Alle 1.296 Texte von Isaban

Ein jedes Fleisch ist doch im Grunde nur geliehen das kurze Sonntagskleid der Zeit die Socke der Behaglichkeit für den Moment den Wimpernschlag vorm Waschtag für die Ewigkeit

Dort küsste mir ein Fisch den Zeh, es war ein kesser, lichtstrahlgrüner. Ich kicherte, es tat nicht weh, der kleine Grünfisch wurde kühner: Er schwamm mir in die hohle Hand, kurz hielt ich ihn, dann wurd mir bange; er lippte zart. Ein Elefant...

Ich suchte lange Jahre nach Heiligem. Dem Gral, nur fand ich nie das Wahre, weil irgendwer es stahl. Der Dieb war wohl Herr Meier, stets jubelt der sein „ Amen!“, grinst wie ein Lämmergeier und tuschelt mit den Damen; mich nervt der Kerl...

Die Nacht tunkt Hier und Jetzt in Blau, spreizt kunstvoll das Gefieder, pickt Mondlicht in das Aschegrau, scharrt Schatten auf die Lider. Durchs Zimmer streicht ein Ungenau, setzt sich auf deine Glieder, bebildert diese eine Frau und duftet fast...

Wenn jede Nacht die Stirn ist, die er senkt, die Stürme einzig flüsterweiches Raunen, der Donner nur der Wagen, den er lenkt, und die Plejaden Staub von seinem Hemd, dann will ich Traum in seinem Traume sein, will wie ein Kind ob seiner Größe...

Du maltest mich in Rot und Schwarz, die Sünde war ich und die Nacht, für dich Versuchung, Wagnis, Nemesis und du für mich der Tag, der unter meinem Nabel Sonnenkringel hinterließ. Was ich verschlief? Gar keine Frage: Das Bild war schief. Du...

Ich ging zurück und kam nie an; die Uhr ist vorgegangen.

Ahorn reckt die dürren Hände hoch zum Fenster, fast herein: Krankenzimmer. Weiße Wände grenzen sichtbar Sieches ein. Vor den Augen: Gottes Sohn, alt, aus Ahornholz geschnitzt, Dornenkrone, Leidenslohn. Was noch atmet, keucht und schwitzt,...

Im Kirchenschiff steht der Geruch nach Sonntagshut und Heiligkeit, nach immergrünem Pflichtbesuch, nach Psalmen aus dem altem Buch, nach Taufe, Hochzeit, Herzeleid, nach Weihrauch und nach Grabestuch. Die Fenster zeigen steif und starr die...

Es hängt noch da, gebügelt und verpackt, im toten Winkel des Designer-Schrankes, ein weißes Kleid, ein elegantes, schlankes, ein aufgeschlitztes Beinah-Artefakt. Sie trug es nie. Seither fühlt sie sich nackt, liegt der Geschmack des...

Espenlauberzittern pulst sich ein, den Rhythmus hat dein Kussmund vorgegeben; im Fallen sehe ich die Uhren schweben, ertrinke zwischen ungestümem Beben, um dann ganz ohne Atem eins zu sein. Du musst nun gehn, sagst du und willst nicht, dass ich...

Du, Dunkelheit, kennst mich wohl nicht, dabei bin ich aus dir geboren: ein schwarzes Korn im Nirgendlicht, kurz ausgeatmet und verloren, ein Muschelkern in deinem Meer, Partikel, in sich selbst verdreht, gespalten, Auster, meistens leer,...

Wo sich die Gräser wiegen, bei den jungen Birken, am Weiher, wo die Schwäne Kreise ziehen und rote Nachtnelken bei Tag verglühn, da werden wir uns nächstes Leben treffen, erkennen und nach Haus vielleicht, vielleicht auch nur ein Stück...

Am Abend trennt der Kippenmann vom Kraut die Spreu, dreht seine Tagesbeute neu, zieht dann, wie jede Nacht, dort auf dem Hirschland-Platz in seinen U-Bahn-Schacht, baut unterm Neonhimmel blau sein Zeitungsbett aufs Stahlgeflecht der Wartebank und...

Als letzte Nacht der Mond so halb über dem Garten hing das dumme Ding hinter den Rippen ins Leere griff und ich meine Schlaglosigkeit über die Balkonbrüstung werfen wollte sah ich diesen Schatten der sich langsam ganz langsam von der Linde aus...

Es ist nicht, weil ich nicht glaube, es ist nur, weil ich nicht weiß, gibt es für den Scheiß im Leben ganz zum Schluss den großen Preis. Es ist auch, weil ich mich frage, steh ich bald, steh ich als Greis vor dem allerletzten Richter,...

Der Atem friert. Das rote Ding im Osten scheint vor dem Haus den Ausblick einzurosten. Der Wald sieht aus, wie grob gespitzter Stein. Ins Himmelrot zieht schwarzer Vogelflug bizarres Keilgeschehen ein. Der Blick gerinnt, wird Film und...

Es ist noch früh, nicht finster und nicht hell. Dazwischen sieht man sich zartes Wangenrot mit Düsternissen mischen. Ein früher Vogel sucht den ersten Ton und findet ihn und singt, fliegt dann da- von. Die Straße räkelt sich, wird sich mit...

Die Zunge stockt, die Lippen streiken, dein Blick hat meinen Satz zersägt, in beiden Ohren dröhnen Glocken, als hätte ich mich wild bewegt. Wohin die zagen Zitterhände? Die Unruh flattert angeregt. Im Magen sitzt ein wilder Glöckner, der...

Im tiefen Wasser treiben Wale, die singen und sie schlagen Wellen, sie tummeln sich an jenen Stellen, die Weg und Horizont erhellen; dich wiegen sie in jedes Wort. Die Habitate schwemmst du fort, schreibst deinen Namen in das Kahle, Pazifikblau...

still gefaltet liegt die bluse liegt die hose liegt die wäsche liegt die brust roh gespalten roh und rot das herz das schlaffe weiß in rohem rot die haut die bahre silbern und erkaltet flattert nichts mehr tanzt nie wieder hüpft nie wieder...

Der Himmel ist ein Sarg aus Blei, gleich Würmern wimmeln Sterne, nur unten, aus der Ferne wirkt dieses schwere Mehrerlei, als wäre man dort oben frei, als könne man im Dunkeln ein kleines bisschen funkeln, als ob die Höhe Zuflucht sei. Was...

Die Haut so fein, wie China-Porzellan, die Finger zarte, weiße, junge Triebe, aus braunen Augen sah sie mich ernst an, als ob ihr außer Schauen nicht viel bliebe. Nicht Kind war sie, nicht Mädchen und nicht Frau, sehr rein und doch nichts...

Sternwärts zeigen deine Haare und dein Mund staut einen Schrei, in den Augen schmilzt das Klare, was rot floss, erstarrt zu Brei. Konzentrierte Brillenpaare brechen dir die Brust entzwei; Herz- und Lungenexemplare sind nicht stich- doch...

Wenn ich dort am Wasser stehe, dieses Kreisimkreise sehe, kommt mir jählings in den Sinn, wer ich einst gewesen bin. Manchmal läutet eine Meise, oftmals kämmt der Wind mir leise Gesternsünden aus dem Haar, streicht, was kraus war, glatt und...

So ein abgekürztes Leben frisch zerschnitten aufgegeben Kirchendeckenengel schweben alle still ein Mann hält Reden draußen dieses Tausendblau oben wo nur Vögel fliegen weiße Seide. Es bleibt liegen.

Nicht länger will ich liegen, kau nur noch schnell den Pflasterstein aus meinen letzten Träumen klein, dann lerne ich zu lügen, ich könnte endlich fliegen. Die Lungenflügel schlafen ein, komm alter Mann, hol mich heut heim!

Mein Mut ist in den Krieg gezogen, jetzt hab ich Furcht, er kehrt nicht heim. Noch ist die Hoffnung nicht verflogen, ich koche täglich Honigseim, damit ich ihn gleich päppeln kann, wenn er bei mir zuhause ist. Ich hege ihn und pfleg ihn dann;...

Auf der Pont Neuf an damals denken, in l’eau de la Seine mein Herz versenken, mit den Clochards Centimes versaufen, dann auf den Champs drei Schuhe kaufen, vorm Tour d'Eiffel den Hals verrenken, mich links vom Place de l'Étoile...

Was machst du jetzt, du große Hand aus himmelblauen Korridoren, hast mich mit Auf und Ab beschwert, hast mich gerüttelt und geleert zu Neuem auserkoren, warfst mich aus meinem festen Stand, du kratztest mich von mancher Wand, lagst mir...

Im tiefen Wald, gleich zwischen meinen Ohren, dort, wo der Leichnam deines Namens haust, streunt neuerdings ein Rudel Karnivoren, vor dem es mir, bei Licht betrachtet, graust. Im Lehnstuhl schaukelt mein einst starker Wille, ist längst Rentier...

In der Linde, in der Eibe, selbst im Mauerefeu bauen rabenschwarze Dohlenschwestern nischendeckend Dohlennester. Eine große, schwarze Schwester zeigt im Dohlenmorgengrauen, ihrer kleinen, schwarzen Schwester voller Dohlenurvertrauen wie man...

Das Dunkel trollt sich. Golden färbt die Frühe gleich hinterm Fensterkreuz das Ende aller Blicke ein. Mein Haus ist still. Noch schweigen alle Häuser, nur eine Meise draußen singt für sich allein. Im Eibenschatten zittern dürre Tauben, weil...

Niemand schaut in deine Richtung, doch ich getraue mich und schaue, nicht dich an, nur dein Reimgedicht. Der Inhalt stimmt, die Metrik nicht. Ich schreibe dir, woran’s gebricht. Ach, besser übte ich Verzicht, denn niemand schaut in meine...

Da leuchtest du du stehst im Licht ich sehe dich und drehe mich ganz sacht um dich du siehst mich nicht das Schweigen sticht mich drehe ich umarme mich was nicht ist ist verinnerlicht so tanze ich und drehe mich allein um mich um mich und mich da...

* Der Wind heult heute schauriger, der Winter geht nicht fort. Mir fällt kein gutes Wort mehr ein, ich bin ein bisschen trauriger als gestern. Im Regal steht noch als letzter Sommergruß ein Glas mit süßem Pflaumenmus und das ist höchst...

Mir wurde schon als Kind recht zeitig klar, was gut ist, ist meist wertvoll und sehr rar, was lange halten soll, wird dünn geschnitten. Mit meinem Bruder habe ich gestritten, wer Wurst und Marzipanbrot schneiden sollte. Wer nicht schnitt, durfte...

Da hockt sie auf mir, hält mir ihre Brüste vor die Augen, stopft mir den Mund, beißt Schultern, Stirn und Kehle wund. Ach, ihr Gewicht heißt meine Atemzüge Lüge. Schwer macht sie sich und breit, das alte Miststück Einsamkeit.

Oft bete ich, man möge mich erlösen, von Recht-und-Ordnung-Thesen, religiösen Besänftigern, gedanklichen Prothesen, man gäbe mir Statistiken zu lesen und dann vielleicht noch einen großen Besen; mit diesem fegte ich die graziösen...

Ich wasche meinen Kopf, so wie man Teller wäscht, wie man Verbranntes aus den Töpfen kratzt, es hilft kaum noch. Das Innenstimmchen schwatzt und wispert Unerhörtes in mein Hirn. Drei Stunden täglich reib ich meine Stirn, teils auf Papier,...

* Wenn ich einst gehen muss, dann lass mich gehen, lass mich nicht immer wieder auferstehen, ich fürchte nicht den Sprung ins Andernorts. Beschütz mich vor chirurgischen Chimären, weil die Minuten, die gewonnen wären, nur Stop and Go sind...

Ich gieße mich in Tastatur, so müssen wir nicht reden; folg einfach meiner Verse Spur, wir treffen uns in Eden. Es fällt so leicht, im Silbenmeer die Lasten zu vermessen. Sanft treibe ich mich vor mir her, um mich dann zu vergessen. Falls ich...

Wir reden nicht, doch sprächen wir, wir sprächen über graue Haare, Altbekanntes, neuen Schnee, weite Strecken, Straßenglätte, ob’s morgen taut, ob auf dem See das Eis wohl trägt. Wir reden nicht. Gefrierbrand tut auch fast nicht weh.

Leidig seit zu vielen Jahren, riss sie sich die Lider aus, schnitt das tote Kind heraus, um aus ihrer Haut zu fahren, lief, wo wilde Tiere lauern, schlendernd und besonders müßig, rieb, des Denkens überdrüssig, ihre Stirn an Kirchenmauern,...

Die Lider sind uns zenterschwer das Kissen neben mir verbeißt verbissen Gesternduft wir können nichts dafür ein neongrauer Kuckuck ruft nach mir vielleicht nach dir es zieht und zieht in unserm Haus es kann wohl nichts dafür in deinen...

Das Radio zählt Töpfe in der Spüle und Pizzaschachteln auf dem Küchentisch, in Plastiktüten wimmelt Dosenfisch, der Mülleimer ist voll und die Gefühle saugen seinen Mund zum Flaschenhals. Die Kippenketten gilben seine Hände, verjährte...

Ein Wesen treibt im stillen Wasser, womöglich trägt es mein Gesicht, nur leicht verschoben und auch nasser und ab und zu zerbricht das Wasserwesen meine Wange, schraffiert mich, wellt mich oder lässt mich fast verschwinden. Lange hält das...

Mich nerven diese Altlasten von gestern und ihre schrillen Papageíenschwestern, die plappern doch wahrhaftig jetzt noch nach, was einst ein kleiner, lauter Kerl erfand, den großraumtechnisch irr der Hafer stach: Er rodete und fällte unser...

Am besten denke ich nicht weiter nach, entnehme mein To-Do bewährten Listen, verpacke heiße Luft in Restmüllkisten, verstaue die im Niemals-wieder-Fach, schreib jetzt und immer nur noch schlichte Reime und lasse Enjambements in Zukunft weg;...

Weich fällt das vergessene Blatt dimmt der Nachmittag sein Licht schiebt die Zeit das Geschehen ins Dunkel