Alle 1.304 Texte von Isaban

Genau genommen ist Gott ein weit verbreitetes, aber immer noch unbestätigtes Gerücht.

Es ist noch früh, der Morgen ist sehr still. Vereinzelt sieht man halberwachte Leute laternenlang in dunkle Türen streben, sie dösen noch, doch nähern sich dem Ziel; kollegenweise lichtert sich das Heute. Die Glasturmspinnen...

Kein Flattern der fliegenden Fische, kein Zischen der wogenden Gischt: Das Brandungslied vom ewigen Verkehr ruht wellenlos und sternenfrei, vereinzelt schmatzt etwas vorbei, allein im leergefischten Meer. Juwelengleich glitzt Straßenquarz...

Gleich nach dem Grußwort kam das große Schweigen, mit ihm die Ahnung, dass auch Sterben so beginnt. Wir wissen um die kleinen Ewigkeiten und hassen es, wenn unser Sand verrinnt.

Es scheint, als ob der Himmel hinkt, seit er dort über Amsterdam zu bitterem Orange verkam. Das kalte Ijsselmeer verschlingt die müde, alte Grande Madame, die, ausgeleiert und geschminkt höchst routiniert ins Kissen sinkt, die viel...

Da sticht noch immer der Geruch nach Hausflurkohl und Pissbetttuch, nach Scheiße, Mensch, er kommt um vier, nach Samstagsdresche, sechstem Bier, nach Hörspielschloss und Luftklavier, nach Muffmatratze, Deckenfleck, nach...

Rings um den Bahnhof wuchern Glas und Stahl, ich aber ahne um geheimes Leben im Finstern, zwischen all den Eisenstreben. Noch sind die Steige zu den Zügen kahl. In ein, zwei Stunden werden Tauben wimmeln und Menschentrauben aus den...

* Zum Schluss Nein, bitte, gib mir keinen Kuss. Füll mir den Mund mit Stein und Sand, komm, bette mich zur Ruh. Berühre mich jetzt lieber nicht, mit keiner Hand und niemals mehr. Bedecke mich nur gut. Aus jedem Riss quillt Bittersalz....

Der Sommer schreitet vage. Die freien Julitage besetzen träge Schattenstühle, erschaudern in der Abendkühle, bedecken sich und schleichen fort, kein Blick, kein Wort. Nur einer kam und sang, voll Lust und Überschwang ein...

Ein Ast wiegt sacht in Wintergrau, er trägt es jetzt statt Grüngewirr. Am Boden kreiseln seine Leichen und dort am See verkrustet rau am Rande Wasser zu Geschlier, in dem zwei tote Fische bleichen. Auf rotem Weg dampft eine Frau; in...

Hab keine Angst, mein Kind, da bellt nur Wind, ein kurzer Sturm, der an den Fenstern reißt, vielleicht ein Dach zerschleißt, mit losen Schindeln schmeißt, in Feld und Bäume beißt, dann nach und nach vergreist und hin zum Nichts verweht. Hab...

Wie Wimpel wehen Haare von den Köpfen, wie Schaben strömt das Volk zum U-Bahnschacht, der Tag ist um, im Nacken sitzt die Nacht und jene, die in Bahnen Atem schöpfen, haben ihre Betten längst gemacht. Verloren steht ein Mantel...

Dunkel fläzt sich auf den Lidern, müde lullt die Stille ein, tief im Kopf schweigt ein Erwidern, selbst von fern der Käuzchenschrei und du kannst nicht mehr verweilen und du gleitest zwischen Zeilen, um alsbald Kadenz zu sein.

Manchmal winkt der lange Schlaf mir mit dem linken Arm, von Ruhe flüstert er und Ewigkeit, entwickelt sogar leisen Charme, wirft Kusshändchen, als wäre es soweit. Noch spielt er nur, raunt mir nachts zu: Spürst du die Dunkelheit? Träum...

Satt sitzt die Sonne am Roggenfeldrain. Flink, zwischen Heumahd und Jungrebenhang, flimmert der Sommer die Straße entlang. Cuculus singt und er klingt stets allein. Staub liegt auf allem und flirrt in der Luft, hängt sich an Trecker...

Der Landstrich trägt sein Flickenkleid. Was grün war, hat sich satt gesonnt, wirkt erdenschwer und lichtbetont. Die Felder liegen, gelb und weit, in aller Abgeschnittenheit, im Grenzland vor dem Horizont, wie Dünen vor dem Meer der...

da war und blieb die wand die wand die da von anfang stand von anfang an gab es momente dann und wann da war sie beinah unsichtbar da war die wand fast nicht mehr da da reichten wir uns hand um hand da schenkten wir uns wort um wort und redeten...

Seit heute Morgen steht es fest. Die Symptome sind eindeutig. Ich bete für Kraft, Mut und Stärke es durchzustehen. Mir meiner Pflicht bewusst, wische ich ihm die Schweißperlen von der gefurchten Stirn. „Nie kümmerst du dich...

Achatlicht saugt die Sommerfarben aus den Betrachtungen. Im Sichtfeld mischt sich Staub, an dem die Worte starben, mit Wind, der leere Hülsen drischt, zu Saatgut von Ichwünschtenarben, bevor das Sepiabild im Kopf erlischt. Ein alter...

Dort im Haus, in naher Ferne blaut ein flüchtiges Klavier. Was mich schmerzte, was ich liebte, sprach nie deutlicher zu mir. Ach, du ungelebtes Leben, Antlitz, das mich selten küsst, gerne hätt ich mehr gegeben, noch bevor die...

Wenn ich mich in mir verkrieche, kriecht die Zeit mit mir, so als ob sie Futter röche, kraucht dezent und klein durch den Kopf herein, spielt dort sanft Klavier, doch wenn ich mich selbst zerfleische, hackepeterfein, reibt sie sich an meiner...

Behaglich war es, still. Das Licht am Tunnelende schon zu sehn. Blöd, himmelblöd! Da konnt ich nicht, Weib, das ich bin, nicht widerstehn, den Blick zurück zu tun. Verdammt. War Lot im Lot? Gebotsfixiert. Ich fand den Matrixfehler....

Das Dorf hält still. Die falbe Kuh, die sich an die braunbunte schmiegt und siebenhundert Kilo wiegt, wagt schallgedämpft ein dumpfes Muh. Der Schnee deckt rasch die Katze zu, die starr im Straßengraben liegt. Dem Vogel, der schwer flatternd...

Sittsamkeit ist mir egal, mich lebt nur eigene Moral, nicht die der Kirchenmünder – denn gäb es keine Sünder, was sollten reine Seelen einander bloß erzählen? Wenn ich genug gesündigt hab, dann ordne ich die...

Die Kaffeewerdung rauscht durch die Maschine, früh ist es, die Gedanken sind noch steif. Ein Lichtstreif blinzelt Tag durch die Gardine, die Elster auf dem Birnbaum übt Gekeif, der Nachbarstroll übt jetzt schon Blockflöte, der...

Trotz allem lässt auch dieses Jahr die Hüllen wieder fallen und bietet sich entblößt und starr der Kälte dar. Eiswind weht. Die Winterkrähen wetzen die Schnäbel und die Krallen; der Himmel bleibt nicht lange klar. Was gehen muss, das geht.

Ich las in seinem Gesicht von einem, der auszog, um leben zu lernen, und ich las in seinem Gesicht von einem, der lernte, nach innen zu sterben; ich las dort sein Gestern, ein Jetzt stand da nicht. Vielleicht schreibt sein Morgen ihm ein Gedicht.

Das Flattern der Hände, zur Schulter, zum Kragen, die Locken empor, die weichen, am besten gleich hinter dem Ohr die Finger, die Nase, den Lippenschwung testen, die Fragen vergessen, nach zu langem Fasten mit Herzklopfklopfhasten nur...

Dann ist da dieser Augenblick, an dem du merkst, es tut nichts weh; du fühlst dich gut, nicht kalt, nicht warm, nein, sogar wohl. Na klar, es bleiben Wünsche offen, besteht noch ein auf Großes Hoffen, zu menschlich, um es...

Und wieder, wieder liegt sie in den Wehen, wie sie auch gestern schon im Kindbett lag. Die Kontraktionen kommen Schlag auf Schlag; bald ist er da, der nagelneue Tag. Und kaum geboren, muss er wieder gehen. Ihm ist vergönnt, das Morgenrot zu...

In Bahnhofsnähe ist der Himmel grauer, nur leicht kaschiert vom Kurzvorfünfuhrlicht, die Lippen treffen sich, die Blicke lieber nicht. Es ist, als läge ein Tabu auf dem Gesicht: den Abfahrtsplan fixiert man da genauer. Der ICE...

Den Blick nahmst du aus meinem Winkel, die Hände, Arme, Leib und Mund (zuletzt tat meiner Krudes kund, rieb deine meine Augen wund, bis endsam unsre Zeit verstrich), so nahm ich dann mein letztes Ich, vergrub es tief, um frei zu sein, und...

Es fiel zur falschen Jahreszeit aus einem fremden Nest. Auf kaltem Boden hockte es, hielt sich am Grashalm fest. Dort oben sang die Nachtigall. So lieblich klang ihr Lied, dass jenes runde Kuckuckskind das Atmen fast vermied. Es zog sofort sein...

Löwenleib an Löwenleib, mit Krallen und Pranken, mit fliegenden Flanken, ich Löwenweib will Kätzchen sein, schnurre mich klein, rolle mich ein vor deinen Fängen. Wenn sie mich packen, beiß nicht zu fest, schlepp...

Mich nerven diese Altlasten von gestern und ihre schrillen Papageíenschwestern, die plappern doch wahrhaftig jetzt noch nach, was einst ein kleiner, lauter Kerl erfand, den großraumtechnisch irr der Hafer stach: Er rodete und fällte unser...

Als sich unsre Wege trafen, muschelweiß und blaubarschblau, war zuvor die Welt entschlafen, war mein Mund vom Schweigen rau. Du trugst trotzig ferne Strände in den Armen vor dir her, zwischen Dünen Sandsteinwände , in den...

blick durch raureifaugen nichts ist mehr fremd der winkel minus 160 grad man gefriert auf der dunklen seite des mondes

Du Innenaußenraureiftag, das Klirren deines Blickes mag ich, den harschen Liderschlag; mein Wort schwillt an wie ein Gedicht, das gut ist und an sich zerbricht, weil ein Zerbrechen sich so schön in Verse legt, wie blaues Licht, das...

Mein Dorf war bunt, mein Dorf war schön, man konnte sie nicht hungern sehn und als ichs tat, war ich verstört und als ichs tat, war ich empört, ich glaubte nicht und wusste doch, versteckte dieses Glaubensloch in Spenden, die zu...

Wir waschen Worte, die wir fanden, gelebt, geschmeckt, inzwischen satt wie Staub von Reisekoffern ab, in letzten Blicken Spinnenweben, in denen noch die Reste kleben, von all dem abgelebten Leben.

Stille, still, seid bitte still, lasst mich noch ein bisschen träumen, träumen von Machandelbäumen, Sommergras und Grillenspiel. Später muss ich funktionieren, mich in Tageskleider hüllen, artig meine Pflicht erfüllen, ein, zwei Lächeln...

Bald schon naht das Tagesende, Licht, diffus und urwaldgrün, übermalt die starren Wände und um spätestens halb zehn falle ich in seine Hände, um an ihnen zu vergehn. Dann, ihr Uhren, bleibt ruhig stehn!

Die Hungervögel hocken auf den Simsen. Lang war die Nacht, blau schleicht der Morgen ein. Die Straße glitzert fast wie ein Versprechen. Du schaust kaum hin und schlitterst in was rein. Dort ruht ein Blättchen reifgeküsste Zeitung, die...

Da legte mir die stille Nacht ein Kind, ein Kindchen in den Schoß, auf dem lag noch die Dunkelhaut, so unvertraut, so unvertraut. Ich herzte, küsste, wiegte es; es weinte nie, sah keinen Tag. Ich barg es, hielt es, hielt es fest, ich...

Du hast was, ach, ich würde dir gern bunte Socken stricken. Ich fürchte nur, es wird trivial (die Herstellung ist eine Qual!) in diesem Fall ein Häkelschal. Du hast was, ach, ich wäre gern verrucht. La Femme fatale. Na, oder...

In Blattgold möchte ich mich wälzen, du sollst im Licht der Sonne stehen, ich will den Raureif von dir lecken, mich ganz und gar mit dir bedecken, belegt mit deinen Farben schmelzen, wild treiben, ranken und vergehen. Ach, Augenblicke...

Er war kein Saukerl, wie ihr denkt, der Vater. Betty murmelt und die lieben, alten Augen blicken dabei sehr sanft ins Nirgendwo. Gewollt hat er, zu viel gewollt und Oma musste immer stricken; sie war schon weit vor vierzig grau. Die Mutter ging...

Wie sich der Wald den Horizont verbiegt! Durch Nadelzweige fädelt sich der Tag, bis er im Moos auf einer Lichtung liegt, und nicht an seine Pflichten denken mag. Umkost von Schatten summt er Schlummerlieder, ermattet schmiegen sie sich an ihn...

Da schwimmt so ein Schweigen im Salz in der Suppe Belanglosigkeiten erweichen im Blick hüpft Sagnichts von Zunge zu Zunge und springt un- gewortet dann wieder zurück. Da wächst ein Vermissen im Trockengemüse, da zwitschert die Meise vorm...

Auf graugrauen Giebeln zerfließt frühes Licht, am Baum ohne Namen erzittern die Blätter, ein Spatzenpaar zankt sich, ein Dackelhund bricht durch den Gartenzaun aus und das Wetter verspricht pastellrosarot einen trockenen Tag....