Die Favoriten von Isaban

Ich male meine Träume an den nackten Fels meiner Erinnerungen. Manchmal, wenn ich Himmel tanze, pflücke ich die kleinen weißen Wolken, sie tragen deinen Namen.

ΔJemand hat den Himmel auskommentiert.Jemand hat die Namen gelöscht.Jemand hat die Haut geglättet, bis sie spiegelte. / say itsag esrépète / Wiederhole.Aber dein Mund ist nur noch eine Datei,deine Stimme ein Sample,und deine Erinnerung? Ein...

Du warst ganz außer Atem: "Sag ja, sag ja, sag ja." Dein kleiner Wunsch war riesengroß, Ich sagte ja und freute mich, Weil Deine Freude mich umfloss. Du wuchst heran, ich wurde alt, die Wünsche wurden kleiner. Oft dachte ich, wenn...

Auf der Ruine drückt der Tag wie Blei. / In ihren Augen lauert Totenstille. / Die Sonnenuhr des Ampfers steht auf drei / und irgendwo im Gras zirpt eine Grille. / Im Leib der Mauern klaffen tiefe Wunden. / Ein Netz von Schwären, die nichts...

Das letzte Haus liegt hinter uns. Dem Knick der Straße folgend sind wir bald im Grünen. Auf krummen Pfaden geht es durch die Dünen, dann weitet sich auf einmal unser Blick. Da liegt der Strand, gestreckt und menschenleer, die See ist grau, der...

der wecker zeigt 64:2 / welcher tag was tun zu spät / fragt die brille der kopf / sitzt noch am rand / im stillen zimmer die tauben / finger füllen wasser / kaffee milch zucker / es ist samstag /

im trüben fischelt / ein gelblicher spiegel / zittert in schlieren / der schein der tage / in seinem grau / nimmt sie sich / zeit zu werden / zeit zu gehen /

in tiefer nacht / in den kleinen dörfern dieser welt / erstarrt die stunde / vielleicht ein fenster / das für sekunden aufleuchtet / eine katze / die gen morgen schreit / mondlicht / aus dem letzten jahrhundert / das über schindeln...

Die Orte verlieren sich / im Gedächtnis, kein Ahnen, was dort / der Schmerz des Heute kostet, / was auch wissen wir. / Die Bilder verlieren / die Farben; wir leihen uns Leben / für Zeiten des Erinnerns, ehe / die Winter kommen. / Wege, die...

graupel neigt sich | hinter den rippen ins geäst wie | ein versuch des greifens ein sinkendes dach | flüchtiger tage das licht verebbt | in letzten konturen unter den bäumen | zieht eine regung leise wandert moos | über die stirn

Der Dichter trinkt, in seinem Haus, den Kelch grauer Empfindung aus. Zu mehr an Taten kommt es nicht, da er des Grauses Teil erbricht, aufs Blatt, dass jedem der drauf schaut, wortwörtlich davor nur noch graut.

ich kaue nicht das brot des kummers. wenn auch der herbst seine säfte ins laub schickt. der tod sich bespricht mit dem wetter. erst wenn der wind das rauschen der bäume abstreift, will ich reden. zu dir. von einem tag zwischen zwei herzen, der,...

das gesicht ist an die maske genäht. blicke, wie drähte, nach außen gebogen. von kleidern klopft man allabendlich lärm. regen wäscht das gedächtnis aus. einer wagt den sprung über den rand seines namens. sein erstes gesicht wird von...

Als ob man aus der Haut entrückt schlüpfen, sie lüpfen, sich ein zweites, ein befreiteres Gesicht aufsetzen dürfte, ein anderes Herz, eine fremde, nicht eingegrenzte Seele anlegen, jene hegen und überleben, mit dem Geist bewegen würde - wo...

wie dort die wortehäuflein fliegen anziehen zum beschauen besetzen für einen moment staunt selbst einer der die absicht riecht

die tage haut an haut auch die stunden hauch dünn wie papier hinter dir hast du die tür verschlossen denn das weite weiße land hat dich gerufen teilzuhaben graue lichter krähen sicht bis auf den grund der dinge im zweigreigen wo der zeitvogel...

Ich habe jetzt in einer sehr bildungsnahen Wochenzeitschrift gelernt, wie man Kinder fürs Schreiben gewinnt. Eine Mutter, die länger in Neuseeland gelebt hatte, lobte da die dortigen Grundschulen. Denn um den I-Dötzchen das Alphabet zu...

haut den bruder an die wand flüstert der mutter die suppe ins gesicht versteckt sich im schrank und denkt sich tot das stille kind spielt mit der heimlichkeit jongliert gedankenfäden reißt gedichte aus gedächtnis versteckt sich im schrank und...

. An einer Pfütze nippte Wind, ein Schauer fiel aus einem Baum. Entzweigtes Laub verlor sich, kaum begann ein Tag, wie Tage sind. Der sprach zu sich, wie einem Kind, vom Schlaf, der einen Traum besaß. Und davon, dass, als er...

Dichter leben ihren Fetisch, stehen hinter jedem Stehtisch und sie lesen dort pathetisch, mystisch oder alphabetisch. Dichter lieben es ästhetisch, visuell sowie phonetisch, außer praktisch theoretisch und im Zweifelsfall hermetisch. Teetisch...

den wind haben wir hinter uns gelassen busse streifen wie raubtiere durchs tal einzelne Jäger stehen mit kellnerjacke oder mit verkäuferfrack in der kneipe, im laden, an der strasse nur wir halten uns raus du und dein bernsteinäugiges...

Dein Ton hat einen harten Klang, warf man ihm vor sein Leben lang. Gesang, sprach er, sucht anderswo gebrannte Kinder klingen so.

Der Schleim scheint ausgegangen - kein Sternlein will mehr prangen, am Dichterhimmel, wies mal war. Die lobend Menge schweiget, unter den Werklein zeiget sich selten nur ein „wunderbar!“ Die Dichterwelt wirkt stille - des Lesenden Pupille...

Cockneys stemmen sich dem Wind entgegen besprechen ihren Techno-Club und lästern über einen DJ Ältre klammern sich an James Smith & Sons geplusterte Raben die heim zu ihren Frauen eilen dem Sherry und dem Shepherd‘s Pie den Collies voller...

Ich habe dich berührt in deiner Nähe legt sich ein sanfter Duft auf meine Haut der dir gehört seit ich dich denken kann wann hab ich ihn erspürt etwa ab diesem ersten Aug in Augenblick als Blüt um Blüte ich ganz zart von deinem Mund...

Als mir dein Bild im Herz zersprang, begehrte ich zu sterben. Nun, da ein neuer Tag begann, blickst du aus tausend Scherben.

Es jagen vier Knappen mit Mänteln und Kappen auf schäumenden Rappen ein Grüppchen von Trappen. Da geht einem Knappen der Gaul durch die Lappen, und hinterher schlappend denkt er sich: Shit happened!

Du sagst der Herbst läßt dich an Garten denken, an diesen unbestimmten Duft von Schönheit und Verfall, an halb verfaultes, halb verglühtes Laub, an dunkles Moos, an all die stetig wiederholte Federbesenarbeit bis ins Sichversenken in dieses...

Und als die Nacht langsam begann stieg auch ein Schweigen in unser Sinnen - da kam die Klarheit. Kühl lag der Tau. Keine Gedanken - alles ist Zeigen, warte und schau.

Ein Tag glüht aus und ascht sich endlich ab als leere Nacht in übervolle Becher, und über Dächer fällt auf mich herab ein übler Dunst, ein fauler Nebelfächer. Ich bin ein Zecher, einer, der nichts hat, nur...

Verliebt zu sein ist meist gefährlich, denn Liebe ist ein krankes Kind. Man ahnt, dass die Symptome ehrlich, doch nicht, wie virulent sie sind. Im Bett ist man gut aufgehoben. Das weiß man oft schon früh genug. Es heißt, dort schadet wildes...

Manchmal fliegt dein Traum ans Vogelhaus und sammelt Körner aus dem Schnee. Doch du bewegst dich einen Deut zu schnell. Erschrocken hebt er seine Flügel.

Der bemüht sich ja nicht mal! Nix. Nada. Ludwig macht auf Schönhund. Ja, davon versteht er was: Den Blick verträumt in die Ferne richten, das rechte Vorderpfötchen erheben, elegant nach vorne abgeknickt, zum Waldesrand! Da werden alle...

Juli, Wiesenbronn Nun sind die Tage hell und weit, sind ohne Zahl. Sie steigen, wie die Wälder aus dem Tal -Bucht um Bucht- und bleiben. Auf der Flucht der Felder, Matten, isabell und blond, treiben Wolkenschatten, schweigt die Zeit und...

Still beugt der Wind ein Gräser-Meer erzeugt ein leises Ahnen als ginge wer als ginge wer … der Tag geht wohl von dannen Die Sonne wirft ihr letztes Rot auf graue Gräser-Wogen am Himmel flieht ein Wolken-Boot der Tag ist fort gezogen

beugt doch der frühlingsstrauch den kleinen buckel über den stein studiert die inschrift fast mit tausend blütenaugen versteht nicht dass jener hier nicht aus der dunkelheit aus dieser erde will neu anzufangen wie jedes jahr wie immer

Ein Mann, ganz in Grau gekleidet, sitzt vor meinem Fenster und trinkt heiße Schokolade. Ich schaue ihn erstaunt an. Dann öffne ich mein Fenster und bitte ihn herein. "Guten Tag. Was machen Sie denn vor meinem Fenster ?", frage ich...

an die rückseite des tages gelehnt schweigen wir mit warmen lippen aufeinander ein und die nacht verdunstet bordeauxrot in unseren gläsern am morgen kämme ich alle knoten aus meinem haar nichts könnte ich je vergessen

KV ist ein literarisches Aquarium manche Fische beleben es mit Geist - Witz - Phantasie andere scheißen nur ins Wasser

wenn die nächte lang sind wenden wir das stroh des letzten sommers und spinnen es zu seemannsgarn knoten abenteuerlust hinein kleine blaue wunder und druckfahnen in spiegelschrift bis zum morgen segeln wir hart am wind und bleiben wo wir sind

Kleine Bö, sei mir nicht böse, lupf doch dort, wo nichts darunter. Spiel das Spiel, das amouröse, wo es wilder wird und bunter. Du bist Blüte, ich der Schwärmer, milde bin ich, würdevoller, werde reicher, manchmal ärmer, farbenfroher,...

Von hier oben hat das Wasser die Farbe deiner Augen

In diesem Jahr warst du der Frühling und ich das eisbedeckte Land. Dein nestlingwarmes Federkleid erschauerte in meiner Hand. Doch deine Blütenfronten jagten den Reif aus meinem rauen Haar. Die Graugansschwärme zogen sirrend durch Nachtwind,...

Sie fügte sich so geschmeidig in die immer kleiner werdende Normalität, wie der Begriff von Experten definiert wurde, dass jeder Spaziergänger sie fast übersah. Doch da sie nichts hatte, woran man sich stoßen konnte, gab es auch keinen...

Ich habe schon vergessen warum ich losgelaufen bin. Ich habe vergessen, dass man stehen bleiben könnte. Und du, der du noch gar nicht laufen kannst. Nicht überleben. Nicht begreifen. Wartest meiner Schritte. Ich hebe dich. Und setze dich in...

Im warmen Grün verwischen ferne Lichter, und zärtlich singt der Wind durchs Blätterdach. Ein leises Rascheln ruft Erinnern wach, legt weichen Trost auf suchende Gesichter. Hier tropft die Ewigkeit von schweren Zweigen, rinnt aschig...

Es lebte einst ein Mann, Gerhard „Phantom, der Opa“. Zumindest nannte man ihn so - ob seiner kränklichen Gestalt, dem buckeligen Gang, der Falten und dem lichten, grauen Haar. Was half's ihm da, dass er erst Ende zwanzig war: Er galt...

Die beständigsten Beziehungen sind die, die wir nicht führen.

Bei diesem Text handelt es sich um einen P-18-Text, daher ist an dieser Stelle keine Vorschau auf den Inhalt möglich. Die gibt es nur für angemeldete und nachweislich volljährige Nutzer. Das ist bedauerlich, aber nicht zu ändern.

Ein Totentuch verweht dort in den Gipfeln. Ein Nadelwald stanzt Zacken aus dem Saum; Zwei Augen flackern auf in grauem Flaum, und gelb verbrennen Vögel in den Wipfeln. Der Rauch geht um und greift mit grellen Zipfeln. Ein Dachfirst stemmt...