Alle 1.299 Texte von Isaban

Wie immer, immer, dacht ich an das Eine und die Gedanken kreisten immerzu. Verflixt, ich war zu viel, zu viel alleine. Mein Hinterkopf, der ließ mir kaum noch Ruh. Es war nicht so, dass ich nicht anders konnte. Im Schrank, da hing das...

Sie sang, sang, sang im Kopf, sang, auf dem ganzen Heimweg. Wir treffen heute unsre Freundin Biene Maja, diese kleine, freche Biene Maja, Maja zeigt uns ihre Welt. Den Blick hatte sie auf die Linien zwischen den Bordsteinplatten und auf ihre...

Er schob sich durch den schmalen Spalt und sah in die Schwärze hinaus. Seine Augen tränten in der Nachtkälte und er zog seine Decke enger um die steifen Schultern. Schritt für Schritt arbeitete er sich den vereisten Weg...

Wie auf der Milchbrust einer blassen Frau sah ich am Mond die blauen Adern prangen; nackt bebte er im Nachtvelours, vielleicht aus ungestilltem ewigen Verlangen. Er war allein auf weiter Flur und nahm ein Bad im seichten Teich, da, eines...

Du siehst mich durch den Boden deiner Flasche. Der Alltag brennt sich Bahn in deinem Hals. In müden Augen glimmt ein „Weißt du, falls…“, dabei steckt deine Hand in deiner Tasche. Am Grund bist du und niemals angekommen. Du ahnst...

Ihre Augen strichen scheu über kühle Mamorleiber, Faune, wollüstige Weiber, glatt und sehr naturgetreu, über Schwäne, Löwen, Pferde, Elfen im erstarrten Tanz, über Neptuns Schuppenschwanz, seine herrische Gebärde und sie wollte ihn...

Die septemberweichen Worte regnen Samt auf brachen Boden färben blätternd meinen Tag und ich folge und ich folge jenem alten süßen Klang über Täler Berge Himmel mit ganz fest geschlossnen Augen fremden Bildern...

Die Wolken hängen schwer, sie gehen trächtig, der Himmel sieht heut aus wie graues Meer. Es scheint, da hadern hohe Wesen mächtig und schicken feuchtes Ungemach einher. Ich mag ihn sehr, den Klang der Regentropfen, das leise...

So schlaf nun wohl, mein Lieb, ich will dich kosen. Da liegt so sanft auf deiner Seidenhaut ein feiner Duft nach Kuchen und Mimosen, so sinnlich, süß, verlockend, wohlvertraut. Dort schleichen blausam an den Deckensäumen die...

Bei jedem der Familienfeste war sie die dünnste Frau im Raum, ein schmaler Strich im Kreis der Gäste, tapetenblass, man sah sie kaum. Nur wenn sie dann das Festmahl sah, vergaß sie alle Etikette, es riss sie hoch vom Stuhl, sie schrie: Das...

Hört ihr, wie die Banshee schreit? Schrill ertönt ihr Sehnen. Ach, die Eberesche weint, wo das Mondlicht silbern scheint, maulbeerrote Tränen. Àine schwingt ihr grünes Kleid auf den Gartenwegen. Folge mir, verlockt sie...

Und wieder, wieder liegt sie in den Wehen, wie sie auch gestern schon im Kindbett lag. Die Kontraktionen kommen Schlag auf Schlag; bald ist er da, der nagelneue Tag. Und kaum geboren, muss er wieder gehen. Ihm ist vergönnt, das Morgenrot zu...

Kein Plumpsack, nur ein Blick, kein Winken und kein Taschentuch, ich im Zug und du da draußen, da, wo all die Möglichkeiten auf den endlos, endlos weiten Schienen liegen. Hinter mir.

Seit kurzem wirkt die Umwelt grau. Nicht überall, nur grade hier. In Nachbars Garten haust ein Pfau. Im Federkleid trägt er Saphir. Wenn er stolziert, dann leuchtet dir sein Sterz in tausend Farben. Den stellt er oft und gern zur Schau,...

Dämmerung flicht Blau in blaue Zweige. Langsam lässt der Baum die Sonne los. Wieder geht ein kurzer Tag zur Neige, rigoros und lautlos wandert Moos; es bedeckt die vielgenarbte Rinde. Ohne Sonne kann der Baum kaum sein und so reckt die...

Serpentine windet sich, schottert unerwartet steil, Steigung stolpert Zuversicht, die den dürren Hals sich bricht. Kiesel fällt und steint und steint. Aufwärts fallen kann er nicht. [Lausch dem fernen Wünschelkind: Hör...

Auch Brudermord ist nur eine Facette der Brüderlichkeit, das Böse ganz einfach die dunkelste Schattierung des Guten und Vergänglichkeit im Grunde ein Beweis des Seins. Ich atme mich aus.

leg mich ab im guten lieber über morgen wollen wir noch nicht reden wollen wir nicht mehr weiter denken unser heute wird uns heute lenken gestern immer jetzt und hier ab leg mich im guten über morgen schweigen wir

Ein Garten aus Asphalt sind mir die Straßen, der Horizont wirkt seltsam aufgesprüht. Wie wilde Wandelröschen wuchernd blüht das Wunschkraut, das wir halb im Traume aßen. Die Lichter deiner Stadt sind neue Sterne, dort...

Ein Ast wiegt sacht in Wintergrau, er trägt es jetzt statt Grüngewirr. Am Boden kreiseln seine Leichen und dort am See verkrustet rau am Rande Wasser zu Geschlier, in dem zwei tote Fische bleichen. Auf rotem Weg dampft eine Frau; in...

Der hübsche kleine Schlüssel fand leider noch kein Schloss, nicht Hütte und nicht Ritter, nicht mal ein weißes Ross. In allen, allen Straßen guckst du dir Häuser aus und wenn dir eins gefällt, holst du das...

Er trug sein Mal von Anfang an und trug es im Gesicht; an manchen Tagen sah man es, an manchen Tagen nicht. Im Schatten blieb es unbemerkt, doch glühte es bei Licht - das war sein Schicksal und fatal: Die meisten sahen nur das Mal. Für...

Der Alte ruft, wie jedes Jahr, zum Tanz; Die Blätter wirbeln und dann folgt Vakanz. Was bleibt, sind diese Dunkelfahrten, wenn durch die Bäume Lichter glitzen, wie Wunder, die in Nestern sitzen, wie Zauber, die aufs Wirken warten: Sie...

Es liegt ein Schweigen in der Nacht, das ringsum alles schweigen macht: Ein Nichts mit Vogelkrallen frisst Finsternisse in die Nacht; treibt Lichtfraß, bis kein Stern mehr lacht; was leuchtete, muss fallen. Das Nichts, das Dunkelheit entfacht,...

Die Liebe, dieses Krallentier, schleicht nachts durch meinen Garten, um schillernd, wie ein Pfauenrad, am Kieselweg zu warten. Sobald mein Blick sich dort verliert, schlägt sie mir ihre Klauen in Auge, Bauch und Brust und Hirn; all das wird...

Die Nacht bricht ein. Ein seltsam fahles Dunkel fällt auf diese Welt und das Alleinesein liegt wie ein Teppich vor der Tür. Kein Schlaf klopft an. Wenn einer gehn muss, geht das Wir, nur das, was wäre, bleibt noch hier. Selig der, der allnacht...

In unserer Gasse ist es still. Die Kinder spielen seit Wochen irgendwo zwei Straßen weiter. Herr Schulze weint und manchmal, nachts, da schreit er, Marie, die Frau, verblasst fast stündlich mehr. Meist wirkt die Schulzewohnung stumm...

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Im Nebel hingeflegelt liegt der Weg. Wie Irrlicht flackert in diffuser Ferne der schwache Schein der Straßenrandlaterne. Von Zeit zu Zeit erklingt, wie als Beleg „Alleine bist du nicht auf dieser Welt“ ein kurzer Ton, ein Knacken oder...

Noch ackert Frost auf ihr. Sie liegt erstarrt und unbeteiligt da, wie ein elektrisches Klavier, bevor die Hand am Schalter war. Im Hinterstübchen modelliert sie Primeln, Tulpen, Rosen, derweil sie stur gen Himmel stiert. Ach, bald wird sie...

Als ich ein Kind war, brachte Gropa mir von einer Reise eine Muschel mit: die Muschel mir und sich den Aquavit. Erwartet hatte ich ein zahmes Tier. Erst war ich ja enttäuscht, dann er, dann sang der glatte Muschelmund an meinem Ohr mir leise...

Ihr geht mit mir schwanger, ihr düsteren Dinge, ihr tragt mich in schwarzschwarzen Bäuchen einher. Ich singe aus Furcht, doch welch Lied ich auch singe, die Finsternis wispert, da hört man sich schwer. Genau weiß ich nie, ob...

Es sind solch stille, tote Tage; selbst an den Bäumen schläft das Grün. Der Himmel zeigt sich seltsam vage, man sieht nicht einmal Wolken ziehn und auf den Straßen liegt die Schwere, liegt dieses Grau, das keines ist. Kein...

Der Morgen brummt. Die S-Bahn macht malade, der Mann an ihrer Seite drängt sich auf, die Aktentasche scheuert an der Wade, zwei Zwitscherfrauen schwatzen vom Verkauf. Die Türe quietscht. Sie findet es fast schade: Sie ist schon da und...

Äpfel schälen Knie an Knie der Gartenammer lauschen vor dem Haus mit Ausblick auf den Oliven- baum und die weiße Ziege mit den schönen Augen den Hund auf dem Fuß eine Flasche Pinot und zwei Gläser auf dem blauen Holztisch das wäre Himmel...

Wieder wart ich in der Frühe auf dem Bahnsteig auf den Zug, stumme Menschen in der Nähe, manchmal Bahnhofstaubenflug. Fliegen kann ich nicht, ich warte, bis der Zug kommt, ins Büro; langsam wird es etwas heller. Ich will nicht aufs...

Die Zeit liegt auf dem Tisch, wie eine geschälte Apfelsine, aufgeteilt in nackte Stücke, ein jedes von dünnster Haut bedeckt, darunter die Fasern und Kerne, das Bittere, das Süße. Ich stehe am Fenster, die Welt trägt jetzt Winter, der...

Die süße Schwere wohnt in uns, das Wissen ums Verlassensein, das Antwort nicht, nur Fragen kennt und heimlich schwarze Löcher brennt; es fiel vergangenheitlich ein. An manchen Tagen fällst auch du, als sei da nichts, das dich hier hält, ein...

Wer schuf die Raum- und Zeitgesetze? Wer trägt die Schuld? Der Himmel infizierte sich im Stadtbild bös mit Häuserkrätze. Am Fenster wird das Warten lang. Der Tag ergraut und auf der Haut verspür ich Ungeduld wie...

Wir tanzen um den Stachelbaum, der Wind zupft sacht an meinem Saum, er bläst so sanft und greift doch Raum, tanzt mit uns um den Stachelbaum, die Blüten lösen sich zu Schaum; sie liegen unterm Stachelbaum und träumen ihren letzten Traum, wir...

Du bist nicht mehr da. Sagen sie. Aber: Alle Tage bist du, klein, ganz klein und an jeder Ecke. Du wächst mit den Schatten und hüllst mich in deinen Mantel, schlingst die Nacht und die Beine um mich.

Die Raben sehen mager aus. Sie weiden auf den weißen Wiesen. Nahbei, vom Hügel vor dem Haus, ertönt minütlich feuchtes Niesen von Blagen, dürr, wie Weideraben, die es, trotz Rotz und roter Nasen, auf alten...

Nun schau, wie die Dächer den Himmel zernagen, allabendlich fressen sie ihn gierig auf. Ich liege hier und muss mich tagtäglich fragen, gibts da noch etwas, darf ich wohl hinauf? Der Fensterblick zeigt mir eventuell Wolken, vielleicht...

Man spürt zu allererst nur leichtes Ahnen, das viel zu lang nicht zur Gewissheit wird. Es ist, als wollte unser Geist uns warnen Nur für den Fall, dass jener Eindruck irrt. Doch ständig lockt das Denken uns in Bahnen, wo alles...

Wenn ich dort am Wasser stehe, dieses Kreisimkreise sehe, kommt mir jählings in den Sinn, wer ich einst gewesen bin. Manchmal läutet eine Meise, oftmals kämmt der Wind mir leise Gesternsünden aus dem Haar, streicht, was kraus war, glatt und...

Im Garten steht die letzte Tulpe, als hätte man sie dort vergessen, als sei ihr Zeitraum falsch bemessen, als würden Regeln hier nicht gelten, als gäbe es spezielle Nischen, für jene, die nicht gehen wollen, beinah verzweifelt aus dem Vollen...

Nun ist er fort und ich und ich ich wollt das nicht (oh wie ich Elisionen hasse!) Jetzt fehlt er mir leer ist, leer bleibt der Kopf und das Papier (reimt sich auf wir.) Ich habe mich schon oft gefragt, ob ich ein Kopfmensch bin ich, voll Vernunft...

Die Ruhrallee zischt unbehaglich; die Schwärze haftet wie mit Dornen, im Goodyear-Rauschen wispern Nornen: Wer wessen Kreuz trägt, bleibt stets fraglich! In wechselnd langen Blinkerschlangen, die vorwärtskrauchend Rücklicht...

Blausam schleicht die große Graue sich ins Blattwerk, ins Geäst, mogelt sich ins Ungenaue, krallt sich in den Schatten fest, wird dann samten, schwer und dunkel, schlüpft zum Schluss ins schwarze Nest. Überm Dach glitzt Goldgefunkel, das die...

Entbraucht bin ich und ausgeleert, gestrandet, randsam, vis-à-vis des Besseren zum Nichts bekehrt, im Grunde tumb und stur wie Vieh; ich worte Welt und wälze Staub und suche, aber finde nie, verfalle, fall wie welkes Laub, verleugne...