Alle 1.299 Texte von Isaban

Der frühe Sommer schmeckt fast wie der Süden, wie Urlaub, Kurzbesuch, an den du denkst, wenn Alltag zu alltäglich wird. Du lenkst die Blicke juniwärts und deine müden Oktoberlippen träumen von den Tagen, als Eis nur Lust war, Ziel und...

Im Rattern hinab, durch die Wiesen und Täler, den Main lang, den Rhein und ins Städterauchgrau und dort, wo ich war, ist es irgendwie heller, das Gras so viel grüner, der Himmel so blau und da, wo ich hin muss, sind Gassen viel...

Da war ein Kind in ihrem Kopf, das niemals von ihr ging, zudem ein Tag, der niemals kam, ein alter Traum, der an ihr hing. Dort lag ein Meer mit zu viel Salz, die Fische, alle blind, verschwammen sich und trieben auf und schwiegen mit dem Kind....

Ihr Hinterkopf liegt in der Hand, die Haare sind zum Nest zerwühlt ihr Lächeln glüht und was sie fühlt, hat sie in der Form nicht gekannt. Sie sitzt so herrlich derangiert auf seinem Schoß, ihr Schenkel zittert, das...

stieg aus dem Dämmern das Dunkel glitt über Wand Tisch und Bank kroch in die Tinte und schrieb behände den Maientag krank.

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Das Bett ist leer die Wand bemoost am Fenster schmilzt ein Licht du schläfst mein Herz drei Atem tief weil dich der große Träumer rief Ein violettes Schweigen streicht weich an mir vorbei als ob das Bett und Moos und Licht nur eine Wahrheit sei

Ins feuchte Moos will ich mich legen, ganz nah beim Bach, wo man sein Murmeln hört, wo keines Menschen Mund und Werk die Ruhe stört – mich dort ins Weiche legen und nicht mehr bewegen. Da soll ein Singsang sein in meinen Ohren, das Wiegenlied...

Ständig wird das Dunkel dichter; ab und zu klagt dumpf ein Rind, auf der Straße fehlen Lichter, ach, an allem reißt der Wind. In den Binsen rauscht es drohend, flaches Land zieht sich dahin, Windradriesen blinzeln lohend und ich...

Und alles scheint wie ausgewischt. Was war, was ist, was wird verschiebt den Sinn und mich darin in Richtung Nichts zum Morgen hin. Und ob ich bin. Man ist und ist zum Fürchten schnell ganz unerwartet temporell.

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Selbst nach allem, was schon war, war ihr so, als fehlte da etwas, nein, der Clou im Buch, das da oben einer schrieb, der das Beste schuldig blieb. Schwere überkam sie. Schwere. Ach, ihr war nach Samt und Seide, Leidenschaft und nach...

Es kommen hier und da noch Augenblicke, die nicht nach hier und nicht nach da gehören und meinen Denkrhythmus erheblich stören. Je mehr ich mich im Nachhinein verstricke, je weniger versteh ich, wie ich ticke. Das, was ich hatte, war nicht zu...

Ich hab den Himmel heut berührt, mit meinem rechten, großen Zeh. Er war so rauschgetränkt und wattenass, so unfühlbar wie großes Weh; ich weiß nicht mehr, hab ichs gespürt? Den Himmel hab ich heut berührt.

Noch weht es im Oktoberwind, war wohl nicht knitterfrei. Was Sorge macht und peinlich ist: Man hat ja keine zwei. Verwaschen wirkt es, morsch und blind. Es baumelt dort seit Mai, hing in der Luft und hängt noch dort. Es zappelt kaum dabei....

Ich habe dieses Land so oft durchquert, dass meine Wurzeln kaum mehr spürbar sind; an allen Orten neufremd wie ein Kind, bin ich nie richtig oder ganz verkehrt. Was ich einst träumte, schrieb ich in den Wind. Nein, nicht das Leben hat...

Und nach der Arbeit werde ich wüste Wüste, Trockenkopf, Sand im Auge, Salz im Hals, wund im Mund und absolut keiner kommt und flutet mich; erst der Sechsuhrwecker sagt, wie’s weitergeht. Und nach der Arbeit werde ich

In einer Walnussschale im weiten Meer der Zeit nur Wasser weit und breit im Reich der Buckelwale um mich herum nur Wellen entfernt ein Wolkenschaf es kumuliert im Schlaf der Horizont kriegt Dellen die Sonne geht gleich baden sie lauscht dem...

Ich stand am See und ich sah, wie aus der Donnerstagsfrühe, an deren Rändern noch Dunkelheit trieb, Morgen erblühte, ich sah, wie sich der Nebel am Ufersand rieb, wo seine Fetzen weich Silbernis woben und sich dann...

In deinen müden Augen liegt das Wissen um den Süden; der letzte Rest Gefieder im Nacken juckt schon wieder. Hoch überm Kopf, fast außer Sicht, im schmerzhaft hellen Frühlingslicht, fliegt so ein Silberflieger und fliegt...

Es nieste wer, dann war er da, hab ihn mir eingefangen. Ich wusste nicht, wie mir geschah. Heut früh ist er gegangen. Er trug die schönste Engelshaut, an Hals und Bauch und Beinen, oh Himmel, hat er mich berührt, jetzt fehlen mir die seinen....

Kühl ist es. Ein früher Schauer fegt den Bordstein rein. Die Wege sind so offen und so unbewegt, die Fenster ringsum stumm und blind, da schrillt im Nachbarhaus ein Kind. Nach abertausend Wenn und Falls beginnt der Tag aus vollem Hals,...

Asphaltierter Himmel schüttet eine Handvoll Flocken hin, Eiswind klebt wie festgekittet im Gesicht. Die Ohren glühn und ich schreite und ich lege was ich bin und meine Schritte in die graupelharschen Wege, wenn Gedanken...

Wüst ist sie und ungeheuer stürmisch krachen Fensterläden; scheinbar durch die Außenrisse kriechen Schatten wie Dämonen, leise, leis erklingt Gewimmer. Im Kamin zerstiebt das Feuer, an die Wände und in jeden Winkel...

Vor Tagen hat der Wind der Zeit ein Blatt vom Baum gestreift; es liegt, im Zeitraffer gereift, vergangen auf Vergangenheit. Zuletzt sah ich es kühn und grün und schließlich tanzend erdwärts ziehen: Es fiel und ich sah hin, im Wissen, dass...

Was waren wir verwegen! Wir näherten uns an, wir kamen uns entgegen, an einem Freitag dann. Dein Schatten rechts, der meine links. Als sie sich schließlich trafen, verschmolzen diese zwei. Das war wohl zu bestrafen: Wir gingen schnell...

Stillverwebte Spinnenlieder spinnen stetig, immer wieder, Schwebeworte hinter Filz: Möglichkeiten, die ertranken, weil man sie nur ahnt, nicht sieht. Nimmersatt wie Mehltau überzieht Niegesagtes alles Ranken; Blatt für Blatt...

Auf allen Straßen schliert der Brei, zerfließt zu Unbehagen aus langen, kalten Tagen. Der Himmel trägt den letzten Schrei, ein bisschen Weiß, ein bisschen Blei, und aus diversen Lagen, als würde es sich fragen, ob es...

Drei kleine krumme Hunde kläffen zornig; das Frauchen steht begrünt und qualmt und qualmt. Die Vorjahrsbüsche stehen starr und dornig. Die Kippe wird gekonnt per Pumps zermalmt. In Fensterlöchern kleben greise Männer....

Verirrt, fernab vom Häuserwald, in dem mein Name fremdsam schallt, verliere ich ad hoc den Halt, in aller Abgeschiedenheit vom Autokühler abgeprallt, im Nachtflug über den Asphalt, zur Böschung, wo kein Licht hinstrahlt: Ich...

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nun hör doch hör doch auf kein flimmern jetzt ich brauch das wilde rauschen nicht will doch nur noch ruh nicht mehr oh nein verdrängen herrscht es pocht verzicht verwehrt er will / ich möcht / man darf in engen...

wir flechten uns Wort auf die Haut Atem ins Haar Finger und Beine und Mund so hastig so hungrig so liegt irgendwo zwischen dir und mir das Zeitchen ohne uns

Aus deiner Wiege hob ich dich und sah dir ins Gesicht, du warst so süß und federleicht, doch etwas stimmte nicht: Dein Stimmchen krähte seltsam seicht, wie etwas, das bald bricht, gelungen warst du nicht so ganz, dir fehlten Hand und Fuß und...

Ich stockte am Rande der frostmüden Äcker hinter den Schläfen mein schlafendes Kind besah die verwehten die rindslosen Weiden halbiert und zerrissen im ewigen Schneiden und suchte ein Wunder es sollte mich heilen ich fand keins das machte mich...

Wieder will es Winter werden, dieses Jahr speit Schnee um Schnee. Nah der Koppel, bei den Pferden, stirbt die kahle Azalee, die noch letzten Frühling blühte, blühte, als der Mai uns glühte. Einsam stirbt sie. Obsolet, seit der...

Der Boxer vor dem Fleischer grinst herüber, als wären wir seit Ewigkeit bekannt, sein Unterkiefer steht ein Stückchen über, er hebt sein Bein und strullert an die Wand, als wollte er mir damit etwas sagen, als zeigte er: Ja,...

Ich lief mit dem Regen vom Feld und sehnte und lief mich ganz leer; die Luft schmeckte beinah nach Meer, so unerhört neu schien die Welt. Mein Pfad kroch ein Flussufer lang, er führte durch Schilf und durch Ried, von fern klang des Zaunkönigs...

Der Pfad ist glatt und weiß und licht, die Vögel üben Schweigen. An all den dürren Zweigen bewegen sich die Blätter nicht, aus Angst, dass gleich ihr Zweiglein bricht. Bald wird sich Schwerkraft zeigen: Die Zitterlinge...

Schlampampen wollen wir soweit die Altstadt schreit lass uns durch die nassen Gassen schlittern tanzen ganze Arbeit leisten beim Nichtstun die Nacht auf den Kopf haun bis der Morgen uns erschlägt.

Und sie zählt nicht mehr die Tage, nur die Nächte, die sie schlief, dieses Dunkel um die Frage, warum er sie noch nicht rief; alle rief er, die da waren, keiner kommt mehr zu Besuch und der Tag zerfließt zu Jahren und die...

Sei’s drum. Es ist vollbracht. Die Penetranz der beiden ging zu weit. Das fette Reh verstarb kollateral, weil es per se da glotzte, wo das Paar in Allianz vom Frühlingsanfang bis zum ersten Schnee im Schein der Abendsonne Firlefanz,...

Der greifvogelköpfige Alte, das engelsgesichtige Kind, das Blumen an Hauswände malte, gegangen sind sie mit dem Wind. Vorm Dorfe, da streunen die Hunde. Im gelben Haus wohnt keiner mehr. Die Turmuhr schlägt Tags jede Stunde. Der Garten dort...

Ihre Augen strichen scheu über kühle Mamorleiber, Faune, wollüstige Weiber, glatt und sehr naturgetreu, über Schwäne, Löwen, Pferde, Elfen im erstarrten Tanz, über Neptuns Schuppenschwanz, seine herrische Gebärde und sie wollte ihn...

So schlaf nun wohl, mein Lieb, ich will dich kosen. Da liegt so sanft auf deiner Seidenhaut ein feiner Duft nach Kuchen und Mimosen, so sinnlich, süß, verlockend, wohlvertraut. Dort schleichen blausam an den Deckensäumen die...

Das Sandkorn zwischen den anderen, / den Erdhügel, der wartet, / um Gott vielleicht, / der im Wintergarten die Bonsais / beschneidet, die fallenden Blätter, / um alles das, was wir / nicht sehen können oder wollen / im abgekarteten...

Serpentine windet sich, schottert unerwartet steil, Steigung stolpert Zuversicht, die den dürren Hals sich bricht. Kiesel fällt und steint und steint. Aufwärts fallen kann er nicht. [Lausch dem fernen Wünschelkind: Hör...

aus Augenblickgehölz dieser Wimpernschlag das Stummen der Zunge der Wehe Gesang das Stehen der Lunge der Stein im Geäder der Ledermaschine das Noch und das Weder und dann das uralte ewige Lied ohne Klang

Das reine Licht fällt aus den Fenstern, die leicht geöffnet Sommer singen, anbei: zwei Häuflein Nachbarn, die, versiert in beinah allen Dingen, vorm Haus einTuschelständchen bringen und in die gelben Räume staunen. Ein...

Ich wasche meinen Kopf, so wie man Teller wäscht, wie man Verbranntes aus den Töpfen kratzt, es hilft kaum noch. Das Innenstimmchen schwatzt und wispert Unerhörtes in mein Hirn. Drei Stunden täglich reib ich meine Stirn, teils auf Papier,...