Alle 1.307 Texte von Isaban

Ich zwirble Zwirn. Bin ich auch jener, der die Nacht durchwacht, bin ich doch Fremder. Um mich sind Gebilde, die mir fremd sind und in Anbetracht der wilden Wirrnis hinter meiner Stirn bin ich nicht sicher, ist das noch mein Hirn, hab ich hier...

Mein Herz ist eine Paprika, die jetzt, im Winter, schrumpelt. Noch rumpelt es und pumpelt, doch nicht mehr hoffnungsgrün und rund, fast glaube ich, es humpelt. Auch mein Gesicht verliert an Form, es übt sich im Gestalten, wirft...

Magenta liegt im Rinnstein, ockerbraun und gelb schneit die Vergänglichkeit herab, Novemberwind hält Ahornlaub auf Trab. Der Himmel übt sich längst im Langzeitgrauen. Die Gummistiefgelgarde ist im Vormarsch, Kastanien trommeln...

Der Sommer zeigt verwaschen gilbe Ränder. Sein Saum wirkt glanzverloren, ausgefranst, Gutwettermücken haben ausgetanzt, ertrinkend krallen Wicken am Geländer. Selbst Löwenmäulchen kauern sich zusammen, als frören...

Als Rädchen im großen Getriebe sind Räder am richtigen Ort und all das Gestoße, Geschiebe hält Räder und Rädchen dann dort. Rad meint, dass Rad immer dort bliebe, es glaubt an Gemeinschaft und Wort, als Teilstück im großen Getriebe,...

In der Stirne wurzeln Föhren, Äste treiben ihre Spitzen in den Rinnstein deiner Lider. Wieder. Wieder. Wieder. Wieder. All das Lichtrot ringt dich nieder, macht dich hölzern, schwerer, müder und da lässt sich nichts mehr...

Es brauchte ewig, bis ich schlief, hernach war ich den Tränen nah; mir träumte, du seist nicht mehr da. Ich suchte dich und rief und rief, du kamst nicht. Da lag noch der Brief, den las ich, doch er war nicht wahr, die kruden Worte las ich...

Lieben müssten wir uns jetzt, lieben im Garten. Vergessen wäre das Dunkel, das kitzelnd auf den Grashalmen liegt und atemlos dein verwegenes Lachen zwischen Pfingstrosen, wenn die alte Dame von oben empört mit dem Fenster klappert.

Himmel küsst die Mirnockaugen, selten schien sein Blau mir näher; Wolken, die an Wiesen saugen schieben Schatten vor sich her, höchst erbost mokiert ein Häher, dass da wer nach oben will. Einer grollt aus großer...

Still und starr steht jeder Strauch, die Wege bersten frisch erfroren, das Laub erlag und bleibt verloren. Aus alten Häusern steigt der Rauch in kerzengraden Strängen auf. Der Himmel lügt sein Blau von oben auf Kinder runter, die...

Ich weiß genau, du kannst mich gar nicht meinen, und dennoch schlüpfe ich in jedes Wort und trage es erfüllt und im Geheimen mit mir und manchmal trägt es mich hinfort.

die tage sind verflogen wie ein rauch vorm altenheim verschaukeln greise zeit nur ein besucherbaby schreit und schreit doch bald darauf verstummt das kindlein auch ein fensterdunst aus liebstöckel und lauch steigt wie vergessenes in hirn und...

Fensterkreuze malen Zeichen an die Wand, von Licht zu Licht, Kreuze, die schematisch weichen, bis, was Kreuz war, in sich bricht. Kirchen, die gen Himmel reichen demonstrieren ihre Sicht, hinterlassen ihre Leichen, funktionieren ohne nicht. Selig...

Heut trat ich vor die Tür, das Wetter zu besehen. Kalt war es, roch nach Frost. Und schon war es geschehen. Ein Flöckchen Schneekristall, auf seine zarte Weise, traf meine Hand zum Kuss, zerschmolz dabei ganz leise. Das Tröpfchen...

Bitte, bitte, guter Mann, lass mich doch nur einmal ran. Bin schon ohne Ruh und Rast. Zeig, was du da stecken hast! Nur mal kurz, soll ich´s versprechen? Ist ja schließlich kein Verbrechen. Einmal lass mich, bitte, schaun, niemand...

All das Grübeln macht dich schweigen, lässt dich deine Lider neigen, möglichst niemandem mehr zeigen, was im Innenauge steht. Also blinzelst du und lauschst dem, was in dir schwelt und rauscht und bemühst dich, durchzusteigen,...

Du hast was, ach, ich würde dir gern bunte Socken stricken. Ich fürchte nur, es wird trivial (die Herstellung ist eine Qual!) in diesem Fall ein Häkelschal. Du hast was, ach, ich wäre gern verrucht. La Femme fatale. Na, oder...

Apfelstreuselkuchen mit echter Butter, Zimt in den Streuseln darunter Boskoop und der Hefeteig schneeweiß und weich wie Königsbrot, mit einem Duft, der Männer aus dem Krieg nach Hause ruft, sagt Oma und wischt den Staub vom Rahmen...

und könnte ich rennen so würde ich schreiben mich weg oder mir einen Weg bunte Blumen und sanftsonnige Felder Wälder natürlich Vogelgesang und liebliche Bäche dich hierhin oder dorthin ganz leicht und ganz nah dem Mond eine Sichel andichten...

Ein Eisenbahnfriedhof am Rand des Salars, die Gegend: befremdlich wie Venus und Mars, das Salz dieser Erde als Großmanifest, verkrustetes Gleißen nach Süd, Ost und West, Thunupa, vier Seelen und Beigaberest, gelupftes Geheimnis...

Das Wegrecht am See ist erobert, die braunbraunen Heerscharen tuscheln, ein Zwergessigbäumchen zinnobert und Radfahrer machen sich rar; nichts ist mehr so, wie es war.

Mir träumte schlecht in letzter Zeit, vom Felsen bei den Erlen, dem Flammenhaar der stummen Frau, von Weibern und von Kerlen. Ein Raunen, Zischeln, Wispern huscht, die Nachbarsfratzen streifen im Dorfe geifernd ihren Weg und wollen sie...

Noch immer schwallen Autos minutiös und rostvergreiste Auspuffrohre knallen. Die Hauswandschluchten wirken kariös. Die Stadt hat eine Dunkelheit befallen. Hysterisch kläfft ein viel zu kleiner Hund sich seine viel zu kleine Kehle...

Verdunklung saugt den Himmel leer, um dann den Boden zu erreichen und die Konturen aufzuweichen. Der Wind prescht pfeifend hin und her, die alten Stämme ächzen schwer; der Sturm wirft Nester aus den Eichen, versucht, was blühte...

Du bist der große Schweiger ganz weit oben, der Zuhörer, der niemals Antwort gibt, der Vater, der sein Kind von ferne liebt, geschworen wird auf dich und wild gelogen. Ich wünschte mir, du würdest nicht mehr schweigen. Wie soll man ahnen, was...

Mein Morgen trägt den Duft von frischem Brot. Am Marktplatz stehn, am Rand, die schwarzen Frauen und schwatzen Schwarz. Wie selten lacht ein Rot, wie fern liegt ihrem Lächeln das Vertrauen, das jeden Sonntag in der Kirche singt. Den...

Sternwärts zeigen deine Haare und dein Mund staut einen Schrei, in den Augen schmilzt das Klare, was rot floss, erstarrt zu Brei. Konzentrierte Brillenpaare brechen dir die Brust entzwei; Herz- und Lungenexemplare sind nicht stich- doch...

Herr, gib mir, dass ich immer will und nicht nur still ganz einfach tu, ach, schenk mir, dass ich jeden Tag am Morgen mag, zur Nacht hin Ruh und hilf mir, sollt’s mal anders sein, dass dann kein Schwein was davon merkt.

Auf der Wiese dort am Main schläft mit Hut die krumme Frau, sie ist vogelzart und klein, schläft schon lang dort und allein; langsam wird das Wetter rau, denn ein kühles Lüftchen weht, und ich gehe, um zu sehen, wies der kleinen Frau so geht,...

Schatz, vielleicht brauchst du ja eine nigelnagelneue Brille, deine scheint nicht mehr so recht zu passen; vielleicht siehst du nicht mehr gut. Lesen scheinst du noch zu können, der PC ist kein Problem und du malst auch noch sehr schön, findest...

Manchmal weht ein Atemklang zu mir herein, flirrt nachtentlang ein Flackerlicht, ein süßer Schein, der tagsam bricht, ein Schwanensang. Ich spinne Silben zum Gedicht und webe weiße Federn ein.

Die alte Haut war mir zu groß, die mochte ich nicht mehr. Ich zog sie aus und warf sie fort. Oh, Himmel, fiel das schwer! Dann hockte ich mich jammernd hin, in meine dunkle Ecke; ich wartete auf neue Haut - und dass ein Kuss mich wecke. Da...

Ob Caesar damals schon am Morgen schwante, was im Verlauf des Tages dann geschah, ob er die dreiundzwanzig Stiche ahnte, als er die Iden jenes Märzen sah? Ich glaube, dass er offnen Auges in die Messer lief. Das war sein Weg. Und nur das...

Sittsamkeit ist mir egal, mich lebt nur eigene Moral, nicht die der Kirchenmünder – denn gäb es keine Sünder, was sollten reine Seelen einander bloß erzählen? Wenn ich genug gesündigt hab, dann ordne ich die...

Der Buhmann bin ich, Nachtkrapp, Butzemann, der tödlich böse, nächtliche Galan der Witwen und der unbedachten die gestern drüber Witze machten, der Kerl, der kleine Kinder frisst, der Typ, den man zu gern vergisst, hab mich hier...

Nachts legt sich bekannte Schwere aufs Gemüt und jene Leere, die der Tag beherrscht, bricht aus. Schwungarm düstre Atmosphäre zeichnet das, was ich entbehre Grau in Grau. In all den Graus klebe ich in der Galeere, rudernde Kajütenmaus auf dem...

In ein, zwei, dreißig Stunden bin ich dann wohl entschwunden, vergangen, wie das letzte Jahr, nicht mehr, als das, was vor mir war: Gelegenheit und Wareinmal, kein Einzelstück, kein Sonderfall, ein Damals ohne Widerhall, obwohl niemals...

Wie Flüssiggold ergießt sich Licht auf Laken, ein Blumenwald umgibt das lichte Reich; die Kissenberge wirken rein und weich. Gedämpft erklingt ein Zirpen und ein Quaken, als lägen nahebei noch Wiesen und ein Teich, ein Tümpelchen in dem es...

Die Nacht hat unsern Gartenteich gehäutet. Was drunter lag, sieht schwer vermodert aus. Die weißen Hügel wurden auch erbeutet, wo sie erwuchsen, spitzt jetzt Grün heraus. Die alte Bank am Haus verblättert Farbe. Ich glaube, sie verträgt ein...

Im Requisitenlager lag der Staub der Zeit, die Falten schlug, der längst verjährte Jahrestag, ganz obenauf der Haufen Deckchen für Betrug und Selbstbetrug, Ambivalenz lag dort, Gewohnheit, Pflicht, Gedankenmord, Sex und Crime, von...

Ich las in seinem Gesicht von einem, der auszog, um leben zu lernen, und ich las in seinem Gesicht von einem, der lernte, nach innen zu sterben; ich las dort sein Gestern, ein Jetzt stand da nicht. Vielleicht schreibt sein Morgen ihm ein Gedicht.

Der Pfad ist glatt und weiß und licht, die Vögel üben Schweigen. An all den dürren Zweigen bewegen sich die Blätter nicht, aus Angst, dass gleich ihr Zweiglein bricht. Bald wird sich Schwerkraft zeigen: Die Zitterlinge...

Alles, was so schön verboten ist, lässt mich das Leben spüren; Rausch um Rausch und wilde Zoten, ja, ich lasse mich verführen, falsche Freunde und die toten Heiligtümer anzurühren! Wenn es Gott gibt, glaube ich,...

So schlaf nun wohl, mein Lieb, ich will dich kosen. Da liegt so sanft auf deiner Seidenhaut ein feiner Duft nach Kuchen und Mimosen, so sinnlich, süß, verlockend, wohlvertraut. Dort schleichen blausam an den Deckensäumen die...

Gleich nach dem Aufstehn schleicht der fremde Morgen sich in deinen Blick. Neue Stadt, neues Glück. Die Bühne für ein unbekanntes Stück streicht dir Erwartung ins Genick, die kurz darauf den Ängstlichkeiten weicht....

Erzähl mir von den grauen Stunden, in denen du die Stille fliehst, von Lindenblättern, offnen Wunden, von dem, was du in Träumen siehst, gesteh mir deine Schrecksekunden und wann du betend niederkniest, berichte von den wilden...

Dann, eines Tages, wird auch das vergehn, was vorher immer selbstverständlich war; du kannst die altbekannten Fragen sehn, nur sind die Antworten nicht länger klar, denn deine Weltsicht hat den ersten Sprung und was sonst groß...

Verirrt, fernab vom Häuserwald, in dem mein Name fremdsam schallt, verliere ich ad hoc den Halt, in aller Abgeschiedenheit vom Autokühler abgeprallt, im Nachtflug über den Asphalt, zur Böschung, wo kein Licht hinstrahlt: Ich...

Nun ist er fort und ich und ich ich wollt das nicht (oh wie ich Elisionen hasse!) Jetzt fehlt er mir leer ist, leer bleibt der Kopf und das Papier (reimt sich auf wir.) Ich habe mich schon oft gefragt, ob ich ein Kopfmensch bin ich, voll Vernunft...

Wenn ständig Regen auf die Dächer drischt und du beginnst den Trommelton zu hassen, die Wassermasse in den trüben Straßen das Taggeschehen bis zur Farce verwischt, schaust du hinaus und über alle Maßen ist dir nach...