Alle 142 Texte von Isensee

Sollen wir die Brote tauschen? / Sag, / Ich hab wieder Leberwurst, / diese graupige, speckige, schamlose Masse, / die ein schlechtes Gewissen zwischen zwei trockenen Scheiben / erstickt. / sogar der Pausenhofwind / dreht sich angewidert weg. /...

Schwarz auf nassgefahrener Haut. Stillstand.Deine Krallen markieren den Beton, als wär’s ein Nest.Nicht oben. Hier.Zwischen heiserem Bremsen und dem Flackern von Augen hinter Glas. / Lautlos das Züngeln der Ampel:Rot.Deine Bühne.Hunger...

Brennt. Braucht. Verstehst du das? / Du – du atmest aus wie ein kaputtes Uhrwerk. / wo wir uns wie Echsen in einem Plastikbecken drehen – / verdammt, bist du noch da? / Du – du hast, du hast, du hast, du hast… / Und dann, oh dann, /...

Im Abklingbecken der Städte, / wo Dunkelheit die Form verlernt, / rosten Worte, einst festgehalten, / zwischen Bauschutt, / glimmen Datenbanken leise vor sich hin, / Rieseln Staub auf Silizium, / Schnee, der den Winter verloren hat. / Da ist...

- und ob er’s wusste, weiß ich nicht, / vielleicht wie Katzen, / sich aus den Schatten ihrer Augen herauslügen: / Are they not aliens? Vous me croyez fou? / Er brachte es zurück, / nicht wie ein Held, / sondern mit einem Gesicht voller...

Ich will Mohamedkarikaturen, verdammt. Ich will die Stifte wieder brennen hören. Ich will Linien sehen, die zittern, weil sie lebendig sind, nicht Städte, die zittern, weil irgendwer gesagt hat:Ihr dürft jetzt alle Angst haben. / Ich hab die...

flatsch / senf tropft. gelb-rissig wie nägelbetten von morgen. Senf. senf. senfsenfsenfsenfsenfsenfSENFSENFSENF. / die bratwurst zuckt. bricht aus, schwabbelt, SCHWIRLT. Magenmilieu! DÄRMER, heißgespült von vergangenem Leben, schwitzen sich...

Berlin ist kein Moloch – Berlin ist ein Kaff mit U-Bahn-Anschluss und Antifa-Stickern auf Apple-Produkten. / Hier tragen sie Haltung wie Second-Hand-Rotze – stinken nach Revolution, aber kaufen beim Späti mit VISA. / Hier weiß jeder alles...

Die Zeit, in der ein Dreirad zum Totem wird, gelb wie ein verlorener Mond, gestohlen und zurückgebracht, in einer Geste, die Worte nicht erreichen. "Geschichtenzeiten leben wir", sagte Christopher, und das Gelb pulsierte, eine Sonne im...

Mai. Montag. 13:47. / Die Türen zischen auf als wäre Schweigen ein Luftdruck. Einsteigen. / Lenny, der mit dem Glitzer im Gesicht, setzt sich rückwärts hin. Er sagt nichts. Er isst was – irgendwas Glutenfreies aus knisternder Alufolie....

Laufen. Laufen, obwohl nichts läuft. Weg vom Lärm, rein ins Lärmloch. / und ich laufe mit dem Geräusch eines leeren Kühlschranks im Brustkorb. / Ich ziehe die Schuhe an wie ein Notfalldienst und mein Körper versucht schon wieder, nicht...

Der Drucker hustet das Wort ins Nichts.Reden ist nur Staub,den keiner mehr atmet.Jeder Gedanke –Klappern in Glaskästen. / Der Himmel schwitzt Papier,„Verstehen“, brüllst du,und fällst durch Ritzen in den Schrankder aufgehängten Fehler....

Rot: ein schmerzhafter Kratzer, / unter den Nägeln – / wie glühende Kohlen, die sich abrollen, / sandige Träume, die flüstern, / ohne Sinn, ohne Richtung. / Schau, wie die Beeren zerplatzen, / dunkles Blut auf hellen Tüchern, / das...

Die Nacht hängt in der Straße, ohne Ende und Anfang. Keine Ordentliche Dunkelheit, keine ordentliche Stille. Da wird kein Schlaf daraus. Der Frauenkopf Tief im Kissen. Ein Mensch ist eben Landschaft, ob er nun schläft oder Baustellen betreten...

Dieses hurensöhnliche einkleiden mache ich nicht mehr mit. Deine Mutter war klar Fotze, und habe damit Recht. Hass oft. Weil durch jede Menge Quatsch im Kopf, du Hurensohn hupend und mit richtig viel Freunden im Gepäck die Dresdener Straße...

Ich war nie gut im Warten, aber ich habe mein Leben damit zugebracht. / Schaufensterlicht. Rinnstein. Nachtwind. Kaltes Fett. / Und eine Laterne, deren Leuchten weh tut. / Du nennst mich Nutte, ich mich überflüssig wach. / Ein Engel kam in...

Ich lag unter dem Tisch und starrte die Welt an, wie sie aus sich selbst herausfiel. Kein Ende, kein Anfang, nur das hässliche Dazwischen. KeinVerlag war tot. Also war ich es auch. Ich habe nicht geweint. Ich habe mich gelöscht. / Erstes...

In den Kopf, noch denke ich, mit diesem kaputten Gesicht auf dem Boden liegen, das hellrote Blut, flockiges Hirn, Zahnsplitter im Gipskarton und Hautlappen, die sich über meinen Ohren kräuseln. Ein ekliger Mensch, der ich nun mal bin, liegt da...

Potenzielle Konsequenzen und Herausforderungen für die Internetliteratur, die aus einem solchen Handeln und Kommunizieren anhand von Texten über Social Media Plattformen resultieren können. Zunächst einmal ist die Ausrichtung an der Logik...

Es ist wieder dieser Freitagabend, und wie ein treuer Hund, stehe ich vor dem Telefon und bestelle beim schlimmsten Pizzaladen der Stadt. Warum? Es ist nicht der Hunger. Es ist ein morbides Experiment, eine seltsame Bindung, die ich mit diesem...

Entfernt – das / Fleisch wird Stadt und Stadt wird Wand, / wer atmet, stirbt im Fugenrand. / Lampen zucken, reiben sich wund,Schatten kriechen aus bleichen Schlünden,die Straßen reihen sich an deinen Mund,bis du nicht mehr weißt, wo sie...

Hast du dich mal gefragt, warum es so ein gutes Gefühl ist, die Spinne vor das Fenster zu setzen, anstatt sie zu töten? Ich mich zum ersten Mal, als ich mit Randolf schrieb. Einem Internetfreund, der eigentlich keiner ist, sondern mehr so…...

(Eine kleine Anatomie des Untergangs) / Wir schreiben das Jahr Zwei nach der vollständigen Entwertung aller Begriffe. Liebe, Hoffnung, Linkssein, M��nnlichkeit, Körperkontakt. Alles tot oder in Therapie. / Berlin riecht nach leerem...

Lammratternd, pfeilflimmerblitzend durch die Bruchwellen der Tagesreife. Kaum schubbern die Füße den Staub des Gitterwalds, da rutscht der Blitz in die Kluft, schlägerschlungend und sprühlend, als der Pusterkater in den Kernhäutigen...

Auf dem Rückweg muss unsere Gruppe ein paar Betrunkenen ausweichen, eine Beschimpfung “fickt eure eigenen Weiber” über sich ergehen lassen und eine Debatte über Fahrradschlösser an Fußgängerbrücken halten. Wir bewegen uns über einen...

Warum Wandern mehr mit Faschismus zu tun hat, als uns lieb sein kann / Es beginnt harmlos. Ein Paar gut geschnürter Schuhe, eine Flasche aus nachhaltigem Edelstahl, vielleicht ein veganer Riegel aus gepressten Datteln. Der Weg ist markiert, die...

sie sitzen still vor ihren regalen als würden die bücher sie tragen müssen und irgendwas an der luft dort drückt schief nach innern stille wie eine decke aus falschem wissen ihre stimmen klirren wie glas das nicht bricht und unter jedem wort...

Ein Dienstag im Juli, heiß wie das Ende. Aber ohne die Befreiung, die eine Apokalypse verspricht. Bitterfeld,DDR-Ruinen in kapitalistischem Flickwerk. Die Luft: dick und müde : Ein klebriger Vorhang aus Straßenwachs und abgestorbenen...

1.  Bubble Trouble: Der Bart, der canceln wollte | 81 , 2 3  
2.  Bubble Trouble: Der Bart, der canceln wollte Erzählung | 39 2  
3.  Bubble Trouble: Der Bart, der canceln wollte Erzählung | 59 , 1 2  

Der Zug hält am Gleis 3. Es ist 18:23 Uhr. Der Regionalexpress nach Halle (Saale) über Wolfen, Delitzsch und Schkeuditz steht bereit. Die Türen öffnen sich. Es riecht nach Metall und abgestandener Luft. Der Sitz ist noch warm von der...

Der ganze Planet ist ein Zoo aus Alu-Dosen und falsch gestopften Pelzen. / Deutschland ist ein Museum aus Betonsäulen und verklebten Gummistiefeln / Leipzig ist ein ausgebrannter Vergnügungspark aus hipstergewaschenem Beton / Reudnitz –...

Österreich. Mal wieder. Dieses kleine zähe Gletscherleberwürstchen unter den Demokratien. So proper, so bemüht, so wahnsinnig stolz auf seine Bundesverfassung, dass sie in jede Beislkneipe eingraviert gehört – direkt neben das gerahmte...

Die Glocken läuten. Nicht zum Angelus, sondern zum Exorzismus der Realität. Graz hat Trauer. Graz hat Schmerz. Graz hat… Eventcharakter. / Ein Lichtermeer auf dem Hauptplatz – als wäre Weihnachten in den Tod gestolpert und hätte sich...

Ich bin nicht angekommen. Ich wurde ausgespuckt. / Der Zug, das Flugzeug, der Gedanke – egal. Irgendwann stand ich hier, und die Stadt hatte mich schon im Mund. Lissabon kaut leise. / Nicht wie Leipzig, das beißt. Lissabon zermürbt. /...

Wieder einer. / Am Bahnhof. zwischen Gleis 4 und „zu spät“. Ein Leben, das in 5 Zentimeter Stahl endet. Nicht groß. Kein Kino. Kein Trumpf. Ein Schnitt durch Fleisch und Erzählung. Und plötzlich stehen sie da. Mit Kommentaren wie...

Schmidt steht nicht auf – er fällt aus dem Schlaf wie ein missglücktes Soufflé. Sein Gesicht: eine Mischung aus Nietzsche und Tiefkühlpizza. Er blinzelt, sieht das Tageslicht und murmelt: „Schon wieder.“ Dann schiebt er sich aus dem...

Vermehrt trifft man in Straßenbahnen Oder in Hybridelektrokraftfahrzeugen, die surrend an einem vorbei sausen, die Idealvorstellung der Mitteleuropäischen Frau. Also das, wovon Sozialdemokrat en / innen jahrelang geträumt haben. Kein Interesse...

Ich schreibe diesen Text mit gebrochenem Rücken. Nicht weil mich jemand geschlagen hat, sondern weil ich seit Jahren versuche, nicht zu knien. / Ich sage es vorneweg, damit du schneller kotzt: Der Islam, wie er heute gelebt, gelehrt, gerufen,...

Nun, liebe Verwaltungsverfahrensromantikerin, deine hymnische Verteidigung des Paragrafensumpfs hat mich tief beeindruckt. Hier war ich, noch halb mit einem zynischen Grinsen über meinen Vergleich zwischen Aktenordnern und Albträumen...

Heute MUSSTE ich AN eine Kindheit DENKEN, die ICH nie hatte. Irgendwie schwebte das durch den Raum, die Leere zwischen einem Video und dem nächsten Take – ich lag auf dem Sofa, INStagram vibrierte in meiner Hand. Plötzlich dieses VIDEO: ein...

Man müsste lügen, wollte man behaupten, Nabokovs Lolita sei ein Roman. / Lolita ist eine Kriegsmaschine, verkleidet als Liebesbrief. Eine polierte Guillotine, die den Kopf des Lesers so langsam absäbelt, dass er noch lächelt, während sein...

Mitleid ist das Parfum der Anständigen. Es riecht nach Menschlichkeit, aber wenn du näher kommst, stinkt es nach Bevormundung. Es ist diese lächerliche Mischung aus Betroffenheit und Selbstverzückung, ein Sozialreflex, der so tut, als wäre...

Weimar war nie der Ort, an dem ich ankam, um zu bleiben. Die Stadt starrte mich an, als hätte sie mich nicht eingeladen. Ich kannte die Touristenrouten, das Goethehaus, die dünnen, flimmernden Erinnerungen, die überall auf den Straßen hingen...

Er lag. / Er lag und hat aufgehört, überhaupt zu entscheiden, ob er lag oder lebte / Oder ob er Wandfarbe war, wenn zu feuchte Luft daran zog. / Sein Körper, weich wie ein gestrandeter Mond / Er schob ein Stück Brot in den Mund. Ein...

Deutschland ist ein grauer Gedanke, der seit Jahrzehnten unbewegt im eigenen Schädel liegt, wie eine vergessene Tablette, die sich nicht auflöst. Ein Gedanke, der funktionieren will, obwohl seine Menschen längst aufgehört haben, es zu tun....

Der Raum riecht nach aufgewärmtem Quinoa, angedicktem Hafermilchkaffee und Duftkerzen. Draußen regnet’s, drinnen wird die Luft dicker, je länger die Thermomix-Party läuft. Ein Abend, an dem nicht nur Smoothies gemixt werden, sondern auch...

Digger… / ey / ey du / DUUUU / Duuuuuu da unten du kleines stinkendes stück Fleisch dass wie 'ne Zungenschlange an depressionen lutscht und auf jedem Geburtstag den Kuchen zuerst frisst und dann auf den Teppich scheißt, ja DU, ich...

Man sagte mir, es sei Gottes Wille. Doch ich wusste: Es war auch meiner. Der Wille, das Gesetz zu vollziehen, Ordnung zu schaffen im chaotischen Sumpf menschlicher Begierden, der nach Schwefel und Eiter stank. Der Wille, das Licht zu bringen,...

Es gibt Namen, die man zu oft ausspricht, bis sie ihren Sinn verlieren. Daisy, so hieß sie. Vielleicht auch nicht. Ist auch egal. Namen sind für die Bürokratie, für Sterbeurkunden. Nicht für das, was wir hier tun. / Es war an einem Tresen...

Die Stadt ist ein Schattenkasten, ein Ort voller abgerissener Stimmen und flüchtiger Lichter, die über das Pflaster zucken. / Ein Abend hängt sich über die Straßen, die Luft dick und feucht. Während ich durch die Gassen gehe, um in die...