Alle 1.299 Texte von Isaban

leg mich ab im guten lieber über morgen wollen wir noch nicht reden wollen wir nicht mehr weiter denken unser heute wird uns heute lenken gestern immer jetzt und hier ab leg mich im guten über morgen schweigen wir

Die Zunge stockt, die Lippen streiken, dein Blick hat meinen Satz zersägt, in beiden Ohren dröhnen Glocken, als hätte ich mich wild bewegt. Wohin die zagen Zitterhände? Die Unruh flattert angeregt. Im Magen sitzt ein wilder Glöckner, der...

Da sangen die Schwäne, die Rabenbrut pfiff in klingelnden Ohren ein ewiges Lied, als tiefes Erschaudern ins Innerste griff, wie es in Gedichten geschieht. Da pfiffen die Raben, der Schwanenchor sang, bis ringsum das Bühnenbild brach und...

Dein Sessel steht da, mit der grünen Decke, der Brille auf der Lehne und dem Buch, im Sitzplatzritz dein Spitzentaschentuch. Die Puschen ruhen still in ihrer Ecke, als warteten sie, dass sie jemand wecke, aufs Telefongeklingel, auf Besuch,...

in der verwaisten stadt / taucht immer mehr nimmermehr / der rotblonde haarschopf auf dein / lachen klingelt entfernt an häuser / ecken oder ganz hinten wo / dein schatten mal stand dein / foto an der wand verbranntes land / die...

Ein Strahlen geht durch Häuserreihen, löst kurz das Grau aus Mittwochsfarben. Am Bordstein weiden blaue Raben, der eine schien was auszuspeien. Ein Strahlen flitzt durch Häuserreihen. Ums erste Frühstück balgen sich zwei...

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Mir wurde schon als Kind recht zeitig klar, was gut ist, ist meist wertvoll und sehr rar, was lange halten soll, wird dünn geschnitten. Mit meinem Bruder habe ich gestritten, wer Wurst und Marzipanbrot schneiden sollte. Wer nicht schnitt, durfte...

so bleib doch noch bitte gib mir deine linke ich lese ich sauge verheißung aus fingern und leib und treibe den dämon mir ein und aus deinen blicken sink ich auf grund treibt mein herz auf der zunge zum mund

Es gab mal einen schwebenden Elefanten. Der landete in der Wupper. In allerallerletzter Zeit führ ich ein tristes Leben. Ich glaub, ich fahr mal Schwebebahn, das wird mich wohl erheben. Wenn ich den Wolken nahe bin und nicht mehr so am...

Unwetter prasselt hernieder, legt wieder dem Sommer zwei Spatzen ins Grab. Das Igelvolk trauert dem Apfelbaum nach, den letzten September der Blitz tragisch traf und Schnecken bereiten den Krähen ein Fest. Väterchen Frost schleicht zur...

Im Raps glimmt letztes Licht verfangen. Der Horizont tilgt grau und ungeheuer die halbe Orange am hinteren Weiher. Was Mond war, hat sich abgehangen, sein Nichtschein macht sich breit. Im Garten lauern Dunkelheiten wie Zähne fehlgeborner...

Laternenfische wimmeln wild und wie aus einer andren Welt parkwärts. Einer fällt, flammt auf und lodert kurze Zeit; sein helles Kinderstimmchen schreit, bis er erlischt. Der Schwarm summt weiter, zieht davon. Am Ende lacht ein...

Dein Nacken schmeckt nach Saint-Tropez, nach Meer und Salz und warmen Tagen, dem Fischerboot, in dem wir lagen, dem Hafentag. Im Strandcafé aß jemand Baby-Oktopus vom Grill, ich musste weinen, um diese mutterlosen Kleinen. Du lachtest leis und...

Ein jedes Fleisch ist doch im Grunde nur geliehen das kurze Sonntagskleid der Zeit die Socke der Behaglichkeit für den Moment den Wimpernschlag vorm Waschtag für die Ewigkeit

Noch weht es im Oktoberwind, war wohl nicht knitterfrei. Was Sorge macht und peinlich ist: Man hat ja keine zwei. Verwaschen wirkt es, morsch und blind. Es baumelt dort seit Mai, hing in der Luft und hängt noch dort. Es zappelt kaum dabei....

Ich lege mir Gedanken um, wie eine warme Decke, behaglich kribbeln sie auf mir. Wenn ich mich schnurrend strecke, berührt mich kosend jeder Satz, den du an mich gedacht, umschmeichelt streichelnd mein Gesicht, umkuschelt mich bei Nacht,...

Das Kind in mir hab ich dereinst verlassen, ich setzte es vor einer Kirche aus. Das, was es war, wird irgendwann verblassen, hab ich gedacht und ging befreit nach Haus. Erst spürte ich es selten, aber dann, als ich beim Spiel gewann und nicht...

Du presst dir Innereien raus, beschreibst und schreibst und knitterst dich, entwundest, -beinst und -häutest Ich, rührst aus den Fetzen Instantbrei, presst Tieffühlkost zu Pappmaché, schälst Augen dir und Stirne frei,...

Da rann das Blut die Beine lang, in Stahl bin ich versunken, Gesichter glänzten fremd und fahl, ich bin im Licht ertrunken, ich starb und starb ein zweites Mal, bin tausendmal gestorben. Zum Schluss war ich allein, allein, im Rücken...

Es fiel zur falschen Jahreszeit aus einem fremden Nest. Auf kaltem Boden hockte es, hielt sich am Grashalm fest. Dort oben sang die Nachtigall. So lieblich klang ihr Lied, dass jenes runde Kuckuckskind das Atmen fast vermied. Es zog sofort sein...

Fast federweich liegt Zeit um ihren Kopf, das weiße Haar hat lange Licht getrunken, die Augen tragen Himmelblau, die Hand ein Vogelknöchleinbild, sie spricht nicht mehr, doch lächelt mild und ich steh da und weiß kein Wort; sie geht schon...

Der Mond prangt wie ein Spiegelei auf dunkelblauer Soße, vereinzelt kämpft Gestirn sich frei aus wolkengrauem Schoße, die Dächer tragen winterweiß, Sorbet fläzt in den Straßen, ein Zeitungsmensch fällt...

Der Gelbmund lächelt wieder mal, so kurz nach Neumond ziemlich schmal, Laterne über Herne. Ganz oben: Wandelsterne, dem tiefem Blau verwoben, weit in den Raum geschoben, in allerfernster Ferne. Da wo ich bin, da bin nur ich, Persona, In...

Nur manchmal streift ein bisschen Haut die deine, ein gedämpfter Laut klingt halb befremdlich, halb vertraut, klingt wie ein Name, der nicht deiner ist, surrt wie ein Maßband, das dich blind vermisst und schnell vergisst. Auf allem,...

Andächtig, als sei es gut, leckt die Dogge frisches Blut. Anke schreit – es hört nur keiner! Auf dem Teppich liegt der Rainer; ihn umgibt ein roter Teich. Rainer selbst wirkt reichlich bleich und an seinem fahlen Mund züngelt...

Wie wünschte ich, ich säße am Atlantik. Was soll ich tun, das ist zur Zeit nicht drin! Auch wenn ich reif für einen Urlaub bin, die Steine auf dem Weg sind spitz und kantig: Mein Bargeld reicht nicht für so viel...

Im Garten kümmern Winterlinge. Der Winter kam und ging. Die Inge bekommt im Heim das Gnadenbrot. Vom Liegen ist ihr Hintern rot. Nach Essig riecht sie und nach Kot, doch selbst, wenn ich oft zu ihr ginge, sie kennt mich nicht mehr. Allen...

An den See gingen wir, an den zweiten (der erste lag leise im Schatten), die Sonne schnitt Rauten in Wellen, ein Entenpaar tauchte, als graujunge Molche sich ufernah liebten, da taumelte federleicht Samengefluse und suchte sich zutraulich Heimat...

Serpentine windet sich, schottert unerwartet steil, Steigung stolpert Zuversicht, die den dürren Hals sich bricht. Kiesel fällt und steint und steint. Aufwärts fallen kann er nicht. [Lausch dem fernen Wünschelkind: Hör...

In deine Worte möchte ich mich schmiegen, mich an sie lehnen, wie an eine Wand. Sie kosen mich, wie deine warme Hand: Es ist so köstlich, Wort an Wort zu liegen.

Wir stellten, was ich war und bin ad hoc und gründlich auf den Kopf: Am Boden lag der alte Zopf, mein Blick schwamm mit und ohne Sinn zum Tunnel ohne Ausgang hin; nicht Deckel war ich, und nicht Topf, nur schiefes Bild mit Fernschaltknopf.

Durch die Lamellen blinzelt Zeit. In tausend Flimmerpunkten sonnt sich der Tag auf Tisch, Bett, Schrank, in meinen Augen tanzt das Licht. Beweg dich nicht.

Was Himmel ist, scheint zu verschwimmen im Binnenmeer salziger Laken, im Stahlglanz metallischer Haken, in Beuteln vergifteter Zeit: Meist kommt die Verdammnis in Wellen; der Mensch an der Wand spricht nicht mehr, nach Engeln in Weiß muss...

Dort, wo wir Kinder waren, vor Tausenden von Jahren, und heldenhaft Gefahren besiegten: Mittendrin will ich mich treiben lassen, vom Wellengang erfassen, erheben aus den Massen. Ich wusste damals wie: Nie schreckte mich Gemunkel, mich lockte...

Der See sieht aus, als würde er schon schäumen. September wäscht den Sommer von den Bäumen, Kastanienblätter schütteln Tropfen ab. Die grünen Igelkinder träumen, sie dürften ihren Startschuss nicht...

Gemeine Lerchen, Drosseln, Frühkrakeeler rissen mir die Augen auf, mich vom Balkon, aus deinem Blick, Traum, Akt und Stück. Jetzt hocke ich im Mittwochslicht und finde nicht zurück.

Am Spielfeldrand sitzt auf der Bank ein Kind, betrachtet seine Schuhe und es summt; zum Ball hin schaut es kaum und es verstummt, wenn Spieler winken oder freundlich sind. Da sitzt das Kind, das selten spielt und rennt, meist summt es, hat...

Die Fläche eines Kreises ist proportional zum Quadrat seines Radius. Das Eis geborsten, Ufer so weit weg, Proportionalitätskonstante ist die so genannte Kreiszahl π. es hatte trügerisch gut ausgesehen. Die Kreiszahl bestimmt...

Der Nachtsaum reißt es quillt ein Rot aus mürben blauen Rändern ein Baum steht schwarz vor erstem Licht und immer mehr und Neues bricht hervor um Tag und Zeit zu ändern

Lieben müssten wir uns jetzt, lieben im Garten. Vergessen wäre das Dunkel, das kitzelnd auf den Grashalmen liegt und atemlos dein verwegenes Lachen zwischen Pfingstrosen, wenn die alte Dame von oben empört mit dem Fenster klappert.

In meinen Träumen fällt der Regen, es fallen Blätter und der Schnee, ein Kind fällt hin, sein Knie stößt gegen Asphalt und Steine, es tut weh. In meinen Träumen flieht die Sonne, versteckt sich in der Dunkelheit, es fliehen Stunden, Jahre,...

Ganz grauslich graue ich. Mir graut vorm Rest, vor diesem Abflug aus dem warmen Nest; das große Flattern hab ich nie gelernt. Die Zeit, die mir einst sacht die Wange strich, zwackt mich ins Knie und krallt sich ins Gesicht, hat mich entstehen...

Wie ferne Greife kreisen Schlaf und Tod, Tod und Schlaf. Gefahr droht von den Leisen, die ehern weiterkreisen und niederstoßen auf das Schaf das brav mit seiner Herde lief, bis

Und im Kopf besetzte Leere, alle Gänge voller Wände, Panorama Sumpfgelände, Filmsequenzen, wie was wäre, Mantra, Mantra, stilles Beten, innerhirnlich. Beide Hände wringen wortlos Unverstände ohne Zugriff zum...

Die Stadt war lichtgeküsst und zauberhaft, von Fenstersimsen rieselten Geranien, im Reich der fernen Straßenrandkastanien schien eine helle Macht mit sanfter Kraft durch Honiggras zu gehen. Dem Asphalt war schwammig-blau und flimmerig zumute...

Behaglich war es, still. Das Licht am Tunnelende schon zu sehn. Blöd, himmelblöd! Da konnt ich nicht, Weib, das ich bin, nicht widerstehn, den Blick zurück zu tun. Verdammt. War Lot im Lot? Gebotsfixiert. Ich fand den Matrixfehler....

Sie steht das ganze Jahr auf dem Balkon, zwei Stunden täglich, mindestens, es blüht ihr oft, weil sie ein böses Mädchen ist, weil sie sich ab und an vergisst, weil sie manchmal das Bettchen nässt. Weil sie dem Vater...

Die starren Mäuler meiner Stadt erbrechen Autos in den Regen. Zu müdem Flackerlicht bewegen sich träge Schlangen nimmersatt; sie nagen Schwärze vom Asphalt. Auf hohen Bäumen blinzeln Dohlen, derweil am Boden unverhohlen...