Alle 126 Texte von Isensee

Die Zeit, in der ein Dreirad zum Totem wird, gelb wie ein verlorener Mond, gestohlen und zurückgebracht, in einer Geste, die Worte nicht erreichen. "Geschichtenzeiten leben wir", sagte Christopher, und das Gelb pulsierte, eine Sonne im...

Und führe uns nicht in Versuchung, / den Antrag auf Lebendigkeit in einfacher Sprache zu stellen, nicht im Konjunktiv I, nicht in Gendersternchen, nicht mit barrierefreiem Zugang zum eigenen Bauchgefühl, sondern verweise uns in die...

Berlin ist kein Moloch – Berlin ist ein Kaff mit U-Bahn-Anschluss und Antifa-Stickern auf Apple-Produkten. / Hier tragen sie Haltung wie Second-Hand-Rotze – stinken nach Revolution, aber kaufen beim Späti mit VISA. / Hier weiß jeder alles...

Mai. Montag. 13:47. / Die Türen zischen auf als wäre Schweigen ein Luftdruck. Einsteigen. / Lenny, der mit dem Glitzer im Gesicht, setzt sich rückwärts hin. Er sagt nichts. Er isst was – irgendwas Glutenfreies aus knisternder Alufolie....

Der Drucker hustet das Wort ins Nichts.Reden ist nur Staub,den keiner mehr atmet.Jeder Gedanke –Klappern in Glaskästen. / Der Himmel schwitzt Papier,„Verstehen“, brüllst du,und fällst durch Ritzen in den Schrankder aufgehängten Fehler....

Rot: ein schmerzhafter Kratzer, / unter den Nägeln – / wie glühende Kohlen, die sich abrollen, / sandige Träume, die flüstern, / ohne Sinn, ohne Richtung. / Schau, wie die Beeren zerplatzen, / dunkles Blut auf hellen Tüchern, / das...

Die Nacht hängt in der Straße, ohne Ende und Anfang. Keine Ordentliche Dunkelheit, keine ordentliche Stille. Da wird kein Schlaf daraus. Der Frauenkopf Tief im Kissen. Ein Mensch ist eben Landschaft, ob er nun schläft oder Baustellen betreten...

Dieses hurensöhnliche einkleiden mache ich nicht mehr mit. Deine Mutter war klar Fotze, und habe damit Recht. Hass oft. Weil durch jede Menge Quatsch im Kopf, du Hurensohn hupend und mit richtig viel Freunden im Gepäck die Dresdener Straße...

In den Kopf, noch denke ich, mit diesem kaputten Gesicht auf dem Boden liegen, das hellrote Blut, flockiges Hirn, Zahnsplitter im Gipskarton und Hautlappen, die sich über meinen Ohren kräuseln. Ein ekliger Mensch, der ich nun mal bin, liegt da...

Ich lag unter dem Tisch und starrte die Welt an, wie sie aus sich selbst herausfiel. Kein Ende, kein Anfang, nur das hässliche Dazwischen. KeinVerlag war tot. Also war ich es auch. Ich habe nicht geweint. Ich habe mich gelöscht. / Erstes...

Potenzielle Konsequenzen und Herausforderungen für die Internetliteratur, die aus einem solchen Handeln und Kommunizieren anhand von Texten über Social Media Plattformen resultieren können. Zunächst einmal ist die Ausrichtung an der Logik...

Es ist wieder dieser Freitagabend, und wie ein treuer Hund, stehe ich vor dem Telefon und bestelle beim schlimmsten Pizzaladen der Stadt. Warum? Es ist nicht der Hunger. Es ist ein morbides Experiment, eine seltsame Bindung, die ich mit diesem...

Entfernt – das / Fleisch wird Stadt und Stadt wird Wand, / wer atmet, stirbt im Fugenrand. / Lampen zucken, reiben sich wund,Schatten kriechen aus bleichen Schlünden,die Straßen reihen sich an deinen Mund,bis du nicht mehr weißt, wo sie...

Hast du dich mal gefragt, warum es so ein gutes Gefühl ist, die Spinne vor das Fenster zu setzen, anstatt sie zu töten? Ich mich zum ersten Mal, als ich mit Randolf schrieb. Einem Internetfreund, der eigentlich keiner ist, sondern mehr so…...

(Eine kleine Anatomie des Untergangs) / Wir schreiben das Jahr Zwei nach der vollständigen Entwertung aller Begriffe. Liebe, Hoffnung, Linkssein, M��nnlichkeit, Körperkontakt. Alles tot oder in Therapie. / Berlin riecht nach leerem...

Lammratternd, pfeilflimmerblitzend durch die Bruchwellen der Tagesreife. Kaum schubbern die Füße den Staub des Gitterwalds, da rutscht der Blitz in die Kluft, schlägerschlungend und sprühlend, als der Pusterkater in den Kernhäutigen...

Warum Wandern mehr mit Faschismus zu tun hat, als uns lieb sein kann / Es beginnt harmlos. Ein Paar gut geschnürter Schuhe, eine Flasche aus nachhaltigem Edelstahl, vielleicht ein veganer Riegel aus gepressten Datteln. Der Weg ist markiert, die...

Auf dem Rückweg muss unsere Gruppe ein paar Betrunkenen ausweichen, eine Beschimpfung “fickt eure eigenen Weiber” über sich ergehen lassen und eine Debatte über Fahrradschlösser an Fußgängerbrücken halten. Wir bewegen uns über einen...

Ein Dienstag im Juli, heiß wie das Ende. Aber ohne die Befreiung, die eine Apokalypse verspricht. Bitterfeld,DDR-Ruinen in kapitalistischem Flickwerk. Die Luft: dick und müde : Ein klebriger Vorhang aus Straßenwachs und abgestorbenen...

Der Zug hält am Gleis 3. Es ist 18:23 Uhr. Der Regionalexpress nach Halle (Saale) über Wolfen, Delitzsch und Schkeuditz steht bereit. Die Türen öffnen sich. Es riecht nach Metall und abgestandener Luft. Der Sitz ist noch warm von der...

Der ganze Planet ist ein Zoo aus Alu-Dosen und falsch gestopften Pelzen. / Deutschland ist ein Museum aus Betonsäulen und verklebten Gummistiefeln / Leipzig ist ein ausgebrannter Vergnügungspark aus hipstergewaschenem Beton / Reudnitz –...

Die Glocken läuten. Nicht zum Angelus, sondern zum Exorzismus der Realität. Graz hat Trauer. Graz hat Schmerz. Graz hat… Eventcharakter. / Ein Lichtermeer auf dem Hauptplatz – als wäre Weihnachten in den Tod gestolpert und hätte sich...

Österreich. Mal wieder. Dieses kleine zähe Gletscherleberwürstchen unter den Demokratien. So proper, so bemüht, so wahnsinnig stolz auf seine Bundesverfassung, dass sie in jede Beislkneipe eingraviert gehört – direkt neben das gerahmte...

Wieder einer. / Am Bahnhof. zwischen Gleis 4 und „zu spät“. Ein Leben, das in 5 Zentimeter Stahl endet. Nicht groß. Kein Kino. Kein Trumpf. Ein Schnitt durch Fleisch und Erzählung. Und plötzlich stehen sie da. Mit Kommentaren wie...

Schmidt steht nicht auf – er fällt aus dem Schlaf wie ein missglücktes Soufflé. Sein Gesicht: eine Mischung aus Nietzsche und Tiefkühlpizza. Er blinzelt, sieht das Tageslicht und murmelt: „Schon wieder.“ Dann schiebt er sich aus dem...

Vermehrt trifft man in Straßenbahnen Oder in Hybridelektrokraftfahrzeugen, die surrend an einem vorbei sausen, die Idealvorstellung der Mitteleuropäischen Frau. Also das, wovon Sozialdemokrat en / innen jahrelang geträumt haben. Kein Interesse...

Heute MUSSTE ich AN eine Kindheit DENKEN, die ICH nie hatte. Irgendwie schwebte das durch den Raum, die Leere zwischen einem Video und dem nächsten Take – ich lag auf dem Sofa, INStagram vibrierte in meiner Hand. Plötzlich dieses VIDEO: ein...

Nun, liebe Verwaltungsverfahrensromantikerin, deine hymnische Verteidigung des Paragrafensumpfs hat mich tief beeindruckt. Hier war ich, noch halb mit einem zynischen Grinsen über meinen Vergleich zwischen Aktenordnern und Albträumen...

Man müsste lügen, wollte man behaupten, Nabokovs Lolita sei ein Roman. / Lolita ist eine Kriegsmaschine, verkleidet als Liebesbrief. Eine polierte Guillotine, die den Kopf des Lesers so langsam absäbelt, dass er noch lächelt, während sein...

Weimar war nie der Ort, an dem ich ankam, um zu bleiben. Die Stadt starrte mich an, als hätte sie mich nicht eingeladen. Ich kannte die Touristenrouten, das Goethehaus, die dünnen, flimmernden Erinnerungen, die überall auf den Straßen hingen...

Mitleid ist das Parfum der Anständigen. Es riecht nach Menschlichkeit, aber wenn du näher kommst, stinkt es nach Bevormundung. Es ist diese lächerliche Mischung aus Betroffenheit und Selbstverzückung, ein Sozialreflex, der so tut, als wäre...

Der Raum riecht nach aufgewärmtem Quinoa, angedicktem Hafermilchkaffee und Duftkerzen. Draußen regnet’s, drinnen wird die Luft dicker, je länger die Thermomix-Party läuft. Ein Abend, an dem nicht nur Smoothies gemixt werden, sondern auch...

Digger… / ey / ey du / DUUUU / Duuuuuu da unten du kleines stinkendes stück Fleisch dass wie 'ne Zungenschlange an depressionen lutscht und auf jedem Geburtstag den Kuchen zuerst frisst und dann auf den Teppich scheißt, ja DU, ich...

Man sagte mir, es sei Gottes Wille. Doch ich wusste: Es war auch meiner. Der Wille, das Gesetz zu vollziehen, Ordnung zu schaffen im chaotischen Sumpf menschlicher Begierden, der nach Schwefel und Eiter stank. Der Wille, das Licht zu bringen,...

Es gibt Namen, die man zu oft ausspricht, bis sie ihren Sinn verlieren. Daisy, so hieß sie. Vielleicht auch nicht. Ist auch egal. Namen sind für die Bürokratie, für Sterbeurkunden. Nicht für das, was wir hier tun. / Es war an einem Tresen...

Die Stadt ist ein Schattenkasten, ein Ort voller abgerissener Stimmen und flüchtiger Lichter, die über das Pflaster zucken. / Ein Abend hängt sich über die Straßen, die Luft dick und feucht. Während ich durch die Gassen gehe, um in die...

Sie wusste nicht, dass ich da war. Nicht wirklich. Vielleicht hatte sie mich einmal bemerkt, irgendwo an der Peripherie ihrer Wahrnehmung – ein Schatten in einem Café, ein Blick durch eine angelehnte Tür. Aber Menschen wie sie, die mühelos...

Europa ist schon ne geile Idee eines Superstataats. Da kann ich nur zustimmen Volker. Ein wenig Katastrophentourismus dazu, mir könnte es hier gefallen. Wir sitzen im Frau Pulver, eine Bar die Cocktails kann. Wunderbar deutsch eingerichtet, ohne...

Reginalt: Also, stellt euch vor, ich stand dort, mitten in diesem glitzernden Zirkus voller Einhörner und Zuckerguss, als ich plötzlich einen Schatten spürte, der sich über mich legte. Es war der Glitzerelefant, majestätisch und glänzend,...

Berlin, einst Symbol für Freiheit und Weltoffenheit, ist heute mehr denn je ein Rattenloch, in dem sich Widersprüche und Heucheleien zu einer toxischen Suppe aus Hass, Ignoranz und blindem Aktivismus vermischen. Im Herzen dieses Sumpfes toben...

Der Speisesaal war ein gelber Kasten mit Kiefernmuster. Der Tischläufer roch nach Kalbsleberwurst und febrilem Polyester. Schäumender Teppich. Auf den Tischen schief gelegte Gabeln. Draußen der Harz – ein gefleddertes Gebirge, als hätte...

Subkultur aussuchen? Ein simpler Plan. in einer Kiesgrube nach Feingold sieben. Nazis? Klar, die waren verlässlich, wenn's ums Saufen und Feiern ging, aber spätestens, wenn sie anfingen, Heß-Lieder zu grölen, wollte man das Bier...

Ich habe lange darüber nachgedacht, ob ich für irgendetwas in den Krieg ziehen würde. Die Nation? Ein zu großes Wort für zu wenig Herz. Ein verbeulter, fleckiger Begriff, der zwischen Patriotismus und Populismus hängt wie ein miefiger...

Heute hatte ich eine Idee von mir. Als kiffender Päderast auf einer Insel zu enden. Unter Gestrüpp mit Lehmhaut und Touristen bemalen. Alex fliegt zum dritten Mal dieses Jahr in den Urlaub, Amerika wird es. "Willst du mitkommen"....

Michael Schulze wurde an einem Mittwoch geboren. Niemand gewann eine Wette damit. 3.380 Gramm Fleisch, 50 cm Hoffnung, die nach zehn Minuten durch den Windeleimer wehte. Seine Mutter, Friseurin, dachte: Wird schon. Sein Vater, früher...

Nach Würstchen und Limonade schmeckt das Mädchen. Entkleidet, frisch geduscht und besoffen auf sieben Quadratmeter Bett. Der Schwanz bewegt sich nicht. Die Nutte muss liefern. In enormer Geschwindigkeit Bier und billige Cocktails gekippt, das...

Ich erwachte am Feuer. Die Glut war kaum noch mehr als ein schwacher Funken, doch dieser Funken glomm seltsam scharf. Eine irritierende Klarheit lag ��ber allem, wie ein feiner Lack, der die Konturen der Welt fixierte, das Licht schwer und fest...

Es war Dienstag oder Montag oder irgendein Tag, an dem ich Zähne geputzt hab und trotzdem nach dir geschmeckt hab. Du kamst rein, sagtest "nur kurz" – und bist drei Wochen geblieben. Wie eine Krankheit ohne Symptome. Nur Müdigkeit,...

Atem. Halt. Bruch. / Leipzig vibrierte. Kein schönes, warmes, butterweiches Vibrieren – nein, mehr wie ein Föhn, der in der Badewanne explodiert. Eine Stadt mit rhythmischem Murmeln, nur dass niemand wusste, welcher Takt eigentlich lief. Und...

Wohnzimmerliterat und faltiger Wichser, denkt er, während ihm die Welt zum zweiten Mal durch die Finger rinnt—nicht als Flut, sondern als rostige Tropfen aus einer Leitung. Forenolaf sitzt im Flur unter der Blechtür, das Licht gleißt...