkern traf. Vom letzten...

So wie Arachne saß sie dort, spann hunderttausend Fäden, erbeutete verstreutes Wort, verwebte es zu Eden. Er wusste nicht um das Getier, sein Blick vermied die Spinnen, das nagte, saugte, fraß an ihr, verzehrte sie von innen. Sie schleppte...

Ich will nicht blinzeln, denn ich könnte was verpassen, den Anblick oder einen Atemzug. Von beidem hab ich nie genug; ich mag das Hier und Jetzt nicht lassen. Mir ist so bang, der Augenblick vergeht und dass dann nichts mehr von dem steht,...

Dort draußen verschluckt unser Himmel sein Licht, nagt nächtlich an einzelnen Sternen, zerkaut sie, bis dass all ihr Funkeln zerbricht; sie sterben im Stillen, geweint wird da nicht, wir pflanzen Elektrolaternen. Gelände aus...

So rebelte ich die Netze der Fischer auf die im Dunkeln hinausfuhren und mit großen Worten heimkehrten riss den Fang aus ihren Fingern bis ich mich von mir entfernte bis auch ich das Fischen lernte und aus Sepia und Knochen meine Suppe selbst zu...

Klar, das bin ich. Jedes Wisperwort. Tuschelt nur, ihr dumpfen Tröpfe, leert nur eifrig eure Köpfe in die Windfänge vor Ort. Alles bin ich. Ja, selbst Mord ist mir zuzutrauen und ich rede auch mit Fremden. Ich hab jede Schandtat...

Ich mag die glänzend glatten Gleise, die sichtbar in die Ferne führen, das Bahndammgrün und dieses leise Verlangen, mich ganz neu zu spüren. Die alten Schranken hab ich satt, wie diesen Traum, in dem ich renne, renne, renne,...

Der scharfe Wind rupft wüst an meinen Haaren, das Deichgras macht die Hosenbeine nass, die Möwen balgen sich am Strand in Scharen, vom Hafen her dröhnt seltsam fern der Bass: Dort isst man Fisch, musikbeschallt, beim Biere. Es...

Du bist spät dran. Ich konnte nicht mehr warten. In meinem späten Sommergarten sind alle Sträucher braun, die Pusteblumen sind verweht; kein Flieger mochte warten. Wo warst du bloß, als es noch Frühling war, als alles...

Montbretien glühn wie tausend Feuer und an der Hauswand flammen die Gladiolen, die Katze wird die jungen Drosseln holen. Das Haus steht leer, ein Haus der Abenteuer, im Sommer hört man dort Piraten johlen. Sie kämpfen gegen...

Entschlüpft war nur ein falsches Wort. Es sprang hinaus, dann war es fort. Ich warf noch viele hinterher - doch besser wurde es nicht mehr.

Bei diesem Text handelt es sich um einen P-18-Text, daher ist an dieser Stelle keine Vorschau auf den Inhalt möglich. Die gibt es nur für angemeldete und nachweislich volljährige Nutzer. Das ist bedauerlich, aber nicht zu ändern.

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alles. Alles. Den Tag, das Wetter, ob Montag war oder Januar und acht Uhr abends oder eher vier Uhr zwanzig in der Früh und die Zeit zwischen den Küssen und später ob der Müll schon draußen und die Müllabfuhr morgen...

Die Tollkirschkugeln trollen in Geästen, verfallen blutig rot in frischem Schnee. Das Weiß begrenzt die Blicke Richtung Westen; sein Glitzern tut den Augen beinah weh. Beileibe, glaubt nur nicht, dass ich hier weine, da scheuert...

Feierabend flicht Blau in müde Augen in die Kehle sticht Bild um Bild und Licht bricht die Lippen saugen wie an Mutters Brust ver- schwimmen Tag und Frust wenn die Alltagssicht im Flaschengrund erlischt.

Die Sonne aalt sich auf den Gauben, zum Feld hin glimmt das Morgenlicht, du trägst noch Traum um deine Augen. Gelb loht der Raps in deine Sicht. Er riecht so gut. Du willst noch glauben und packst inmitten saurer Trauben den Junitag in dein...

und zwischen den zeilen erheben sich bebend versponnene Leben im Werden und Wehen und sinken ins grab nicht zu ende gelesen womöglich bisweilen zu farblos gewesen und unangesehen verweht sie der wind

Erst war es nur ein Raunen, dann flüsterten die Stimmen und er verlor sein Staunen und er fing an zu schwimmen: was jene Stimmen sagten, schien immer mehr zu stimmen, da ließ er sich dann treiben, und tief und tiefer sinken, (was schwer ist,...

Zu ebendieser Stunde reißt mich dein Blick zugrunde. So komm nur, komm mir nah. Ich ahne Folgeschäden: Mit unsichtbaren Fäden fängt mich dein Augenpaar. Das wimpernfeine Beben verwirrt, dein Worteweben versüßt mir...

Die Nacht, in der Oktober starb gebar den neuen Tag, der Himmel stürzte sich ins Tal, auf dem jetzt Raureif lag, vereiste Astern barg ein Dunst, der wie ein Deckblatt war, es taumelte viel Laub ins Gras, an dessen Grün was Gelbes...

Noch ackert Frost auf ihr. Sie liegt erstarrt und unbeteiligt da, wie ein elektrisches Klavier, bevor die Hand am Schalter war. Im Hinterstübchen modelliert sie Primeln, Tulpen, Rosen, derweil sie stur gen Himmel stiert. Ach, bald wird sie...

Wenn es dann dunkelt erkaltete Füße das stolpernde Herz in den nachtstarren Laken im Nachttisch die Uhren die Blicke nach draußen das Schrillen der Knochen im keinsamen Bett davor im Staube die Spuren der Füße auf dem Weg dorthin wo alles...

Ein Strahlen geht durch Häuserreihen, löst kurz das Grau aus Mittwochsfarben. Am Bordstein weiden blaue Raben, der eine schien was auszuspeien. Ein Strahlen flitzt durch Häuserreihen. Ums erste Frühstück balgen sich zwei...

Ich schlief und träumte letzte Nacht, du seist ein Traum, nichts als ein Traum, und ich erschrak und bin erwacht und war allein in Bett und Raum. Du warst nicht da, dein Anzug hing verstaubt im großen Schrank. In meiner Brust, das Flickending,...

Durch die Lamellen blinzelt Zeit. In tausend Flimmerpunkten sonnt sich der Tag auf Tisch, Bett, Schrank, in meinen Augen tanzt das Licht. Beweg dich nicht.

Schwanensang sagt sich so leicht, hat diesen tollen Dramaklang, doch will man lyrisch singen, muss das nach tiefem Sinnen klingen, nach Tiefsinn halt, Melancholie, vielleicht ein wenig Apathie, Tragödie, Apoplexie, Weltuntergang - doch irgendwie...

Behaglich war es, still. Das Licht am Tunnelende schon zu sehn. Blöd, himmelblöd! Da konnt ich nicht, Weib, das ich bin, nicht widerstehn, den Blick zurück zu tun. Verdammt. War Lot im Lot? Gebotsfixiert. Ich fand den Matrixfehler....

Nun sag Adieu mein Held lass los ich will die Muschel schließen ich mag das blöde Hoffnungschimmergrün nicht mal von ferne wiedersehn der Schaum ist fort es schmeckt nach Einsamkeit und schal der Duft verweht ich kann ich muss die...

Wer schuf die Raum- und Zeitgesetze? Wer trägt die Schuld? Der Himmel infizierte sich im Stadtbild bös mit Häuserkrätze. Am Fenster wird das Warten lang. Der Tag ergraut und auf der Haut verspür ich Ungeduld wie...

Er sang für mich, er sang, und tief in mir zersprang, schon lange vor dem ersten Ton (und sowas von) ein Weißnichtwas, gleich an der Wand vom Mittendrin und dann, und dann, dann ist die Zeit gekommen. Das Lied verklang. Er ging, er...

Wie braune Zapfen schmiegen sich zwei Spatzen in die kargen Zweige. Zur frühen Stunde fällt der Tag. Das dicke Dunkel stürzt herbei, kein Vorspiel, nicht mal Dämmerung, es schmeißt sich einfach auf die Welt. Weit oben...

Der Pfad ist glatt und weiß und licht, die Vögel üben Schweigen. An all den dürren Zweigen bewegen sich die Blätter nicht, aus Angst, dass gleich ihr Zweiglein bricht. Bald wird sich Schwerkraft zeigen: Die Zitterlinge...

Als ich auf jene Lichtung trat, sah ich, dass sie vollkommen war: das Gras tiefgrün, der Himmel klar, dazwischen eine ganze Welt, in Gold getaucht, von Licht erhellt, das weit, ganz weit von oben kam und unten mit dem Moos verschwamm; was lebte,...

Dich umschlingt das feste Band aus Gewohnheit und Gewohntem, aus Tabus und Unbetontem, doch wenn die Gedanken ranken spürst du viel zu schnell die Schranken, merkst du, wie die Kordel spannt. Wünsche streifen, taumeln, schleichen,...

Manchmal vergisst man natürlich nur kurzfristig einfach weiterzuatmen einatmen – ausatmen wenn man jemanden sieht der einem das Herz füllt als könnte man durch einatmen – ausatmen diesen Fastzaubertrick der künstlichen...

Rings um den Bahnhof wuchern Glas und Stahl, ich aber ahne um geheimes Leben im Finstern, zwischen all den Eisenstreben. Noch sind die Steige zu den Zügen kahl. In ein, zwei Stunden werden Tauben wimmeln und Menschentrauben aus den...

Jetzt, wo ich grad die Geige höre, da fällt mir die Geschichte ein von Mikosch, mit dem Hinkebein. Ein Unfall schon im Knabenalter, der raubte ihm die Wohlgestalt, und Vaters Erbe, als der alt. Sein Bruder übernahm die Schmiede,...

unendliche Weiten fliegen müsste man durch den Schutzschild deines Visieres liest du was dir einer schrieb über das Schweben und Gleiten

Stürme wirbeln, wüten, sausen, tosen, heulen und zerzausen, wenn sie durch die Landschaft brausen. Eingehüllt in graues Zelt, abgemagert, gelb entstellt, blinzelt Mond im Dunkelfeld, hinten, ganz am Rand der Welt, wo die wilden...

Da ist die Husche mit der Karre aus Metall, die vor den Läden immer all den Schnaps in kleine Säuglingsfläschchen füllt. Die beiden Puppen in dem Wagen hat sie warm in Mäntel und in Decken eingehüllt. Eins hat sich mal verkühlt, sagt sie,...

Hans, du hattest Glück, mein Lieber, murmelt sie und schaut hinaus. Einer bleibt ja immer über, sagt sie und denkt an das Haus, an den Garten und den Hund, der ihm stets zu Füßen lag. Faltig bebt ihr Flüstermund, denkt...

"Ich liebe deinen leisen, trockenen Humor!", hauchte die Schneeflocke und schmolz auf der Heizung dahin.

Mit allen Wassern wäscht der Sturm das Lindengold von Bürgersteigen, zwingt junge Bäume, sich zu neigen, spült manchen unglücklichen Wurm aus seiner Krume hoch ins Freie und zerrt die Vogelkinder aus den Nestern. Die Kleinen wähnten sich...