Alle 1.304 Texte von Isaban

Klar, das bin ich. Jedes Wisperwort. Tuschelt nur, ihr dumpfen Tröpfe, leert nur eifrig eure Köpfe in die Windfänge vor Ort. Alles bin ich. Ja, selbst Mord ist mir zuzutrauen und ich rede auch mit Fremden. Ich hab jede Schandtat...

Feiner Duft zieht in die Stuben, weiter oben kichert Ruben; Samstag ist es und schon spät. Kaffee tröpfelt durch den Filter, Finn wacht auf. Im Halbtran killt er ein paar Orks und Leo dreht gut gelaunt im Park die Runde. Eifrig...

Das Dorf hält still. Die falbe Kuh, die sich an die braunbunte schmiegt und siebenhundert Kilo wiegt, wagt schallgedämpft ein dumpfes Muh. Der Schnee deckt rasch die Katze zu, die starr im Straßengraben liegt. Dem Vogel, der schwer flatternd...

Die dicken Wolken wirken trächtig; ich glaube, diesmal wird’s ein Schnee. Wie zur Begrüßung funkelt Raureif prächtig. Man spürt die kalten Wehen bis zum Zeh. Das Silberweiß knirscht schwerverdächtig, auf...

Ich denke oft, ich bin ein Kieselstein. Die Zeit nahm mir die letzten scharfen Kanten. Wie rieb ich mich an Eltern, Lehrern, Onkeln, Tanten! Von dem, was ich mal war, kann nicht viel übrig sein. Einst war ich Fels. Jetzt bin ich flacher, runder...

Harzig schmeckt die Luft und kalt. Flocken fallen groß und weich auf die Eisschicht überm Teich und das Laub im Winterwald. Stämme, die gen Himmel ragen, tragen auf den Eisenschildern mit Gebeten, Sprüchen, Bildern, Namen,...

Dir wecke ich den Sommer ein, in großen, schönen Gläsern; ich gebe Kussgeschmack hinein und Wimpernschlag und Lust, die Rückenwärme für die Nacht, das Schmiegen weicher Brust, und sollte wieder Winter sein, so soll...

Vor Tagen hat der Wind der Zeit ein Blatt vom Baum gestreift; es liegt, im Zeitraffer gereift, vergangen auf Vergangenheit. Zuletzt sah ich es kühn und grün und schließlich tanzend erdwärts ziehen: Es fiel und ich sah hin, im Wissen, dass...

Espenlauberzittern pulst sich ein, den Rhythmus hat dein Kussmund vorgegeben; im Fallen sehe ich die Uhren schweben, ertrinke zwischen ungestümem Beben, um dann ganz ohne Atem eins zu sein. Du musst nun gehn, sagst du und willst nicht, dass ich...

Bei diesem Text handelt es sich um einen P-18-Text, daher ist an dieser Stelle keine Vorschau auf den Inhalt möglich. Die gibt es nur für angemeldete und nachweislich volljährige Nutzer. Das ist bedauerlich, aber nicht zu ändern.

Ach, er war der Schlachten müde, die er viel zu lang geschlagen, alt sein Schwert, vom Blute rostig, nicht en vogue und schwer zu tragen, und die Mühlen waren Mühlen. So begann er sich zu fragen, was am Ende von ihm blieb, wenn er immer...

Eingenommen mit der Muttermilch zieht es uns auf und groß sitzt es in Kopf und Brust und Bauch und tiefer was bliebe was wären was sind ja was waren wir ohne diese Idee

Und als ich gehen musste, als ich ging, zerriss dein Augenblick mein Herz, den Tag, den Abend, alle Zeit, mein Denken, Nacht und Ewigkeit und doch: Ich ging. Es musste sein, ich musste heim. Es hat geschneit.

Am letzten Mittwoch starb auf einer Bank im Park ganz unbemerkt ein Mann. Woran genau, das weiß man nicht und über uns da sterben Sterne.

Der Tag versank in Brombeerrot, die Dächer kauen Dunkel, die Zeitung hechelt Krieg und Mord und V.I.P.-Gemunkel. Die Lichter hinter Fensterscheiben sehn fast wie Heimat aus. Auch wenn du weißt, du kannst nicht bleiben, streichst du von...

Mit Anzug und Stiefeln vom Vater, Feinsliebchen zum Abschied geküsst, die Mutter umarmt, Freunde hat er kurz nickend im Gehen gegrüßt, als ginge er bloß um die Hecke, zum Stammtisch, zum Doppelkopfspiel; so ging er und bog um die Ecke. Ein...

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Ins tiefste Dickicht kroch ich still, ich suchte das Orakel, durchquerte Schluchten, Schildertann, umging die Frustdebakel. Die Antwortantwort war nicht dort, bloß Schattenspieltapeten. Sie blätterten, verputzten sich und trollten sich...

Die Kinder fragen mich, wie es mir geht. Ich weine nicht. Verflossen bleibt verflossen. Es hat hier letzte Woche viel gegossen, sag ich. Und dass der Wind recht nasskalt weht. Kommt, setzt euch her, es gibt noch Apfelkuchen, den hat schon meine...

Mitten auf der Straße lag das Glansstück. Wie sehr hast du daran gehangen! Die überhöhte Blondine erwischte euch beide.

Dann ist da dieser Augenblick, an dem du merkst, es tut nichts weh; du fühlst dich gut, nicht kalt, nicht warm, nein, sogar wohl. Na klar, es bleiben Wünsche offen, besteht noch ein auf Großes Hoffen, zu menschlich, um es...

In unserm Dorfe lebte eine Alte. Wir glaubten stets, sie wäre nicht ganz klar, weil sie in unsren Augen seltsam war. Man dachte, sie sei eine Durchgeknallte. Sie lebte ganz allein am End der Straße und dennoch deckte sie den Tisch für zwei....

Durch krudes Dickicht bricht das Licht auf eine schattensatte Wiese; vereinsamt trotzt ein Tannenriese. Ein Taubenpärchen feiert sich, es eult konform, man sieht es nicht im Dunkelgrün und eine Brise spielt mit dem Gras. Der Bach rinnt...

Gewöhnlich rannte sie morgens erst dann aus dem Haus, wenn man den Bus schon die Hauptstraße hinunter kommen hörte, mit wehenden Haaren und offenem Mantel; sie entzog dem Kasten so spät wie möglich den Strom, in dem...

Der Blick nach oben scheint allmählich leichter, die Wirrnis in den Wipfeln wird sich legen; jetzt sieht man, wie die Himmel sich bewegen. Von unten wirkt das Blau noch unerreichter. Die Tage fallen taumelnd, kurz vor Nacht, der Herbst setzt...

Es weht ein vages Sommerzirpen im Oktoberwind, der schon seit Tagen über meine Wange streicht. Es streift fast wie ein scheuer Kuss das Ohr, als wüchse vor dem Gartentor noch heimlich Junigras; kaum hörbar, ganz, ganz zart, beinahe...

Dort auf dem Wasser tanzen kleine Funken, der Nachtwind ist es, der sie hüpfen lässt. Als Anstandsdame beim Karfunkelfest wiegt sich das Mondlicht, sachte, schlummertrunken, zur sanft verrauschten Wellenmelodie. Mit Anmut beugen sich...

Am Morgen lag er, tief in Schlaf gewickelt, / an einem andren Ort. Ich rief und rief. / Auf Stirn, Herz, Ohr lag Reif und dicht, / so dicht, dass ich / --------------------den nahen Mund nicht spürte, / fiel Schnee um Schnee und es...

Manchmal, im verwaisten Garten eines der zerbombten Häuser, wo noch Akeleien warten, sieht man einen Falter taumeln; ganz am Rand des Kugelhagels über blutgetränkte Wiese, weht ein Hauch von Sommerbrise, flattert so etwas wie Leben...

Elemente zürnen laut wüten dass dem Himmel graut herzlos brechen Wolken Götterhand gemolken undicht scheint das alte Zelt über alle Maßen sitzen alle Straßen nass und immer nasser unter Wasser

Ich trage sieben Zwiebelhäute. Das schützt vor Kälte, blauen Flecken, hilft Lindenblätter zu verstecken, und mindert deutlich die Gefahr an nächster Nähe zu verrecken. Ins Träumen darf ich nicht geraten. Oft...

Im Garten kümmern Winterlinge. Der Winter kam und ging. Die Inge bekommt im Heim das Gnadenbrot. Vom Liegen ist ihr Hintern rot. Nach Essig riecht sie und nach Kot, doch selbst, wenn ich oft zu ihr ginge, sie kennt mich nicht mehr. Allen...

Der Straße nach, den Saum entlang, wo Wegwarten blaumahnend stehen, dem Grenzstein zu, dem Schattenspiel, die schwarzen Schwärme wehen felderwärts. Wo Äcker brennen flieht der Rauch gen Süden; die Macht der...

Der Sommerflieder zieht sich von den Gleisen bis zu den gelben Häuserreihen hin. Am Bahnsteig musste morgens einer speien, fürs Taubenvolk ein wahrer Hauptgewinn. Der Bolzplatz vor der Hausfront ist ein Marsfeld, acht Schmuddeljungen...

Es bleibt die vage, leise Trauer. Du weißt genau, dir fehlt da was, die Lücke scheuert ohne Unterlass an deiner Kopfsteinmauer. Du untersuchst sie nicht genauer. Dein Tagwerk macht dir keinen Spaß, woanders ahnst du grünes...

An manchen Tagen denke ich, ich bräuchte Schuhe, süßen Kuchen, Veränderung vielleicht und Licht, muss dringend neue Wege suchen, so stürme ich gleich los und gehe zur Busstation in Richtung Stadt, wo ich zehntausend Läden sehe, und was man...

Ganz oben fliegt etwas, am Rand der Sicht, zerschmilzt zwei Wimpernschlag danach zum Strich, zum Punkt im weiten Feld; dann ist es aus der Welt.

Der letzte Sonnenblumenstrauß ist jetzt verwelkt. Die Felder stehen kahl und starr für etwas da, das warm und schön, doch endlich war. Astern blühen vor dem Haus; die Menschen führen Schirme aus.

Mir liegt auf Nerv und Augenblick ein Unsichtbar und drückt und drückt und lässt sich nicht entfernen, nichts macht es ungeschehen. Blickwinklig funkeln Sterne, wie winzige Laternen. Der Nachtwind wird auch sie verwehn. Ob du und ich noch...

Da ist es wieder, schwirrt und schwirrt, ein Ahnen, das Gewissheit wird und doch nicht. Und mein Hirn blockiert. Darf ich, soll ich es wirklich wagen, soll ich, kann ich ihn einfach fragen? Wie boshaft zwickend Zweifel nagen! Ich hasse das. Ich...

Wieder wart ich in der Frühe auf dem Bahnsteig auf den Zug, stumme Menschen in der Nähe, manchmal Bahnhofstaubenflug. Fliegen kann ich nicht, ich warte, bis der Zug kommt, ins Büro; langsam wird es etwas heller. Ich will nicht aufs...

Manchmal, wenn du bei mir bist, bist du nicht ganz bei mir, vielleicht, weil du grad etwas liest, womöglich den und den vermisst, weil du im Job die Krise kriegst, eventuell, weil du vergisst: Ich bin zwar gern bei dir, doch wenn du nicht...

Nahe ganz nahe leg dich zu mir atme behutsam ein leises Wir Welt bleibt jetzt draußen lass einfach los lass dich nur fallen in meinen Schoß;

So sei du mir Erwartung und Begleiter ein Schatten und der Faltenwurf im Bild mach mir bewusst wie kostbar Sand verrinnt sei mir gewiss - wenn auch vielleicht nicht heute

Früher hätte ich dir ein Gedicht geschrieben, über Sehnsucht und vom Lieben; jetzt lasse ich das bleiben und schreibe übers Schreiben.

Wie haben die Stunden nach gestern gestunken, das Sprechen tat immer noch weh, da haben wir schweigend aus Tassen getrunken, wie früher: verrauchten Earl Grey. Im März wären wir in die Kissen gesunken, jetzt sank unser Blick in den...

Halb ist sie wach, halb schläft die Stadt. Vereinzelt sieht man auf dem Rasen vor dem Bürohaus Raben grasen; sie wirken dick und nimmersatt. Nur langsam tropfen Graugestalten, die mit zur Brust geneigten Nasen den morgendlichen...

Wo vor Minuten Dämmerblau in federschwarzen Armen lag, wölbt sich die Ferne ungenau und rosenzart, gibt sich opak, als Auftakt für den neuen Tag: in Milch gebadet silbergrau. Mein Rotkehl rührt sich. Morgenzag zirpt er ein...

Du spiest sie aus und ich muss sie bebrüten, in meinem Kopf, der schwer an ihnen trägt, mit meinem Mund, der sich nicht mehr bewegt, als müsse er bewahren und verhüten, dass mir ein einzelnes verloren geht, verhindern, dass...

Sie sang, sang, sang im Kopf, sang, auf dem ganzen Heimweg. Wir treffen heute unsre Freundin Biene Maja, diese kleine, freche Biene Maja, Maja zeigt uns ihre Welt. Den Blick hatte sie auf die Linien zwischen den Bordsteinplatten und auf ihre...