Alle 1.312 Texte von Isaban

Den Atem habe ich heut Nacht an deine Brust gelegt und sacht, ganz sacht den Mund dorthin bewegt, wo jene große Narbe ist, die macht, dass du noch bei mir bist.

Alles, was so schön verboten ist, lässt mich das Leben spüren; Rausch um Rausch und wilde Zoten, ja, ich lasse mich verführen, falsche Freunde und die toten Heiligtümer anzurühren! Wenn es Gott gibt, glaube ich,...

Es geht kein Wind. Der Himmel schweigt. Im Garten liegt die Taube und neben ihr das Katzentier, gleich vor der Gartenlaube. Die Katze schnurrt. Die Taube schweigt für heute und für immer. Im Umkreis liegt ihr Federkleid, als wäre es dort hin...

Das Licht vorm Haus schwimmt golden auf der Wiese, vom Rand her treiben Schatten samten hin; die Linde ragt als vielfach grüner Riese und wirft ihr Blau zur Bank, auf der ich bin. Wie meerwärts war mir gestern noch zumute. Die...

Aus Wolken fällt ein Raster und es gleitet, wie zur Erfassung, über Felder, Wiesen, Wald, sinkt in die Wipfel, streift den Weg, verleitet zum Stehenbleiben, Wärmetanken, bald jedoch zieht dieser Himmels-Scanner weiter, wird der...

Mit dem Anthrazit der frühen Morgenstunde / streicht die blaue Katze durch die traute Gasse, / wo die Finsternis Laternen weicht, melasse- / gleich, doch leicht ihr Gang. Sie schleicht ins Haus, trollt sich die / Treppenstufen rauf. Oh ja,...

Dann, eines Tages, wird auch das vergehn, was vorher immer selbstverständlich war; du kannst die altbekannten Fragen sehn, nur sind die Antworten nicht länger klar, denn deine Weltsicht hat den ersten Sprung und was sonst groß...

Auf die Rosen klatscht der Regen. Was sich ihm so trotzig bot wird ein wilder Wind bewegen, biegen, beugen, brechen. Tot. Kirchturmglocken schlagen acht, schlagen neun und zehn und zwei, mit dem Regen fällt die Nacht, fällt und...

Da fraß sie den Hafen, den Deich und den Strand, da fraß sie, was bebend im Wege stand, polierte den Landstrich mit donnernder Hand und löschte das Licht. Was übrig blieb strahlte, bevor es verblich.

Elemente zürnen laut wüten dass dem Himmel graut herzlos brechen Wolken Götterhand gemolken undicht scheint das alte Zelt über alle Maßen sitzen alle Straßen nass und immer nasser unter Wasser

Früher hätte ich dir ein Gedicht geschrieben, über Sehnsucht und vom Lieben; jetzt lasse ich das bleiben und schreibe übers Schreiben.

Nun ist er fort und ich und ich ich wollt das nicht (oh wie ich Elisionen hasse!) Jetzt fehlt er mir leer ist, leer bleibt der Kopf und das Papier (reimt sich auf wir.) Ich habe mich schon oft gefragt, ob ich ein Kopfmensch bin ich, voll Vernunft...

An manchen tagen mag ich es zu lügen Erfinde eckiges ganz neu in rund Schraffiere leere flächen kunterbunt Will mich mit kleinen Fingern nicht begnügen An manchen tagen mag ich es zu lügen Geb manchen sachen einen falschen namen Mich sprenge...

Ich schlief und träumte letzte Nacht, du seist ein Traum, nichts als ein Traum, und ich erschrak und bin erwacht und war allein in Bett und Raum. Du warst nicht da, dein Anzug hing verstaubt im großen Schrank. In meiner Brust, das Flickending,...

Das Wegrecht am See ist erobert, die braunbraunen Heerscharen tuscheln, ein Zwergessigbäumchen zinnobert und Radfahrer machen sich rar; nichts ist mehr so, wie es war.

Es bleibt die vage, leise Trauer. Du weißt genau, dir fehlt da was, die Lücke scheuert ohne Unterlass an deiner Kopfsteinmauer. Du untersuchst sie nicht genauer. Dein Tagwerk macht dir keinen Spaß, woanders ahnst du grünes...

Der Tag verbiegt sich, bricht das Licht, bringt außer Sicht, woran uns liegt. Komm, schenk mir einen Augenblick, ich weiß da einen Zaubertrick: Nur ganz, ganz kurz, zwei Wimpernschlag, ein paar Sekunden einmal nicht die Knöpfe...

Wie immer, immer, dacht ich an das Eine und die Gedanken kreisten immerzu. Verflixt, ich war zu viel, zu viel alleine. Mein Hinterkopf, der ließ mir kaum noch Ruh. Es war nicht so, dass ich nicht anders konnte. Im Schrank, da hing das...

Wie gerne würd ich mir den Duft von deinem Nacken in kleine Flaschen packen für langes Warten zwischen jedem Wir dann hätt ich alle naselang ein bisschen von dir hier

Im Kirchenschiff steht der Geruch nach Sonntagshut und Heiligkeit, nach immergrünem Pflichtbesuch, nach Psalmen aus dem altem Buch, nach Taufe, Hochzeit, Herzeleid, nach Weihrauch und nach Grabestuch. Die Fenster zeigen steif und starr die...

Der Wecker schellte, wie immer, um 5:15 Uhr zum ersten Mal und, ebenfalls wie immer, stellte Johanna den Weckruf aus und drehte sich für zwei Minuten noch einmal auf die andere Seite. In spätestens fünf Minuten würde die...

Perlmutt meine Lider mit Wimpern aus Tang: Ich wohne im Tiefsten, im Grunde versunken. Hoch über mir teilen, wie lichtgrauer Stahl, Kondensstreifenschwäne das Ungefährblau. Siehst du ihn wieder? fragt die Rallenfrau rhetorisch, sie...

Doch als ich dort nach meinem Fall im dicksten Schlamm, im schwarzen Loch, im tiefsten Kerker jener Grube saß und niemand sonst, kein Stecken, Stab, kein guter Freund, mir seine Hand entgegen hielt, da flehte ich und rief und sang und...

Am Abend trennt der Kippenmann vom Kraut die Spreu, dreht seine Tagesbeute neu, zieht dann, wie jede Nacht, dort auf dem Hirschland-Platz in seinen U-Bahn-Schacht, baut unterm Neonhimmel blau sein Zeitungsbett aufs Stahlgeflecht der Wartebank und...

Wie wehten die Winde von Nord, Süd und West, sie wehten und küssten sich wild, da hielt ich mein Kindchen und hielt es ganz fest, es hat mit den Sternen gespielt. Es wehten die Winde von Süd, West und Nord, der Sand rann mir durch...

dann hast du manchmal Angst: vor alledem und was du bist, wie es sich anfühlt, wie es ist, wenn nichts mehr ist, vor dem, was du vermisst, ob du nicht viel zuviel verlangst, das Wesentliche nicht erkennst, und dich dabei vielleicht...

Die Sonne aalt sich auf den Gauben, zum Feld hin glimmt das Morgenlicht, du trägst noch Traum um deine Augen. Gelb loht der Raps in deine Sicht. Er riecht so gut. Du willst noch glauben und packst inmitten saurer Trauben den Junitag in dein...

Du spiest sie aus und ich muss sie bebrüten, in meinem Kopf, der schwer an ihnen trägt, mit meinem Mund, der sich nicht mehr bewegt, als müsse er bewahren und verhüten, dass mir ein einzelnes verloren geht, verhindern, dass...

Wie Flüssiggold ergießt sich Licht auf Laken, ein Blumenwald umgibt das lichte Reich; die Kissenberge wirken rein und weich. Gedämpft erklingt ein Zirpen und ein Quaken, als lägen nahebei noch Wiesen und ein Teich, ein Tümpelchen in dem es...

Was kommt wohl dann, wenn alles Licht vergeht, wenn meine Sicht erlischt, nur noch ins Gestern weht, was nimmt den Raum von Mond und Sternen ein, wes Leuchten wird dann meine Sonne sein? Ich weiß es nicht. Das Licht glimmt schwach, die...

Das letzte Wort war kalt und flach, es starb auf seinen Lippen. Mein blinder Flattervogel brach sich den Hals und mir die Rippen. Sein spitzer Schnabel stach noch nach. Ich hab ihn abgeschnitten. Jetzt sind mir beide Augen wund. Ein Ring zieht...

Verlassen pfeift am alten Bahndamm Wind. Dort fahren lang schon keine Züge her. Jetzt wellt sich nur noch graues Unkrautmeer, wo einst die Gleise blank gelegen sind. Noch immer, wenn die Dämmrung Schatten zieht, und Regen wispernd...

Ich würde heute gerne mit dir reden. Wie misse ich dein trautes Angesicht und irgendwie ist gar nichts so, wie immer. Wenn du nicht da bist fehlt dem Licht der rundum gelbe, warmvertraute Schimmer. Nur die Laterne weint in goldnen...

Laut singen die Nächte, die Tage, die Stadt. Du hast mir von Sternen erzählt, dabei auf den Boden geschaut. Laut, viel zu laut, viel zu laut. Hättest du mir in die Augen gesehen, du wärest – ja, wärst du, du wärest...

Die Mädchen strecken ihre blanken Beine durch Schuhe, die auf hohen Sohlen stehn, die Röcke wippen knapp, wie um die Scheine, die sie gekostet haben zu verwehn. Versteckt sind die Gesichter unter Farben, wie Leiber unter Uniformengrau,...

Bei diesem Text handelt es sich um einen P-18-Text, daher ist an dieser Stelle keine Vorschau auf den Inhalt möglich. Die gibt es nur für angemeldete und nachweislich volljährige Nutzer. Das ist bedauerlich, aber nicht zu ändern.

Leute seh ich, die ich nur erfunden hab. Ich glaub zu viel. Zu fest. An mich. Die, die mir nahe sind, die kenn ich nicht; das, was ich sehen will, scheint mir so klar, dass ich zu spät versteh, was wirklich war. Sind wir nicht wir, wer bist...

Dein Nacken schmeckt nach Saint-Tropez, nach Meer und Salz und warmen Tagen, dem Fischerboot, in dem wir lagen, dem Hafentag. Im Strandcafé aß jemand Baby-Oktopus vom Grill, ich musste weinen, um diese mutterlosen Kleinen. Du lachtest leis und...

Dort in der Kammer der goldenen Uhren saß ich klammheimlich und las sorgsam Spuren saß ich vorm Spiegel im Winkel ein Jammer doch der verschlich sich: mein Spiegelbild lachte ob all der Faxen die es mit Augen und Halsfalten machte

Schreiben will ich, schreiben, schreiben, immer wieder Blätter treiben, Baum sein, mit und neben dir, meine Rinde an dir reiben und doch eigenständig bleiben, will, dem Bodengrün verwoben, wachsen, sprießen, Wurzeln fassen,...

Wie braune Federpilze sprießen am lichten, rechten Rand der Nacht die Enten auf den Uferwiesen. Links glimmt ein Schwan in fahler Pracht. Sterngelbe Winterlinge fließen den Hang hinab und sachte, sacht bebt Märzwind in den...

Andächtig, als sei es gut, leckt die Dogge frisches Blut. Anke schreit – es hört nur keiner! Auf dem Teppich liegt der Rainer; ihn umgibt ein roter Teich. Rainer selbst wirkt reichlich bleich und an seinem fahlen Mund züngelt...

Gleich schlägt es sechs, am frühen Montagmorgen. Die Stadt hält still, ist noch nicht ganz erwacht, lässt sich viel Zeit, das Dunkel zu entsorgen; der Horizont verharrt als schwarzer Schacht. Wie Tinnitus schwillt ab und zu...

Es war ein unsichtbares Kind am Rand der großen Räume, das Kind, das aus der Sicht verschwand. Vielleicht verschmolz es degoutant mit jener Wand, an der es mit dem Rücken stand. Genaueres ist nicht bekannt.

Aus den Lippen fielen Worte, über Aussicht und Verrat, Rückgrat brach wohl am Spagat und sein Sturzflug die Routine. Seines Leibes überdrüssig, (steiler Abgang, Rot noch flüssig, wo der Kopf gelegen hat) fiel ein Mensch...

Mir ist so zwischen Rosenrot und Flieder, nach Mai ist mir, noch etwas klamm und bang, doch lebe ich und endlich blüht es wieder: Es duftet wild und süß. Die Vogellieder verbreiten paarungsfrohen Zwitscherklang und mir ist, ach,...

Ich wollte nur mal heimlich an der alten Eiche riechen, dann, vielleicht, ein bisschen bleiben. An rauer Rinde zupfen, bedacht ein Blatt zerrupfen, es zwischen Fingern reiben, mich unter Laub verkriechen, verstecken und bedecken, als könnte...

Die Ruhr liegt wie ein Jadeband in golddurchwirkten Wiesen, am Ufersaum ein Gräserrand, zwei Pfade, Weidefliesen. Die Gleise führen rechter Hand aus Grün und Amselsymphonie, vorbei am satten Binsenstrand, bis hin zur...

Er jätete und schnitt das Gras als ob sein Leben daran hing, erzählte ihr, was er grad las, blieb stundenlang, bevor er ging. Meist kam er früh, nur manchmal spät, mit Blumen, Fahne, starrem Mund, die Augen müde, rot und wund, als hätte...

sind alle Vögel vom Himmel gefallen die Blätter von den Bäumen Risse taten sich auf im Bo- den der nicht mehr entfernt an das erinnert was er ist was er war ein stürzt das Haus laut- los in diesem Rauschen einzig die lila Gartenbank schwimmt...